Ngôi Nhà Có Tên Hai Mẹ Con

6

Dạo gần đây Giang Mặc Chu đi tiếp khách nhiều, về nhà thường nồng nặc mùi rượu.

Hôm đó anh ta say khướt.

Tôi dìu anh ta ra sofa.

Anh ta nhắm mắt, lẩm bẩm những câu không rõ nghĩa.

Tôi vắt khăn nóng lau mặt cho anh ta. Đột nhiên anh ta túm lấy cổ tay tôi, siết rất mạnh.

Mắt mở ra, ánh nhìn đục ngầu vì men rượu, nhưng ghim thẳng vào tôi.

“Thanh Từ… em… đừng gây chuyện với mẹ.”

Lại nữa.

Tôi rút tay ra.

“Em không gây chuyện.”

“Em có!” Anh ta cao giọng, rồi lại hạ thấp xuống, kiểu “nói thật lòng sau khi uống rượu”. “Mẹ nói không sai. Con gái… cuối cùng cũng là người nhà khác. Mình… mình phải trông vào Thiên Hữu…”

Trông vào Thiên Hữu?

Tôi nhìn khuôn mặt đỏ bừng vì rượu của anh ta, dạ dày quặn lên.

“Vậy Nguyệt Nguyệt đáng đời không có gì sao?” Tôi hỏi.

“Không có gì là sao?” Anh ta phẩy tay, mất kiên nhẫn. “Ăn ngon mặc đẹp nuôi đến từng này rồi. Sau này của hồi môn… thiếu phần nó à? Nhưng nhà là gốc! Là sản nghiệp tổ tiên! Cho nó được không?”

Anh ta ợ một tiếng, giọng càng lúc càng nhòe đi:

“Con gái… học nhiều thế làm gì… gả tốt mới là chính…”

Từng câu từng chữ như một chậu nước bẩn lẫn đá lạnh tạt thẳng vào mặt tôi.

Mười năm hôn nhân.

Lần đầu tiên tôi nghe rõ ràng đến vậy suy nghĩ thật sự trong lòng anh ta.

Anh ta vào phòng tắm.

Điện thoại bị ném hờ trên bàn trà, màn hình sáng vì báo pin yếu.

Một ý nghĩ điên rồ bóp chặt lấy tôi.

Tôi biết mật khẩu điện thoại cũ của anh ta là ngày kỷ niệm kết hôn. Anh ta vẫn chưa đổi.

Tôi vào thư phòng, lục trong ngăn kéo sâu nhất, lấy chiếc điện thoại cũ đã bị thay.

Cắm sạc.

Màn hình sáng lên.

Tôi nhập mật khẩu.

Mở được.

Tim đập thình thịch như muốn phá lồng ngực.

Tôi mở album ảnh trước. Ảnh gần đây chỉ là tài liệu công việc.

Tôi bấm vào “album ẩn”. Yêu cầu mật khẩu.

Tôi thử ngày sinh của anh ta, của mẹ chồng, của Thiên Hữu. Đều sai.

Cuối cùng, tôi nhập ngày chúng tôi lần đầu gặp nhau.

Album mở ra.

Bên trong chỉ có hai file scan.

File thứ nhất: “Thỏa thuận công chứng tài sản trước hôn nhân”.

Ngày ký là một tuần trước khi chúng tôi đăng ký kết hôn.

Nội dung ghi rõ: toàn bộ bất động sản hiện có và sau này đứng tên Giang Mặc Chu đều là tài sản cá nhân của anh ta, không liên quan đến vợ là Thẩm Thanh Từ.

Con dấu đỏ chói của phòng công chứng như đập thẳng vào mắt tôi.

File thứ hai là ảnh chụp giao dịch ngân hàng.

Ngày mùng 5 hằng tháng, cố định chuyển 20.000 tệ vào một tài khoản, ghi chú: “Tiền sinh hoạt cho mẹ”.

Chủ tài khoản là tên mẹ chồng.

Nghĩa là ngoài tiền chi tiêu gia đình bề ngoài, suốt ít nhất ba năm qua, mỗi tháng anh ta âm thầm chuyển thêm 20.000 tệ cho mẹ mình.

Tôi thoát album.

Ngón tay lạnh như băng.

Mở WeChat.

Anh ta vẫn đăng nhập.

Tôi gõ tìm “vợ”, “Thanh Từ”.

Trong một nhóm nhỏ ba người tên “Anh em tán gẫu”, tôi nhìn thấy tin nhắn tối qua.

Đồng nghiệp A: “Anh Chu sướng thật, chị dâu vừa kiếm tiền giỏi vừa không quản.”

Giang Mặc Chu – chồng tôi – trả lời:

“Cũng ổn. Đầu óc bình thường, dễ dỗ. Tiền để chung, cô ấy không kiểm tra.”

Đồng nghiệp B: “Thế thì giữ chặt vào, giờ phụ nữ tinh lắm.”

Giang Mặc Chu:

“Yên tâm. Nhà cửa xe cộ đều đứng tên tôi. Cô ấy? Chỉ cần xuất hiện, kiếm tiền nuôi gia đình là được.”

Phía sau là một icon cười đắc ý.

Máu tôi dồn ầm lên đầu.

Tôi suýt bóp nát điện thoại.

Tôi ép mình kéo xuống dưới.

Trong đoạn chat gần nhất với một người lưu tên “Luật sư Lý”, có tin nhắn từ hôm qua.

Giang Mặc Chu:

“Luật sư Lý, thủ tục sang tên căn Quang Hoa Uyển cho Thiên Hữu, làm nhanh giúp tôi.”

Luật sư Lý:

“Rõ rồi. Còn thỏa thuận đứng tên hộ cổ phần công ty của vợ anh, chuẩn bị xong có thể ký bất cứ lúc nào. Chuyển sang tên em trai anh là phương án rủi ro thấp nhất.”

Giang Mặc Chu:

“Đợi xong vụ sang tên nhà đã. Tạm thời đừng để lộ.”

Đứng tên hộ cổ phần?

Chuyển cho Mặc Xuyên?

Tôi có 15% cổ phần kỹ thuật trong công ty thiết kế kiến trúc.

Là tâm huyết bao năm đổi lấy.

Hóa ra… họ đã tính cả phần đó.

Tiếng nước trong phòng tắm dừng lại.

Tôi lập tức thoát WeChat, tắt máy, đặt lại đúng vị trí cũ.

Rồi tôi bước đến bên cửa sổ phòng khách.

Ngoài kia là màn đêm dày đặc.

Thì ra tôi không chỉ là cây ATM của gia đình này.

Tôi còn là con cừu béo được họ âm thầm vỗ về, chờ đến ngày đưa lên bàn mổ.

Và lần này—

Tôi sẽ không để họ cắt thêm một nhát nào nữa.

7

Mẹ chồng gọi điện, giọng hồ hởi hơn bao giờ hết.

“Thanh Từ à, cuối tuần sau mình tổ chức lại sinh nhật cho Nguyệt Nguyệt ở căn nhà mẫu Quang Hoa Uyển nhé!”

Bà hăng hái nói tiếp:

“Nhà mẫu trang trí đẹp lắm! Cho họ hàng đến xem luôn nhà tương lai của Thiên Hữu, vừa náo nhiệt vừa có ý nghĩa!”

Tôi cầm điện thoại, đầu ngón tay lạnh ngắt.

“Mẹ, sinh nhật con bé qua rồi.”

“Qua thì tổ chức lại được mà!” Bà cười xòa. “Lần này là chúc mừng nhà họ Giang có thêm sản nghiệp lớn! Cũng để Nguyệt Nguyệt hưởng ké vận may. Sinh nhật trong căn nhà đẹp thế này, oai biết bao!”

Hưởng ké vận may?

Oai?

Sinh nhật thật sự của con gái tôi, trong nhà hàng đắt đỏ hôm đó, chỉ là phông nền cho thông báo mua nhà 1.200 vạn tệ của cháu trai bà.

Giờ ngay cả một buổi “bù” giả tạo cũng phải tổ chức trong căn nhà tương lai của anh họ nó, để con bé tự mình thấy rõ thế nào là trời cao – đất thấp.

Tôi nhìn Kiến Nguyệt đang ngồi vẽ yên lặng. Trên bảng vẽ của con vẫn là căn nhà giấy.

“Được.” Tôi nghe giọng mình bình tĩnh đến lạ. “Con cần chuẩn bị gì không?”

“Không cần, con đến là được!” Bà vui vẻ cúp máy.

Cuối tuần.

Trong căn nhà mẫu xa hoa của Quang Hoa Uyển.

Đèn chùm pha lê khổng lồ, sàn đá cẩm thạch bóng loáng, nội thất kiểu Âu lộng lẫy.

Họ hàng trầm trồ, vây quanh mẹ chồng và gia đình Giang Mặc Xuyên.

“Thiên Hữu đúng là có phúc! Nhỏ thế đã có nhà xịn vậy rồi!”

“Đúng đó, cô Mạnh, nhà họ Giang ngày càng phát đạt!”

Mẹ chồng cười đến không khép miệng, ôm vai Thiên Hữu.

“Thiên Hữu nhà tôi sau này làm chuyện lớn. Phải lớn lên trong môi trường tốt mới được.”

Kiến Nguyệt mặc chiếc váy mới tôi mua, đứng lặng ở một góc, nhìn anh họ được vây quanh.

Một người họ hàng nhìn thấy con bé, thuận miệng khen:

“Nguyệt Nguyệt hôm nay cũng xinh lắm, học hành chắc giỏi lắm nhỉ?”

Mẹ chồng lập tức đỡ lời, giọng nhẹ tênh:

“Con gái mà, học tạm được là được rồi. Quá mạnh mẽ cũng không tốt. Dù có giỏi đến đâu, sau này cũng là người nhà khác. Tâm tư… cuối cùng cũng không đặt đúng chỗ.”

Hai chữ “đúng chỗ” bà nói ra đầy ẩn ý.

Mấy người họ hàng liếc nhìn nhau rồi cười phụ họa.

Lâm Thư Ảnh che miệng cười, liếc tôi một cái.

Khoảnh khắc ấy, tôi nhìn rõ bờ vai nhỏ của con gái mình khẽ sụp xuống.

Con cúi đầu nhìn mũi đôi giày công chúa.

Cuối buổi, có người hô hào Kiến Nguyệt đàn một bản. Trong phòng khách bày sẵn một cây piano ba chân để trang trí.

Tôi khẽ gật đầu động viên con.

Con ngồi xuống ghế đàn, hít sâu, bắt đầu bản “Happy Birthday” con đã luyện rất lâu.

Có lẽ vì không gian lạ.

Có lẽ vì những lời vừa rồi.

Đàn đến giữa chừng, con trượt một nốt.

Lỗi rất nhỏ.

Nhưng trong căn phòng yên tĩnh, nó vang lên chói tai.

“Ôi,” Lâm Thư Ảnh khẽ kêu, rồi cười nửa đùa nửa thật, “con gái mà, tâm tư dễ bay lắm, không tập trung vào đàn đâu.”

Xung quanh vang lên vài tiếng cười khe khẽ.

Tai Kiến Nguyệt đỏ bừng.

Con ngồi cứng đờ trên ghế, hai tay lơ lửng trên phím đàn.

Tôi bước nhanh tới, nắm lấy bàn tay nhỏ lạnh toát của con.

“Đàn rất hay.” Tôi nhìn thẳng vào mắt con. “Mẹ thích lắm.”

Tôi dắt con xuống, mặc kệ những ánh mắt xung quanh.

Đúng lúc đó, điện thoại tôi rung.

Tin nhắn ngân hàng:

“Tài khoản xxxx của quý khách sẽ tự động khấu trừ khoản thanh toán giai đoạn hai dự án Quang Hoa Uyển: 3.000.000,00 tệ vào ngày mai. Vui lòng đảm bảo số dư.”

Ba triệu tệ.

Không chỉ 300 vạn tệ tiền đặt cọc.

Không chỉ 28.000 tệ mỗi tháng tiền trả góp.

Giờ cả khoản thanh toán giai đoạn hai 3.000.000 tệ cũng chuẩn bị trừ khỏi tài khoản tôi.

Không một lời hỏi ý kiến.

Tôi ngẩng đầu.

Mẹ chồng đang cười rạng rỡ giữa vòng người chúc tụng.

Giang Mặc Chu đứng bên cạnh luật sư Lý, thấp giọng bàn bạc điều gì đó.

Ánh sáng từ màn hình điện thoại hắt lên mắt tôi.

Lạnh.

Và hoàn toàn dứt khoát.

Lần này—

Tôi sẽ không để họ trừ thêm một đồng nào từ tài khoản của tôi.

Cũng không để họ trừ thêm một phần tự trọng nào từ con gái tôi nữa.