Sau Mùa Đông Là Mùa Xuân Của Tôi

5.

Bảy giờ tối, tôi hẹn Lý Vy ở nhà hàng Tây quen thuộc.

Ánh nến lay động, rượu vang đỏ thơm nồng. Cô ấy nâng ly, mắt sáng rực như vừa trúng số.

“Nào! Vì nữ hoàng tái sinh, cạn ly!”

Tôi bật cười, chạm ly với cô ấy, uống một hơi cạn sạch.

“Nói thật nhé Giai Giai, dáng vẻ cậu dằn mặt bà già đó ngoài hành lang hôm nay, đúng là ngầu muốn nổ tung!”

“Tớ đã muốn làm thế từ lâu rồi.” Tôi xoay nhẹ ly rượu. “Chỉ là trước đây còn nể mặt Chu Minh Khải.”

“Nể mặt?” Lý Vy hừ lạnh. “Loại đàn ông rác rưởi đó có gì đáng nể? Tiền cậu lấy lại rồi, đơn ly hôn cũng nộp rồi. Bước tiếp theo?”

“Luật sư nói, đơn phương nộp thì qua 30 ngày hòa giải, nếu bên anh ta không tới xác nhận sẽ tự động hoàn tất.”

“Anh ta chắc chắn sẽ kéo dài, không chịu ly hôn, hao mòn cậu.” Lý Vy nhíu mày.

“Vì vậy,” tôi ngước lên nhìn cô ấy, “tớ cần một lý do khiến anh ta buộc phải ly.”

“Lý do gì?”

“Một lý do khiến anh ta thân bại danh liệt. Không thể chối cãi.”

Ánh mắt Lý Vy lóe lên. Cô ấy không hỏi thêm. Cô ấy hiểu tôi.

Ăn tối xong, tôi về nhà.

Căn nhà rộng lần đầu khiến tôi thấy trống trải. Nhưng trong lòng lại vững vàng hơn bao giờ hết.

Tôi quyết định dọn sạch mọi dấu vết Chu Minh Khải để lại.

Quần áo của anh ta.

Sách của anh ta.

Bộ máy chơi game bản giới hạn mà anh ta quý như vàng.

Tôi nhét tất cả vào mấy thùng carton lớn. Ngày mai gọi xe chở thẳng tới trạm tái chế.

Khi kéo ngăn kéo dưới cùng của tủ đầu giường, tay tôi chạm phải một vật vuông cứng.

Nó bị giấu dưới đống tất cũ. Nếu không lục kỹ, sẽ không bao giờ phát hiện.

Tôi kéo ra.

Một chiếc điện thoại thông minh màu đen, kiểu cũ.

Máy phụ.

Hay nói đúng hơn, điện thoại dùng để giấu bí mật.

Tim tôi khựng lại một nhịp.

Tôi bấm nút nguồn.

Màn hình sáng lên. Pin vẫn đầy.

Điều khiến tôi bất ngờ hơn — không hề có mật khẩu.

Chu Minh Khải có lẽ tin rằng giấu ở nơi kín nhất là đủ an toàn.

Hình nền là một tấm ảnh tôi chưa từng thấy.

Trong ảnh, anh ta ôm chặt một cô gái trẻ xinh đẹp. Phía sau là biển xanh, trời biếc, hàng dừa và bãi cát trắng.

Cô gái tựa đầu lên vai anh ta, cười rạng rỡ.

Tôi mở album. Ngày chụp — nửa năm trước.

Thời điểm đó, anh ta nói với tôi phải đi công tác Bắc Kinh một tuần, dự án rất quan trọng.

Hóa ra “dự án” của anh ta là bãi biển Tam Á.

Ngón tay tôi lạnh đi.

Nhưng đầu óc lại tỉnh táo đến đáng sợ.

Tôi mở WeChat.

Trong điện thoại này chỉ đăng nhập một tài khoản. Và chỉ có một liên hệ duy nhất.

Ghi chú: Công chúa nhỏ của anh.

Tôi mở lịch sử chat. Cuộn từ đầu.

Những lời yêu đương sến súa.

Những kế hoạch tính toán nhắm vào tôi.

Từng câu từng chữ, như dao tẩm độc.

“Em yêu, bao giờ anh xử lý xong bên vợ? Em không muốn lén lút mãi.”

“Sắp rồi bảo bối. Đợi anh lấy được visa Canada, chuyển hết tiền của cô ta ra, anh sẽ ngả bài với bà già đó.”

“Sau đó mình đi du lịch vòng quanh thế giới. Em sẽ là bà Chu danh chính ngôn thuận.”

“Cô ta có hơn tám triệu trong tài khoản, đủ cho chúng ta tiêu cả đời.”

“Em đúng là ngôi sao may mắn của anh.”

Tôi lật tiếp, mặt không chút biểu cảm.

Tin nhắn ba ngày trước. Đúng ngày anh ta đặt chân tới Canada.

“Bảo bối, anh chuyển trước cho em hai vạn, em mua thứ em thích nhé.”

“Thiệt thòi cho em rồi. Đợi anh lấy được toàn bộ tám triệu tám trăm nghìn, anh mua cho em biệt thự lớn ở Vancouver.”

Tôi bật cười khẽ.

Hai mươi nghìn đó.

Là tiền tiêu vặt cho “công chúa nhỏ” của anh ta.

Cái gọi là phấn đấu nơi xứ người, thực chất là lên kế hoạch vét sạch tài sản của tôi để xây tổ ấm với người khác.

Tám năm hôn nhân.

Từ đầu đến cuối là một vở kịch.

Anh ta không chỉ muốn tiền tôi.

Anh ta muốn tuổi xuân tôi.

Muốn tôi làm trâu ngựa cho cả gia đình anh ta.

Đến khi vắt kiệt rồi thì đá đi.

Tôi không khóc.

Một giọt nước mắt cũng không.

Chút ảo tưởng cuối cùng về tình yêu, giờ đã cháy rụi.

Chỉ còn lại đống tro lạnh.

Và giữa đống tro đó, ngọn lửa trả giá bắt đầu bùng lên.

Tôi lấy điện thoại mình ra.

Chụp lại từng trang màn hình của chiếc máy phụ.

Từng đoạn chat.

Từng tấm ảnh thân mật.

Tôi lưu tất cả bằng chứng thật cẩn thận.

Chu Minh Khải.

Anh nghĩ cách nhau cả Thái Bình Dương thì tôi không làm gì được anh sao?

Anh nhầm rồi.

Ván cờ này, bây giờ mới bắt đầu.

Và tôi sẽ khiến anh trả giá — bằng cách đau đớn nhất.

 

6.

Sáng hôm sau, trời còn chưa kịp sáng.

Tôi đã gửi toàn bộ bản điện tử chứng cứ cho luật sư.

Năm phút sau, điện thoại reo.

Giọng luật sư không giấu nổi phấn khích.

“Cô Ôn, đây đúng là chứng cứ sắt trời cho!”

“Với những thứ này, Chu Minh Khải cấu thành ngoại tình trong thời kỳ hôn nhân, còn có ý đồ chuyển dịch tài sản một cách ác ý.”

“Dù tiền là tài sản trước hôn nhân của cô, nhưng hành vi này đủ để xác định anh ta là bên có lỗi.”

“Trong vụ ly hôn, chúng ta hoàn toàn có thể yêu cầu bồi thường tổn thất tinh thần.”

“Tôi không cần bồi thường.” Tôi cắt ngang.

Đầu dây bên kia khựng lại. “Tại sao?”

“So với tiền, tôi muốn anh ta thân bại danh liệt hơn.”

Tôi không thiếu tiền.

Thứ tôi cần là công bằng.

Là một lời giải thích cho tám năm tuổi trẻ của mình.

Cúp máy, tôi lại cầm chiếc điện thoại tội lỗi kia lên.

Tôi lật lại lịch sử chat giữa anh ta và “công chúa nhỏ”.

Rất nhanh, tôi tìm thấy tên thật của cô gái.

Trần Lộ.

Tôi còn thấy cả tài khoản WeChat của cô ta.

Tôi nhập số đó vào WeChat của mình.

Một tài khoản sống động hiện ra.

Vòng bạn bè không chặn người lạ.

Bài đăng mới nhất là ảnh vé máy bay.

Thượng Hải – Toronto.

Thời gian: Thứ Tư tuần sau.

Chú thích: “Bay về phía tình yêu của em, bắt đầu cuộc sống mới!”

Phía sau là biểu tượng trái tim và ba chữ viết tắt: ZMK.

Thật châm biếm.

Cầm tiền của tôi, đi tìm tình yêu của cô ta.

Tôi nhấn “Thêm vào danh bạ”.

Phần xác minh, tôi chỉ viết một câu:

“Chu Minh Khải bảo tôi kết bạn với cô.”

Chưa đầy mười giây, lời mời được chấp nhận.

Chắc cô ta nghĩ tôi là người anh ta sắp xếp ra đón.

Icon cười hiện lên.

“Chào bạn, bạn là?”

Tôi không trả lời bằng chữ.

Tôi mở album, gửi thẳng một tấm ảnh.

Ảnh cưới của tôi.

Trong ảnh, tôi và Chu Minh Khải tựa vào nhau, cười ngọt ngào.

Bên kia im lặng.

Một phút sau, liên tiếp dấu hỏi hiện lên.

“？？？？？”

“Bạn là ai? Gửi cái này làm gì?”

Tôi gõ từng chữ.

“Tự giới thiệu một chút. Tôi là vợ của Chu Minh Khải. Ôn Giai.”

“Anh ta chưa nói với cô rằng anh ta đã kết hôn sao?”

Tin nhắn trả lời gần như ngay lập tức.

“Cô nói bậy! Anh ấy bảo đã ly hôn từ lâu rồi!”

“Cô – bà vợ cũ độc ác – còn muốn bám lấy anh ấy phá hoại tình cảm của chúng tôi? Không biết xấu hổ!”

Vợ cũ?

Cách gọi này cũng thú vị đấy.

Tôi bật cười, mở album lần nữa.

Tôi gửi ảnh giấy xác nhận nộp đơn ly hôn hôm qua.

“Nhìn rõ ngày trên đó.”

“Hôm qua tôi mới nộp đơn.”

“Nghĩa là khi cô và anh ta tình tứ, tôi vẫn là người vợ hợp pháp.”

“Cô nói xem, ai mới là người không biết xấu hổ?”

Tôi gửi thêm ảnh chụp giao dịch ngân hàng về khoản 8,8 triệu tôi đã chuyển về lại tài khoản.

“À đúng rồi.”

“Hai mươi nghìn anh ta chuyển cho cô tiêu vặt.”

“Cả biệt thự ở Vancouver anh ta hứa mua.”

“Đều dùng tiền này.”

“Tiền của tôi.”

“Hiện tại, số tiền đó đã trở về túi tôi không thiếu một đồng.”

“Cô nghĩ xem, không có khoản đó, tấm vé Canada của cô còn đưa cô đến ‘cuộc sống mới’ được không?”

Im lặng.

Im lặng đến nghẹt thở.

Tôi gần như thấy được biểu cảm của Trần Lộ lúc này.

Từ thiên đường rơi thẳng xuống địa ngục.

Nhưng tôi chưa dừng lại.

Tôi gửi từng ảnh chụp đoạn chat lộ liễu giữa cô ta và Chu Minh Khải.

Từng tấm một.

“Xem đi. Đây là người đàn ông cô yêu.”

“Với cô, anh ta nói tôi là bà già xấu xí, sẽ ngả bài.”

“Với tôi, anh ta lại thề sẽ yêu tôi cả đời.”

“Cô nghĩ một người đàn ông nói dối không chớp mắt như vậy, tình yêu dành cho cô thật được bao nhiêu phần?”

“Còn gia đình anh ta.”

“Một người mẹ tham lam. Một cô em gái thực dụng.”

“Cô chắc chắn muốn gả vào đó, làm cây ATM mới và bao cát trút giận của họ?”

Tin nhắn cuối cùng tôi gửi:

“Cô Trần, chúc cô may mắn.”

Sau đó tôi thẳng tay xóa bạn.

Tôi không cần câu trả lời.

Tôi chỉ cần đặt một quả bom vào giữa cô ta và Chu Minh Khải.

Một quả bom đủ lớn.

Có thể nổ bất cứ lúc nào.

Còn tôi?

Chỉ cần pha một tách cà phê.

Ngồi xuống.

Chờ xem pháo hoa bùng nổ.