Người Định Giá Cuối Cùng

Chủ tịch hội đồng quản trị đã xé toạc đơn từ chức của tôi ngay giữa cuộc họp.

Công ty vừa ra quyết định giảm lương tôi 60.000 tệ,

vậy mà ông ta còn nói tỉnh bơ:

"Cô có thể đi. Nhưng ba bằng sáng chế kia phải để lại."

Toàn bộ công ty đều đứng xem tôi bị làm trò cười.

Có người còn cười khẩy, có người thì thì thầm bàn tán.

Tôi bật cười:

"Ông cũng biết mấy cái bằng sáng chế đó đứng tên tôi mà?"

Mặt ông ta lập tức tái xanh như tờ giấy.

Còn tôi — thản nhiên lấy điện thoại ra, trước mặt tất cả, bấm gọi đến công ty đối thủ.

1.

Phòng họp tĩnh lặng đến nghẹt thở.

Hơi lạnh từ điều hòa thổi qua từng khuôn mặt, lướt nhẹ như ma quái, nhưng chẳng thể xua đi được thứ không khí đặc quánh – ngột ngạt và đầy xấu hổ.

Lá đơn xin nghỉ việc của tôi, từng câu chữ chân thành, giờ đã bị xé vụn từng mảnh. Những mảnh giấy ấy rơi lả tả từ bàn tay chủ tịch Trương Kiến Quốc của Tập đoàn Khai Minh, nhẹ như tuyết, lại nặng như một cái tát thẳng mặt.

Rơi xuống mặt bàn trơn nhẵn trước mặt tôi — như một trận tuyết muộn, được chuẩn bị riêng cho tôi, để bẽ mặt.

“Lâm Vị, tôi cho cô thêm một cơ hội cuối.”

Ngón tay mập ú của ông ta gõ xuống mặt bàn, từng thớ da bóng nhẫy lộ rõ sự trịch thượng của kẻ đang nắm quyền.

“Giảm lương sáu vạn chỉ là khó khăn tạm thời của công ty. Cô là công thần, nên cùng công ty vượt qua thời điểm này mới đúng.”

Giọng ông ta không lớn, nhưng từng chữ như dao cùn rạch vào dây thần kinh tôi, chậm rãi và đau đớn.

“Nếu cô nhất định phải đi, cũng được. Nhưng ba bằng sáng chế cốt lõi mà cô phát triển trong ba năm qua – phải để lại. Đó là tài sản của công ty.”

“Xoạt——”

Âm thanh xôn xao bị đè nén cuối cùng cũng vỡ tung như nước lũ phá đê, tràn khắp phòng họp.

Tôi cảm nhận được hàng chục ánh nhìn dồn thẳng về phía mình – như những chùm đèn pha, chiếu thẳng vào mặt, không chút nể nang.

Có ánh mắt thương hại.

Có những cái liếc mắt chế giễu.

Có cả sự thờ ơ của kẻ ngoài cuộc.

Và nhiều nhất, là ánh mắt phấn khích như đang xem kịch hay.

Tất cả bọn họ đang chờ xem tôi — cô kỹ sư nhỏ nhoi — sẽ bị vị chủ tịch tự phong là “hoàng đế” này nghiền nát ra sao, sẽ bị ép đến mức không còn mảnh danh dự nào giữ lại.

Bởi trong mắt họ, tôi – Lâm Vị – chưa từng là mối đe dọa.

Một đứa mọt sách suốt ngày dán mặt vào máy tính, cặp kính đen to bản, sơ mi caro cũ kỹ, quần jeans bạc màu – chẳng khác gì một con thỏ trắng yếu đuối, vô hại.

Vì cái gọi là "ân tri ngộ", tôi đã cống hiến ba năm trời cho Khai Minh.

Ba năm gần như sống luôn trong công ty, bao đêm trắng triền miên, rụng từng búi tóc, cuối cùng đổi lấy ba bằng sáng chế AI được ví như “tương lai của cả ngành”.

Hiện tại, tình hình chung đang khó khăn, công ty bắt đầu cắt giảm chi phí, sa thải nhân sự.

Thế nhưng Trương Kiến Quốc lại không dám động đến đứa cháu trai ngu dốt, chẳng có năng lực mà vẫn ngồi ghế cao nhờ quan hệ.

Ông ta ngược lại, cầm dao nhắm thẳng vào tôi — người tạo ra giá trị lớn nhất cho công ty này.

Giảm lương sáu vạn — gần như chém đứt đôi thu nhập.

Rõ ràng là muốn đuổi tôi đi.

Đuổi tôi rồi, còn muốn cướp luôn tâm huyết ba năm tôi dốc sức gây dựng, trắng trợn nhận vơ thành “tài sản công ty”.

Thật đúng là một nước cờ hiểm độc: qua cầu rút ván, giết lừa mổ ngựa.

Tôi cụp mắt nhìn đống giấy vụn trên bàn. Cơn giận bùng lên trong lồng ngực gần như muốn thiêu rụi mọi lý trí.

Nhưng tôi không nổi nóng.

Chỉ chậm rãi ngẩng đầu lên, đối diện với ánh nhìn của tất cả mọi người — và mỉm cười.

Nụ cười ấy nhẹ nhàng như gió thoảng, nhưng lại sắc như kim châm, đâm thủng bầu không khí giả tạo trong phòng họp.

“Chủ tịch Trương, chính miệng ông cũng thừa nhận rồi đấy — bằng sáng chế đó, đứng tên tôi.”

Tôi nói rất nhẹ, rất bình tĩnh.

Mặt Trương Kiến Quốc lập tức chuyển sang màu xanh xám, cứng đờ như bị rút hết máu.

Cơ mặt ông ta giật giật, méo xệch.

Ông ta không ngờ — con thỏ nhỏ tưởng dễ bắt nạt — lại dám công khai bật lại giữa cuộc họp.

“Cô…!” Ông ta nghẹn đến mức nói không ra lời.

Tôi không buồn nhìn thêm.

Lấy điện thoại từ túi áo, mở khóa màn hình, kéo xuống danh bạ — nơi lưu một cái tên tôi đã giữ rất lâu nhưng chưa bao giờ bấm gọi.

Tôi nhấn nút gọi.

Và bật loa ngoài.

“Tút… tút… tút…”

Từng hồi chuông vang lên, như tiếng trống trận nện xuống tim mỗi người trong phòng.

Sắc mặt Trương Kiến Quốc từ tái xanh chuyển sang hoang mang.

Tên cháu trai Trương Khang – cái kẻ đầu têu kế hoạch cắt lương ép tôi rời đi – lập tức nhảy dựng, chỉ tay vào tôi gào lên:

“Lâm Vị, cô đang diễn trò gì vậy? Cô gọi ai đấy? Cô tưởng có người cứu được cô à?”

Tôi không trả lời, chỉ đứng yên chờ đợi.

Cuối cùng — cuộc gọi được kết nối.

Một giọng nam trầm ấm, dứt khoát vang lên qua loa ngoài, lan khắp căn phòng:

“Kỹ sư Lâm? Cuối cùng cô cũng chịu gọi cho tôi rồi à?”

Giọng nói này—!

Là CEO của Phong Trì Tech — Lục Trạch!

Đối thủ trực tiếp, lớn nhất của Khai Minh trong ngành!

Cả phòng họp lập tức vang lên một tràng “hít sâu” đầy chấn động.

Ai cũng biết, Phong Trì từng nhiều lần ngỏ ý mời tôi đầu quân, thậm chí đưa ra mức đãi ngộ trên trời.

Nhưng tôi khi ấy đã từ chối, chỉ vì một câu: “Tôi trung thành với Khai Minh.”

Mặt Trương Kiến Quốc bỗng chốc mất sạch huyết sắc, chỉ còn lại một mảng xám xịt.

Tôi nhìn vào điện thoại, giọng vẫn điềm tĩnh như cũ, nhưng từng chữ đều rõ ràng, vang lên như búa đóng đinh:

“Chào Tổng Giám đốc Lục. Tôi có ba bằng sáng chế muốn trao đổi với anh, có hứng thú hợp tác không?”

“Cái đầu tiên, là hệ thống hỗ trợ chẩn đoán ảnh AI ‘Thần Chi Nhãn’, độ chính xác trong phát hiện sớm u phổi lên đến 99.8%.”

“Cái thứ hai, là ‘Người Gác Cổng’ — tường lửa bảo mật dữ liệu, đủ để dựng hàng rào quyền riêng tư đạt cấp ngân hàng cho toàn bộ hệ thống y tế.”

“Cái thứ ba, là nền tảng AI thế hệ mới ‘Kỳ Điểm’, có khả năng định hình cả một hệ sinh thái công nghệ…”

“Đừng nói nữa!”

Tiếng Lục Trạch gần như hét lên từ đầu dây bên kia, không thể giấu nổi sự phấn khích xen lẫn sung sướng tột độ.

“Lâm kỹ sư! Cuối cùng em cũng gọi cho tôi! Em đang ở đâu? Tôi đến đón ngay! Mức lương hiện tại nhân đôi! Không—xúc phạm em quá! Tôi cộng thêm 10% lợi nhuận dự án, phí bản quyền sáng chế cứ để sau bàn! Em sang đây luôn nhé?”

“ẦM!!!”

Lời của Lục Trạch như quả bom nổ tung giữa phòng họp.

Lương gấp đôi + 10% lợi nhuận dự án?

Đó là gì? Là khi tôi sang Phong Trì, mức thu nhập sẽ ở tầm hàng chục triệu tệ mỗi năm!

Mà chỉ mới năm phút trước, Trương Kiến Quốc còn ngồi đó, dõng dạc cắt lương tôi 60.000 tệ như ban phát bố thí.

Ánh mắt của đồng nghiệp nhìn tôi đã hoàn toàn thay đổi: từ chế giễu, chuyển sang sững sờ, rồi ngập tràn ghen tị, kính nể, chấn động.

Còn Trương Kiến Quốc thì sao?

Toàn thân ông ta run lên bần bật vì tức giận, cuối cùng cũng bật ra tiếng gào khản đặc, chỉ tay vào tôi mắng chửi điên cuồng:

“Lâm Vị! Cô dám?! Đồ phản bội! Cô quên bản hợp đồng cạnh tranh mà cô ký rồi à?! Tôi sẽ kiện cô! Kiện đến mức không còn mảnh đất mà sống!”

Trưởng phòng nhân sự lập tức hiểu ý, hớn hở rút từ cặp ra một xấp tài liệu dày cộm, đẩy về phía tôi, rồi nịnh nọt quay sang Trương Kiến Quốc:

“Chủ tịch, đây rồi ạ! Hợp đồng đen trắng rõ ràng, cô ta không chạy được đâu!”

Tôi liếc mắt nhìn bản “Thỏa thuận không cạnh tranh” đó, khoé môi cong lên, nụ cười càng lúc càng lạnh.

“Chủ tịch Trương, e là ông hay quên quá rồi.”

Tôi từ tốn lên tiếng, ánh mắt thẳng tắp, đối diện với cặp mắt đang giận đến đỏ ngầu của ông ta:

“Lúc trước, để giữ tôi ở lại tiếp tục nghiên cứu phá vỡ nút thắt kỹ thuật của ‘Thần Chi Nhãn’, chính miệng ông, trước mặt toàn bộ phòng kỹ thuật kỳ cựu, từng nói — thỏa thuận này không bao giờ áp dụng với tôi, Lâm Vị.”

Trương Kiến Quốc khựng lại.

Con ngươi ông ta co rút lại, rõ ràng là nhớ ra chuyện gì đó.

Tên cháu trai ngu xuẩn Trương Khang vẫn không biết tình hình, còn đang la hét:

“Nói suông thì ai mà chẳng nói được! Hợp đồng đen trắng ở đây, cô nói gì cũng vô dụng! Hồi đó chú tôi vì quý người tài nên mới nói thế, cô tưởng là thật à? Người lớn rồi, đừng ngây thơ thế chứ!”

Hắn nói không sai.

Trong giới công sở, lời nói miệng chẳng khác gì gió thoảng.

Nhưng hôm nay, tôi muốn cho bọn họ biết:

“Đen trắng rõ ràng” — cũng có thể là con dao hai lưỡi.

Tôi chẳng thèm bận tâm đến mấy lời sủa bên tai.

Chỉ nhìn thẳng vào khuôn mặt Trương Kiến Quốc – nay đã trắng bệch – rồi nhấn từng chữ rõ ràng:

“Ông chắc chắn muốn bàn đến hai chữ ‘ràng buộc’ với tôi?”

Giọng tôi không lớn, nhưng từng từ như xuyên thẳng qua lớp mặt nạ giả tạo của ông ta, cắm sâu vào lòng tự trọng mục nát kia.

Môi ông ta mấp máy vài lần, cuối cùng vẫn không dám thốt ra một tiếng “phải”.

Bởi vì ông ta biết rõ trong lòng mình — là kẻ lật lọng.

Tôi cất điện thoại, đứng dậy.

Dưới ánh mắt dõi theo đầy kinh ngạc, phức tạp, chấn động từ khắp căn phòng.

Tôi nhấc chiếc cốc in logo công ty — thứ tôi đã dùng suốt ba năm.

Và quay người rời đi.

Không gào thét, không khóc lóc.

Chỉ có một cái bóng lưng dứt khoát, kiên định — và tuyệt đối không bao giờ ngoảnh lại.

Phòng họp rộng lớn, chỉ còn lại những mảnh giấy vụn rơi vãi khắp nơi, và một ông chủ tịch đang bị bẽ mặt ngay giữa sân khấu quyền lực mà chính ông ta dựng nên.

Ván cờ — giờ mới bắt đầu.