Sau Mùa Đông Là Mùa Xuân Của Tôi

Tiễn chồng sang Canada được ba ngày, tôi nhận được một tin nhắn từ ngân hàng.

Anh ta chuyển khỏi tài khoản chung 2 vạn tệ.

Phần ghi chú chỉ vỏn vẹn mấy chữ:

“Có việc gấp, đừng lo.”

Tôi nhìn chằm chằm vào số dư 880 vạn tệ trên màn hình, bỗng bật cười.

Việc gấp?

Trong thẻ riêng của anh ta rõ ràng vẫn còn hơn mười vạn tệ tiền “quỹ đen”.

Tôi lập tức nhắn lại trên WeChat:

“Chồng à, để em cũng chuyển ít tiền phòng thân nhé.”

Muốn lừa tôi làm góa phụ sống suốt tám năm?

Nằm mơ đi.

1.

Tiễn Chu Minh Khải sang Canada được ba ngày, tôi nhận được một tin nhắn báo biến động tài khoản từ ngân hàng.

Anh ta rút khỏi tài khoản chung của chúng tôi 2 vạn tệ.

Ghi chú chỉ có một câu:

“Có việc gấp, đừng lo.”

Tôi nhìn dãy số dài trên màn hình điện thoại — số dư 880 vạn tệ — rồi bật cười.

Nụ cười lạnh ngắt, như cơn gió đầu đông ngoài khung cửa.

Việc gấp?

Trong thẻ riêng của anh ta rõ ràng vẫn còn hơn mười vạn tệ tiền “quỹ đen”.

Đó là tiền thưởng cuối năm anh ta âm thầm để dành suốt nhiều năm. Tôi chưa từng hỏi, coi như không biết.

Một người đàn ông cần không gian riêng và chút tiền riêng trong tay, tôi hiểu.

Nhưng hôm nay anh ta động vào khoản này.

Khoản tiền ấy đã được công chứng là tài sản trước hôn nhân của tôi, là thứ bảo đảm duy nhất cha mẹ để lại cho tôi.

Ngày đó vừa kết hôn, Chu Minh Khải nói những lời ngọt đến mức khiến người ta mềm lòng. Anh ta bảo nhất định phải để tiền của tôi vào tài khoản chung của hai vợ chồng, như thế mới có cảm giác là một gia đình thật sự.

Anh ta còn nói, cả đời này sẽ thay tôi giữ gìn khoản tiền ấy, cũng là giữ gìn tôi.

Bây giờ, người vừa đặt chân tới Canada chưa đầy mấy ngày, tay đã vươn tới trước.

Đúng là không chờ nổi thêm một phút.

Tôi đặt chiếc cốc cà phê xuống bàn. Thành cốc va vào mặt bàn phát ra một tiếng “cạch” giòn lạnh.

Chút ấm áp cuối cùng trong lòng tôi cũng theo âm thanh ấy mà vỡ vụn.

Tôi mở WeChat, tìm đến ảnh đại diện của Chu Minh Khải.

Anh ta vừa đăng một bài Moments. Một tấm selfie chụp trong căn hộ ở Canada, kèm dòng trạng thái:

“Khởi đầu cuộc sống mới. Cố lên!”

Trong ảnh, anh ta cười rạng rỡ dưới ánh nắng, thần thái hăng hái, tự tin.

Như thể người từng ở trong nước, mỗi ngày nhắn tin thề thốt sẽ yêu tôi suốt đời… chỉ là ảo giác của riêng tôi.

Tôi không bấm thích.

Cũng không để lại bình luận.

Tôi nhắn thẳng cho anh ta một câu:

“Chồng à, để em cũng chuyển ít tiền ứng gấp nhé.”

Gần như trả lời ngay lập tức.

Một biểu cảm “Ừm ừm”, kèm theo một dòng chữ:

“Ừm, em cứ dùng đi, vợ vất vả rồi.”

Giả tạo đến buồn nôn.

Anh ta chắc đang nghĩ, tôi cùng lắm chỉ chuyển vài nghìn, vài vạn tệ, mua cái túi, làm liệu trình chăm sóc da.

Anh ta vẫn cho rằng tôi là Ôn Giai của ngày trước — yêu anh ta đến mù quáng, không giữ lại cho mình một đường lui, anh ta nói gì cũng tin.

Tôi nhìn tin nhắn ấy, ngón tay khẽ dừng lại trên giao diện chuyển khoản.

Rồi tôi nhập toàn bộ số dư.

8.800.000.

Mật khẩu.

Xác nhận.

Điện thoại rung khẽ. Một tin nhắn ngân hàng mới bật lên.

【Tài khoản tiết kiệm số cuối XXXX của quý khách đã hoàn tất giao dịch chuyển khoản vào ngày 23/01, số tiền 8.800.000 tệ.】

Tôi nhìn con số ấy vài giây.

Không hoảng hốt.

Không do dự.

Chỉ thấy lòng mình nhẹ hẳn.

Tôi lưu lại ảnh chụp màn hình này, cùng với ảnh anh ta vừa chuyển đi 2 vạn tệ trước đó, bỏ vào album bảo mật trong điện thoại.

Xong xuôi, tôi đứng dậy, bước tới trước cửa sổ kính chạm trần.

Bên ngoài là thành phố quen thuộc, xe cộ như nước chảy.

Còn thế giới của tôi, trong khoảnh khắc ấy, lại sạch sẽ chưa từng có.

Tám năm.

Tôi ở lại giữ nhà, chống lưng cho sự nghiệp của anh ta, chăm sóc gia đình anh ta, sống như một “hiền nội trợ” hoàn hảo không tì vết.

Anh ta nói sang Canada phát triển, sự nghiệp sẽ có bước đột phá mới, cần ở đó ổn định tám năm rồi mới quay về.

Anh ta nói:

“Giai Giai, đợi anh. Đợi anh trở về, cho em một tương lai tốt hơn.”

Hóa ra trong cái “tương lai” anh ta vẽ ra, chưa từng có tôi.

Anh ta chỉ muốn dùng tám năm ấy để cuốn sạch tiền của tôi, tiện thể bào mòn nốt quãng thanh xuân còn lại.

Để tôi ở lại trông nhà, làm bảo mẫu miễn phí cho gia đình anh ta, làm máy rút tiền không công cho cả họ.

Điện thoại bắt đầu rung điên cuồng.

Trên màn hình liên tục nhấp nháy hai chữ “Chồng”.

Hết cuộc gọi này đến cuộc gọi khác.

Tôi nhìn, nhưng không nghe.

Giống như khúc nhạc tiễn đưa cho đoạn tình cảm đã ch từ lâu.

2.

Chuông điện thoại cố chấp vang suốt năm phút mới chịu ngắt.

Chưa đầy mười giây yên tĩnh, yêu cầu gọi video trên WeChat lại bật lên.

Chu Minh Khải vẫn chưa cam tâm.

Tôi đoán lúc này anh ta đang điên cuồng làm mới ứng dụng ngân hàng, nhìn con số 0,05 tệ mà không dám tin vào mắt mình.

Có lẽ anh ta còn tự trấn an: hệ thống chậm, ngân hàng lỗi, tiền chưa về kịp.

Đáng tiếc, không phải.

Chỉ là tôi — Ôn Giai — đã không còn phối hợp với anh ta diễn kịch nữa.

Tôi cầm điện thoại lên. Không nghe máy.

Thay vào đó, bình thản thực hiện từng thao tác.

Chặn WeChat.

Chặn số điện thoại.

Xóa tài khoản trò chơi couple chúng tôi từng chơi cùng nhau.

Những việc tưởng như nhỏ nhặt ấy, lại giống như từng nhát kéo cắt đứt sợi dây cuối cùng giữa hai người.

Tôi gỡ cài đặt trò chơi couple mà chúng tôi từng cùng nhau cày cuốc.

Xóa sạch tất cả những bức ảnh chụp chung còn sót lại trong album.

Suốt cả quá trình, lòng tôi phẳng lặng như mặt hồ.

Không oán giận.

Không bi thương.

Người ta nói, đau đến tận cùng là khi trái tim đã ch.

Có lẽ chính là cảm giác này.

Sáng hôm sau, thứ Hai.

Tôi dậy từ rất sớm, tỉ mỉ trang điểm.

Người phụ nữ trong gương, mắt sáng, môi đỏ, răng trắng. Ngoài vẻ lạnh trong đáy mắt, không để lộ bất kỳ cảm xúc nào.

Tôi mở sâu trong tủ quần áo, lấy ra chiếc váy đỏ đã mua từ ba năm trước.

Chu Minh Khải không thích tôi mặc màu đỏ. Anh ta bảo quá phô trương, không giống dáng vẻ một người vợ hiền.

Hôm nay, tôi cố tình mặc.

Tôi tự lái xe đến Cục Dân chính.

Lấy số, xếp hàng, nộp hồ sơ.

Khi nhân viên trao cho tôi giấy biên nhận đơn ly hôn, còn tốt bụng nhắc thêm một câu:

“Thưa cô, đơn phương xin ly hôn có thời gian hòa giải 30 ngày. Nếu trong 30 ngày đối phương không đến xác nhận, hồ sơ sẽ tự động hủy.”

“Tôi biết.” Tôi mỉm cười gật đầu. “Cảm ơn chị.”

Tôi đương nhiên biết anh ta sẽ không đến.

Anh ta đang ở Canada. Đợi đến khi phát hiện có vấn đề, muốn quay về xử lý, các thủ tục giấy tờ cũng đủ khiến anh ta xoay vòng.

Ba mươi ngày.

Quá đủ để tôi dọn dẹp sạch sẽ mọi thứ.

Bước ra khỏi Cục Dân chính, nắng vừa đẹp.

Tôi rút điện thoại, chụp một tấm ảnh bầu trời. Không chỉnh màu, không filter.

Rồi đăng lên Moments. Chặn toàn bộ gia đình và bạn bè chung của Chu Minh Khải.

Caption chỉ hai chữ:

“Tái sinh.”

Chưa đầy vài phút, điện thoại của tôi đã reo lên. Là Lý Vi — cô bạn thân duy nhất biết tôi đã chịu đựng những gì suốt tám năm qua.

“Ôn Giai! Cái gì thế? Tái sinh là sao? Cậu với Chu Minh Khải xảy ra chuyện gì rồi?”

“Tôi nộp đơn ly hôn rồi.” Giọng tôi bình thản như đang kể chuyện của người khác.

Bên kia im lặng đúng mười giây.

Rồi bùng nổ.

“Trời ơi! Thật hay đùa đấy? Cuối cùng cậu cũng tỉnh rồi à? Thằng đó cuốn gói thật rồi đúng không? Tiền thì sao? Cậu lấy lại được chưa?”

“Ừm. Tám trăm tám mươi vạn. Không thiếu một xu.”

“Quá đỉnh!” Giọng Lý Vi đầy phấn khích. “Tối nay ra ngoài ăn mừng! Tôi bao! Phải chúc mừng cho đàng hoàng!”

“Được.”

Cúp máy, khóe môi tôi mới thật sự cong lên.

Giữa cuộc đời này, có một người vô điều kiện đứng về phía mình, đã là may mắn.

Tôi vừa nổ máy xe thì một tin nhắn WeChat hiện lên.

Là mẹ chồng tôi, Lưu Ngọc Trân.

“Tiểu Giai, sao hôm nay con không nói gì trong nhóm gia đình? Tan làm nhớ ghé chợ mua con gà nhé. Tối mở video cho Minh Khải xem trong nhà thế nào, để nó yên tâm.”

Tôi nhìn màn hình, chỉ thấy châm biếm đến buồn cười.

Yên tâm?

E rằng lúc này người cần “ổn định tâm lý” nhất chính là con trai bà.

Tôi trả lời ngắn gọn:

“Bác à, đó là nhà của bác, không phải nhà của cháu.”

Gửi xong, tôi thẳng tay thoát khỏi nhóm WeChat mang tên “Yêu thương một nhà”.

Chưa đầy một phút, điện thoại của Lưu Ngọc Trân gọi tới.

Tôi không nghe.

Cuộc gọi tự động ngắt, bà ta lập tức gửi một tin nhắn thoại, giọng đầy khó chịu.

“Ôn Giai, cô có ý gì vậy? Cứng cánh rồi phải không? Tôi bảo cô mua con gà mà cô còn dám làm mặt với tôi? Đừng quên cô đã gả vào nhà họ Chu, thì phải biết lễ nghĩa, hiếu thuận với bố mẹ chồng!”

Tôi chẳng buồn đôi co.

Chưa đầy hai phút sau, một cuộc gọi khác lại tới.

Là Chu Đình Đình, em gái Chu Minh Khải.

Tôi tiếp tục từ chối.

Cuối cùng, điện thoại cũng chịu im lặng.

Tôi lái xe thẳng tới văn phòng luật sư quen.

Có những việc, nhất định phải xử lý bằng cách chuyên nghiệp nhất, dứt điểm trong một lần.

Chỉ là tôi không ngờ, phiền phức lại tự tìm tới nhanh như vậy.

Chiều muộn, vừa kết thúc buổi trao đổi với luật sư, tôi lái xe về căn hộ.

Cửa thang máy vừa mở, tôi đã nhìn thấy người đứng trước cửa nhà mình.

Cửa thang máy vừa mở, tôi đã thấy một bóng người quen thuộc chắn ngay trước cửa nhà mình.

Lưu Ngọc Trân chống nạnh, gương mặt đỏ bừng vì tức giận, trừng mắt nhìn tôi.

“Ôn Giai, cuối cùng cô cũng chịu về rồi à?”

Tôi nhíu mày.

“Bác tới đây làm gì?”

“Còn hỏi tôi làm gì? Tôi đến hỏi cô tại sao không trả lời tin nhắn, không nghe điện thoại! Với lại, cô đã làm gì con trai tôi? Sao nó gọi mãi không liên lạc được với cô?”

Giọng bà ta chói tai, vang dội cả hành lang vốn yên tĩnh.

Tôi rút chìa khóa, định mở cửa, không muốn dây dưa.

Bà ta lập tức giữ tay tôi lại, gần như dí sát mặt vào tôi, nước bọt bắn ra theo từng câu chữ.

“Hôm nay cô không nói rõ ràng thì đừng hòng bước qua cánh cửa này!”

Bên ngoài, đã có tiếng cửa hàng xóm mở ra, tò mò nhìn sang.