Nơi Này Không Còn Vướng Bận

Cô khựng hai giây, rồi bật cười, nước mắt còn chưa kịp khô.

“Chị, anh ta lấy đâu ra mặt mũi vậy?”

“Quen rồi.” Tôi đứng dậy. “Tám năm, cả nhà họ quen như thế rồi.”

Tối hôm đó, Hạ Vũ tăng ca đến rất muộn.

Lúc tôi về, cô vẫn còn gõ máy tính.

Sáng hôm sau, cô mang hai quầng thâm mắt, đặt một cuốn sổ lên bàn tôi.

“Chị, cái này em làm.”

Tôi mở ra.

Không phải ghi chép qua loa —— là cô chép tay từng khoản một: ba năm qua tôi trả cho cô bao nhiêu lương, thưởng, lì xì, từng đồng đều ghi rõ, phía sau còn tính cả lãi.

“Chị, em tính rồi. Tổng cộng bốn mươi hai vạn tám nghìn sáu. Cộng lãi tròn năm mươi vạn. Sau này em sẽ trả dần.”

Tôi nhìn cuốn sổ.

“Tại sao?”

Cô mím môi.

“Vì câu anh em nói hôm nay.” Cô ngẩng đầu. “Lúc anh ta mắng em là đồ vô ơn, em bỗng nghĩ, lỡ có một ngày em cũng thành giống họ thì sao? Nghĩ rằng chị đối xử tốt với em là đương nhiên. Nghĩ rằng tiền chị kiếm được cũng là của em…”

Cô nghẹn lại.

Tôi khép sổ, đặt lại vào tay cô.

“Hạ Vũ, em còn nhớ ngày đầu tiên đến công ty, chị hỏi em điều gì không?”

Cô nghĩ một lát.

“Chị hỏi em biết dùng Excel không.”

“Không.” Tôi nhìn cô.

“Chị hỏi em, sau này em có thể theo họ chị không?”

Cô đứng sững lại.

“Hồi đó em nói được.” Tôi đứng dậy. “Hạ Vũ, nhớ cho kỹ, em sớm đã không nợ chị gì cả. Thứ em còn nợ, là cô gái hai mươi hai tuổi năm ấy dám bước ra khỏi nhà họ Hạ.”

Cô đứng im tại chỗ, nước mắt rơi lộp bộp.

Lý Đình ló đầu từ phòng trà ra nhìn một cái rồi lặng lẽ rụt vào.

Chiều hôm đó, Chu Dã bỗng gọi tôi.

“Lâm tổng, chị mau xem cái này!”

Trên màn hình là một bản tin.

“Vợ cũ giàu có khởi kiện Hạ Minh lừa hôn, yêu cầu trả lại sính lễ ba trăm vạn! Còn nữa —— chị xem cái này ——”

Cậu ta mở thêm một tin khác.

Là video phỏng vấn Triệu Tuyết.

Trong ống kính, cô ta mặc đồ giản dị, ngồi trong căn phòng thuê chật hẹp, mắt sưng đỏ.

“Đúng, tôi thừa nhận trước đây mình sai, đã phá hoại gia đình người khác. Nhưng Hạ Minh… anh ta lừa tôi. Anh ta nói đã ly hôn rồi, nói Lâm Tiểu có lỗi với anh ta, nói công ty sắp niêm yết… Tôi không biết gì cả…”

Phóng viên hỏi: “Hiện tại cô đang làm gì?”

“Đi làm.” Cô ta cúi đầu. “Tôi thu ngân ở cửa hàng tiện lợi, một tháng ba nghìn rưỡi. Số tiền của người phụ nữ kia tôi không cầm được một xu, đều bị anh ta lấy hết.”

Khu bình luận nổ tung.

“Đáng đời.”

“Tiểu tam cũng có ngày này.”

“Nhưng bị lừa thế này cũng thảm thật…”

Chu Dã nhìn tôi. “Lâm tổng, chị có muốn xem tiếp không?”

“Không.” Tôi tiếp tục gõ bàn phím. “Không liên quan đến tôi.”

Bảy giờ tối, tôi chuẩn bị tan làm thì điện thoại reo.

Số lạ.

Tôi bắt máy.

“Lâm Tiểu…” Giọng Hạ Minh mệt mỏi hơn lần trước. “Xin em, cho anh vay mười vạn. Chỉ mười vạn thôi. Anh thật sự sống không nổi nữa…”

Tôi nghe giọng anh ta.

Nhớ lại tám năm trước, lần đầu gặp, anh ta ngồi trong quán cà phê nói: “Anh sẽ đối xử tốt với em cả đời.”

Nhớ năm năm trước, ngày cưới, anh ta nắm tay tôi nói: “Vợ à, anh sẽ cố gắng.”

Nhớ một năm trước, anh ta ôm Triệu Tuyết đứng trong căn nhà tôi mua, nói: “Rời nhà họ Hạ rồi ai thèm cô.”

“Lâm Tiểu? Em còn nghe không?”

“Có.”

“Vậy em cho anh vay…”

“Hạ Minh,” tôi nói, “anh biết công ty tôi tên gì không?”

Anh ta im lặng.

“Tên là Khởi Hành.” Tôi nói. “Tám năm trước, ngày tôi gả cho anh, tôi tưởng mình bắt đầu hành trình mới. Sau đó mới biết, tôi chỉ mắc cạn.”

Đầu dây bên kia không có tiếng.

“Giờ tôi cuối cùng cũng khởi hành rồi. Anh bảo tôi quay đầu cứu anh?”

Tôi cúp máy.

Chặn số.

Bước ra khỏi văn phòng, Hạ Vũ đứng ở cửa.

“Chị, em nghe hết rồi.”

“Ừ.”

“Chị ổn chứ?”

Tôi nhìn bóng mình phản chiếu trên cửa thang máy.

“Ổn.”

Thang máy đi xuống.

Tầng một mở ra, bên ngoài là ánh đèn thành phố về đêm.

Hạ Vũ chạy theo.

“Chị đi đâu?”

“Đi dạo.”

Tôi một mình bước trên phố.

Đi ngang qua tiệm môi giới bất động sản năm nào —— vẫn tiệm đó, chỉ có khẩu hiệu trên cửa kính đã đổi thành “An cư, bắt đầu từ khoảnh khắc này.”

Tôi nhớ một năm trước, Hạ Minh và Triệu Tuyết đứng trong đó, cười ngọt như mật.

Tôi thu lại ánh nhìn, tiếp tục đi.

Điện thoại rung nhẹ.

Tin nhắn của Trần tổng: “Lâm Tiểu, bên nước ngoài đã trả lời mail, hỏi khi nào cô qua.”

Tôi đứng bên lề đường, nhìn dòng xe qua lại.

Trả lời: “Đợi chút.”

Ông ấy nhắn lại ngay: “Đợi gì?”

Tôi nhìn màn hình.

Đợi gì?

Đợi chính mình, hoàn toàn không còn ngoảnh đầu lại nữa.

12.

Tin là do Lý Đình mang về.

Sáng hôm đó cô xin nghỉ, nói về quê một chuyến. Ba giờ chiều, cô đẩy cửa bước vào, mặt trắng bệch như tờ giấy.

“Lâm Tiểu… Hạ Cường chết rồi.”

Cả văn phòng đồng loạt ngẩng đầu.

Lý Đình tựa vào khung cửa, rồi chậm rãi trượt xuống, ngồi bệt dưới đất.

“Chết thế nào?” Tôi đi tới.

“Đuổi… đuổi theo con đó.” Giọng cô lạc đi. “Sau khi cô ta bỏ đi, anh ta cứ đi tìm. Tối qua, anh ta đuổi theo lên cao tốc, xe trượt bánh…”

Cô không nói tiếp được.

Hạ Vũ đứng bật dậy, lặng lẽ đi tới.

“Chị dâu…”

“Đừng gọi tôi là chị dâu.” Lý Đình ngẩng đầu, nước mắt cuối cùng cũng rơi xuống. “Hạ Vũ, tôi ly hôn rồi. Tôi không phải chị dâu cô nữa.”

Hạ Vũ ngồi xuống, ôm lấy cô.

Tối hôm đó, Lý Đình không về.

Ba chúng tôi ngồi trong phòng trà, không ai nói gì. Ngoài cửa sổ, thành phố vẫn sáng đèn như chưa từng có chuyện gì xảy ra.

Mười hai giờ đêm, Lý Đình đột nhiên lên tiếng.

“Lâm Tiểu, cô biết câu cuối cùng Hạ Cường nói với tôi là gì không?”

Tôi nhìn cô.

“Hôm anh ta tới cầu xin tái hôn, tôi bảo anh ta cút. Anh ta nói—” cô ngừng lại, “anh ta nói ‘Lý Đình, anh sai rồi, anh thật sự biết sai rồi’.”

Cô cười một cái, nước mắt lại rơi.

“Lâm Tiểu, tôi đợi câu đó mười năm. Ngày anh ta nói ra, tôi nghĩ mình cuối cùng cũng thắng.”

Cô ngẩng lên.

“Nhưng giờ anh ta chết rồi. Tôi thắng được cái gì?”

Tôi không biết trả lời sao.

Hạ Vũ nắm lấy tay cô.

“Chị… không phải lỗi của chị.”

“Tôi biết không phải lỗi của tôi.” Lý Đình lau nước mắt. “Nhưng Lâm Tiểu, cô biết không? Anh ta chết rồi, tôi vẫn đau lòng. Tôi vẫn đau lòng.”

Tôi nhìn người phụ nữ trước mặt.

Ba năm làm osin nhà họ Hạ, mười năm làm vợ Hạ Cường, bị mẹ chồng mắng, bị chồng đánh, bị phản bội, ly hôn rồi vẫn bị anh ta tìm tới vì tiền—bây giờ anh ta chết, cô ngồi đây mà khóc.

“Lý Đình,” tôi nói, “cô còn đau lòng, chứng tỏ cô là người. Anh ta thì không.”

Cô sững lại hai giây, rồi bật cười.

Cười xong lại khóc.

Hôm sau, Hạ Vũ đi dự tang lễ.

Tôi không đi.

Chiều cô trở lại, mắt sưng đỏ.

“Chị, anh hai cũng xảy ra chuyện rồi.”

“Hạ Dũng?”

“Gãy chân. Lần này là gãy thật.” Cô ngồi xuống. “Anh cả—Hạ Minh—không xuất hiện. Con trai anh Dũng đánh.”

“Tại sao?”

“Hạ Dũng giật bạn gái của con trai.” Cô nói ra chính mình còn thấy hoang đường. “Chính là Tiểu Mạn lần trước. Hạ Dũng hết tiền, đi tìm con trai vay. Phát hiện Tiểu Mạn đang sống cùng thằng bé. Tại chỗ liền…”

Cô không nói tiếp được.

Tôi rót cho cô cốc nước.

“Sau đó?”

“Sau đó thằng bé đánh ông ta, đẩy từ cầu thang xuống. Gãy chân. Bác sĩ nói sau này có thể bị tật.”

Văn phòng lặng ngắt.

Chu Dã ló đầu từ sau màn hình máy tính, nhỏ giọng: “Nhà họ Hạ… có phải dính lời nguyền gì không?”

Hạ Vũ không đáp.

Tối hôm đó cô không về.

Tôi làm thêm tới hai giờ sáng, cô gục trên bàn ngủ thiếp đi. Lý Đình đắp áo cho cô, ngồi bên cạnh thất thần.

Ngoài cửa sổ, ánh đèn thành phố thưa dần.

Điện thoại reo.

Tin nhắn của Trần tổng: “Lâm Tiểu, bên nước ngoài lại hỏi rồi. Cô quyết định thế nào?”

Tôi nhìn tin nhắn đó.

Lại nhìn ra ngoài.

Xa xa, tòa nhà bệnh viện vẫn sáng đèn.

Tôi trả lời: “Đợi thêm chút.”

Ông ấy nhắn lại ngay: “Đợi gì?”

Tôi nhìn màn hình.

Đợi gì?

Đợi chính mình, hoàn toàn lật sang trang mới của quá khứ.

13.

Ngày gõ chuông, Bắc Kinh lất phất mưa.

Tôi đứng trước sàn giao dịch, nhìn chiếc chuông đồng khổng lồ, bỗng nhớ tới tám năm trước, lần đầu tiên đặt chân đến Bắc Kinh.

Khi ấy tôi vừa tốt nghiệp, kéo vali ra khỏi ga tàu, không biết ở đâu, ngồi lì trong quán net suốt một đêm.

Còn bây giờ, tôi sắp gõ chuông.

“Lâm tổng!” Chu Dã chạy tới, vest chỉnh tề, tóc vuốt bóng loáng. “Còn nửa tiếng nữa, chị có căng thẳng không?”

Tôi nhìn cậu.

“Cậu thì sao?”

“Căng chứ!” Cậu xoa tay. “Tối qua mẹ em gọi, nói cả làng đang chờ xem livestream. Lâm tổng, lỡ lúc gõ chuông tay em run thì sao?”

“Run thì cứ run.”

Cậu sững hai giây rồi cười.

Hạ Vũ mặc bộ suit mới mua, đôi cao gót nhìn là biết lần đầu đi, bước hơi chệch choạc.

“Chị, em thế này ổn không?”

Tôi nhìn cô từ đầu đến chân.

Ba năm trước, cô mặc chiếc áo phông bạc màu đứng trước cửa phòng tôi, nói “Chị dâu, đưa em đi với”.

“Ổn.” Tôi nói. “Chỉ là giày không ổn lắm.”

Cô cúi nhìn, bật cười: “Không sao, trẹo em cũng ráng.”

Lý Đình đến sau cùng. Bộ suit xanh đậm, tóc búi gọn, trông trẻ hơn ba năm trước cả chục tuổi.

“Lâm Tiểu, mẹ cô… mẹ ruột cô gọi điện.”

Tôi khựng lại.

“Bà nói thấy tin tức trên TV, hỏi có thể tới không.”

Tôi nhìn về phía chiếc chuông.

“Tuỳ bà.”

Chín giờ hai mươi tám phút sáng, chúng tôi đứng trước chuông đồng.

Bên dưới là biển người: phóng viên, nhà đầu tư, đối tác, và những gương mặt tôi không gọi nổi tên.

Tay Chu Dã run thật.

Hạ Vũ thì thầm: “Chu Dã, anh đừng run, anh run em cũng muốn run theo.”

Lý Đình đứng hàng sau, mắt đỏ hoe.

Tôi nắm sợi dây.

Chín giờ ba mươi.

“Ba, hai, một—”

Tiếng chuông vang lên.

Tiếng vỗ tay, đèn flash, tiếng hò reo hoà vào nhau.

Tôi buông dây, lùi lại một bước.

Phóng viên ùa tới.

“Lâm tổng, động lực khởi nghiệp của chị là gì?”

“Lâm tổng, nghe nói chị từng ly hôn, trải nghiệm đó có ảnh hưởng đến sự nghiệp không?”

“Lâm tổng, có người nói chồng cũ của chị hiện tại…”

Tôi nhìn cô phóng viên.

“Cô hỏi tôi cái gì?”

Cô khựng lại, lặp lại: “Có người nói chồng cũ của chị hiện tại tình cảnh rất thảm, chị nghĩ sao?”

Xung quanh bỗng im lặng.

Tôi nhìn thẳng vào cô.

“Chồng cũ?”

“Vâng, ông Hạ Minh, ông ấy…”

“Tôi không quen.”

Cô ta há miệng, không nói nên lời.

Tôi quay người bước đi.

Hạ Vũ chạy theo, thì thầm: “Chị, câu vừa rồi…”

“Sao?”

“Ngầu quá.” Mắt cô sáng rực. “‘Tôi không quen’—ngầu quá chị!”

Tôi không đáp.

Tối đó là tiệc mừng công. Khách sạn năm sao, hai mươi bàn tiệc.

Trần tổng ngồi cạnh tôi, nâng ly. “Lâm Tiểu, câu hôm nay đủ cho báo chí viết ba ngày.”

“Câu nào?”

“‘Tôi không quen.’” Ông cười. “Đủ sắc.”

Tôi cũng cười.

“Trần tổng, năm đó ông đầu tư cho tôi năm triệu. Mười phần trăm cổ phần ấy, giờ trị giá ba mươi triệu.”

Ông xua tay.

“Lâm Tiểu, cô biết tôi nể cô điều gì nhất không?”

Tôi chờ.

“Không phải cô giỏi, mà là cô rõ ràng.” Ông đặt ly xuống. “Bao nhiêu người ly hôn xong kéo lê mấy năm. Cô một năm đã tự tách mình sạch sẽ.”

Tôi nhìn về phía sân khấu.

Hạ Vũ đang phát biểu, căng thẳng đến mức micro cũng run, nhưng bên dưới mọi người cười, vỗ tay.

Lý Đình ở bàn khác, đang nói chuyện với mấy nhà đầu tư, cười rất lớn.

Chu Dã uống hơi quá chén, ôm lấy đội của mình mà khóc, nói: “Tôi nằm mơ cũng không nghĩ mình có ngày bước vào chỗ này.”

“Trần tổng.” Tôi nâng ly. “Kính ông.”

“Kính cái gì?”

“Kính năm đó… ông đã không giữ tôi lại.”

Ông cạn sạch ly rượu.

Tiệc mừng kết thúc lúc một giờ sáng.

Tôi đứng trước cửa khách sạn đợi xe.

Hạ Vũ đang đỡ Chu Dã say khướt, Lý Đình đứng bên cạnh nghe điện thoại.

Điện thoại tôi rung.

Số lạ.

Tôi nghe máy.

“Lâm Tiểu…” Giọng Hạ Minh khàn đặc, yếu ớt như người bệnh. “Lâm Tiểu, xin em…”

Tôi nhìn ánh đèn neon xa xa.

“Tôi đang ở bệnh viện. Xơ gan… giai đoạn cuối. Bác sĩ nói nhiều nhất nửa năm nữa… Lâm Tiểu, tôi muốn gặp em một lần…”

“Gặp tôi làm gì?”

“Tôi… tôi muốn nói xin lỗi…”

“Không cần.”

Tôi cúp máy.

Chặn số.

Xe tới.

Hạ Vũ ghé lại: “Chị, ai vậy?”

“Nhầm số.”

Cô nhìn nét mặt tôi một lúc, rồi không hỏi thêm.

Trên xe, tôi tựa vào cửa kính, nhìn Bắc Kinh về đêm.

Xe lướt qua một chi nhánh môi giới bất động sản, cửa kính dán dòng chữ: “An cư, bắt đầu từ khoảnh khắc này.”

Tôi nhớ năm đó, Hạ Minh và Triệu Tuyết đứng trong đó.

Nhớ năm đó, tôi đứng ngoài cửa.

“Chị.” Hạ Vũ đột nhiên hỏi. “Chị từng hối hận không?”

“Hối hận chuyện gì?”

“Lấy anh em.”

Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ.

“Từng.” Tôi nói. “Vừa ly hôn xong, ngày nào cũng hối hận. Hối hận vì mù quáng.”

Cô im lặng.

“Giờ thì không.”

“Vì sao?”

“Vì…” Tôi quay sang nhìn cô. “Nếu không mù tám năm đó, bây giờ tôi ở đâu?”

Cô sững lại.

“Có khi vẫn đang đứng trong phòng khách nhà họ Hạ, bưng trà rót nước, nghe họ dạy mình phải ‘bao dung hơn’.”

Đèn neon ngoài cửa xe chớp tắt.

Hạ Vũ bật cười.

“Chị biết không, lần đầu em gặp chị, chị mặc tạp dề, đang trong bếp nấu canh giải rượu cho anh em.”

“Ừ.”

“Khi đó em nghĩ… đời chị chắc chỉ vậy thôi.”

“Còn bây giờ?”

Cô nhìn tôi.

“Bây giờ em thấy, chị vốn dĩ phải đứng ở đây.”

Xe dừng trước khách sạn.

Tôi xuống xe, đứng trên bậc thềm, quay lại nhìn cô.

“Hạ Vũ.”

“Dạ?”

“Em cũng vốn dĩ phải đứng ở đây.”

Cô sững hai giây, rồi cười.

Đêm đó, tôi đứng trước cửa sổ phòng khách sạn, nhìn thành phố chìm trong ánh đèn.

Điện thoại lại rung.

Tin nhắn của Trần tổng: Lâm Tiểu, bên nước ngoài nói, bất cứ lúc nào cũng hoan nghênh cô qua.

Tôi nhìn dòng chữ ấy.

Bắc Kinh về đêm, rực rỡ như ban ngày.

Tôi trả lời: Đợi thêm chút nữa.

Ông nhắn lại ngay: Còn đợi gì?

Tôi không đáp.

Đợi gì ư?

Đợi tôi tự tay xóa sạch cái tên đó khỏi tim mình.