Năm Thùng Cherry Bị Mang Đi, Tôi Trở Tay Khiến Nhà Chồng Hối Hận Đứt Ruột

Vẫn còn đang cố gắng cầu xin:

“Vãn Vãn, vợ chồng mình bao nhiêu năm rồi, không lẽ chỉ vì chút chuyện nhỏ mà nói tan là tan sao?”

“Về đi, anh đảm bảo, sau này cherry đều để dành cho em ăn. Em muốn ăn bao nhiêu, anh mua bấy nhiêu.”

Tôi bỗng thấy mỏi mệt.

Nói chuyện với một kẻ giả vờ ngủ — là việc mệt mỏi nhất thế gian.

“Yêu cầu của tôi không thay đổi.”

Tôi xoay người vào phòng, để lại sau lưng anh ta một cái bóng lưng lạnh như băng.

“Khi nào mẹ anh và chị anh chịu xin lỗi, hãy quay lại.”

Mẹ tôi nhẹ nhàng đóng cửa lại, ngăn cách gương mặt thất vọng và tức tối của Triệu Cường bên ngoài.

Tôi biết — anh ta sẽ không bao giờ khiến mẹ và chị mình cúi đầu.

Nhưng tôi cũng biết —

Vở kịch hay, chỉ vừa mới bắt đầu.

5.

Triệu Cường tiu nghỉu quay về.

Anh ta đem nguyên xi những điều kiện tôi đưa ra, kể lại cho Vương Tú Lan và Triệu Lệ.

Không nằm ngoài dự đoán — cả nhà lập tức bùng nổ.

“Cái gì?! Bảo tao xin lỗi nó à?! Nó là cái thá gì?!”

Giọng Vương Tú Lan sắc đến mức có thể cứa thủy tinh, bà ta đi qua đi lại trong phòng khách như một con sư tử cái nổi cơn thịnh nộ.

“Nó ăn cơm nhà mình ba năm, ở không trong nhà mình ba năm, bây giờ mọc cánh rồi phải không? Dám quay sang đòi tao xin lỗi nó?!”

“Đồ vong ân phụ nghĩa! Rõ ràng là đang giở trò làm cao, định đè đầu cưỡi cổ tao đấy mà!”

Triệu Lệ thì vừa ngồi bóc hạt dưa, vừa hừ mũi đầy khinh thường:

“Em đừng chiều nó quá. Phụ nữ mà, cứ mặc kệ vài hôm là tự xẹp xuống. Đảm bảo chưa đầy một tuần sẽ tự gọi về khóc lóc xin lỗi.”

“Đúng đấy con.”

Vương Tú Lan đập đùi đánh đét như ra được quyết sách ngàn vàng:

“Nghe lời chị mày đi, cứ mặc kệ nó. Xem đứa nào lì hơn ai!”

Thế là nhà họ Triệu quyết định dùng chiến lược: chiến tranh lạnh.

Họ tự tin chắc nịch — rằng tôi sẽ nhanh chóng chịu thua, sẽ chủ động gọi điện làm hòa.

Nhưng…

Một ngày trôi qua.

Rồi hai ngày.

Điện thoại của tôi vẫn im lìm, không một âm thanh.

Người đầu tiên không chịu nổi — chính là Vương Tú Lan.

Bà ta quen rồi — ngày nào cũng đến siêu thị cao cấp ở đầu khu chung cư, mua trái cây nhập khẩu và hải sản tươi, chỉ cần quẹt thẻ một cái là xong.

Hôm đó cũng thế.

Bà ta chọn đầy một giỏ — toàn là nho không hạt, cherry Chile, tôm hùm tươi sống… như mọi lần.

Nhưng đến khi quẹt thẻ, nhân viên thu ngân nhìn bà ta rồi nói:

“Xin lỗi cô ạ, thẻ của cô không đủ tiền.”

Sắc mặt Vương Tú Lan biến đổi ngay tại chỗ.

Bà ta không tin, vội rút một chiếc thẻ khác — vẫn bị từ chối vì số dư không đủ.

Ví trong tay chỉ có vài trăm tệ tiền mặt, hoàn toàn không đủ thanh toán.

Dưới ánh mắt tò mò xen lẫn khó chịu của hàng dài người đang xếp hàng phía sau, bà ta chỉ có thể cúi đầu nói nhỏ:

“Vậy… vậy bỏ mấy món kia ra giúp tôi…”

Cuối cùng, Vương Tú Lan chỉ đủ tiền mua vài cọng rau héo rũ, mềm oặt như tâm trạng của bà lúc đó.

Về đến nhà, bà ta liền trút giận lên đầu Triệu Cường, làu bàu cả buổi, cứ nghĩ là ngân hàng có vấn đề.

Không bao lâu sau, đến lượt Triệu Lệ cũng gặp phiền phức.

Cô ta để mắt đến một mẫu túi xách hàng hiệu mới ra mắt, như thường lệ, liền nhắn tin cho em trai:

“Chuyển cho chị hai vạn tệ, đang cần gấp.”

Tin nhắn gửi đi cả nửa ngày không thấy động tĩnh, cô ta gọi thẳng điện thoại.

Triệu Cường lắp bắp trong điện thoại:

“Chị… chị ơi, thẻ của em… không đủ tiền rồi…”

“Không thể nào! Lương em mới được phát mà?”

Giọng Triệu Lệ vút lên, như muốn xuyên thủng màng nhĩ người đối diện.

Triệu Cường cũng rối trí, vội kiểm tra tài khoản.

Quả nhiên — tiền tháng này hụt mất một khoản lớn.

Ngay khoảnh khắc đó, anh ta mới lờ mờ nhớ lại: hôm tôi rời đi, hình như có thao tác gì đó trên điện thoại.

Một linh cảm không lành dâng lên, nhưng anh ta không dám nghĩ sâu thêm.

Không còn sự hỗ trợ tài chính từ tôi, lớp vỏ hào nhoáng của cái “gia đình hạnh phúc” bắt đầu bong tróc.

Vương Tú Lan chẳng biết nấu nướng ra hồn. Trước giờ toàn là tôi nấu, hoặc tôi đặt đồ ăn về.

Giờ thì sao?

Mỗi bữa cơm chỉ còn lại cháo trắng với vài miếng dưa chua, nhạt đến mức chẳng khác gì uống nước lã.

Nhà không ai dọn, mới vài hôm sàn nhà đã phủ bụi mù, thùng rác thì bốc mùi chua thối.

Chất lượng sống rơi tự do không phanh.

Vương Tú Lan ngày càng cáu bẳn, Triệu Lệ thì hay nổi nóng, nói câu nào là gắt câu đó.

Cuối cùng, sau một bữa tối dở tệ, Triệu Cường bùng nổ.

Bị chị gái mắng mỏ là “vô dụng, không kiếm được tiền”, anh ta lần đầu bật lại — hai chị em lời qua tiếng lại, cãi vã om sòm.

Vương Tú Lan dĩ nhiên bênh con gái, thế là ba mẹ con quay sang cãi nhau chí chóe, loạn cả nhà.

Cái tổ ấm từng được trang trí như thể “gia đình mẫu mực” — từ khi thiếu vắng tôi — lần đầu tiên lộ ra sự thối rữa bên trong.

Còn tôi, bên nhà mẹ đẻ, đang đắp mặt nạ, vừa xem phim chiếu mạng mới ra, vừa nhâm nhi trà nóng.

Điện thoại rất yên tĩnh.

Tôi biết — bão lớn, sắp kéo tới rồi.

6.

Cơn bão thật sự — đến từ một cuộc gọi đòi nợ.

“Xin chào, có phải là anh Triệu Cường không? Chúng tôi xin nhắc nhở: khoản vay mua nhà của anh đã quá hạn 3 ngày. Xin vui lòng thanh toán sớm để tránh ảnh hưởng đến điểm tín dụng cá nhân.”

Giọng nói máy móc, lạnh tanh như băng.

Mỗi chữ như một cú búa tạ giáng thẳng vào tim Triệu Cường.

Đến lúc này, anh ta mới như tỉnh khỏi một giấc mộng.

Thì ra, suốt ba năm nay, khoản trả góp hàng tháng lên tới 12.500 tệ, vốn không hề được trừ từ tài khoản lương của anh ta.

Thì ra, với số lương ít ỏi mỗi tháng, sau khi chi tiêu cá nhân và rút ra ít tiền cho mẹ cùng chị gái tiêu vặt, tài khoản của anh ta thực chất chẳng còn lại bao nhiêu.

Thì ra, cái người thật sự chống đỡ cho gia đình này —

không phải anh ta.

Mà là người anh ta chưa từng xem trọng — Lâm Vãn.

Triệu Cường như phát điên, lao khỏi nhà như kẻ mất trí.

Lần này, không phải để níu kéo.

Mà là để chất vấn.

Anh ta lái xe như điên, lao thẳng tới dưới khu nhà mẹ tôi, đập cửa ầm ầm như muốn phá tung cánh cổng.

Mẹ tôi vừa mở cửa, còn chưa kịp lên tiếng đã bị anh ta hất mạnh sang bên.

Mắt đỏ bừng, anh ta xông thẳng đến chỗ tôi, giơ điện thoại ra, nhét tin nhắn đòi nợ vào sát mặt:

“Lâm Vãn! Em có ý gì? Tại sao em lại ngưng trả tiền nhà?!”

Giọng anh ta run lên vì tức, trộn lẫn giữa giận dữ, hoảng loạn và cái cảm giác bị phản bội đến điên cuồng.

Tôi nhìn anh ta, ánh mắt bình thản lạ thường.

Không vội giải thích.

Tôi chỉ lặng lẽ quay về phòng, mở ngăn kéo, lấy ra một tập hồ sơ.

Bước ra, tôi đặt từng thứ lên bàn trà — từng tờ, từng mục, đều rõ ràng.

Bảng lương của tôi.

Mỗi một khoản thu nhập đều minh bạch không sai một xu.

Giấy tờ chứng minh thu nhập từ công việc freelancer.

Những con số kia khiến đôi mắt Triệu Cường trợn to hết cỡ.

Từng khoản thanh toán khoản vay mua nhà trong ba năm qua.

Tiền sinh hoạt tôi chuyển cho Vương Tú Lan.

Tiền tiêu vặt tôi gửi cho Triệu Cường.

Thậm chí — còn có cả những lần anh ta bí mật mua túi xách cho Triệu Lệ, rồi tôi phải thay anh ta trả nợ thẻ tín dụng.

Tất cả — giấy trắng mực đen. Không thể chối cãi.

“Cô…”

Triệu Cường run rẩy chỉ vào những tập hóa đơn trên bàn, ngón tay không ngừng co giật.

“Cô lấy đâu ra nhiều tiền như vậy?!”

Tôi nhếch môi cười lạnh.

“Anh tưởng mỗi tối tôi nói tăng ca, là thật sự ngồi lì trong văn phòng sao?”

“Tưởng cuối tuần tôi bảo đi thư viện, là đi đọc sách à?”

“Triệu Cường, anh vẫn luôn nghĩ lương mình cao lắm, nghĩ cuộc sống dư dả của cái nhà này đều nhờ anh.

Anh nhầm rồi.”

Tôi đứng dậy, từ trên cao nhìn xuống anh ta — ánh mắt không còn chút nhân nhượng.

“Ba năm nay, phần lớn chi tiêu trong cái nhà này — từ tiền vay mua nhà, điện nước, phí quản lý, cho đến từng đồng anh đưa mẹ anh, chị anh tiêu vặt — đều là tiền tôi bỏ ra.”

“Cái mức lương còm của anh, đến nuôi bản thân còn không đủ.”

Triệu Cường hoàn toàn đờ người.

Anh ta như hóa đá tại chỗ, sắc mặt xám ngoét như tro tàn.

Thứ gọi là "lòng tự trọng", thứ sĩ diện anh ta vẫn lấy làm kiêu hãnh — vào khoảnh khắc này, bị tôi xé nát không thương tiếc.

Tôi lấy từ ngăn kéo ra một quyển sổ — cuốn sổ tôi đã chuẩn bị sẵn từ lâu.

Đặt lên bàn, nhẹ nhàng đẩy tới trước mặt anh ta.

“Tôi đã tính rồi.”

“Không kể công việc nhà, không kể thời gian, chỉ riêng tiền bạc — ba năm qua, tôi đã bỏ ra tổng cộng ba trăm ngàn tệ.”

“Giờ, tôi không cần nữa.”

Tôi nhìn vào ánh mắt hoảng loạn của anh ta, từng chữ cất lên rõ ràng như vết cắt:

“Năm thùng cherry ấy — coi như tiền thanh lý cho ba năm tình nghĩa.”

“Còn bây giờ, xin anh trả lại tôi ba trăm ngàn tệ tôi đã bỏ ra.”

“Chúng ta — ly hôn.”

Ba trăm ngàn.

Ly hôn.

Hai từ, như hai quả bom nổ tung trong đầu Triệu Cường, khiến anh ta hoàn toàn chết lặng.

Miệng anh ta há ra, nhưng không thể thốt nổi một âm thanh nào.

Vì anh ta biết rõ — anh ta không có nổi số tiền đó.

Đúng lúc này, mẹ tôi — người vẫn im lặng từ đầu đến giờ — cất tiếng, giọng bình tĩnh đến đáng sợ:

“Con gái tôi có đầy đủ bằng chứng chuyển khoản. Nếu anh không trả được, vậy thì hẹn gặp nhau ở tòa.”

Thân thể Triệu Cường khẽ chao đảo, suýt không đứng vững.

Nền móng của cái “thế giới đàn ông” mà anh ta tự xây, vào khoảnh khắc này, sụp đổ hoàn toàn.

Anh ta thất thểu bước ra khỏi nhà tôi, chẳng khác gì một cái xác không hồn.

Còn tôi biết rõ —

Khi anh ta quay về, cái “gia đình” mà anh ta vẫn tự tin là điểm tựa ấy…

sắp đón một cơn địa chấn thực sự.