Người Định Giá Cuối Cùng

2.

Vừa bước ra khỏi phòng họp, điện thoại trong túi tôi rung lên một cái.

Là một email tự động từ phòng IT.

Dòng tiêu đề lạnh lẽo, vô cảm:

[Tất cả quyền truy cập hệ thống Khai Minh của bạn đã bị thu hồi]

Ra tay cũng nhanh thật.

Tôi có thể hình dung được cảnh tượng lúc này:

Trương Kiến Quốc đang gào thét trong phòng làm việc, như một con sư tử bị chọc điên.

Ông ta chắc chắn đã ra lệnh khóa toàn bộ quyền truy cập, đồng thời lục tung máy tính làm việc của tôi, hòng tìm ra những dữ liệu cốt lõi mà ông ta cho là “tài sản công ty”.

Tiếc thay... ông ta sẽ thất vọng thôi.

Tôi quay lại bàn làm việc – nơi tôi đã cắm đầu cống hiến suốt ba năm trời.

Nơi từng như ngôi nhà thứ hai, giờ lạnh tanh như một sân khấu bỏ hoang.

Còn tôi, là diễn viên lạc thời, sắp phải rời đi.

Những đồng nghiệp từng cùng tôi thức đêm tăng ca, cùng nhau ăn vội hộp cơm, từng ôm nhau reo hò khi dự án thành công — giờ đây, chẳng ai dám nhìn thẳng vào mắt tôi.

Người thì cúi gằm mặt, giả vờ gõ bàn phím lách cách.

Người thì bưng ly nước, giả vờ đi rót trà — lúc lướt ngang tôi, bước chân còn vội vã hơn cả trốn nạn.

Lòng người lạnh lẽo, nhân tình ấm lạnh.

Đáng ra tôi phải quen rồi mới đúng.

Tôi nhìn thấy Tiểu Lý — người học trò tôi từng đích thân dẫn dắt.

Cậu ấy từng là sinh viên mới ra trường, còn non nớt, không biết viết code, không biết đọc sơ đồ hệ thống.

Là tôi đã cầm tay chỉ việc, dạy từng dòng từng chữ.

Ngày đó, cậu gọi tôi là “Chị Lâm”, mắt sáng rực, bám theo tôi như hình với bóng, đầy ngưỡng mộ.

Còn bây giờ thì sao?

Cậu cúi gằm mặt, tay lia chuột như bay — trên màn hình là giao diện game online đang chơi dở.

Ngay cả ngẩng đầu nhìn tôi một cái… cũng không dám.

Ngực tôi như bị ngâm trong nước đá — lạnh buốt từng chút, từng chút một.

Tôi im lặng, bắt đầu thu dọn đồ đạc cá nhân của mình.

Thật ra, tôi cũng chẳng có gì nhiều để mang theo.

Vài cuốn sách chuyên ngành, một chiếc USB cũ, và cái cốc uống nước vừa mang ra từ phòng họp.

Tôi kéo ngăn tủ ra — và chợt phát hiện:

Tập kế hoạch chi tiết cho hệ sinh thái “Kỳ Điểm” – thứ tôi đã cày ba đêm liền để hoàn thiện – biến mất.

Dù nó không chứa thuật toán cốt lõi, nhưng toàn bộ ý tưởng phát triển và lộ trình triển khai đều nằm trong đó.

Tôi đứng dậy, đi thẳng đến bàn làm việc của Tiểu Lý.

Cậu ta dường như cảm nhận được sự hiện diện của tôi, cơ thể hơi cứng lại — nhưng vẫn cúi gằm mặt, không dám nhìn lên.

“Tiểu Lý.” Tôi gọi, giọng bình thản.

Cậu ta giật mình, ánh mắt lảng tránh, cuối cùng cũng ngẩng đầu lên, lắp bắp:

“Chị… chị Lâm…”

“Tập kế hoạch của chị — đang ở chỗ em, đúng không?”

Mặt cậu ta tái mét trong tích tắc.

Ánh mắt cậu lộ rõ sự hoảng loạn và tội lỗi.

“Em… em không biết chị đang nói gì…”

“Là Trương Khang sai em lấy?”

Tôi hỏi tiếp, giọng vẫn không hề dao động.

Cậu ta cúi gằm đầu, không đáp, cũng chẳng dám nhìn tôi nữa.

Tôi hiểu rồi.

Là Trương Khang đã hứa hẹn điều gì đó.

Còn cậu ta — đứa học trò tôi từng cầm tay dạy dỗ — đã vì chút lợi ích trước mắt mà phản bội tôi.

Ăn cắp kế hoạch để đi nịnh bợ Trương Kiến Quốc.

Thật nực cười.

Không có phần lõi thuật toán tôi giữ, cái kế hoạch ấy chẳng khác gì một tờ giấy lộn.

Lúc này, trái tim tôi hoàn toàn nguội lạnh.

Ngay cả tia cảm tình cuối cùng dành cho người học trò từng gọi mình là “chị” cũng tan thành mây khói.

Tôi nhìn cậu ta, giọng bình tĩnh đến đáng sợ:

“Tôi không cần lại bản kế hoạch đó nữa.”

Cậu ta thở phào nhẹ nhõm, tưởng rằng mọi chuyện đã qua.

Nhưng tôi tiếp lời — từng từ rạch ròi:

“Nhưng nhớ cho kỹ: Đồ ăn cắp, sớm muộn cũng sẽ đốt tay.”

Nói xong, tôi không nhìn lại thêm một giây nào nữa.

Quay người, gom nốt đồ đạc cá nhân – vỏn vẹn một thùng giấy là xong.

Tôi rời đi. Dứt khoát. Gọn gàng.

Giống như cách tôi đã đến.

Ngay khoảnh khắc tôi bước qua cánh cổng công ty, dường như phía sau vang lên tiếng gào rú từ văn phòng giám đốc kỹ thuật:

“Cái gì?! Mã hóa cấp S? Dùng brute force sẽ khiến ổ cứng tự hủy?!”

“Lâm Vị! Con khốn này!!”

Khóe môi tôi khẽ nhếch, nụ cười lạnh lẽo tràn ra.

Trương Kiến Quốc, tiếng gào vô lực và phẫn nộ bất lực của ông nghe thật… dễ chịu.

Chiếc máy tính bàn tôi dùng suốt ba năm ở Khai Minh, ngay từ ngày đầu tiên đã được tôi thiết lập mã hóa động cấp cao nhất.

Tất cả phân vùng chứa dữ liệu lõi đều được mã hóa theo thuật toán thay đổi liên tục.

Mật khẩu là một hàm biến thiên siêu phức tạp — cứ mỗi giờ lại tự cập nhật.

Muốn hack?

Trừ khi ông mời được… Chúa trời.

Tôi ôm chiếc thùng giấy, đứng dưới toà nhà chọc trời của Khai Minh.

Ngước nhìn lên tầng cao nhất – nơi từng là mơ ước, là tham vọng, là niềm tự hào của tôi.

Nắng chói chang, hắt thẳng vào mắt.

Tôi nheo mắt lại.

Nơi này… từ giờ không còn liên quan gì đến tôi nữa.

Đúng lúc tôi quay người định rời đi, một chiếc Mercedes đen quen thuộc trượt tới, đỗ sát bên vỉa hè.

Cửa xe bật mở, một người đàn ông trẻ tuổi mặc vest chỉn chu lao nhanh xuống xe.

Là Trương Thần.

Con trai duy nhất của Trương Kiến Quốc.

Và cũng là… người yêu cũ của tôi.

Khuôn mặt anh ta đầy vẻ lo lắng và day dứt, bước đến gần tôi, giọng khản đặc:

“Vị Vị, anh vừa đáp máy bay… chuyện của ba anh…”

“Ba anh làm sao?” Tôi cắt ngang, giọng lạnh như băng, như đang nói chuyện với một người xa lạ.

“Lúc ông ta xé đơn nghỉ việc của tôi, chẳng phải trông oai phong lắm sao?”

Sắc mặt Trương Thần khựng lại, thoáng hiện lên nỗi đau.

Anh ta định nắm lấy tay tôi — tôi nghiêng người, né đi.

“Xin lỗi em… tất cả là lỗi của anh. Đáng lẽ anh không nên ra nước ngoài lúc này… Đừng đi mà, để anh nói chuyện với ba anh, bắt ông ấy xin lỗi em… anh sẽ yêu cầu tăng lại lương…”

Anh ta vẫn thế.

Lúc nào cũng muốn “giải quyết vấn đề” theo kiểu của riêng mình.

Tôi nhìn anh — người đàn ông từng khiến tôi rung động.

Chúng tôi từng là bạn đại học, cùng nhau vào làm tại Khai Minh, cùng nhau nỗ lực.

Rồi sau đó, anh được đưa đi du học, được cha mình “mạ vàng” bằng bằng cấp và các dự án quốc tế.

Còn tôi thì ở lại, trở thành lưỡi dao sắc nhất trong tay Trương Kiến Quốc — mà chính anh cũng không hề hay biết.

Khoảng cách… và sự khác biệt ngày càng lớn về thân phận giữa chúng tôi — cuối cùng cũng đẩy mối quan hệ ấy đến hồi kết.

Có lẽ anh vẫn còn tình cảm với tôi.

Nhưng thứ tình cảm đó, khi đứng trước lợi ích của gia tộc, trước uy quyền tuyệt đối của người cha — yếu ớt đến đáng thương.

Tôi khẽ lắc đầu, siết chặt tay ôm thùng giấy trong lòng.

“Trương Thần, muộn rồi.”

“Chuyện này không phải chỉ cần một lời xin lỗi, hay tăng lương là xong.”

“Khác đường thì không thể đồng hành.”

Tôi ném lại một câu lạnh đến mức tàn nhẫn.

Không nhìn phản ứng sững sờ hay vẻ đau khổ trên khuôn mặt anh nữa, tôi xoay người bước đi.

Bình thản giơ tay gọi taxi bên lề đường.

Từ gương chiếu hậu, tôi thấy anh chạy theo mấy bước… rồi khựng lại.

Cuối cùng chỉ đứng đó, bất lực nhìn tôi rời đi.

Bóng dáng cao lớn của anh — bị nuốt gọn dưới cái bóng đổ dài của tòa nhà Khai Minh — nhỏ bé đến đáng thương.

Giữa tôi và anh… đã sớm kết thúc.

Ngay khoảnh khắc Trương Kiến Quốc xé tan lá đơn xin nghỉ trước mặt mọi người —

giữa tôi và nhà họ Trương,

đã không còn bất kỳ mối dây ràng buộc nào nữa.

Điểm đến tiếp theo của tôi: Phong Trì Tech.

Một chiến trường thật sự.

3.

Trụ sở của Phong Trì Tech nằm ở phía bên kia thành phố, trong một khu công nghệ mới đang phát triển mạnh.

Tòa nhà kính hiện đại lấp lánh dưới ánh mặt trời, thiết kế mang đậm hơi thở tương lai — hoàn toàn đối lập với sự cũ kỹ, nặng nề và khô khan của trụ sở Khai Minh.

Tôi không ngờ… Lục Trạch lại đích thân đứng ở cửa chính chờ tôi.

Anh ấy trông còn trẻ hơn cả trong ảnh, và khí chất cũng mạnh mẽ hơn.

Khoảng ba mươi tuổi, mặc bộ vest dáng thể thao vừa người, kính gọng vàng mảnh đặt trên sống mũi cao thẳng.

Ánh mắt sắc bén, sáng rực, như loài chim ưng đang quét qua chiến trường.

“Kỹ sư Lâm, chào mừng đến với Phong Trì.”

Anh chủ động đưa tay ra bắt, nụ cười chân thành — và đầy sự tôn trọng.

“Chào anh, Tổng Giám đốc Lục.”

Tôi đặt thùng giấy xuống, bắt tay anh.

Bàn tay anh ấm áp, mạnh mẽ, không hề có chút giả tạo hay kiểu cách nào.

“Cứ gọi tôi là Lục Trạch là được.” Anh cười nhẹ, rồi đích thân xách giúp tôi thùng đồ.

“Chuyện của cô, tôi nghe rồi. Trương Kiến Quốc… đúng là già rồi nên hồ đồ.”

Giọng anh mang theo chút mỉa mai, nhưng quan trọng hơn là — sự tin tưởng và trân trọng dành cho tôi không hề che giấu.

Cảm giác được người khác thật sự coi trọng… là điều mà ở Khai Minh, tôi đã rất lâu không còn cảm nhận được nữa.

Trong phòng họp, toàn bộ ban pháp lý và kỹ thuật nòng cốt của Phong Trì Tech đã có mặt.

Bầu không khí nghiêm túc, chuyên nghiệp, không vòng vo.

Một nữ trưởng phòng pháp chế trông sắc sảo, gọn gàng nhìn tôi, mở lời thẳng thắn:

“Cô Lâm, chúng tôi hoàn toàn tin tưởng vào năng lực chuyên môn của cô. Nhưng về mặt pháp lý, ba bằng sáng chế kia — phía Khai Minh chắc chắn sẽ không dễ buông tay. Đặc biệt là vấn đề liên quan đến thỏa thuận không cạnh tranh, về mặt luật pháp, đây sẽ là một điểm khá phức tạp.”

Sự thận trọng của họ là điều dễ hiểu.

Dù sao, đây không phải chuyện nhỏ.

Một khi bị kéo vào kiện tụng dài hơi, thì dù họ đứng phía chính nghĩa, cái giá cũng không hề rẻ.

Tôi hiểu rõ điều đó — nhưng tôi cũng không giải thích gì nhiều.

Tôi chỉ lặng lẽ đặt ba lô lên bàn, rút ra một tập tài liệu được bọc kỹ bằng giấy kraft, đẩy nhẹ về phía họ.

“Tôi nghĩ, tập tài liệu này… sẽ trả lời tất cả những điều các anh chị đang băn khoăn.”

Trưởng phòng pháp chế cau mày, mở giấy bọc ra — rút tài liệu bên trong.

Khi nhìn thấy tiêu đề trên trang bìa, đồng tử cô lập tức co lại, thậm chí ngừng cả thở trong một nhịp.

《Biên bản góp vốn kỹ thuật & xác nhận quyền sở hữu bằng sáng chế》

Một tràng tiếng hít sâu vang lên trong phòng họp.

Bàn tay cầm tài liệu của trưởng phòng pháp chế khẽ run.

Cô ấy bắt đầu lật từng trang.

Đây là thỏa thuận được ký từ ba năm trước — khi Khai Minh còn là một công ty khốn khó bên bờ vực phá sản.

Lúc đó, Trương Kiến Quốc đã chủ động cầu xin tôi ở lại, giúp công ty vượt qua một nút thắt kỹ thuật sống còn.

Thỏa thuận ghi rất rõ ràng, không thể hiểu lầm:

“Lâm Vị, dùng ba nguyên mẫu thuật toán AI cốt lõi do chính mình nghiên cứu, làm hình thức góp vốn kỹ thuật, sở hữu 0.5% cổ phần gốc khi công ty IPO.”

Và điều then chốt nhất — nằm ở điều khoản cuối cùng: