Gieo Gió, Gặt Phượng Hoàng

Bà mẹ chồng Lưu Quế Lan nghe thấy, toàn thân run rẩy, tức đến bật khóc.

Bà ta không thể ngờ: đứa con trai mà bà cưng chiều nhất đời, đến giờ phút này lại ném bà xuống hố sâu không chớp mắt.

Bà ta gào lên như phát điên, lao vào túm tóc, tát mặt, đấm đá Triệu Cương, điên cuồng giáng từng cú như muốn ăn tươi nuốt sống.

“Tao đánh chết mày! Đồ con bất hiếu! Tao liều mạng với mày!”

Hai mẹ con, vì tranh nhau thoát tội, đã mặt mũi xám xịt, giành giật lôi kéo, vật lộn nhau giữa căn phòng khách xa hoa lộng lẫy — chẳng còn chút nhân phẩm nào.

Trong lúc đó, Triệu Cường còn đang cố vùng ra.

Còn Triệu Cường em, thấy đại cục đã mất, lại định giở trò.

Tên khốn đó lén lút bò đến cửa ra vào, định thừa cơ hỗn loạn cuỗm lấy chiếc túi Hermès của tôi đặt trên tủ giày.

Tên em chồng vừa vồ được chiếc túi, chưa kịp chạy khỏi cửa thì đã bị hai vệ sĩ nhanh như chớp đè gục xuống đất.

Toàn bộ hành vi trộm cắp của hắn đã bị trợ lý luật sư khác dùng điện thoại quay lại, video lưu rõ từng chi tiết.

Cô chị chồng Triệu Hà vừa thấy tình hình không ổn, rụt cổ định lẻn ra cửa, nhưng chưa kịp nhấc chân thì đã bị gọi lại.

“Cô Triệu Hà, xin dừng bước.”

Luật sư vàng mỉm cười lịch sự, ánh mắt lại lạnh đến thấu xương.

“Về việc cô chiếm dụng trái phép căn nhà của thân chủ tôi suốt năm năm qua, chúng tôi chính thức yêu cầu truy thu toàn bộ tiền thuê nhà theo giá thị trường, kèm lãi suất phát sinh.”

“Tổng cộng là 1.080.000 tệ. Hóa đơn chi tiết sẽ được gửi tới công ty cô trong hôm nay.”

Chân Triệu Hà mềm nhũn, cô ta quỵ luôn ngay ngưỡng cửa.

Vài phút trước, đám người này còn là một gia đình “yêu thương gắn bó”, đồng lòng hợp sức công kích tôi trong các bữa cơm gia đình.

Còn giờ đây, chỉ vì quyền lợi cá nhân, họ lập tức trở mặt như lật bánh tráng:

•             Triệu Cương mắng mẹ mình là đồ tham không đáy.

•             Mẹ hắn gào lại, gọi con trai là “đồ vong ơn bội nghĩa”.

•             Chị gái chửi em trai nghiện cờ bạc, đốt tiền như đốt giấy.

•             Em trai quát lại chị là thứ sống bám, ký sinh cả đời.

Một màn chó cắn chó ngoạn mục, diễn ra ngay trước mắt tôi.

Tôi nhấc chén Đại Hồng Bào mà vệ sĩ vừa rót, nhẹ nhàng thổi lớp trà trôi lơ lửng, để hương thơm nhè nhẹ lan tỏa trong không gian hỗn độn này.

Trà thơm lừng.

Mà mặt mũi ai nấy thì thối hoắc.

Tôi nhìn đám người đang cào cấu xâu xé nhau, chỉ nhẹ nhàng thốt lên:

“Vở này… còn hay hơn cả show diễn trên du thuyền.”

Cuối cùng, giữa tù tội và trắng tay, Triệu Cương chọn cái sau.

Hắn vừa khóc vừa run rẩy, ký tên vào bản thỏa thuận ly hôn mà tôi đã soạn sẵn như bản hiệp ước cắt đất, điều khoản thiên lệch đến mức khó tin.

Từ bỏ toàn bộ tài sản.

Từ bỏ quyền nuôi con.

Hắn chỉ có một yêu cầu duy nhất, giọng khản đặc, rơi lệ cầu xin:

“Xin em… đừng kiện anh.”

7.

Theo quy định pháp luật, việc ly hôn phải qua một tháng “thời kỳ bình tĩnh lại”.

Và suốt một tháng đó, nhà họ Triệu phát điên như trúng gió.

Không biết là vì “đã không sống yên thì mày cũng đừng mong bình an” hay thật sự mặt dày không còn liêm sỉ, cả lũ kéo nhau dọn vào căn hộ rộng lớn của tôi, nhất quyết không chịu dọn đi.

Tôi thì chẳng hơi đâu cãi nhau với họ.

Đã xem nhà tôi là bãi rác, vậy thì tôi coi đó là công trình cần phá dỡ để xây lại từ đầu.

Ba ngày sau khi ký đơn ly hôn, tôi gọi ngay cho công ty nội thất quen, ra lệnh rõ ràng:

“Đập toàn bộ căn nhà tôi từ trong ra ngoài. Làm lại mới hoàn toàn.”

Sáng hôm sau, một đội thi công đội mũ bảo hộ, mang theo búa tạ và máy đục rầm rập tiến vào khu chung cư.

Không nói với ai trong nhà nửa lời, họ nhận lệnh là làm luôn.

“RẦM!!!”

Âm thanh kính cường lực vỡ vụn vang lên như súng lệnh, mở màn cho trận chiến đuổi người đầy ngoạn mục.

Cửa sổ, cửa ra vào, cả những bức tường không chịu lực… tất cả lần lượt sụp đổ dưới những cú đập dứt khoát.

Bụi mù trời.

Tiếng đục phá inh tai.

Căn nhà rung chuyển như có động đất.

Đúng lúc giữa mùa đông khắc nghiệt ở Bắc Kinh, gió lạnh như dao, không cửa không tường chắn gió, cả nhà bị thổi lạnh đến run rẩy như chuột sa nước.

Bà mẹ chồng Lưu Quế Lan quấn mình trong chăn bông dày nhất, môi tím tái, run lẩy bẩy, vẫn cố rống họng chửi bới.

Nhưng tiếng chửi của bà ta nhanh chóng bị tiếng máy khoan “rè rè rè” lấn át.

Cảm thấy bọn họ vẫn còn sống khỏe quá, tôi lại gọi thêm một cú nữa – lần này là cho ban quản lý và bên cung cấp dịch vụ.

Một nút bấm – cắt hết nước, điện, gas.

Không tắm. Không sưởi. Không nấu nướng. Không dội nổi cái toilet.

Chỉ trong vài giờ, căn hộ tràn ngập thứ mùi... không ai muốn mô tả.

Triệu Hà – cô chị chồng hay làm ra vẻ sang chảnh – là người bỏ cuộc đầu tiên.

Tôi nghe nói cô ta bế con, vừa khóc vừa gọi xe đến đón đi, miệng lẩm bẩm:

“Không chịu nổi nữa... đây là địa ngục... là địa ngục thật sự…”

Sống đúng một ngày trong cái chốn vừa lạnh như hầm băng vừa bẩn như bãi rác, chị chồng Triệu Hà bật khóc, gào lên không chịu nổi nữa.

Cô ta không thèm chào lấy một câu với mẹ ruột, ôm chăn chiếu cuốn xéo trong đêm, mặc kệ mẹ mình sống chết ra sao.

Gã em chồng Triệu Cường thì nghĩ ra một “chiêu cao tay” —

Hắn ta muốn đốt lửa sưởi ấm ngay giữa phòng khách lát sàn gỗ.

Kết quả?

Suýt nữa đốt cháy lông mày, chưa kể còn bị ban quản lý lên án kịch liệt và phạt hành chính hơn 2.000 tệ vì vi phạm quy định an toàn.

Cuối cùng, chỉ còn lại mẹ chồng Lưu Quế Lan và chồng cũ Triệu Cương cố thủ trong cái đống hoang tàn ấy.

Có lẽ bà ta định dùng “ý chí sắt đá” của mình để khiến tôi cảm động.

Tiếc thay, bà ta đánh giá quá cao bản thân, và đánh giá quá thấp tôi.

Sau hai ngày cố gắng trụ lại bằng mì gói lạnh ngắt và nước lạnh buốt, bà ta sốt cao, tê cóng cả tay chân, cuối cùng cũng ngã quỵ.

Tôi ngồi trong phòng khách nhà mới, xem cảnh qua camera giám sát, thấy Triệu Cương cõng mẹ mình – giờ chỉ còn là một đống thịt mềm nhũn – từ trong “bãi chiến trường” ấy lảo đảo bước ra.

Hai bóng người lê lết trong gió lạnh, quần áo lấm lem tro bụi, cả người như vừa bò ra từ đống đổ nát.

Cái bóng lưng đó... chẳng khác nào hai con chó nhà bị chủ nhân đuổi khỏi cửa.

8.

Những ngày huy hoàng của nhà họ Triệu, chính thức chấm dứt.

Không còn tôi chu cấp, bọn họ từ chốn mây xanh rơi thẳng xuống bùn lầy nhơ nhớp.

Cả nhà, kể cả bà chị chồng từng kiêu ngạo rút lui sớm, cuối cùng cũng phải chui rúc vào một căn phòng trọ ọp ẹp trong khu nhà ổ chuột, giá thuê chỉ tám trăm tệ một tháng.

Nơi đó ẩm thấp tối tăm, tường bong tróc từng mảng lớn, gián chuột chạy rầm rập như cư dân cố cựu.

Mức sống của họ tụt dốc không phanh.

Những người từng chê cơm nhà, chỉ ăn trái cây nhập khẩu, bào ngư vi cá, giờ đây chỉ còn biết gặm bánh bao nguội, chấm dưa muối rẻ bèo qua ngày.

Triệu Cương vì đắc tội với cha tôi, bị cấm cửa toàn ngành, không công ty nào dám nhận.

Tuổi trung niên, ngoài vài kỹ năng văn phòng quèn thì chẳng có bản lĩnh gì, cuối cùng đành hạ mình đi chạy giao hàng.

Nhưng cái tính làm ông lớn quen được người hầu hạ, sao chịu nổi khách hàng催促 (hối thúc), sao chịu nổi mấy lời phê bình?

Chạy chưa được mấy hôm, bị chê lên chê xuống, đơn thì hủy, thưởng thì bị trừ sạch.

Mẹ chồng – Lưu Quế Lan, sau trận ốm nằm bẹp giường, mãi không hồi phục.

Bà ta nhớ ra thứ “báu vật để dành” — mấy cái đồng hồ vàng mà bà khoe suốt bao năm.

Tưởng là vốn liếng xoay người, run rẩy đem đến tiệm vàng, hy vọng đổi chút tiền chữa bệnh.

Kết quả?

Thợ cả vừa soi đèn soi máy, lạnh lùng thông báo:

“Toàn bộ là hàng mạ vàng giả. Không đáng nổi trăm tệ.”

Đòn này như cú đánh cuối cùng dập tắt mọi ảo tưởng.

Bà ta phát điên ngay trước cửa tiệm vàng, vừa lăn vừa khóc như bị lột da, khóc đến long trời lở đất, cuối cùng bị bảo vệ đuổi đi như kẻ tâm thần.

Không cam tâm, bà ta lại mò đến chỗ con gái – Triệu Hà, định bắt con nuôi mình.

Kết quả bị Triệu Hà – đang chật vật lo cơm từng bữa – lạnh lùng đá văng ra cửa cùng cả đống hành lý.

Triệu Cường – thằng em chồng vắt mũi chưa sạch, hết tiền trả nợ, lại dính thói cờ bạc và móc túi vặt, chưa được bao lâu thì bị chủ nợ tóm được trong một con hẻm tối om, đánh cho bầm dập, mũi lệch cả sống.

Còn Triệu Cương, lê cái thân xác tơi tả về lại phòng trọ hôi mốc…

Đập vào mắt hắn là một mớ hỗn độn rối tung rối mù – tan nát đến tận gốc rễ.

Hắn nhìn người mẹ đang nhai ngấu nghiến chiếc bánh bao lạnh ngắt, nhìn người chị ngồi bệt dưới nền nhà vừa lau nước mắt vừa kể khổ, nhìn đứa em trai mặt mũi bầm tím sưng vù...

Trong đầu hắn, từng cảnh năm xưa lần lượt hiện về — những ngày hắn mặc vest hàng hiệu, lái xe sang, vung tiền như rác trên bàn tiệc, ngồi ghế đầu bàn sai khiến người khác như ông hoàng.

Cảm giác rơi từ thiên đàng xuống bùn đất, cú sốc quá lớn, khiến hắn suýt phát điên.

Cuối cùng, hắn không chịu nổi nữa, rút điện thoại ra, run tay tìm đến số của tôi.

Hắn muốn cầu xin tôi.

Xin tôi tha thứ.

Xin tôi quay lại.

Xin tôi cho hắn một cơ hội trở về với cuộc sống xa hoa như trước.

Nhưng…

Khi hắn bấm số, đầu dây bên kia chỉ vang lên giọng máy lạnh như băng:

“Số máy quý khách vừa gọi hiện không tồn tại.”

Hắn vội chuyển sang tìm tôi trên WeChat —

Cái tên quen thuộc ấy, đã biến thành một đường viền đỏ lạnh lẽo.

Bị chặn. Không thương tiếc.

Tối hôm đó, nghe đâu…

Chỉ vì tranh nhau miếng thịt kho cuối cùng trong hộp cơm thừa, bốn người nhà họ Triệu xông vào đánh nhau chí chóe trong căn phòng trọ bé như cái lỗ mũi.

Chén bay, đũa rơi, lời lẽ tục tĩu, gào thét ầm ĩ cả khu.

Hàng xóm không chịu nổi nữa, gọi thẳng cảnh sát.

Kết quả, cả nhà họ Triệu được mời đến đồn công an “nghỉ ngơi dưỡng thần”.

Từ một gia đình từng khoác áo sang giàu, giờ đây…

Trở thành trò cười lớn nhất con phố.