Ánh Sáng Không Thuộc Về Họ

4.

Sáng hôm sau, 9 giờ 50 phút.

Tôi ngồi trong xe, đỗ trước cổng trường cấp ba trực thuộc Đại học H.

Một chiếc Mercedes-Benz S-Class màu đen lặng lẽ dừng ngay bên cạnh.

Cửa xe mở ra, luật sư Trương bước xuống.

Hôm nay, anh mặc bộ vest xám đậm được may đo chỉnh chu, gọng kính vàng ánh lên dưới ánh nắng.

Phía sau anh còn có hai luật sư trẻ tuổi, cũng vest chỉnh tề, mỗi người xách một chiếc cặp công vụ màu đen.

Toàn bộ đội hình bước xuống với khí chất: tinh anh – chuyên nghiệp – và tuyệt đối không dễ động vào.

“Chào Lâm tổng, xin lỗi đã để cô đợi.”

Luật sư Trương tiến đến trước cửa xe tôi, khẽ gật đầu.

“Anh đến đúng giờ.”

Tôi mở cửa bước xuống, trên mặt là biểu cảm điềm tĩnh, lạnh lùng, sánh ngang với đội ngũ phía sau.

Chúng tôi bốn người, không cần báo trước, thẳng bước về phía văn phòng hiệu trưởng.

Suốt dọc hành lang, không ít học sinh và giáo viên quay đầu nhìn, xì xào.

Cửa phòng hiệu trưởng khép hờ.

Bên trong vọng ra giọng nói đầy nhiệt tình của hiệu trưởng Vương Trấn Hoa.

“Vâng, Giám đốc Sở yên tâm! Tiền khởi công cho tòa nhà giảng dạy mới đã đủ cả rồi! Một triệu rưỡi! Không thiếu một xu! Là do một cựu học sinh xuất sắc quyên góp đấy ạ! Đúng rồi, Lâm Vị, làm trong ngành Internet, trẻ mà tài ba lắm!”

Ông ta rõ ràng đang tranh thủ lấy công với lãnh đạo bên Sở Giáo dục.

Khóe môi tôi cong lên thành một nụ cười lạnh.

Tôi đẩy cửa bước vào.

“Hiệu trưởng Vương, thầy vui vẻ quá nhỉ?”

Gương mặt đang rạng rỡ của Vương Trấn Hoa lập tức đông cứng khi nhìn thấy tôi—và đặc biệt là ba người phía sau tôi, với khí thế áp đảo.

Ông ta vội vã nói vào điện thoại:

“À, lãnh đạo ơi… tôi gọi lại cho anh sau nhé…” rồi tắt máy ngay lập tức.

“Lâm Vị? Cô… cô dẫn người đến đây làm gì?”

Ông ta bật dậy, ánh mắt đầy cảnh giác và bất an.

Luật sư Trương không nói nhiều.

Anh bước đến, nhẹ nhàng đặt một tập tài liệu lên chiếc bàn gỗ bóng loáng trước mặt ông ta.

Trang đầu tiên, dòng chữ in đậm ngay ngắn nổi bật:

“Văn bản chính thức yêu cầu hoàn trả khoản tiền chuyển nhầm.”

Tôi bước đến sát bàn làm việc, hai tay chống nhẹ lên mép bàn, người hơi nghiêng về phía trước, mắt nhìn thẳng vào gương mặt vừa tái mét đi của Vương Trấn Hoa.

Tôi cất giọng, cực kỳ bình thản—thậm chí còn có phần “xin lỗi” như thể chuyện này chỉ là một hiểu nhầm nhỏ:

“Thật ngại quá, hiệu trưởng Vương. Tối qua tôi kiểm tra lại sổ sách công ty mới phát hiện ra, bên tài vụ đã mắc một lỗi khá nghiêm trọng.”

“Số tiền 1 triệu 5 trăm nghìn tệ kia, lẽ ra là để chuyển cho Quỹ Từ Thiện Xuân Huy, phục vụ chương trình học bổng định hướng. Kết quả, khi thao tác, nhân viên chọn nhầm người nhận, lại quên không ghi chú nội dung, khiến khoản tiền bị chuyển nhầm vào tài khoản trường.”

“Hoàn toàn là lỗi kỹ thuật. Cho nên hôm nay tôi mang theo đội ngũ pháp lý đến để tiến hành thủ tục hoàn trả khoản tiền đó.”

Từng lời tôi nói, nhẹ nhàng như gió thoảng.

Nhưng từng chữ, từng câu, lại nện thẳng vào ngực Vương Trấn Hoa như búa tạ.

Sắc mặt ông ta trong vòng ba giây lật liên tục từ kinh ngạc, sang sững sờ, rồi chuyển thành đỏ phừng phừng vì giận dữ.

Ông ta “bật dậy” khỏi ghế như cái lò xo, vỗ mạnh một phát lên bàn:

“Lâm Vị! Cô đang làm loạn cái gì vậy! Đây là uy hiếp! Là tống tiền!”

Ông ta giận đến mức toàn thân run lên, chỉ thẳng tay vào mặt tôi:

“Tiền hôm qua đã vào tài khoản rồi! Cô nói đòi lại là đòi lại? Trên đời này có cái lý đó sao?!”

Luật sư Trương lúc này mới từ tốn đẩy gọng kính, mỉm cười, giọng không cao nhưng từng chữ đều vang dội:

“Hiệu trưởng Vương, mong ông giữ bình tĩnh.”

“Căn cứ theo Điều 147 Bộ luật Dân sự Cộng hòa Nhân dân Trung Hoa, mọi hành vi dân sự được thực hiện dựa trên ‘hiểu lầm nghiêm trọng’, thì bên thực hiện có quyền yêu cầu tòa án hoặc trọng tài hủy bỏ giao dịch.”

“Đồng thời, theo quy định từ Ngân hàng Nhân dân Trung Quốc, với các khoản chuyển khoản đối công có giá trị lớn mà không có ghi chú nội dung rõ ràng, nếu khoản tiền chưa được sử dụng thực tế, bên chuyển hoàn toàn có quyền yêu cầu bên nhận hoàn lại toàn bộ số tiền.”

**“Và bên nhận—tức quý trường—có nghĩa vụ phối hợp.”

Hiệu trưởng Vương bị một tràng dẫn luật như pháo liên hoàn này dội thẳng vào mặt, đứng sững tại chỗ như bị dội gáo nước đá.

Ông ta cố gượng dậy bằng cách lắp bắp phản kháng:

“Ai nói tiền chưa dùng? Hôm qua tôi đã nói rồi—số tiền này đã được phân bổ cho dự án xây tòa nhà giảng dạy mới!”

“Ồ?”

Nụ cười của luật sư Trương càng sâu hơn.

“Vậy thì đúng lúc rồi. Hiệu trưởng Vương, phiền thầy xuất trình giúp chúng tôi hợp đồng thi công đã ký với đơn vị xây dựng, và biên lai chuyển khoản ngân hàng cho phần kinh phí ấy được không?”

“Chỉ cần thầy chứng minh được rằng, dù chỉ một xu trong khoản tiền của thân chủ tôi, đã được sử dụng hợp pháp, đúng quy trình cho dự án tòa nhà học mới—chúng tôi lập tức rời đi, không một lời phàn nàn.”

Hiệu trưởng Vương nghẹn họng.

Dự án tòa nhà kia, còn chưa bước qua giai đoạn “vẽ bánh vẽ bích”, đến thầu còn chưa mở, lấy đâu ra hợp đồng hay chứng từ chuyển tiền?

Mọi lời ông ta nói hôm qua, chẳng qua là để dỗ tôi và khoe mẽ lấy điểm với cấp trên—hoàn toàn chưa có gì cụ thể.

Bị dồn đến chân tường trong pháp lý, ông ta lập tức chuyển hướng sang “đánh vào cảm xúc”.

“Lâm Vị! Cô còn có lương tâm không? Cô là học sinh bước ra từ trường H đấy! Trường đã nuôi dạy cô nên người, mà giờ cô quay lại… là để trả ơn thế này sao?!”

Giọng ông ta gào lên, cố gắng lôi “đạo đức – truyền thống – công ơn” ra để trói tôi lại.

Tôi không nhịn được nữa, khẽ bật cười—lạnh lùng và đầy khinh miệt.

“Lương tâm?”

Tôi nhìn thẳng vào mắt ông ta, từng chữ rõ ràng, đanh thép:

“Lương tâm của tôi, đã bị chính ông giẫm nát trong giây phút ông gọi tấm lòng của tôi là 'chuyện nhỏ' ngay trước mặt bao người.”

**“Chính ông, hiệu trưởng Vương, là người đã dạy tôi một bài học:

**Với người không có lương tâm—không cần phải có lương tâm.”

Âm thanh tranh cãi giữa chúng tôi đã thu hút một đám đông giáo viên và học sinh đứng tụ lại ngoài cửa văn phòng.

Tốt.

Tôi muốn để mọi người thấy.

Thấy vị hiệu trưởng bề ngoài đạo mạo, thực chất lại giỏi lật lọng – ngụy biện – và giẫm đạp lên người khác như thế nào.

Và thấy, ông ta bị dồn đến đường cùng ra sao.

Vương Trấn Hoa giận đến mất khống chế, hét ầm lên không còn lý lẽ:

“Tôi không quan tâm cô hiểu nhầm gì! Tiền đã vào tài khoản của trường, thì là của trường! Cô muốn lấy lại? Không đời nào! Đây là tống tiền!”

“Tốt lắm.”

Luật sư Trương lấy điện thoại từ túi ra, bấm nút ghi âm, đưa thẳng đến trước mặt ông ta.

Giọng anh vẫn bình thản, nhưng sắc như dao cạo:

**“Hiệu trưởng Vương, từng chữ ông vừa nói—tôi đã ghi lại đầy đủ.”

“Nếu thầy đã từ chối hợp tác, vậy thì chúng tôi cũng không cần lãng phí thêm thời gian ở đây nữa.”

“Tiếp theo, đội ngũ pháp lý của tôi sẽ lập tức nộp đơn khởi kiện lên tòa án. Đồng thời, toàn bộ bằng chứng liên quan đến việc quý trường ‘chiếm dụng khoản tiền chuyển nhầm’ và ‘vu khống thân chủ tôi tống tiền’—bao gồm cả đoạn ghi âm vừa rồi—sẽ được chuyển đến Sở Giáo dục thành phố H, Ủy ban Kiểm tra Kỷ luật, cũng như các cơ quan truyền thông lớn.”

“Hẹn gặp lại trên tòa. À, tiện thể—để truyền thông và cấp trên của thầy cùng vào cuộc, xem thử ai mới là người đang làm loạn, ai mới là kẻ đang tống tiền.”

“Cao trào đỉnh điểm” – giờ đây không còn là lời nói suông, mà đã trở thành hiện thực sống động.

Mỗi một câu mà luật sư Trương nói ra, sắc mặt của hiệu trưởng Vương lại tái thêm một phần.

Đến khi nghe thấy ba chữ “Sở Giáo dục”, “Ủy ban Kỷ luật” và “truyền thông”, ông ta như thể bị rút hết xương sống, cả người mềm nhũn như quả bóng xì hơi, ngã phịch xuống ghế.

Khuôn mặt trắng bệch không còn chút huyết sắc, môi run rẩy, há miệng nhưng không thể nói nổi một lời.

Tôi biết—tôi thắng rồi.

Một trận thắng gọn gàng, dứt khoát, không cần thỏa hiệp.

5.

Cuối cùng, Vương Trấn Hoa vẫn phải cúi đầu.

Giữa hai lựa chọn: “thân bại danh liệt” và “trả lại tiền”, ông ta không hề do dự mà chọn phương án thứ hai.

Ngay trong buổi sáng hôm đó, dưới sự giám sát toàn bộ của đội ngũ luật sư do luật sư Trương dẫn đầu, phòng tài chính nhà trường miễn cưỡng thực hiện hoàn trả 1 triệu 500 nghìn tệ đúng theo đường chuyển khoản ban đầu, trả lại vào tài khoản công ty tôi.

Tôi thậm chí không thèm nhìn ông ta lấy một cái, chỉ lặng lẽ xoay người, dẫn đội ngũ luật sư rời khỏi cái văn phòng từng khiến tôi nghẹn thở vì uất ức ấy.

Mọi chuyện đến đây là kết thúc rồi sao?

Không.

Với loại người như Vương Trấn Hoa, bắt ông ta nhả ra miếng thịt đã vào miệng còn khó chịu hơn cả cái chết.

Ông ta nuốt không trôi cục tức này.

Và đúng như tôi dự đoán—chiều cùng ngày, một cơn bão truyền thông nhắm thẳng vào tôi đã bùng nổ trên toàn bộ các diễn đàn địa phương và các nhóm cựu học sinh của thành phố H.

Một bài viết với tiêu đề giật gân:

“Chấn động! Nữ doanh nhân nổi tiếng Lâm Vị vì không thấy tên mình trên tường tri ân đã ác ý rút lại 1,5 triệu tệ, khiến dự án trường học bị đình trệ!”

—xuất hiện đồng loạt khắp nơi và bị chia sẻ với tốc độ chóng mặt.

Trong bài, tôi bị dựng thành hình tượng một kẻ:

hám danh – vô ơn – và nhỏ mọn đến mức không bằng đầu cây kim.

Giọng văn bài viết rất “có nghề”, cảm xúc dạt dào, đầy tính kích động:

“Theo nguồn tin nội bộ, cô Lâm đã tức giận bùng nổ tại buổi lễ kỷ niệm khi phát hiện tên mình không có trên tường tri ân, phớt lờ thể diện của nhà trường và lãnh đạo có mặt hôm đó.”

“Hôm sau, cô còn mang theo một đội luật sư, xông thẳng vào văn phòng hiệu trưởng, viện cớ ‘chuyển khoản nhầm’ để cưỡng ép rút lại số tiền đã quyên góp.”

“Được biết, số tiền 1,5 triệu này vốn là khoản khởi công cho tòa nhà giảng dạy mới, mang lại điều kiện học tập tốt hơn cho hàng nghìn học sinh. Hành vi của cô Lâm chẳng khác nào giết chết hy vọng của thế hệ tương lai. Thật là đáng trách!”

Bên dưới bài viết còn kèm theo vài bức ảnh lén chụp:

– Một tấm là hình tôi hôm qua đứng trước tường tri ân, mặt lạnh như băng.

– Một tấm khác là cảnh tôi và đội ngũ luật sư bước vào tòa nhà văn phòng sáng nay.

Từng dòng chữ đều được chọn lọc để cắt ghép – dẫn dắt – và bôi nhọ.

Bài viết đó giống như một quả bom châm lửa giữa hồ nước phẳng lặng—bùng nổ, lan rộng, và khiến dư luận cuồng nộ.

Ngay sau đó, Vương Trấn Hoa đích thân nhập cuộc.

Ông ta gửi một đoạn ghi âm vào nhiều nhóm cựu học sinh của trường H—giọng nói ngập tràn đau lòng, xót xa và đạo đức giả.