Phụ Nữ Không Cần Cầu Xin Tình Thân, Càng Không Cần Nhẫn Nhịn

6.

Dưới sự chứng kiến của cảnh sát, một cuộc di tản hỗn loạn và xấu hổ chính thức bắt đầu.

Mẹ chồng cùng em chồng luống cuống thu dọn đống hành lý cồng kềnh.

Đám họ hàng từng hí hửng chờ xem “tôi bị dạy dỗ” thì bỗng dưng như nhớ ra việc gấp, lần lượt chuồn mất dạng, chạy còn nhanh hơn thỏ, chỉ sợ bị dính líu.

Tiếng trẻ con khóc ré lên giữa khung cảnh hỗn loạn, bị dọa bởi sự ồn ào và căng thẳng. Càng khóc, không khí càng bức bối, ngột ngạt.

Mẹ chồng thì vừa thu dọn vừa liếc tôi bằng ánh mắt độc địa, miệng không ngừng lẩm bẩm rủa xả.

Tôi… không thèm để tâm.

Chỉ khoanh tay đứng nhìn – bình thản, vô cảm, như thể đang xem một vở kịch cuối cùng trước khi sân khấu sập màn.

Chu Minh đứng bất động giữa căn phòng hỗn độn, giống như bức tượng đá mất hồn.

Anh ta nhìn tôi, ánh mắt phức tạp đến khó diễn tả.

Chỉ đến khi tất cả đều rời đi, căn nhà trở lại vẻ yên tĩnh ban đầu, chỉ còn tôi và anh ta, anh ta mới bước tới, từng bước một như kẻ sắp chết đuối bấu víu lấy bờ hy vọng cuối cùng.

Anh ta dang tay muốn ôm tôi.

“Vãn Vãn... Bao nhiêu năm tình cảm của chúng ta, chẳng lẽ chỉ vì chút chuyện cỏn con mà phải thành ra thế này sao?”

Giọng anh ta run rẩy, như nghẹn ngào.

“Chút chuyện cỏn con?”

Tôi nghiêng người, né tránh cái ôm đó – động tác ấy khiến anh ta khựng lại tại chỗ, như bị dội gáo nước lạnh.

Tôi mở túi, lấy ra một xấp tài liệu đầu tiên: Đơn ly hôn — đã chuẩn bị từ trước.

“Chu Minh, mình ly hôn đi.”

Tôi đưa bản hợp đồng ra trước mặt anh ta, giọng nói lạnh lùng như đang bàn chuyện thời tiết.

Anh ta sững sờ, như bị sét đánh. Không tin nổi nhìn tôi rồi nhìn lại tờ giấy:

“Ly… ly hôn? Em… nói cái gì cơ?”

“Tôi nói, chúng ta ly hôn.”

Tôi lặp lại, nhấn mạnh từng chữ.

Nhìn vẻ mặt như trời sập của anh ta, tôi không hề mủi lòng.

Ngược lại, tôi lấy ra tập tài liệu thứ hai — một xấp giấy dày in từ file Excel tôi đã thức trắng đêm để làm.

“Anh bảo chỉ là chuyện nhỏ? Vậy giờ, chúng ta ngồi xuống mà tính toán sòng phẳng.”

Tôi thả xấp tài liệu lên bàn.

“Đây là bảng chi tiết toàn bộ chi tiêu của tôi cho cái gọi là 'gia đình nhỏ' này suốt ba năm qua.

Từ tiền cọc mua nhà, từng kỳ trả góp, toàn bộ chi phí sửa sang – đến cả từng đồng tiền điện, nước, phí quản lý, cho đến cả đơn hàng đặt đồ ăn – tôi đều ghi lại.”

Tôi lật tới trang sau, chỉ vào dòng đỏ chói:

“Còn đây là những khoản tiền anh chuyển riêng cho mẹ và em gái qua WeChat, Alipay, ngân hàng.

Tổng cộng 37 tháng, anh đã đưa cho họ 213.600 tệ.

Thu nhập sau thuế của anh trong 3 năm khoảng 450.000 tệ, tức là gần một nửa tiền lương của anh đã ‘chuyển khoản định kỳ’ về nhà mẹ đẻ.”

“Còn phần chi tiêu cho gia đình nhỏ này, tổng cộng hơn 1,2 triệu tệ, và người chi trả chủ yếu… là tôi.

Chiếm hơn 90%.”

Tôi ngẩng đầu, nhìn thẳng vào đôi mắt đang dần trợn to vì choáng váng của anh ta:

“Chu Minh.

Anh không cưới vợ.

Anh đang kéo cả dòng họ về ‘xài ké’ một cô gái độc lập.

Anh và gia đình anh, là một tập thể ‘hút máu’ dài hạn.

Giờ thì tôi dùng đúng cách anh thích nhất — tính toán – liệt kê – số liệu rõ ràng.

Anh nhìn đi. Nhìn cho kỹ. Đây không phải lời nói, đây là con số.”

Anh ta đứng đờ ra như tượng.

Những dòng chữ in đậm, từng mốc thời gian – từng con số – cứ như dao găm, lột trần tất cả cái gọi là “hiếu thuận”, “trách nhiệm” mà anh ta từng tự hào.

Mặt anh ta trắng bệch không còn giọt máu.

Há miệng như muốn nói gì… nhưng không thể nói nổi.

Vì số liệu không biết nói dối.

Trong cái thế giới mà dữ liệu đã lên tiếng, mọi lời ngụy biện, mọi chiêu trò đạo đức giả… đều trở nên rẻ rúng.

Tôi nhìn anh ta như nhìn một kẻ lạ.

Sợi dây trong lòng tôi – cái dây ràng buộc cuối cùng với cuộc hôn nhân này – đã đứt.

Kết thúc một mối quan hệ mà mình từng đặt bao hy vọng, dù đối phương không xứng đáng, vẫn khiến tim hơi nhói lên một chút.

Chỉ một chút mà thôi.

Rồi… nhẹ như gió.

7.

Gia đình Chu Minh buộc phải dọn về căn hộ cũ rộng hơn năm mươi mét vuông—ẩm thấp, xuống cấp, lộn xộn.

Tưởng tượng mà xem: một bà mẹ chồng độc đoán, một cô em chồng vừa sinh xong lại được nuông chiều đến mức không biết làm gì ngoài sai người khác, một đứa trẻ con khóc suốt ngày suốt đêm, và một ông chồng mệt mỏi, mất phương hướng—tất cả nhồi nhét trong không gian bé tí đó…

Cảnh tượng chẳng khác gì địa ngục phiên bản gia đình.

Tôi biết, bi kịch ấy mới chỉ bắt đầu.

Đúng như tôi dự đoán, mẹ chồng lập tức lên sân khấu.

Bà ta chọn đúng thời điểm mà tất cả các họ hàng đều đang online, bắt đầu một màn “diễn xuất truyền thống” trong group chat gia đình.

Bắt đầu bằng một tràng tin nhắn thoại dài lê thê:

“Tôi thật khổ mà! Cả đời nuôi con trai lớn, cưới cho nó một đứa vợ tưởng tử tế, ai ngờ là rước sói vào nhà!

Con nhỏ đó, ác độc hơn rắn rết!

Cư xử như vậy với tôi còn chưa đủ, còn dám đuổi cả con gái tôi và cháu ngoại mới sinh ra khỏi nhà giữa đêm hôm khuya khoắt!

Trời đất ơi, còn đâu là đạo lý nữa!”

Câu chữ đầy kịch tính, giọng điệu vừa uất ức vừa đầy mùi kích động.

Chưa đầy 10 phút, đám họ hàng "không biết đầu đuôi" đã nhảy vào bình luận rào rào:

“Thôi chị đừng buồn, bọn trẻ bây giờ ích kỷ lắm…”

“Thế mà cũng nỡ đuổi mẹ chồng với sản phụ mới sinh đi, quá quắt thật!”

“Tôi thấy con bé Lâm Vãn kia bình thường trông cũng hiền lành, mà sao làm ra chuyện như vậy?”

Từng dòng tin như một cuộc xử án tập thể, và tôi—vai phản diện, đã bị kết tội vắng mặt.

Chu Minh vẫn ở trong nhóm.

Anh ta... im lặng.

Không giải thích.

Không phản bác.

Không cản mẹ mình.

Sự im lặng đó, với tôi, còn tàn nhẫn hơn cả những lời vu khống.

Tôi nhìn màn hình, ngón tay lạnh ngắt.

Rồi tôi cũng thả vũ khí vào chiến trường này—vũ khí tôi đã chuẩn bị từ rất lâu.

Vũ khí đầu tiên:

Một đoạn video cắt từ camera trong nhà.

•             Cảnh mẹ chồng đứng giữa phòng, chống nạnh hét:

“Cưới về rồi thì là người nhà họ Chu! Nhà cũng là của họ Chu!”

•             Cảnh em chồng ngồi phè phỡn sai Chu Minh đi mua đồ nướng lúc nửa đêm, quát mắng chị giúp việc không vừa lòng.

•             Cuối cùng là đoạn ghi âm cuộc gọi:

“Phòng sách cô ấy để trống thì để Tiểu Tình dùng làm phòng em bé luôn. Ra tháng cũng đừng về nữa, ở luôn cho tiện.”

Vũ khí thứ hai:

Ảnh chụp lịch sử chuyển khoản của Chu Minh trong 3 năm qua—chuyển cho mẹ và em gái:

“5200”, “1314”, “8888”...

Từng con số từng dòng, rõ rành rành như vết cắt trên mặt sự thật.

Tổng số tiền được tôi bôi đỏ, tô đậm, phóng to:

213,600 tệ.

Tôi gửi toàn bộ dữ liệu vào group, kèm một đoạn text ngắn gọn:

“Kính gửi các cô chú, bác dì.

Ba năm qua, tôi đã làm tất cả những gì có thể cho Chu Minh và gia đình anh ấy.

Căn nhà này: bố mẹ tôi trả cọc, tôi đứng tên, tôi trả nợ vay một mình.

213,600 tệ là số tiền tôi im lặng chấp nhận để anh ấy ‘báo hiếu’ cho gia đình.

Số tiền đó đủ cho cô em gái Tiểu Tình ở hai tháng trong trung tâm cao cấp và thuê mười người giúp việc.

Nhưng họ không chỉ muốn tiền.

Họ muốn nhà, muốn tôi, muốn tôi làm ô-sin cả đời cho họ.

Xin lỗi, nhà tôi không chào đón người lớn chưa trưởng thành, càng không hoan nghênh kẻ hút máu.

Nói thế là đủ. Tự các người suy xét.”

Tôi ấn nút GỬI.

Group chat... câm lặng.

Vài phút sau, người chú họ vừa rồi còn bảo tôi “quá đáng” quay xe đầu tiên:

“Ơ… vậy thì chuyện này mẹ Chu Minh cũng hơi quá thật…”

“Nhà người ta mua bằng tiền riêng mà còn muốn đòi luôn phòng, đòi ở luôn? Hơi phi lý rồi đấy.”

“Tặng hơn hai mươi vạn cho nhà mẹ đẻ mà vẫn bị mắng, chị Vãn làm vợ thế là tốt quá rồi!”

Cơn gió xoay chiều.

Lời mắng giờ đổ hết lên đầu mẹ chồng.

Bà ta uất ức, la hét trong voice chat, lời lẽ thô tục và mất kiểm soát.

Ngay lập tức, trưởng nhóm – ông bác cả được cả họ kính trọng – lạnh lùng hiện lên một thông báo:

“‘Trương Ái Hoa’ đã bị nhóm trưởng xóa khỏi nhóm.”

Thế giới, một lần nữa, trở nên yên tĩnh.

Tôi nhìn toàn bộ màn “trả đòn ngược” ấy bằng ánh mắt bình thản đến lạnh lùng.

Không vui.

Không sung sướng.

Chỉ là… như khép lại một chương mục phiền phức trong đời.

Vở kịch đã có cái kết rõ ràng – ngay trên sân khấu công luận.

Và tôi—người từng đứng im để người ta gán nhãn "độc ác"—

từ hôm nay, sẽ không còn là nhân vật phụ trong câu chuyện của chính mình nữa.

8.

Sóng dư luận phản đòn nhanh và dữ dội hơn tôi tưởng.

Trong số đám họ hàng nhà họ Chu, có vài người làm chung hệ thống công ty với Chu Minh.

Và chẳng mấy chốc, danh hiệu “chàng trai ngoan của mẹ” và “anh trai quốc dân” của anh ta được thay thế bằng các biệt danh chua chát:

“con trai bám váy mẹ” và “thánh nâng đỡ em gái” – truyền khắp hành lang công ty.

Ánh mắt của đồng nghiệp nhìn anh ta cũng thay đổi—

Từ tôn trọng chuyển thành khinh miệt và xa lánh.

Cấp trên thì âm thầm gọi lên nói chuyện riêng:

“Chuyện gia đình nên xử lý ổn thỏa, đừng để ảnh hưởng đến hình ảnh cá nhân ở chỗ làm.”

Lần đầu tiên trong đời, cái gọi là “hiếu thuận” mà anh ta từng tự hào,

trở thành vết nhơ.

Khi về lại căn hộ chật chội ẩm thấp kia, không còn ai nấu cơm dọn nhà chờ sẵn.

Thứ đón anh ta là:

•             Mẹ: không ngừng oán trách, than thở.

•             Em gái: thản nhiên sai bảo như nữ vương đang trị vì.

•             Trẻ con: khóc không dứt.

“Chu Minh! Nhìn xem anh cưới được thứ gì về nhà! Hại tôi giờ ra đường chẳng dám ngẩng mặt với ai!”

“Anh! Hết sữa rồi đấy! Mua sữa, mua bỉm luôn! Tôi nói rồi, phải mua loại đắt nhất!”

Lần đầu tiên, anh ta cảm thấy nghẹt thở.

Một kiểu nghẹt thở khi bị gia đình gốc xích chặt, không còn lối thoát.

Và rồi... khi đặt trong sự đối lập quá rõ rệt,

anh ta bắt đầu nhớ về quãng thời gian sống bên tôi—

nhẹ nhõm, yên bình, sạch sẽ, ấm áp.

Anh ta chợt nhận ra:

Người phụ nữ từng bị anh và cả nhà anh xua đuổi…

Mới chính là ánh sáng duy nhất trong cuộc đời u ám của anh.

Hối hận, như thuỷ triều dâng, nhấn chìm anh ta.