Năm Thùng Cherry Bị Mang Đi, Tôi Trở Tay Khiến Nhà Chồng Hối Hận Đứt Ruột

"Mẹ, mấy thùng cherry mẹ ruột con gửi đâu rồi ạ?"

Mẹ chồng chẳng buồn ngẩng đầu lên, giọng hờ hững:

"Cho họ hàng hết rồi, tủ lạnh chật lắm, không để được."

Tôi cau mày hỏi lại:

"Nhưng tận năm thùng mà? Một thùng cũng không để lại cho con sao?"

Bà ta bắt đầu tỏ vẻ khó chịu:

"Cùng là người một nhà, ăn gì chẳng được. Lẽ nào mấy quả cherry là vàng là bạc chắc?"

Tôi không nói gì thêm. Lặng lẽ mở điện thoại, tìm đến bài đăng mới nhất trên trang cá nhân của chị chồng.

"Mẹ cưng tôi ghê luôn! Năm thùng cherry mẹ cho hết tôi rồi! Chắc em dâu tức đến phát điên mất thôi hahahaha~"

Tôi đưa điện thoại cho mẹ chồng xem.

Sắc mặt bà ta lập tức thay đổi.

Tôi quay người vào phòng, kéo vali ra, bắt đầu xếp đồ.

Ánh đèn nơi huyền quan lờ mờ, không khí đọng lại một tầng u uất.

Tôi tháo đôi giày cao gót ra, cổ chân vừa chạm đất đã nhói lên một cơn tê mỏi.

1.

Ánh đèn nơi huyền quan lờ mờ, mang theo cảm giác bức bối đè nặng.

Tôi tháo đôi giày cao gót ra, mắt cá chân vừa chạm đất liền nhói lên từng cơn tê mỏi.

Cả ngày mệt nhoài, giờ phút này như cơn sóng dâng trào, cuốn lấy toàn thân.

Nhưng sâu trong lòng vẫn còn sót lại một chút ngọt ngào.

Hôm qua mẹ tôi gọi điện, nói vừa gửi cho tôi năm thùng cherry nhập khẩu tươi rói.

Mẹ bảo tôi vất vả đi làm, phải bồi bổ cho tử tế.

Niềm mong chờ ấy như một sợi chỉ mảnh, nhẹ nhàng kéo tôi bước vào phòng khách.

Bên trong, mẹ chồng – bà Vương Tú Lan – đang gác chân xem tivi, vừa nhai hạt dưa vừa cười khúc khích.

Trên bàn trà, vỏ hạt dưa chất đống như núi, tiếng tivi bật to đến mức ong cả tai.

Tôi đảo mắt nhìn quanh – trong nhà hoàn toàn không thấy bóng dáng cái thùng nào.

Ngọn lửa hy vọng trong lòng tôi vụt tắt.

"Mẹ, cherry mẹ con gửi đâu rồi ạ?"

Tôi hỏi rất nhẹ nhàng, không lộ chút cảm xúc nào.

Bà ta chẳng thèm liếc nhìn, mắt vẫn dán chặt vào bộ phim gia đình cẩu huyết trên tivi:

"Cho họ hàng rồi, tủ lạnh chật lắm, để không nổi."

Bà vừa nói vừa nhả vỏ hạt dưa, giọng dửng dưng như thể đang bàn về một chuyện không hề quan trọng.

Tủ lạnh chật?

Một cái cớ tệ đến mức chẳng buồn phản bác.

Cái tủ lạnh đôi cánh to đùng ấy, tuần trước chính tay tôi vừa dọn sạch sẽ, bên trong trống trơn đến mức có thể nuôi bò chạy vòng quanh.

Lòng tôi trĩu nặng, như có cục chì rơi xuống đáy tim.

"Tận năm thùng mà mẹ, chẳng lẽ không giữ nổi một thùng cho con sao?"

Tôi lại hỏi, giọng khô khốc đến chính tôi cũng giật mình.

Lúc này bà ta mới bực mình liếc qua tôi một cái:

"Người một nhà, ăn gì chẳng được? Có phải vàng bạc gì đâu.

Vì mấy quả cherry mà lôi thôi mãi, đúng là chẳng ra gì."

Ánh mắt bà tràn đầy khó chịu, như thể tôi là một đứa đàn bà nhỏ nhen, tính toán từng chút.

Tôi không nói thêm lời nào.

Lồng ngực nghẹn lại như bị nhét một túi bông ướt nặng trịch, vừa tức vừa đau.

Ba năm rồi.

Ba năm kết hôn, những chuyện kiểu như vậy xảy ra không biết bao nhiêu lần.

Chiếc áo khoác tôi vừa mua, ngày hôm sau đã nằm trên người chị chồng Triệu Lệ.

Mẹ chồng chỉ cười nhạt:

“Chị con cao hơn, mặc đẹp hơn. Người một nhà, đừng nhỏ nhen thế.”

Đồ quê mẹ tôi nhờ người mang lên, tôi chưa kịp nếm một miếng, đã thành quà biếu để bà ta đi thăm họ hàng.

Mỗi lần tôi định lên tiếng, thứ nhận lại chỉ là một chiếc mũ “chuyện bé xé ra to”, “không hiểu chuyện” chụp thẳng lên đầu.

Còn chồng tôi – Triệu Cường – mãi mãi chỉ có một câu:

“Mẹ anh tính vậy đó, em nhường bà một chút đi.”

Tôi nhường hết lần này đến lần khác.

Nhưng thứ đổi lại không phải là yên ấm, mà là sự lấn tới không đáy của họ.

Trong mắt họ, tôi chẳng khác gì một người giúp việc không cảm xúc, không cáu giận,

một món đồ có thể tùy tiện lấy đi, tùy tiện phân phát.

Lần này, tôi không muốn nhường nữa.

Tôi ép xuống nỗi chua xót và cơn giận đang cuộn trào trong lòng, gương mặt vẫn giữ vẻ bình thản.

Tôi lặng lẽ rút điện thoại ra, đầu ngón tay siết chặt đến trắng bệch.

Mở WeChat, dòng đầu tiên trên bảng tin chính là bài đăng của Triệu Lệ.

Chín tấm ảnh, mỗi tấm đều là những đống cherry chất cao như núi, đỏ au, mọng nước, đau đến chói mắt.

Cô ta còn chụp thêm một bức selfie đầy đắc ý, kèm theo dòng chữ:

“Mẹ thương tôi nhất trên đời! Năm thùng cherry đều cho hết, cốp xe nhét kín luôn rồi!

Có người nhìn thấy chắc tức chết mất, hahahaha~”

“Có người” là ai, không cần nói cũng rõ.

Ba chữ hahahaha ấy, như ba cái tát giáng thẳng vào mặt tôi, vang dội, tàn nhẫn.

Hóa ra không phải chia cho họ hàng.

Là nuốt trọn.

Hóa ra không phải tủ lạnh không đủ chỗ.

Là hai mẹ con họ phối hợp diễn một vở kịch.

Diễn cho tôi, con ngốc bị bịt mắt, đứng ngoài cuộc, xem.

Tôi siết chặt điện thoại, từng bước tiến về phía mẹ chồng – bà Vương Tú Lan.

Trên tivi đang chiếu cảnh con dâu bị mẹ chồng vu oan – sến súa, nhưng lại chân thật đến rợn người.

Tôi giơ màn hình điện thoại lên, đưa thẳng đến trước mặt bà ta.

Ánh sáng từ màn hình hắt lên, chiếu rõ vẻ mặt sửng sốt của bà.

Sự thư thái và khinh khỉnh trên gương mặt bà ta, trong chớp mắt đã đông cứng lại.

Ban đầu là hoang mang, rồi đến kinh ngạc, sau cùng hóa thành xấu hổ và giận dữ vì bị vạch trần.

Môi bà run run như muốn nói gì đó, nhưng một chữ cũng không thốt ra nổi.

Tôi thu điện thoại lại, không để bà có cơ hội nào để chối cãi hay giở trò ăn vạ.

Tôi xoay người, đi thẳng về phía phòng ngủ của hai vợ chồng.

Từng bước đi đều chắc chắn và bình tĩnh.

Sau lưng vang lên giọng nói hoảng hốt của bà Vương Tú Lan:

"Cô… cô định làm gì vậy?"

Tôi không trả lời.

Mở tủ quần áo, chiếc vali từng theo tôi về nhà chồng lặng lẽ nằm trong góc.

Tôi kéo nó ra, đặt lên giường, kéo khóa.

Tiếng "rè rè" vang lên trong căn phòng tĩnh lặng, nghe chói tai đến rợn người.

Bà ta chạy theo, chắn ngang cửa, cuối cùng cũng mất bình tĩnh.

"Lâm Vãn! Cô định làm trò gì đấy? Vì mấy quả cherry mà đòi về nhà mẹ đẻ à? Cô định phá nát cái nhà này sao?"

Giọng bà ta sắc như dao, đầy rẫy chỉ trích và hăm dọa.

Tôi vẫn tiếp tục xếp đồ, từng món một, không nhanh không chậm.

Áo thun, áo khoác, đồ ngủ.

Những bộ đồ tôi từng nghĩ mình sẽ mặc cả đời ở đây, giờ nhìn lại, xa lạ đến không ngờ.

"Tôi nói cho cô biết, hôm nay mà cô dám bước ra khỏi cái cửa này, thì đừng mong quay lại nữa!"

Bà ta bắt đầu la lối – chiêu bài quen thuộc mà bà vẫn thường dùng để ép tôi nhún nhường.

Tôi kéo mạnh dây khóa vali.

“Rắc” – một tiếng vang giòn tan.

Tôi ngẩng đầu lên.

Ba năm qua, lần đầu tiên tôi nhìn thẳng vào mắt bà bằng ánh mắt lạnh lùng, xa lạ.

"Con gái bà cướp đồ của tôi còn lên mạng châm chọc. Cái nhà này, không phải tôi là người phá."

Nói dứt câu, tôi kéo vali đi, ngang qua bà, không hề dừng lại.

Bà ta sững người, có lẽ không thể tin nổi – người con dâu nhẫn nhịn ngày nào – dám nói ra những lời như thế.

Tôi không ngoái đầu.

Mở cửa.

Đóng cửa.

Để lại sau lưng là thứ gọi là “gia đình”, cùng ba năm dài dằng dặc của một cuộc đời sai lầm.

2.

Gió đêm trong khu chung cư lạnh đến tê tái.

Vài ngọn đèn đường lẻ loi kéo bóng tôi dài lê thê dưới mặt đất.

Tôi đứng ven đường, mở điện thoại gọi xe.

Một chiếc xe đen quen thuộc rẽ ra từ khúc cua, đèn pha chói lóa khiến tôi phải nheo mắt lại.

Xe dừng trước mặt tôi. Cửa kính hạ xuống — là chồng tôi, Triệu Cường.

Anh ta vừa tan làm, gương mặt còn vương vẻ mệt mỏi. Nhưng vừa nhìn thấy tôi và chiếc vali dưới chân, đôi lông mày lập tức nhíu chặt.

"Lâm Vãn? Em đứng đây làm gì? Cái vali này ở đâu ra?"

Phản ứng đầu tiên của anh ta — không phải là hỏi tôi có lạnh không, có chuyện gì xảy ra,

mà là… chất vấn.

Tôi không nói gì, chỉ lặng lẽ nhìn anh ta.

Triệu Cường tháo dây an toàn, bước nhanh xuống xe, giọng hạ thấp đầy giận dữ.

"Lại cãi nhau với mẹ à? Mau kéo vali về đi! Để hàng xóm thấy được thì ra cái thể thống gì!"

Giọng điệu của anh ta toàn là trách móc, không một chút quan tâm.

Lại nữa.

Vĩnh viễn là lỗi của tôi.

Vĩnh viễn là tôi khiến anh ta “mất mặt”.

"Em hỏi anh chuyện cherry rồi đấy."

Tôi lên tiếng, giọng lạnh như gió mùa đông.

"Cherry gì?" Anh ta ngẩn ra.

"Năm thùng mẹ em gửi lên ấy."

"À… mẹ bảo chia cho họ hàng rồi mà? Chuyện nhỏ xíu vậy mà cũng làm ầm lên? Em vì mấy quả cherry mà đòi xách vali bỏ nhà đi à? Về đi, đừng làm trò cười nữa."

Anh ta nói rồi vươn tay định kéo chiếc vali.

Tôi né sang bên.

Lấy điện thoại, tôi mở bài đăng của Triệu Lệ, đưa đến trước mặt anh ta.

"Không phải chia cho họ hàng. Là đưa hết cho chị gái anh."

Tôi nhìn chằm chằm vào gương mặt anh ta, cố tìm lấy một tia áy náy, hoặc ít nhất là phẫn nộ.

Gương mặt Triệu Cường thoáng biến sắc.

Anh ta nhìn chằm chằm dòng chữ và hình ảnh trên màn hình, ánh mắt bắt đầu lảng tránh.

"Chị… chị anh tính vậy đó, hay đùa dai mà, em chẳng lạ gì."

Anh ta trả lại điện thoại, giọng có vẻ mềm hơn, nhưng câu chữ vẫn toàn là… hòa giải.

"Chị có nói đích danh mắng em đâu, em chấp làm gì? Nhường chị chút đi là xong."

“Nhường chị ấy.”

Lại là ba chữ đó.

Như một con dao cùn, cứa đi cứa lại trên tim tôi suốt ba năm.

“Em đã nhường ba năm rồi, Triệu Cường.”

Tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta, từng chữ một rơi xuống, không run, không né.

“Em nhường được gì? Nhường để chị anh muốn lấy đồ của em lúc nào cũng được?

Nhường để mẹ anh có thể thản nhiên lừa em?

Nhường để cả nhà anh đều cho rằng em đáng bị bắt nạt?”

Giọng tôi không lớn, nhưng mỗi chữ như một cây đinh, đóng chặt vào khoảng không lạnh lẽo giữa hai người.

Triệu Cường bị chặn họng.

Sắc mặt anh ta lúc đỏ lúc trắng, cuối cùng, sự xấu hổ bị vạch trần biến thành tức giận.

“Lâm Vãn, sao em lại biến thành thế này? Chỉ vì chút chuyện cỏn con mà em nhất định phải làm ầm lên à? Em về nhà mẹ đẻ thì ra thể thống gì? Ngày mai anh còn phải đi làm, anh còn phải nhìn mặt người ta! Họ hàng sẽ nghĩ gì về anh?”

Cuối cùng, anh ta cũng nói ra điều thật sự quan tâm.

Từ đầu đến cuối, anh ta chưa từng để tâm đến uất ức của tôi.

Thứ anh ta lo, chỉ là thể diện của mình.

Tôi nhìn anh ta, bỗng nhiên thấy buồn cười đến trống rỗng.

Đây chính là người đàn ông tôi yêu năm năm, gả cho ba năm.

Một kẻ khổng lồ đội lốt người trưởng thành.

Một kẻ hèn nhát, chỉ biết trốn sau lưng mẹ và chị gái.

Một chiếc xe gọi qua app dừng lại trước mặt tôi.

Tài xế thò đầu ra:

“Có phải chị Lâm, số điện thoại đuôi xxxx không?”

“Là tôi.”

Tôi mở cửa sau, nhét vali vào trong.

Triệu Cường chộp lấy cổ tay tôi:

“Lâm Vãn, em đừng bốc đồng! Về nhà đi, mình nói chuyện cho rõ!”

Tôi hất tay anh ta ra, mạnh đến mức chính anh ta cũng sững lại.

Tôi ngồi vào xe, trước khi đóng cửa, lạnh lùng nhìn anh ta một lần cuối.

“Anh với mẹ anh, với chị anh, sống cho tốt vào.”

Xe lăn bánh.

Gương mặt sững sờ rồi tức giận của anh ta bị ném lại phía sau, càng lúc càng xa.

Trong gương chiếu hậu, bóng anh ta nhỏ dần, mờ dần, cuối cùng chỉ còn là một chấm đen.

Thế giới của tôi — cuối cùng cũng yên tĩnh rồi.