Gieo Gió, Gặt Phượng Hoàng

Triệu Hà thì mặt mày tái mét, hét lên như sư tử cái phát rồ:

“Con khốn! Mày dám quay phim! Tao xé xác mày!”

Cô ta lao về phía tôi như điên muốn giật lấy điện thoại.

Tôi sớm đã đề phòng, nghiêng người né nhẹ một cái, để mặc cô ta lao vào khoảng không.

Vì quá đà, không thắng kịp, Triệu Hà đâm đầu vào cạnh bàn.

“Á—!”

Tiếng hét đau đớn xé tai vang khắp phòng. Cô ta ngồi thụp xuống, ôm trán, máu rỉ ra từng dòng đỏ tươi từ kẽ ngón tay.

Sự náo loạn này nhanh chóng khiến bác sĩ và y tá trực ban lập tức chạy vào.

Một bác sĩ đeo kính bước vào, cau mày gắt lên:

“Chuyện gì đấy? Đây là bệnh viện, không phải nơi la hét đánh nhau!”

Tôi điềm tĩnh bước lên phía trước, giơ thẳng điện thoại ra:

“Xin lỗi bác sĩ, làm phiền rồi.”

“Tôi chỉ muốn hỏi — một bệnh nhân vừa ‘sùi bọt mép, nguy kịch’ như lời người nhà mô tả, liệu có nên ngồi trong phòng bệnh VIP ăn đùi gà rán được không?”

“Ngoài ra, bà ấy giả bệnh để chiếm giường bệnh, dựng chuyện để ép tôi đưa tiền, chuyện thế này — bệnh viện các anh có quản lý không?”

Vị bác sĩ cau mày, đón lấy điện thoại từ tôi, xem hết đoạn video mà không bỏ sót giây nào.

Ngay sau đó, sắc mặt ông trầm xuống, ánh mắt lạnh lùng nhìn về phía Lưu Quế Lan đang cứng họng, và Triệu Hà đang ôm trán rên rỉ.

“Vớ vẩn! Thật là quá vớ vẩn!”

“Bệnh viện là nơi cứu người, không phải sân khấu cho các người bày trò!”

“Làm ơn để những giường bệnh quý giá lại cho bệnh nhân thật sự cần đi!”

“Lập tức làm thủ tục xuất viện!”

Tiếng bác sĩ quát lớn, lạnh lùng và không để lại bất kỳ chỗ lùi nào.

Xung quanh, các y tá cùng những bệnh nhân khác ngó đầu ra xem, ai nấy đều nhìn Lưu Quế Lan với ánh mắt khinh bỉ và mỉa mai.

Khuôn mặt nhăn nheo của bà ta từ trắng bệch chuyển sang đỏ ửng, rồi tím tái, giống như một cái bảng pha màu, khiến bà ta chỉ muốn tìm cái lỗ mà chui xuống.

Tôi bước lại gần giường bệnh, đặt rầm giỏ chuối đã chín nẫu, đen sì lên tủ đầu giường.

“Mẹ à, nhớ bồi bổ nha.”

Tôi cười tươi như hoa, từng chữ đều chan chứa... sự châm chọc ngọt ngào.

“Dù sao thì — diễn kịch cũng hao sức lắm.”

“Còn tiền viện phí ấy à? Nhớ bảo cậu con trai hiếu thảo nhà bà thanh toán giùm.”

Nói xong, tôi quay người bước đi.

Giữa một phòng bệnh hỗn loạn, ánh mắt khinh thường từ khắp nơi, và tiếng xì xào cười nhạo vang lên tứ phía, tôi rời khỏi nơi dơ bẩn ấy với dáng vẻ thanh thoát nhất.

Không vội, không quay đầu. Nhưng thắng trọn vẹn.

5.

Màn kịch lố lăng ở bệnh viện cuối cùng cũng khiến nhà họ Triệu hiểu ra một chuyện:

Tôi, Thẩm Thanh Thu, đã không còn là con dâu hiền lành dễ bắt nạt, nói gì cũng nhịn.

Tôi cũng không còn là cái máy rút tiền di động, sẵn sàng hi sinh vô điều kiện vì cái gọi là “hòa khí gia đình”.

Và thế là — họ bắt đầu hoảng sợ.

Triệu Cương lại tìm đến tôi.

Lần này, hắn đổi sang một bộ mặt khác — vừa yếu thế vừa hằn học, cố níu kéo bằng sợi dây cuối cùng giữa tôi và hắn: đứa con.

“Thẩm Thanh Thu! Cô đừng có mà làm quá!”

Hắn chặn tôi ngay dưới tòa nhà văn phòng, mặt gượng gạo tỏ vẻ giận dữ, nhưng trong mắt toàn là sự bất lực run rẩy.

“Tiểu Bảo là con trai tôi! Là cháu đích tôn của nhà họ Triệu! Cô tưởng ôm con chạy là cắt được đứt quan hệ với nhà tôi à?”

“Tôi nói cho cô biết — nếu kéo nhau ra tòa, chưa chắc quyền nuôi con thuộc về cô đâu! Một người phụ nữ không chồng, rời khỏi nhà họ Triệu — cô nghĩ cô sống được bao lâu?”

Tôi nhìn bộ dạng ảo tưởng sức mạnh của hắn, chỉ thấy buồn nôn.

Tôi chẳng buồn đôi co. Chỉ cười lạnh, rồi móc điện thoại ra, bấm một dãy số tôi đã rất lâu không gọi, nhưng chưa bao giờ quên.

Cuộc gọi chỉ đổ một hồi chuông.

“Ba, con cần ba đến một chuyến.”

Nửa tiếng sau.

Một đoàn 5 chiếc Bentley đen bóng xếp hàng chỉnh tề, chậm rãi tiến vào khu chung cư dân cư bình thường mà tôi đang sống — nhưng khí thế như đại lộ dành cho nguyên thủ quốc gia.

Xe vừa dừng, từ chiếc đầu tiên bước xuống một hàng vệ sĩ mặc vest đen, đeo kính râm, dáng người cao lớn. Họ nhanh chóng tản ra, mở lối ngay ngắn về phía tòa nhà.

Ngay sau đó, một người đàn ông bước xuống.

Dù đã hơn 60 tuổi, nhưng ông vẫn thẳng lưng, khí thế uy nghi, chỉ cần đứng đó thôi cũng khiến không ai dám thở mạnh.

Bên cạnh ông là luật sư riêng, người đã theo ông suốt hai mươi năm — cái tên mà bất kỳ ai trong giới thương trường cũng phải dè chừng.

Người đàn ông ấy — chính là ba tôi, Thẩm Vạn Sơn.

Cha tôi – một cái tên thi thoảng vẫn xuất hiện trên trang nhất chuyên mục tài chính địa phương – đã chính thức xuất hiện.

Lúc ấy, Lưu Quế Lan đang ghé sát vào cửa sổ, định hóng xem Triệu Cương sẽ “giáo huấn” tôi – đứa con dâu hỗn láo – ra sao.

Nhưng khi bà ta nhìn rõ khuôn mặt của người đàn ông đang từ từ bước xuống xe…

Cả người như bị rút sạch gân cốt, đầu gối mềm nhũn, ngã sụp xuống nền nhà.

Khuôn mặt ấy, mới mấy hôm trước bà ta còn thấy trên bản tin tài chính lúc sáu giờ.

Cha tôi – Thẩm Vạn Sơn – dẫn theo luật sư riêng cùng cả đội ngũ, dưới sự hộ tống của vệ sĩ, bước vào căn nhà mà ông chưa từng đặt chân tới một lần nào.

Khí thế uy nghi không nói lời dư thừa, nhưng vừa đặt chân vào nhà, cả đám người nhà họ Triệu vốn đang muốn quát tháo đã lập tức im như thóc.

Ông không liếc họ lấy một cái.

Ánh mắt ông sắc như dao, nhìn thẳng vào Triệu Cương – như thể muốn lột trần bộ mặt dối trá đến tận xương tủy của hắn.

“Tôi nghe nói, nhà các người giàu có lắm?”

“Tôi nghe nói, các người bắt nạt con gái tôi?”

“Tôi nghe nói, các người chê nhà họ Thẩm chúng tôi… nghèo?”

Ba câu “tôi nghe nói”, từng chữ một như đấm thẳng vào ngực, khiến Triệu Cương mặt tái hơn xác chết, run rẩy như thể đang đứng dưới vành móng ngựa.

Hắn chưa từng nghĩ, người vợ mà hắn xem thường suốt bao năm, tưởng chỉ là "tiểu thư có chút tiền", hóa ra lại là… con gái độc nhất của người giàu nhất thành phố.

Sét đánh giữa trời quang, cũng không đủ để diễn tả cú sốc mà hắn vừa nhận phải.

Toàn thân hắn run như cầy sấy, cảm giác hối hận trào lên như sóng thần, đến mức chỉ muốn tự vả mấy trăm cái vào mặt mình ngay tại chỗ.

“Chuyện này… cha vợ… hiểu nhầm… hiểu nhầm thôi mà…”

Lưu Quế Lan cố bò dậy, gượng cười như khóc, muốn tiến lại gần “bắt tay giảng hòa”.

Nhưng vừa mới lết tới gần một mét, đã bị một vệ sĩ mặc vest đen không nói một lời, lạnh lùng giơ tay chắn ngang, chặn lại như đang chặn rác rưởi không cho bước vào khu vực sạch sẽ.

Luật sư rút từ cặp da ra một xấp hóa đơn dày cộp, ném thẳng xuống bàn trà.

“Rầm” một tiếng trầm đục vang lên, như bản án vừa được tuyên.

“Thưa anh Triệu, đây là toàn bộ khoản tiền kể từ khi anh kết hôn với thân chủ của tôi — được chuyển trực tiếp hoặc gián tiếp từ tài khoản của cô ấy sang tài khoản anh và người nhà anh.”

“Tổng cộng là 13,27 triệu tệ.”

“Chúng tôi có cơ sở để xác định: đây không phải là quà tặng, mà là khoản vay.”

Luật sư đặt thêm một tờ giấy xuống bàn.

“Đây là giấy ghi nợ. Chúng tôi yêu cầu phía anh lập tức hoàn trả toàn bộ số tiền.”

Triệu Cương nhìn chằm chằm vào con số kia, mắt tối sầm lại, đầu óc ong ong như vừa bị ai đập mạnh.

Hắn loạng choạng một bước, suýt nữa thì ngất ngay tại chỗ.

Tôi bước tới trước mặt hắn, nhìn gương mặt cúi gằm, run rẩy, đầy sợ hãi kia — chỉ cảm thấy buồn nôn.

Người đàn ông này…

Tôi đã từng yêu.

Từng dốc hết lòng, dốc hết tiền, dốc hết tuổi trẻ.

Giờ nhìn lại, chỉ là một trò hề.

Tôi mở miệng, giọng lạnh đến mức không còn chút cảm xúc nào:

“Triệu Cương, chúng ta ly hôn đi.”

Tôi nhìn thẳng vào mắt hắn, từng chữ rơi xuống như băng vỡ.

“Tôi yêu cầu anh — ra đi tay trắng.”

6.

Hiệu suất của đội ngũ luật sư đúng là nhanh đến kinh người.

Họ bắt đầu kiểm kê toàn bộ tài sản trong căn nhà, từ đôi đũa nhỏ nhất cho tới chiếc TV to nhất, mỗi món đều phải đối chiếu hóa đơn mua và nguồn tiền thanh toán.

Ngay cả vòng vàng mà bà mẹ chồng ngày thường khoe khoang đeo trên tay cũng bị yêu cầu xuất trình giấy tờ chứng minh.

Bà ta lắp bắp nửa ngày không nói nổi một câu, cuối cùng bị máy kiểm tra chuyên dụng do luật sư mang đến soi ra: chỉ là hàng mạ vàng, không đủ tuổi, không có giá trị.

Chỉ là đồ rởm mua về để sĩ diện mà thôi.

Nhưng cú đánh chí mạng nhất… còn ở phía sau.

Luật sư trong lúc rà soát sổ sách đã phát hiện một khoản chuyển khoản trị giá 500.000 tệ, được chuyển đi từ tài khoản của một công ty con thuộc tập đoàn của bố tôi, nửa năm trước.

Người thực hiện giao dịch chính là Triệu Cương, và người nhận — không ai khác, chính là cậu em trai Triệu Cường.

“Anh Triệu, khoản tiền này có dấu hiệu của hành vi lạm dụng chức vụ chiếm đoạt tài sản.”

“Số tiền lớn. Nếu bên tôi khởi kiện, anh sẽ đối mặt với mức án hơn mười năm tù giam.”

Hai từ “ngồi tù” như án tử, chém phăng chút ý chí cuối cùng trong đầu Triệu Cương.

“Phịch!”

Hắn quỳ sụp xuống đất.

Không phải quỳ với tôi.

Mà là… quỳ về phía bố tôi.

“Ba! Không! Chủ tịch Thẩm! Không phải con! Không phải con muốn lấy tiền!”

“Là mẹ! Là mẹ ép con! Mẹ nói em con nợ nần đánh bạc, không trả là bị chặt tay! Con hết cách rồi! Con bị ép! Con vô tội!”

Gương mặt đầm đìa nước mắt nước mũi, hắn không do dự đẩy hết tội lỗi cho mẹ mình, chẳng khác nào bán đứng cả gia đình để cứu mạng.

“Đồ súc sinh! Đồ vong ân phụ nghĩa!”