Sau Khi Trọng Sinh, Tôi Không Làm Vợ Hiền Nữa

07

Cố Trường Phong nhìn tấm ảnh như bị rút cạn sức lực.

Anh ta lảo đảo lùi hai bước, rồi ngồi sụp xuống ghế.

Anh ta biết.

Mình xong rồi.

Trong thời đại mà danh dự quân nhân còn lớn hơn mạng sống, chuyện tác phong — đặc biệt là ngoại tình, lại còn có con riêng — đủ để hủy sạch tất cả.

“Lâm Tố… em đúng là đủ độc.”

Anh ta ngẩng lên, mắt đỏ ngầu, đầy tơ máu.

“Tôi học từ anh thôi.”

Tôi nhìn xuống anh ta, không chút thương xót.

“Ngày anh lừa tôi như kẻ ngốc, ép con tôi vào đường cùng, anh đã nên nghĩ đến hôm nay.”

“Em muốn thế nào?”

Giọng anh ta khàn đặc.

“Tôi rất đơn giản.”

Tôi kéo ghế ngồi xuống đối diện, bắt chéo chân, tư thế như nữ hoàng trên bàn đàm phán.

“Thứ nhất. Ngay lập tức nộp báo cáo ly hôn lên đơn vị. Lý do ghi là tình cảm rạn nứt. Tôi vẫn cho anh chút thể diện.”

Anh ta cắn môi, cuối cùng gật đầu.

“Thứ hai. Nhà cửa, tài sản tôi không cần. Nhưng anh phải trả một lần tiền nuôi Vệ Quốc đến năm mười tám tuổi. Tổng cộng hai nghìn.”

“Hai nghìn?” Anh ta bật dậy. “Tôi lấy đâu ra!”

“Đó là việc của anh.”

Tôi lạnh lùng.

“Vay mượn. Bán máu. Tôi không quan tâm. Ba ngày.”

“Không đủ tiền — tôi đem ảnh lên ủy ban kỷ luật.”

Anh ta siết chặt nắm tay.

“Thứ ba.” Tôi nhìn thẳng vào anh ta. “Từ nay về sau, đừng xuất hiện trước mặt mẹ con tôi nữa.”

“Anh đi đường anh. Tôi đi đường tôi.”

“Không còn quan hệ.”

Ánh mắt anh ta phức tạp đến cực điểm.

Giận dữ. Không cam tâm. Hối hận.

Và cả… hoang mang.

Có lẽ anh ta không hiểu nổi.

Người phụ nữ từng coi anh ta là bầu trời, sao lại thành thế này.

Cuối cùng, anh ta cúi đầu.

“Được.”

Ba ngày sau, anh ta mang đến hai nghìn đồng tiền mặt và giấy chứng nhận ly hôn có đóng dấu đơn vị.

Đặt xuống bàn.

Nhìn tôi và Vệ Quốc thật lâu.

Rồi quay lưng rời đi.

Bóng lưng ấy không còn thẳng tắp như trước.

Chỉ còn sự cô độc.

Tôi nhìn tờ giấy đã mong suốt hai đời.

Thở ra thật dài.

Tôi tự do rồi.

Con trai tôi cũng vậy.

Những ngày sau đó bình yên đến lạ.

Vệ Quốc thành lập ban nhạc “Xích Tử”.

Mỗi ngày tụ tập trong sân nhỏ nhà tôi tập luyện, ồn ào đến mức hàng xóm càm ràm.

Tôi lại thấy dễ chịu.

Hai nghìn đồng tiền cấp dưỡng, cộng thêm sự ủng hộ của bố mẹ, tôi thuê một mặt bằng nhỏ ở trung tâm thành phố.

Mở cửa hàng quần áo.

Gu thẩm mỹ vượt thời đại ba mươi năm của tôi bắt đầu phát huy.

Tôi nhập quần loe, áo cánh dơi, quần bó ôm từ chợ đầu mối phía Nam.

Ban đầu bán chậm.

Người ta chưa quen kiểu “quá táo bạo” đó.

Cho đến khi —

Ban nhạc “Xích Tử” được mời biểu diễn tại Cung Văn Hóa thành phố.

Tôi thức trắng đêm thiết kế trang phục cho từng thành viên.

Áo khoác da lấp lánh.

Quần jean rách.

Tóc tai ngạo nghễ.

Âm nhạc bùng nổ.

Khán phòng cháy rực.

Buổi diễn thành công vang dội.

“Xích Tử” nổi tiếng chỉ sau một đêm.

Và bộ đồ họ mặc — trở thành xu hướng.

Cửa hàng tôi… bùng nổ.

Đơn hàng đổ về như mưa.

Tôi bận đến không chạm đất.

Nhưng cảm giác đếm tiền đến mỏi tay…

Thật sự rất đã.

Đúng lúc cuộc sống đang lên dốc —

Một người không ngờ tới xuất hiện.

Vương tẩu.

Người từng xem thường mẹ con tôi nhất trong đại viện.

Bà ta mặc đồ cũ, tay cầm giỏ trứng, cười nịnh nọt.

“Tiểu Lâm… à không… Lâm bà chủ.”

“Tôi đến xin lỗi.”

“Trước đây là tôi có mắt không tròng. Cô rộng lượng… đừng chấp.”

Tôi nhìn bà ta.

Nhớ lại ánh mắt thương hại ngày nào.

Rồi bật cười.

Cuộc đời đúng là thú vị.

Khi bạn mạnh lên —

Thái độ của người khác cũng đổi màu nhanh như gió.

08

Tôi nhìn gương mặt cười nịnh nọt của Vương tẩu, trong lòng thoáng ngỡ ngàng.

Mới mấy tháng trước, bà ta còn là “phu nhân cán bộ” vênh váo, nhìn người bằng nửa con mắt. Còn tôi, trong mắt bà ta chỉ là con đàn bà “dạy hư con”, đầu óc có vấn đề.

Gió xoay chiều nhanh thật.

“Vương tẩu có chuyện gì nói thẳng.”

Tôi không nhận giỏ trứng, giọng nhàn nhạt. “Tôi đang bận.”

Sự lạnh nhạt của tôi khiến bà ta hơi lúng túng, nhưng vẫn cố nặn cười.

“Lâm… à không, Lâm bà chủ. Nhà tôi dạo này ở đơn vị… hơi trục trặc. Cô xem… có thể nói giúp với Cố đoàn trưởng một câu không?”

Tôi suýt bật cười thành tiếng.

Bà ta vẫn nghĩ tôi còn dây dưa với Cố Trường Phong?

“Vương tẩu.”

Tôi khoanh tay, tựa cửa nhìn bà ta.

“Thứ nhất, tôi và Cố Trường Phong đã ly hôn, không còn nửa đồng quan hệ.”

“Thứ hai, cho dù chưa ly hôn… vì sao tôi phải giúp bà?”

Mặt bà ta đỏ như gan lợn.

“Cô… sao nói chuyện như vậy? Dù gì cũng làm hàng xóm bao năm…”

“Hàng xóm?”

Tôi cười lạnh.

“Lúc bà cùng người khác gọi con tôi là du côn, bà nhớ mình là hàng xóm không?”

“Lúc bà tung tin tôi điên, bà nhớ mình là hàng xóm không?”

“Giờ thấy tôi làm ăn được thì muốn kéo quan hệ?”

Tôi nghiêng đầu.

“Làm người đừng tiêu chuẩn kép quá.”

Bà ta ngẩn ra vì không hiểu từ đó, vừa nhục vừa tức, cuối cùng dậm chân bỏ đi.

Tôi nhìn theo bóng lưng ấy.

Không có chút thương hại.

Có những người nghèo không phải vì thiếu tiền.

Mà vì thiếu tự trọng.

Nhưng sau khi bà ta đi, lòng tôi lại không nhẹ như tưởng.

Một câu nói của bà ta khiến tôi nghĩ đến một chuyện.

Cố Trường Phong.

Anh ta dạo này ra sao?

Dù đã ly hôn, nghe đến chuyện “không thuận lợi”, lòng tôi vẫn gợn sóng.

Không phải vì tình cũ.

Chỉ là quán tính của kiếp trước chưa tan hẳn.

Tối đó, Vệ Quốc tập luyện về, thấy tôi ngồi lặng trong cửa hàng liền bước lại.

“Mẹ nghĩ gì vậy?”

Thằng bé giờ đã cao hơn tôi nửa cái đầu, vai rộng, lưng thẳng, là một chàng trai thực thụ.

“Không có gì.” Tôi lắc đầu.

Nó nhìn tôi một lúc rồi nói:

“Hôm nay con gặp chú Trương.”

Chú Trương là cận vệ cũ của Cố Trường Phong, trước đây quan hệ với nhà tôi khá tốt.

“Chú ấy nói… ba bị giáng chức.”

Tim tôi khựng lại.

“Vì sao?”

“Hình như do chuyện Trần Tuyết Mai và đứa bé.”

Vệ Quốc nói chậm rãi.

“Sau khi cô ta đi, không biết ai gửi ẩn danh bức ảnh và giấy khai sinh của đứa bé đến ủy ban kỷ luật.”

“Bên quân khu điều tra xong, kết luận ba tác phong không đứng đắn, ảnh hưởng xấu.”

“Bị kỷ luật nặng.”

“Từ đoàn trưởng xuống còn doanh trưởng.”

“Còn bị điều ra đơn vị vùng núi xa.”

Không gian như lặng đi.

Tôi khẽ siết tay.

Ảnh và giấy khai sinh…

Tôi chỉ dùng ảnh để ép anh ta.

Giấy khai sinh kia — không phải tôi gửi.

Tôi sững người.

Thư nặc danh?

Không phải tôi gửi.

Vậy là ai?

Chỉ một cái tên bật lên trong đầu tôi — Trần Tuyết Mai.

Là cô ta.

Người phụ nữ ấy… đúng là đủ tàn nhẫn.

Biết chuyện giữa mình và Cố Trường Phong sớm muộn cũng bại lộ, cô ta chọn ra tay trước. Trước khi rời đi, dẫm anh ta xuống tận đáy.

Như vậy, cô ta có thể đóng vai “người bị hại”, giành lấy sự thương hại. Đồng thời cắt đứt khả năng Cố Trường Phong sau này tìm mình gây phiền phức.

Một mũi tên trúng hai đích.

Đủ độc.

Đủ lạnh.

“Mẹ?”

Vệ Quốc thấy tôi thất thần liền gọi khẽ.

Tôi lấy lại bình tĩnh.

“Không sao. Đó là quả báo của ông ta. Không liên quan đến chúng ta.”

Miệng nói vậy.

Nhưng tim tôi nặng trĩu.

Tôi hận Cố Trường Phong.

Hận sự phản bội, hận sự lạnh lùng của kiếp trước.

Nhưng tôi chưa từng muốn anh ta bị hủy hoại theo cách này.

Điều tôi muốn chỉ là rời đi.

Sống tốt.

Bảo vệ con trai.

Còn bây giờ, anh ta bị giáng chức, bị điều đi vùng núi, danh tiếng tan nát.

Dù không phải tay tôi làm.

Nhưng cũng vì tôi mà mọi chuyện đổ vỡ.

Đêm đó, tôi không ngủ được.

Sáng hôm sau, tôi đóng cửa tiệm.

Mua vé xe đường dài đi về phía đơn vị miền núi nơi anh ta bị điều đến.

Tôi không đi để thương hại.

Cũng không đi để quay lại.

Tôi chỉ muốn…

Kết thúc.

Cho người phụ nữ ngu ngốc của kiếp trước.

Và cho chính tôi của hiện tại.

Một lời tạm biệt hoàn toàn với quá khứ.

09

Chiếc xe khách lắc lư suốt một ngày trên con đường núi bụi mù.

Khi tôi đặt chân đến thị trấn nhỏ đến mức trên bản đồ cũng khó tìm thấy, trời đã tối hẳn.

Nơi này còn heo hút hơn tôi tưởng.

Chỉ một con phố chính, vài ngọn đèn vàng vọt, rọi xuống những mái nhà cũ kỹ và bóng người thưa thớt.

Tôi thuê một phòng trọ nhỏ qua đêm, hỏi thăm được doanh trại nằm trong thung lũng phía ngoài thị trấn.

Sáng hôm sau, theo chỉ dẫn của ông chủ trọ, tôi lội bộ vào núi.

Đường đất gồ ghề, đá sỏi lổn nhổn.

Từ xa, tôi đã nhìn thấy vài dãy nhà thấp, lá cờ đỏ bay phần phật giữa gió.

Lính gác chặn tôi lại, hỏi tôi tìm ai.

“Tôi tìm Cố Trường Phong.”

Ánh mắt cậu ta thoáng lạ lẫm, nhưng vẫn vào báo.

Một lúc sau, anh ta bước ra.

Gầy đi.

Đen đi.

Bộ quân phục huấn luyện bạc màu vì giặt nhiều, tóc cắt ngắn sát da đầu.

Người đàn ông từng thẳng tắp như cây tùng, giờ mang theo vẻ phong trần và mệt mỏi.

Thấy tôi, anh ta sững lại.

“Em… sao em đến đây?”

Giọng khàn và khô.

“Tôi đến xem anh chết chưa.”

Tôi vẫn giữ giọng gai góc như cũ.

Anh ta cười nhạt, không nổi giận, chỉ quay lưng dẫn tôi ra phía sau doanh trại.

“Ở đây chẳng có gì tử tế để tiếp khách.”

Chúng tôi ngồi xuống mấy tảng đá xếp tạm thành ghế.

Im lặng một lúc.

Tôi lên tiếng trước.

“Tôi nghe chuyện rồi.”

Anh ta gật đầu, cười tự giễu.

“Chuyện tốt không ai nhớ. Chuyện xấu lan khắp nơi.”

“Giờ tôi là trò cười của cả quân khu.”

Tôi nhìn thẳng vào anh ta.

“Lá thư nặc danh không phải tôi gửi.”

Anh ta ngẩng lên, ánh mắt lóe lên chút ngạc nhiên, rồi dịu xuống.

“Tôi biết.”

“Lòng tự trọng của em… không cho phép em dùng cách đó.”

Tôi khựng lại.

Anh ta… hiểu tôi sao?

Trong lòng bỗng dâng lên thứ cảm xúc phức tạp khó gọi tên.

“Là Trần Tuyết Mai?” Tôi hỏi.

Anh ta im lặng một lúc, rồi gật.

“Cô ấy để lại thư trước khi đi. Thừa nhận tất cả.”

“Nói rằng hận tôi. Hận tôi không thể cho cô ấy và đứa trẻ một danh phận.”

“Nên cô ấy muốn hủy tôi.”

Tôi cười lạnh.

“Đúng là chó cắn chó.”

“Ừ.” Anh ta lặp lại, giọng đầy mệt mỏi. “Chó cắn chó.”

Anh ta ngẩng đầu nhìn tôi.

“Lâm Tố… tôi xin lỗi.”

“Tôi từng nghĩ đàn ông phải đặt sự nghiệp lên hàng đầu. Nghĩ rằng vì danh dự, vì tiền đồ, hy sinh gia đình là chuyện đương nhiên.”

“Tôi tưởng chỉ cần mang về vật chất đầy đủ là đã làm tròn trách nhiệm.”

“Tôi chưa từng thật sự quan tâm em sống thế nào. Cô đơn ra sao.”

“Cũng chưa từng hỏi Vệ Quốc muốn gì.”

Đôi mắt đỏ ngầu của anh ta ánh lên nước.

“Tôi chỉ nhận ra khi mất hết.”

“Tôi đánh mất thứ quý giá nhất đời mình.”

Đây là lần đầu tiên, sau hai đời người, tôi nghe được lời hối hận từ anh ta.

Tim tôi như bị va mạnh.

Những oán hận từng cháy bỏng trong tôi… bỗng không còn sắc bén như trước.

“Giờ nói những điều đó còn ý nghĩa gì?”

Tôi quay mặt đi, không muốn anh ta thấy mắt mình đỏ lên.

“Không còn ý nghĩa.”

Giọng anh ta nghẹn lại.

“Tôi chỉ muốn nói… xin lỗi.”

“Và… cảm ơn em.”

Tôi sững lại.

“Cảm ơn vì điều gì?”

Anh ta nhìn về phía dãy núi xa xa.

“Cảm ơn em đã đưa Vệ Quốc đi.”

“Nếu nó còn ở cạnh tôi… có lẽ tôi sẽ lại ép nó thành thứ tôi muốn.”

“Em đã cứu nó.”

“Cũng cứu tôi khỏi sai lầm lớn hơn.”

Gió núi thổi qua, lạnh và khô.

Tôi đứng dậy.

“Cố Trường Phong.”

“Chúng ta đến đây là đủ rồi.”

“Anh sống tốt cuộc đời của anh.”

“Tôi sống cuộc đời của tôi.”

“Đừng tìm tôi. Đừng tìm Vệ Quốc.”

Anh ta gật đầu.

Lần này không phản bác.

Chỉ nhìn tôi rất lâu.

Anh ta ngẩng lên, trên gương mặt tiều tụy ấy bỗng xuất hiện một nụ cười… có chút tự hào.

“Cảm ơn em đã dạy Vệ Quốc thành người như hôm nay.”

“Anh nghe rồi. Nó lập ban nhạc, còn được lên báo.”

“Lần trước anh về quân khu họp, thủ trưởng cũ còn gọi anh lại, khen thằng bé có tiền đồ.”

“Ông ấy nói bài hát của nó… lãnh đạo trung ương cũng từng nghe qua.”

“Nói đó là tiếng nói của lớp trẻ thời đại này.”

Nước mắt tôi cuối cùng cũng rơi xuống.

Thì ra…

Anh ta vẫn luôn âm thầm dõi theo chúng tôi.

“Thằng bé giống em.”

Anh ta nhìn về phía dãy núi xa xa, giọng khẽ khàng.

“Có tài năng. Và dũng cảm hơn anh.”

“Lâm Tố, em yên tâm. Anh sẽ không làm phiền hai mẹ con nữa.”

“Anh ở đây, chịu trách nhiệm cho sai lầm của mình.”

“Em và Vệ Quốc… sống cho tốt.”

Tôi không nói nổi lời nào.

Chỉ gật đầu thật mạnh.

Khi rời đi, tôi không quay lại.

Nhưng tôi biết.

Sau lưng mình, có một ánh mắt vẫn dõi theo.

Cho đến khi tôi khuất hẳn ở cuối con đường núi.

Trên chuyến xe trở về, tôi khóc suốt quãng đường.

Không phải vì anh ta.

Mà vì chính tôi.

Từ khoảnh khắc ấy —

Người phụ nữ sống trong oán hận của kiếp trước đã thực sự chết đi.

Và tôi…

Được tái sinh.

10

Chớp mắt một cái, mười năm đã trôi qua.

Mười năm ấy, đất nước đổi thay như lật trang sách.

Cửa hàng quần áo nhỏ năm nào của tôi, giờ đã thành thương hiệu riêng, chuỗi cửa hàng trải dài khắp các thành phố lớn. Người ta gọi tôi là “nữ hoàng thời trang” của thập niên chín mươi.

Còn Cố Vệ Quốc —

Thằng bé năm nào ôm guitar trong góc tường giờ đã trở thành ngôi sao rực rỡ nhất thời đại.

Ban nhạc “Xích Tử” của nó dùng từng ca khúc rock làm rung chuyển cả một thế hệ. Áp phích của nó dán kín phố lớn ngõ nhỏ. Tên nó được xướng lên trong mọi bảng xếp hạng.

Hợp đồng chia lợi nhuận năm ấy cũng khiến hai mẹ con tôi trở thành một trong những người đầu tiên đạt được tự do tài chính.

Chúng tôi rời căn nhà nhỏ của mẹ tôi, chuyển vào căn hộ rộng giữa trung tâm thành phố. Rồi vài năm sau, mua biệt thự có vườn.

Bố mẹ tôi nghỉ hưu sớm, mỗi ngày chăm hoa nuôi chim, trở thành hai ông bà được cả khu phố ngưỡng mộ.

Còn Cố Trường Phong —

Tôi không gặp lại anh ta.

Chỉ thỉnh thoảng nghe qua lời chú Trương.

Nghe nói anh ta ở lại vùng núi nhiều năm.

Không sa ngã.

Không oán trách.

Anh ta dồn toàn bộ tâm sức vào công việc. Làm đường, hỗ trợ học sinh nghèo, tham gia cứu trợ lũ lụt. Được dân địa phương quý mến.

Sau đó, đơn vị định phục hồi chức vụ, điều về thành phố.

Anh ta từ chối.

Nói rằng thích núi rừng. Thích sự giản dị nơi đó.

Rồi anh ta chuyển ngành.

Ở lại huyện nhỏ, làm một cán bộ bình thường.

Không tái hôn.

Luôn một mình.

Tôi và anh ta, như hai đường thẳng song song.

Không còn giao điểm.

Cho đến Tết năm 2000.

Năm đó, Vệ Quốc là tiết mục kết màn của chương trình giao thừa trên sóng quốc gia.

Cả gia đình tôi — kể cả bố mẹ — ngồi dưới khán đài, nhìn con trai tỏa sáng trên sân khấu.

Chúng tôi khóc.

Vì tự hào.

Vì đã đi qua quá nhiều.

Sau buổi diễn, phía hậu trường —

Một người đàn ông mặc bộ áo Trung Sơn giản dị, tóc đã lấm tấm bạc, bước tới chặn chúng tôi.

Là Cố Trường Phong.

Anh ta già đi.

Khóe mắt hằn nếp nhăn.

Nhưng lưng vẫn thẳng.

Ánh mắt bình thản và dịu dàng.

Anh ta nhìn tôi một giây.

Rồi nhìn Vệ Quốc.

Trong mắt là sự tự hào của một người cha.

“Vệ Quốc… con hát rất hay.”

Giọng anh ta nghẹn lại.

Vệ Quốc nhìn người đàn ông ấy — vừa quen vừa xa.

Nó không gọi “ba”.

Cũng không lùi lại.

Nó bước tới.

Nhẹ nhàng ôm anh ta.

“Cảm ơn.”

Chỉ hai chữ.

Nhưng chứa đựng tha thứ.

Buông bỏ.

Và tình máu mủ không thể cắt.

Mắt Cố Trường Phong đỏ lên ngay lập tức.

Anh ta vỗ nhẹ lưng con trai, rồi buông ra.

Từ trong túi áo, anh ta lấy ra một vật được bọc cẩn thận bằng khăn tay.

Đưa cho Vệ Quốc.

“Cái này… cho con.”

“Là thứ con từng rất muốn khi còn nhỏ.”

“Ba… bù cho con.”

Trong khăn tay —

Một mô hình robot biến hình.

Cố Vệ Quốc nhận lấy con robot đã tróc sơn theo năm tháng.

Chỉ một giây sau, nước mắt nó trào ra.

Tôi đứng bên cạnh, nhìn cảnh ấy, mắt cũng đỏ theo.

Tôi không bước tới.

Chỉ lặng lẽ đứng nhìn.

Có những chuyện, cha con họ phải tự đối diện.

Tự tha thứ.

Tự hòa giải.

Tối hôm đó, Cố Trường Phong không ở lại ăn cơm.

Anh ta chỉ đứng xa nhìn chúng tôi một lúc.

Rồi quay lưng, hòa vào dòng người tan hội.

Tôi nhìn theo bóng lưng cô độc ấy.

Lần này, trong lòng không còn sóng gió.

Không oán.

Không hận.

Chỉ là một đoạn đời khép lại.

Chúng tôi đều đã già đi.

Và đều đã tìm được vị trí của mình trong cuộc đời.

Thế là đủ.

Về đến nhà, tôi ngồi trên ghế lắc ngoài ban công, nhìn pháo hoa rực sáng trên bầu trời đêm.

Trong lòng là sự bình yên chưa từng có.

Bố mẹ tôi ở phòng khách xem lại chương trình, cười không ngớt.

Vệ Quốc ngồi cạnh tôi, khẽ ngân nga giai điệu quen thuộc.

Tôi chợt nhận ra —

Được sống lại một lần…

Thật tốt.

Tôi không chỉ cứu con trai.

Tôi còn cứu chính mình.

Và cuối cùng, tôi đã sống một đời rực rỡ, tự do, không cúi đầu.

Một đời của một người phụ nữ —

Đẹp nhất.

Mạnh nhất.

Và là chính mình.

 

-Hết-