Ánh Sáng Không Thuộc Về Họ

2.

Sự xuất hiện của tôi giống như một hòn đá ném xuống mặt hồ đang yên ả, làm dậy lên những vòng sóng ngầm xao động.

Âm thanh cười nói xung quanh dần dần lắng xuống.

Hiệu trưởng Vương đang nói đến đoạn hứng khởi nhất, miệng lưỡi lanh lợi, thao thao bất tuyệt trình bày với Phó Thị trưởng Lý về viễn cảnh hoành tráng của tòa nhà giảng dạy mới:

“Phó Thị trưởng Lý cứ yên tâm, nguồn vốn đã hoàn toàn đảm bảo. Các cựu học sinh của chúng tôi vô cùng hào phóng, mọi khoản tài trợ đã vào tài khoản đầy đủ!”

Tôi bước thẳng đến, cắt ngang lời ông ta.

“Hiệu trưởng Vương.”

Giọng tôi bình tĩnh đến lạnh lẽo—nhưng ai quen tôi đều biết, phía sau sự bình tĩnh này là một ngọn núi lửa sắp phun trào.

Nụ cười trên mặt ông ta đông cứng lại trong nháy mắt.

Nhìn thấy tôi, lông mày ông ta cau lại, thoáng hiện vẻ khó chịu, nhưng nhanh chóng đổi sang bộ mặt lịch sự theo đúng khuôn mẫu.

“Ồ, là em Lâm Vị à. Chào em, chào em.” Ông ta giơ tay ra định bắt tay tôi lấy lệ.

Tôi không hề đáp lại, chỉ nhìn thẳng vào mắt ông ta, nhấn từng chữ:

“Hiệu trưởng Vương, vì sao trên tường tri ân không có tên tôi?”

Giọng tôi không lớn, nhưng rõ ràng đủ để tất cả những người xung quanh nghe thấy từng từ một.

Nụ cười trên mặt Phó Thị trưởng Lý nhạt hẳn đi, ánh mắt mang theo hứng thú nhìn về phía chúng tôi.

Còn cái gã Triệu Khải Minh kia thì bật cười khẩy, khoanh tay trước ngực, ánh mắt như đang nhìn một kẻ thích gây chuyện không biết lượng sức mình.

Sắc mặt hiệu trưởng Vương chuyển sang đỏ như gan lợn.

Bị chất vấn công khai trước mặt lãnh đạo, so với ăn một cái tát còn mất mặt hơn gấp bội.

Ông ta hạ thấp giọng, cố giữ bình tĩnh nhưng vẫn không giấu được sự đe dọa:

“Lâm Vị, có chuyện gì để sau hãy nói. Đừng gây ảnh hưởng tới không khí buổi lễ.”

Tôi không nhúc nhích.

Chỉ giơ điện thoại lên. Trên màn hình là ảnh chụp chuyển khoản: 1.500.000 tệ.

“Em đã quyên góp một triệu năm trăm nghìn tệ, hiệu trưởng Vương. Đây không phải là chuyện có thể 'để sau hãy nói'."

Một tràng tiếng xôn xao rộ lên từ đám đông.

Một triệu rưỡi!

Con số đó như một cú đánh vào màng tai của mọi người, khiến họ đồng loạt sững sờ.

Những kẻ vừa nãy còn xì xào bàn tán rằng tôi nổ, giờ mặt biến sắc, cứng đờ tại chỗ.

Sắc mặt hiệu trưởng Vương tái nhợt, rồi lại đậm dần thành u ám.

Ông ta lườm tôi một cái sắc lẹm, rồi bất chợt kéo tôi vào góc hành lang, gần như nghiến răng:

“Lâm Vị! Em muốn làm ầm ĩ lên phải không? Biết nhìn thời điểm chứ! Đừng làm mất mặt trường!”

Bàn tay ông ta siết mạnh đến mức cổ tay tôi đỏ ửng, đau nhói.

Tôi hất tay ra, xoa cổ tay đang rát, ánh mắt lạnh lùng nhìn thẳng vào ông ta:

“Người đang làm mất mặt trường, là thầy—không phải tôi.”

Có lẽ ông ta không ngờ tôi sẽ cứng rắn đến thế, nên nhất thời nghẹn họng, không nói nên lời.

Ông ta hít sâu một hơi, như thể đang cố dằn cơn tức giận, đổi sang giọng điệu giả vờ ôn hòa, đầy “chân thành”:

“Em Lâm Vị này, thầy biết em đang thấy ấm ức. Chuyện này là lỗi trong quá trình làm việc của bên thầy, thầy xin lỗi em.”

Miệng thì nói xin lỗi, nhưng gương mặt ông ta không hề lộ ra một chút ăn năn nào.

“Giai đoạn kỷ niệm trường, công việc nhiều và rối lắm. Bên thợ khắc tên có sơ suất, lỡ để sót tên em. Không có gì to tát đâu, để thầy bảo họ khắc bù ngay cho em một cái tên thật to, đặt chính giữa bức tường là được chứ?”

Thái độ của ông ta cực kỳ qua loa. Cái kiểu “tôi đã nể mặt em lắm rồi, biết điều thì nên dừng lại đi”—từng câu, từng chữ đều toát ra sự kênh kiệu và khinh thường.

“Không có gì to tát”?

Vậy trong mắt ông ta, lòng biết ơn của tôi, tấm lòng trân trọng của tôi, là thứ có thể “sót” một cách tùy tiện rồi cho người “khắc lại cho vui” sau đó?

Câu nói đó đã dập tắt nốt chút tình nghĩa cuối cùng trong lòng tôi.

“Tiền của em, nhà trường đã nhận rồi, đã vào tài khoản,” ông ta thấy sắc mặt tôi càng lúc càng lạnh, bèn nói thêm, “Thầy cũng đã báo cáo với cấp trên, chuẩn bị dùng khoản tiền này để khởi công tòa nhà giảng dạy mới. Em Lâm, đây là chuyện tốt lưu danh ngàn năm mà—đừng để bị bó buộc bởi mấy chuyện danh tiếng nhỏ nhặt nữa, mình phải có tầm một chút.”

Tôi nghe đến đây chỉ thấy buồn nôn.

Ông ta chiếm dụng tiền của tôi, xóa tên tôi khỏi danh sách vinh danh, rồi quay về lấy công trạng đi lấy lòng những người “có máu mặt” thực sự. Sau đó lại quay sang tôi, định gắn cho tôi cái mác “thiếu tầm nhìn”.

Thì ra, trong mắt ông ta—một người không có chống lưng, không có thế lực—chỉ là một doanh nhân “dân thường” đi lên từ hai bàn tay trắng như tôi… chính là kiểu người dễ dắt mũi nhất.

Tiền có thể nhận. Còn người? Có thể đá văng bất cứ lúc nào.

Tôi nhìn thẳng vào gương mặt tràn ngập giả dối và tính toán kia, bất giác bật cười.

Một nụ cười lạnh như băng. Lặng lẽ mà tuyệt tình.

Tôi nhấn từng chữ, chậm rãi nói:

“Hiệu trưởng Vương, thầy sẽ hối hận.”

Nói xong, tôi không thèm nhìn vẻ mặt kinh ngạc của ông ta nữa, quay người bỏ đi.

Lưng tôi thẳng tắp.

Tôi biết, từ giây phút này, giữa tôi và ngôi trường từng ôm trọn cả thanh xuân của mình—đã hoàn toàn cắt đứt.

3.

Tôi không quay lại hội trường.

Cứ thế đi thẳng ra khỏi cổng trường, ngồi vào xe của mình.

Cánh cửa vừa khép lại, mọi âm thanh ồn ào ngoài kia như bị chặn đứng.

Bên trong khoang xe tĩnh lặng đến đáng sợ.

Tôi ngồi yên trên ghế lái, không nhúc nhích, ánh mắt vô hồn nhìn về phía trước.

Từng cảnh tượng ban nãy liên tục hiện lên trong đầu như những đoạn phim quay chậm:

Ánh vàng chói lọi của bức tường tri ân.

Gương mặt ngạo mạn, giả dối của hiệu trưởng Vương.

Tiếng cười khẩy khinh bỉ của Triệu Khải Minh.

Những lời bàn tán đầy nghi ngờ của đám cựu học sinh.

Mỗi một hình ảnh, đều như một nhát dao sắc lẹm, cứa từng đường sâu hoắm vào tim tôi.

Tôi từng nghĩ, bản thân đã đủ mạnh mẽ để có thể mỉm cười đối mặt với mọi bất công.

Nhưng khi bất công ấy đến từ nơi mình từng biết ơn nhất… cái cảm giác bị phản bội và sỉ nhục ấy, lại dễ dàng đánh sập tất cả lớp phòng bị tôi dày công xây dựng.

Tôi lục trong túi xách, lấy ra chiếc ví.

Trong ngăn bí mật, tôi vẫn luôn cất giữ một mảnh thư tay đã ngả màu thời gian.

Là bức thư mà thầy Trần viết cho tôi sau lễ tốt nghiệp lớp 12.

Nét chữ của thầy mạnh mẽ, dứt khoát—giống hệt con người thầy.

Cuối thư, thầy viết:

“Lâm Vị, bước ra khỏi cổng trường, em sẽ thấy một thế giới rộng lớn hơn, và cả những con người phức tạp hơn. Thầy mong em luôn giữ được lòng tốt, nhưng cũng phải có gai nhọn để tự bảo vệ mình. Sự tử tế rất đắt giá, đừng trao đi tùy tiện.”

Nhìn dòng chữ ấy, nước mắt tôi cuối cùng cũng trào ra, không kìm được nữa—từng giọt từng giọt lớn, nặng nề rơi xuống.

Tôi không khóc vì một kẻ tiểu nhân như Vương Trấn Hoa.

Cũng không khóc vì số tiền 1 triệu rưỡi.

Tôi khóc vì sự tử tế của mình đã bị chà đạp.

Vì cô gái năm xưa từng tin rằng, chỉ cần biết ơn và nỗ lực, sẽ được thế giới hồi đáp bằng sự công bằng và tôn trọng.

Tôi không nhớ mình đã khóc bao lâu trong xe.

Chỉ biết đến khi hoàng hôn buông xuống, cả bầu trời nhuộm một màu cam u buồn tuyệt đẹp.

Sau cơn khóc, lồng ngực tôi dường như cũng nhẹ đi đôi chút.

Tôi lau khô nước mắt, nhìn vào gương chiếu hậu—gương mặt mình sưng đỏ, nhòe nhoẹt, tiều tụy.

Tôi bỗng thấy thật buồn cười.

Vì một chuyện như thế mà tức giận, mà khóc đến mức này—có đáng không?

Không.

Không đáng.

Ánh mắt tôi dần thay đổi.

Nỗi buồn và sự tủi nhục tan biến, nhường chỗ cho một thứ lạnh lẽo đến tột cùng—và một quyết tâm sắt đá không thể lay chuyển.

Vương Trấn Hoa, ông nghĩ tôi dễ điều khiển lắm đúng không?

Ông tưởng tiền của tôi là thứ muốn dùng sao cũng được?

Được thôi.

Để tôi cho ông biết—đụng vào của tôi, sẽ phải trả giá như thế nào.

Tôi lấy điện thoại ra. Màn hình vẫn còn vương dấu nước mắt.

Tôi mở khoá, bấm gọi một dãy số đã thuộc lòng từ lâu.

“Luật sư Trương, là tôi, Lâm Vị.”

Đầu dây bên kia vang lên một giọng nam trầm ổn, dứt khoát:

“Lâm tổng, muộn thế này rồi, có việc gì chỉ đạo ạ?”

Luật sư Trương—đối tác cấp cao của một trong những văn phòng luật hàng đầu cả nước, cũng là cố vấn pháp lý riêng của tôi, người tôi tuyệt đối tin tưởng trong mọi tình huống khó khăn nhất.

“Tôi cần anh giúp một việc. Sáng mai anh có thể đến thành phố H một chuyến không?” —Tôi đi thẳng vào vấn đề.

“Gấp vậy à? Xảy ra chuyện gì sao?” —Anh ta nhanh chóng nhận ra sự bất thường trong giọng tôi.

Tôi kể lại sự việc vừa xảy ra, ngắn gọn, súc tích.

Đầu dây bên kia im lặng vài giây.

Sau đó là một tiếng cười nhẹ, lạnh như gió mùa đông.

“Thú vị đấy. Vị hiệu trưởng này đúng là xem thường luật pháp, còn cô thì bị xem như cây rút tiền.”

“Tôi lúc quyên góp, chuyển khoản trực tiếp vào tài khoản công của trường, không ký bất kỳ hợp đồng tặng tài sản nào, cũng không ghi chú nội dung gì trên giao dịch.” —Tôi bổ sung. Khi đó tôi nghĩ, đã là trường cũ, cần gì phải làm mọi chuyện rườm rà.

Giờ nghĩ lại, chỉ thấy mình ngây thơ đến mức buồn cười.

“Không ghi chú à?” —Giọng luật sư Trương bỗng trở nên hào hứng. “Thế thì ông trời đúng là đứng về phía ta rồi.”

Anh ta lập tức đưa ra đánh giá chuyên môn:

“Lâm tổng, theo luật, một khoản quyên góp là một dạng hợp đồng tặng cho. Khi chưa hoàn tất việc chuyển quyền sở hữu tài sản, bên tặng có thể đơn phương hủy bỏ. Giờ thì tiền đã vào tài khoản của họ, tính ra là đã chuyển giao xong. Nhưng…”

“Nhưng chúng ta sẽ không đánh từ hướng đó,” anh ngừng lại một nhịp, rồi nói tiếp với giọng chắc nịch:

“Chúng ta có thể cắt vào từ một góc khác.”

Tôi nheo mắt, lạnh lùng hỏi:

“Góc nào?”

“Hiểu lầm nghiêm trọng.”

Giọng luật sư Trương trầm ổn, dứt khoát.

“Chúng ta sẽ lập luận rằng: trong quá trình thực hiện giao dịch chuyển khoản lớn này, phía cô đã xảy ra hiểu lầm nghiêm trọng về bản chất. Cụ thể, ý định ban đầu của cô là chuyển khoản đến một quỹ từ thiện được chỉ định, nhằm thực hiện một dự án học bổng. Nhưng do nhân viên tài chính thao tác nhầm, không ghi chú nội dung chuyển khoản, dẫn đến việc tiền bị chuyển sai vào tài khoản công của trường.”

Tôi lập tức hiểu ra.

Một cái cớ hoàn hảo đến không kẽ hở.

“Cô không ký bất kỳ thỏa thuận nào bằng văn bản. Phía họ cũng không thực hiện bất kỳ quyền lợi vinh danh nào dành cho người quyên góp—ví dụ như ghi danh lên tường tri ân.”

Luật sư Trương tiếp tục phân tích, ngữ điệu ngày càng sắc bén:

“Điều đó khiến lập luận ‘hiểu lầm nghiêm trọng’ càng trở nên đáng tin cậy. Việc chúng ta cần làm bây giờ, là chính thức gửi công văn cho phía nhà trường—yêu cầu hoàn trả khoản tiền đã 'chuyển nhầm'.”

“Tôi hỏi nếu họ không trả thì sao?”

“Không trả?” — Anh ta cười khẩy.

“Vậy thì gặp nhau ở tòa. Lúc đó, chúng ta không chỉ đòi lại toàn bộ tiền gốc, mà còn kèm cả tiền lãi phát sinh theo kỳ hạn.”

“Tiện thể,” anh ta ngừng một nhịp rồi nhấn mạnh từng từ,

“Chúng ta sẽ gửi toàn bộ hồ sơ vụ việc cho truyền thông và cơ quan quản lý cấp trên của họ. Tôi rất muốn xem xem, hiệu trưởng Vương sẽ chọn 1 triệu rưỡi tệ—hay là cái ghế hiệu trưởng của ông ta.”

“Được.” — Tôi không chần chừ dù chỉ một giây.

“Làm như vậy đi. Tôi phải lấy lại toàn bộ số tiền đó—không thiếu dù chỉ một xu.”

“Yên tâm đi, Lâm tổng.”

Luật sư Trương đáp, giọng chắc như thép.

“10 giờ sáng mai, tôi sẽ có mặt ở H thị cùng đội pháp lý mạnh nhất của văn phòng. Bọn họ nghĩ cô dễ bắt nạt, chúng ta sẽ cho họ thấy—trái hồng mềm, nhưng bên trong, là lõi thép.”

Tôi cúp máy.

Nhìn ra ngoài cửa xe, ngôi trường cũ đã lên đèn.

Từng ánh sáng lấp lánh—ngày xưa, tôi từng nghĩ đó là ánh sáng ấm áp, là nơi tôi gửi gắm niềm tin.

Nhưng giờ đây, trong mắt tôi, chỉ còn lại sự giả tạo.

Vương Trấn Hoa…

Cuộc chơi, bắt đầu rồi.