Một Trăm Lẻ Một – Giá Của Khinh Thường

Tôi lười để ý đến cô ta.

Ánh mắt tôi quét qua những người họ hàng từ nãy tới giờ chỉ cúi đầu giả vờ ăn cơm, coi như không nghe thấy gì.

Tôi cười nhạt, giọng bình thản nhưng rắn rỏi:

“Các cô chú, các bác đều là người lớn, là người hiểu đạo lý.

Mọi người thử nói xem — nợ tiền thì trả tiền, có phải là lẽ đương nhiên không?”

Những người họ hàng ban nãy còn hớn hở xem trò vui, giờ ai nấy đều câm như hến.

Họ cúi đầu, lặng lẽ và lúng túng bới cơm trong bát, không một ai dám lên tiếng.

Khung cảnh ấy, mỉa mai đến tận cùng.

“Lâm Thư!”

Trần Mặc thẹn quá hóa giận, lao tới định giật điện thoại trong tay tôi.

“Xóa đi! Em xóa ngay đi!”

Tôi lập tức lùi lại một bước, ôm chặt đứa con gái đang hoảng sợ vào lòng, ánh mắt lạnh đến thấu xương nhìn thẳng vào anh ta.

“Trần Mặc, đừng ép tôi.”

“Đừng ép tôi phải nói ra những chuyện còn xấu hơn nữa, ngay trước mặt tất cả mọi người.”

Trong ánh mắt tôi không còn chút hơi ấm nào — chỉ còn sự dứt khoát và xa lạ mà anh ta chưa từng thấy.

Cánh tay anh ta đưa ra, đông cứng giữa không trung.

Tôi nhìn lần cuối căn phòng đầy những gương mặt giả tạo.

Nhìn mâm cơm bừa bộn như một trò hề.

Rồi tôi bế con, xách chiếc túi đã chuẩn bị sẵn, quay người bước thẳng ra ngoài.

Giữa ánh mắt sững sờ của tất cả bọn họ, tôi để lại một câu nói cuối cùng:

“Tết này, tôi không ở lại đây nữa.”

“150.000 tệ, ba ngày, chuyển vào tài khoản của tôi.”

“Không thì… gặp nhau ở tòa.”

Nói xong, tôi không ngoảnh đầu lại, mở cửa bước thẳng vào màn đêm lạnh giá bên ngoài.

Cánh cửa phía sau đóng sầm lại, cắt đứt mọi tiếng chửi rủa và hỗn loạn trong căn nhà ấy.

Khoảnh khắc đó, tôi lần đầu tiên trong đời —

cảm thấy nhẹ nhõm.

Cảm thấy tự do.

Và hoàn toàn được giải thoát.

5.

Tôi không quay về “tổ ấm” với Trần Mặc nữa.

Mà gọi taxi, trở về nhà bố mẹ đẻ.

Ngoài cửa kính xe, pháo hoa rực rỡ nở bừng trong đêm, rồi vụt tắt rất nhanh.

Giống hệt như cuộc hôn nhân của tôi — ngắn ngủi, rực rỡ giả tạo, và đầy nực cười.

Vừa bước vào cửa, mẹ tôi nhìn thấy tôi ôm con, tay xách hành lý, sắc mặt lập tức thay đổi:

“Tiểu Thư?! Sao con về đây? Lại cãi nhau với Trần Mặc à?”

Tôi không kìm được nữa.

Ôm chặt lấy mẹ, bật khóc nức nở.

Tôi kể cho bố mẹ nghe hết tất cả:

Từng uất ức tôi chịu từ lúc sinh con,

Từng lời cay nghiệt trong bữa cơm đêm Giao thừa,

Từng cái tát vô hình mang tên “người một nhà”.

Bố tôi nghe xong, đập bàn đứng dậy:

“Khốn nạn! Quá quắt đến mức này sao?!

Cái nhà đó không có một ai ra hồn!”

Mẹ tôi ôm tôi, nước mắt rơi không ngừng:

“Con gái tội nghiệp của mẹ, sao phải chịu đựng đến thế này chứ…

Sao không nói với bố mẹ sớm hơn?!”

“Ly hôn đi! Phải ly hôn ngay!”

Bố tôi nói dứt khoát như chém đinh chặt sắt.

“Con gái nhà họ Lâm, không phải để người ta chà đạp như vậy!

Tiền — chúng ta đòi đủ từng đồng!

Người — càng không để mất một ly!”

Sự ủng hộ tuyệt đối của bố mẹ, chính là chỗ dựa vững chắc nhất của tôi.

Tối hôm ấy, tôi ôm con gái ngủ một giấc thật sâu —

bình yên đến lạ.

Sáng hôm sau, Trần Mặc tìm đến.

Anh ta tiều tụy thấy rõ, quầng mắt đen sì, cả đêm có lẽ không ngủ nổi.

Nhưng bố mẹ tôi đã đứng chặn ở cửa, không cho anh ta bước vào.

Anh ta đứng ngoài, không phải để xin lỗi —

mà là để trách móc và đổ lỗi.

“Lâm Thư! Ra đây cho anh!

Em làm nhà anh rối tung lên rồi trốn về đây là sao hả?!

Mẹ anh vì em tức đến suýt phát bệnh tim!

Anh trai chị dâu anh cũng bỏ về ngay trong đêm!

Cái Tết này còn ra thể thống gì nữa?!”

Tôi đứng trong phòng khách, lạnh lùng nghe anh ta gào thét qua cánh cửa sắt.

Anh ta vẫn chưa chịu dừng lại:

“Tiền thì… để anh bảo anh trai anh trả cho em!

Giờ em theo anh về, xin lỗi mẹ anh một tiếng, coi như chuyện này bỏ qua!”

Bỏ qua?

Xin lỗi?!

Tôi nhìn gương mặt anh ta — cái vẻ mặt đầy chính nghĩa và lệnh lạc ấy — mà thấy vừa buồn cười, vừa nực cười đến mức buốt óc.

Đến nước này rồi… anh ta vẫn còn muốn tôi nhún nhường, muốn tôi quay về xin lỗi người đàn bà đã bóc lột tôi từng đồng từng chữ.

Tôi bước thẳng ra cửa, mở tung cánh cửa sắt.

Nhìn thẳng vào mắt anh ta, tôi dứt khoát nói từng chữ, giọng rõ ràng, không run, không ngập ngừng:

“Trần Mặc.

Chúng ta ly hôn đi.”

Anh ta sững người, dường như hoàn toàn không thể tin nổi tôi lại là người chủ động nói ra hai chữ ấy.

Sau vài giây choáng váng, là một cơn giận dữ bùng lên dữ dội:

“Ly hôn?!

Lâm Thư, em điên rồi à?!

Chỉ vì 150.000 tệ mà em muốn ly hôn?!

Em từ bao giờ lại thành ra thực dụng, vật chất đến mức này?!”

“Vật chất?”

Tôi bật cười. Cười đến đau cả bụng.

Tôi xoay người, lấy một tập giấy trên bàn trà — bản photo giấy chứng nhận sở hữu căn nhà vợ chồng tôi đang ở, rồi không chần chừ, ném thẳng vào mặt anh ta.

“Mở to mắt chó của anh ra mà đọc cho kỹ!”

“Căn nhà này, là ba mẹ tôi mua đứt bằng tiền mặt trước khi cưới!

Chủ hộ là mẹ tôi — trên giấy trắng mực đen, rõ rành rành!

Chỉ là cho vợ chồng mình ở nhờ, không phải của anh, cũng chẳng thuộc về cái nhà ăn bám nhà anh!”

“Anh, và cái gia đình hút máu của anh, lấy tư cách gì mà mở miệng nói chữ ‘vật chất’?”

Tờ giấy nhẹ tênh ấy — lại rơi xuống như một tảng đá ngàn cân, đập thẳng vào lòng tự tôn rỗng ruột của Trần Mặc.

Anh ta chết lặng.

Cúi xuống, run rẩy nhặt tờ giấy lên, mắt mở to như chuông đồng, lắp bắp đọc tên người đứng chủ.

“Không… không thể nào…

Không phải em bảo… đó là tài sản tiền hôn nhân của em sao…?”

Anh ta lẩm bẩm như người mất hồn, sắc mặt trắng bệch như tờ giấy trong tay.

Tôi nhìn dáng vẻ rối loạn, suy sụp đó của anh ta — và trong lòng tôi, không có một chút thương hại nào cả.

Tôi biết rõ, bấy lâu nay anh ta và gia đình luôn nghĩ rằng căn nhà này là tài sản đứng tên tôi, tức tài sản cá nhân.

Ngay cả khi ly hôn, họ vẫn nghĩ mình có quyền đòi chia một nửa.

Đó chính là lý do khiến họ tự tin đến mức dám chèn ép, sỉ nhục tôi không thương tiếc.

Vì họ tin — tôi không dám buông tay.

Nhưng giờ, cái gốc rễ cho sự ngạo mạn đó... đã bị tôi nhổ tận gốc.

“Ngay từ lúc mua nhà, tôi đã tính đến chuyện đề phòng anh và gia đình anh rồi.”

Tôi lạnh lùng đập tan ảo tưởng cuối cùng trong mắt anh ta.

“Cho nên tôi để ba mẹ tôi đứng tên, trả toàn bộ bằng tiền mặt. Và giờ nhìn lại... tôi thấy mình làm quá đúng.”

Trần Mặc lảo đảo, gần như đứng không vững.

Cuối cùng thì anh ta cũng hiểu — một khi ly hôn, anh ta ra đi tay trắng, không tiền, không nhà, không gì cả.

Sự giận dữ và đổ lỗi trên mặt anh ta bỗng dưng biến mất.

Thay vào đó là hoảng loạn và sợ hãi lồ lộ.

“Tiểu Thư… vợ ơi… là anh sai rồi, anh sai thật rồi…”

Anh ta bước lên, định kéo tay tôi, giọng đã bắt đầu nghẹn lại:

“Anh không nên quát em…

Anh không nên để em chịu tủi thân như vậy…

Chúng ta đừng ly hôn mà… anh xin em đó…”

Tôi gạt phắt tay anh ta ra, ánh mắt đầy ghê tởm, lùi lại một bước để giữ khoảng cách:

“Muộn rồi.”

Giọng tôi dửng dưng, không còn chút cảm xúc.

“Ngay từ lúc anh để mẹ anh đưa tôi 100 tệ tiền ở cữ,

từ lúc tôi sốt nằm liệt giường còn anh thì mải chơi game,

từ khi anh chọn đứng về phía mẹ và anh trai, liên tục hy sinh tôi để đổi lấy cái gọi là ‘hòa khí gia đình’…

chúng ta đã kết thúc từ lâu rồi, Trần Mặc.”

“Thu dọn đồ đạc của anh.

Và cút ra khỏi căn nhà do ba mẹ tôi đứng tên.”

Nói xong, tôi không nhìn thêm một giây, “RẦM!” — đóng sầm cửa lại,

cắt đứt mọi lời van xin, mọi sự hối hận, mọi giả tạo phía sau.

6.

Ba ngày sau, tài khoản ngân hàng của tôi nhận được đúng 150.000 tệ chuyển khoản.

Xem ra, ba chữ “gặp nhau ở tòa” có sức nặng hơn nhiều so với cái gọi là “tình thân” mà Trần Mặc vẫn rao giảng.

Tiền vừa vào, tôi lập tức liên hệ với luật sư, soạn thảo hồ sơ ly hôn, đồng thời gửi luôn công văn pháp lý yêu cầu Trần Bân hoàn trả khoản nợ đến tận nhà họ Trần.

Tôi tưởng mọi chuyện đến đây là kết thúc.

Nhưng tôi đã đánh giá quá thấp độ trơ trẽn của mẹ chồng.

Khi biết chúng tôi chuẩn bị ly hôn — và con trai bà sẽ phải rời khỏi căn nhà trị giá hàng triệu tệ tay trắng — bà ta hoàn toàn mất kiểm soát.

Chiều hôm đó, tôi đang họp ở công ty, thì lễ tân gọi nội tuyến vào:

“Chị Lâm, có một bà tự nhận là mẹ chồng chị đang la lối ở sảnh, nói là muốn gặp chị gấp.”

Tim tôi trĩu xuống. Tôi vội xin phép lãnh đạo, rồi đi thẳng xuống sảnh tầng một.

Tôi vừa bước ra, liền thấy mẹ chồng đang ngồi bệt trên nền đá hoa bóng loáng giữa đại sảnh, tóc tai rối bù, vừa vỗ đùi vừa gào khóc như bị giật điện:

“Trời ơi là trời! Mọi người đến mà xem! Đến mà xử giùm tôi với!”

“Con trai tôi làm quần quật nuôi vợ nuôi con, còn nó thì đi dan díu với trai bên ngoài, bây giờ còn muốn cướp hết tài sản nhà tôi, đòi ly hôn nữa!”

“Nó là đồ lừa đảo! Gả vào để lừa tiền nhà tôi! Nhà họ Trần chúng tôi tám đời mới gặp phải thứ hồ ly tinh không biết xấu hổ như thế này!”

Tiếng bà ta cao vút, sắc như dao cạo, vang vọng khắp đại sảnh, khiến ai ra vào công ty cũng phải dừng bước hóng chuyện.

Đồng nghiệp tôi thì đứng chỉ trỏ, thì thầm bàn tán.

Những ánh mắt ném về phía tôi — giống hệt hàng chục mũi dao sắc nhọn, không đâm vào da thịt, nhưng đủ sức xé toạc lòng tự trọng.

Nếu là tôi của trước đây, chắc sẽ xấu hổ đến mức muốn tìm cái lỗ nào chui xuống cho rồi.

Nhưng tôi của hiện tại, chỉ thấy… nực cười.

Không giận. Không cuống. Không sợ hãi.

Tôi bình tĩnh đứng đó, lặng lẽ nhìn bà ta giãy giụa, gào thét, diễn xuất như một vai phụ hết thời.

Tôi lấy điện thoại ra, điều chỉnh lại góc máy, ấn nút quay video.