Ly Hôn Rồi, Tôi Và Con Sống Còn Tốt Hơn

8.

Ngày bản án được tuyên, thời tiết đẹp đến lạ.

Ánh nắng len qua khung cửa sổ, trải một lớp vàng ấm lên mặt bàn.

Tôi mở bản án.

Đọc từng dòng, từng chữ.

“Chấp thuận ly hôn giữa nguyên đơn Trần Phong và bị đơn Lâm Vũ.”

“Con chung Trần Lạc do bị đơn Lâm Vũ trực tiếp nuôi dưỡng, nguyên đơn Trần Phong có nghĩa vụ cấp dưỡng mỗi tháng 3.000 tệ.”

“Nguyên đơn Trần Phong phải hoàn trả 850.000 tệ đã chuyển khỏi tài khoản chung.”

“Căn nhà tại số XX đường XX thuộc quyền sở hữu của bị đơn Lâm Vũ; bị đơn có trách nhiệm hoàn lại cho mẹ nguyên đơn — bà Trương Tú Lan — 300.000 tệ.”

Tôi khép bản án lại.

Kết thúc rồi.

Sáu năm hôn nhân… cứ thế khép lại.

Không nhẹ nhõm như tôi từng tưởng.

Chỉ là một khoảng trống lặng lẽ lan ra trong lồng ngực.

Điện thoại reo.

Trần Phong gọi.

“Em xem bản án chưa?”

“Rồi.”

“Lâm Vũ…” Giọng anh ta rất thấp. “Em thật sự không thể cho anh thêm một cơ hội sao?”

“Chúng ta đã ly hôn rồi.”

“Anh biết.” Anh ta khàn giọng. “Nhưng anh muốn nói… anh thật sự biết sai.”

“Muộn rồi.”

“Tại sao lại muộn?” Anh ta cuống lên. “Chúng ta có thể tái hôn mà.”

Tôi bật cười.

“Tái hôn?”

“Ừ.” Anh ta nói gấp. “Anh đã cắt đứt hoàn toàn với Trương Đình. Anh đảm bảo sau này sẽ không—”

“Trần Phong.” Tôi ngắt lời. “Anh biết vì sao tôi nhất định phải ly hôn không?”

“…Vì sao?”

“Vì anh chưa từng thật lòng yêu tôi.” Tôi nói chậm rãi. “Điều anh cần chỉ là một bảo mẫu miễn phí, một chiếc ví biết rút tiền, một người sinh con cho anh.”

“Anh không—”

“Anh có.” Tôi tiếp tục. “Sáu năm qua, tôi bỏ tiền, bỏ sức giữ gìn gia đình này. Còn anh? Lương của anh đưa cho nhân tình, thời gian của anh dành cho nhân tình, lời hứa của anh cũng trao cho nhân tình.

Vậy anh đã cho tôi điều gì?”

Đầu dây bên kia im lặng.

“Anh nói mình quan tâm con — nhưng suốt một tháng không tới thăm. Anh nói muốn tái hôn — nhưng hôm qua vẫn còn ở cạnh Trương Đình. Trần Phong… anh nghĩ tôi còn tin anh được sao?”

“…Anh…” Giọng anh ta nghẹn lại. “Lâm Vũ, anh thật sự biết sai rồi. Cho anh thêm một lần nữa được không?”

“Không.” Tôi nói khẽ. “Chúng ta kết thúc rồi.”

Tôi cúp máy.

Tay vẫn còn run.

Nhưng lòng… lại bình yên một cách lạ thường.

Tôi bước ra ban công.

Bầu trời xanh trong.

Mây trắng lững lờ.

Mọi thứ — như vừa được bắt đầu lại.

Tối hôm đó, tôi làm món sườn xào chua ngọt mà Lạc Lạc thích nhất.

“Mẹ ơi, hôm nay sao ngon thế?” Thằng bé cười tít mắt.

“Vì mẹ đang rất vui.”

“Vì sao mẹ vui?”

Tôi nghĩ một chút rồi nói:

“Vì hai mẹ con mình… tự do rồi.”

“Tự do là gì ạ?”

“Là được sống theo điều mình muốn, không cần nhìn sắc mặt ai nữa.”

Lạc Lạc gật đầu, dù có lẽ vẫn chưa hiểu hết.

Ăn xong, tôi ngồi chơi xếp hình với con.

Thằng bé dựng lên một căn nhà nhỏ.

“Mẹ ơi, đây là nhà mới của mình.”

“Đẹp lắm.”

“Đây là phòng của mẹ, đây là phòng của con.” Lạc Lạc chỉ từng khối gạch. “Còn một phòng… dành cho bố.”

Tôi sững lại.

“Cho bố sao?”

“Vâng.” Thằng bé gật đầu. “Để khi bố tới, bố có chỗ ngủ.”

Sống mũi tôi chợt cay.

“Lạc Lạc… có thể bố sẽ không tới đâu.”

“Tại sao?”

Tôi nghẹn lại, không biết phải giải thích thế nào.

“…Vì bố phải đi rất xa.”

“Thế bố còn quay lại không?”

“Có.” Tôi ôm con vào lòng. “Bố sẽ về thăm con.”

“Vậy thì tốt rồi.” Thằng bé cười. “Con sẽ đợi.”

Tôi không nói gì.

Chỉ siết con chặt hơn.

Sau này, Trần Phong vẫn gọi vài lần.

Có khi nói muốn gặp con.

Có khi nói muốn tái hôn.

Cũng có lúc chỉ im lặng rất lâu.

Tôi đều từ chối.

Không phải vì hận.

Mà vì… đã mệt rồi.

Tôi không muốn cho thêm cơ hội.

Không muốn đánh cược nữa.

Và càng không muốn đặt cả đời mình — vào tay một người chưa từng đáng để tin.

9.

Ba tháng sau khi ly hôn, Trần Phong chuyển cho tôi khoản tiền cấp dưỡng đầu tiên.

3.000 tệ.

Tôi nhìn dòng thông báo chuyển khoản mà chẳng có chút cảm xúc nào.

Sau đó, tháng nào anh ta cũng chuyển đúng hạn.

Không bao giờ trễ.

Cũng chưa từng chuyển thêm.

Chỉ đúng 3.000 tệ.

Không hơn, không kém.

Có lần Lạc Lạc bị viêm phổi, phải nhập viện.

Tôi gọi cho Trần Phong.

“Lạc Lạc đang nằm viện.”

“Bệnh gì vậy?” Giọng anh ta lập tức căng thẳng.

“Viêm phổi.”

“Nặng không?”

“Bác sĩ nói phải nằm viện một tuần.”

“Vậy anh—” Anh ta ngập ngừng. “Anh qua thăm con.”

“Không cần.” Tôi bình thản. “Tôi gọi để nói chi phí lần này là 30.000 tệ. Tôi trả 20.000, anh trả 10.000.”

Đầu dây bên kia im lặng.

“Trần Phong?”

“Anh… dạo này không có tiền.”

“…Cái gì?”

“Anh đang kẹt tiền.” Anh ta nói nhỏ. “Chờ anh nhận lương rồi gửi được không?”

Tôi bật cười.

“Lương của anh đi đâu hết rồi?”

“Tôi…” Anh ta nghẹn lời.

“Lại đưa cho Trương Đình à?”

“Anh đã chia tay rồi.”

“Vậy đưa cho ai?”

Trần Phong không nói.

Tôi hiểu ngay.

“Anh có bạn gái mới?”

“Không phải bạn gái!” Anh ta vội vàng giải thích. “Chỉ là… người quen thôi.”

“Cho nên anh thà tiêu tiền cho ‘người quen’, còn hơn trả viện phí cho con trai mình?”

“Không phải anh không muốn.” Anh ta lúng túng. “Anh thật sự không còn tiền.”

“Được.” Tôi nói lạnh nhạt. “Vậy đợi khi nào anh có thì tính.”

Tôi cúp máy.

Lạc Lạc kéo nhẹ tay tôi.

“Mẹ ơi… bố không tới sao?”

“Bố bận.”

“Có phải bố không cần con nữa không?” Mắt thằng bé đỏ hoe.

“Không đâu.” Tôi ôm con vào lòng. “Chỉ là bố đang bận công việc thôi.”

“Vậy khi nào bố tới?”

“Đợi bố xong việc sẽ tới.”

Nhưng Trần Phong đã không đến.

Cho tới ngày Lạc Lạc xuất viện — anh ta vẫn chưa từng xuất hiện.

Thậm chí… cũng không gọi lấy một cuộc.

Số tiền 10.000 tệ viện phí, anh ta kéo dài hai tháng mới chuyển.

Khi chuyển còn nhắn một câu:

“Xin lỗi, dạo này anh kẹt tiền.”

Tôi không trả lời.

Tôi biết anh ta không phải kẹt tiền.

Chỉ là thấy… không cần phải đưa.

Dù sao con cũng ở với tôi — mỗi tháng chuyển 3.000 tệ là xong nghĩa vụ.

Những thứ khác, trong mắt anh ta, đều không liên quan.

Đêm đó, tôi đứng rất lâu ngoài ban công.

Nhìn những ô cửa dưới phố.

Đèn bật lên… rồi lần lượt tắt.

Tôi chợt nhớ tới câu Trần Phong từng nói:

“Em thắng rồi.”

Khi ấy, tôi không phản bác.

Nhưng bây giờ, tôi muốn nói —

Tôi chưa từng thắng.

Tôi chỉ là… không muốn thua thêm lần nào nữa.

10.

Nửa năm sau khi ly hôn, tôi đổi việc.

Từ một công ty nước ngoài, tôi chuyển sang làm ở doanh nghiệp nhà nước.

Lương giảm 3.000 tệ — nhưng không còn phải đi công tác, cũng hiếm khi tăng ca.

Mỗi ngày 6 giờ tan làm, tôi đều đặn tới đón Lạc Lạc.

Hai mẹ con cùng về nhà, nấu cơm, làm bài tập, rồi kể chuyện trước khi ngủ.

Cuối tuần, chúng tôi đi công viên, ghé bảo tàng, hoặc ngồi hàng giờ trong thư viện.

Đôi khi Lạc Lạc hỏi:

“Mẹ ơi, khi nào bố tới?”

Tôi luôn trả lời:

“Đợi bố rảnh sẽ tới.”

Nhưng Trần Phong chưa từng xuất hiện.

Mỗi tháng, anh ta chuyển đúng 3.000 tệ — rồi bặt vô âm tín.

Không hỏi con sống thế nào.

Không hỏi con có nhớ mình không.

Không hỏi con có ốm đau gì không.

Như thể chỉ cần chuyển tiền… là đã hoàn thành trách nhiệm.

Có lần, tôi không nhịn được, nhắn cho anh ta:

“Cuối tuần này Lạc Lạc sinh nhật. Anh có muốn tới không?”

Rất lâu sau anh ta mới trả lời.

“Anh có việc.”

“Việc gì?”

“Bạn anh cưới.”

Tôi bật cười.

Hóa ra đám cưới bạn bè… quan trọng hơn sinh nhật con trai.

“Vậy thôi.”

“Đừng như thế.” Anh ta gửi kèm một biểu cảm bất lực. “Anh thật sự bận. Với lại… sinh nhật năm nào chẳng có.”

Tôi không trả lời nữa.

Ngày sinh nhật Lạc Lạc, tôi xin nghỉ làm, đưa con tới khu vui chơi.

Hai mẹ con chơi tàu lượn, ngựa gỗ, xe đụng.

Thằng bé cười suốt cả ngày.

Nhưng khi thổi nến, nó bỗng òa khóc.

“Sao vậy?” Tôi ngồi xuống ôm con.

“Con nhớ bố…”

Tim tôi thắt lại.

“Bố đang bận thôi.”

“Có phải bố không cần con nữa không?” Thằng bé nấc lên. “Bố không yêu con nữa sao?”

“Không đâu.” Tôi lau nước mắt cho con. “Bố vẫn yêu con. Chỉ là công việc nhiều quá.”

“Vậy sao bố không tới?”

Tôi nghẹn lời.

Tôi có thể nói gì đây?

Nói rằng anh ta có bạn gái mới nên quên con?

Nói rằng vì con sống với tôi, nên trong mắt anh ta mọi thứ đã không còn liên quan?

Hay nói rằng chỉ cần mỗi tháng chuyển 3.000 tệ, anh ta đã thấy mình không hổ thẹn?

Tôi không nói nổi.

“Lạc Lạc.” Tôi ôm con chặt hơn. “Dù bố có ở đây hay không… mẹ vẫn sẽ luôn bên con.”

“Thật không?”

“Thật.”

“Vậy con chỉ cần mẹ thôi.” Thằng bé nói nhỏ. “Con không cần bố nữa.”

Lòng tôi ngổn ngang.

Một đứa trẻ sáu tuổi… nói rằng mình không cần bố.

Đó có phải điều Trần Phong từng muốn không?

Tối hôm ấy, tôi nhắn cho anh ta:

“Hôm nay là sinh nhật Lạc Lạc. Con đã khóc, nói nhớ anh.”

Rất lâu sau anh ta mới trả lời.

“Anh biết.”

“Anh biết?”

“Anh biết hôm nay là sinh nhật nó. Nhưng anh thật sự có việc.”

“Đám cưới bạn quan trọng hơn sinh nhật con sao?”

“Không phải chuyện quan trọng hay không.” Anh ta đáp. “Anh đã nhận lời rồi.”

“Vậy anh từng hứa với Lạc Lạc điều gì chưa?”

Không có hồi âm.

Tôi nhắn tiếp:

“Anh nói mình yêu con. Nhưng bao lâu rồi anh chưa gặp nó?”

Vẫn im lặng.

Tôi lại gõ:

“Anh nói mình quan tâm. Nhưng anh biết gần đây con đang học gì không? Biết con thích gì không? Biết tối nào nó cũng chờ điện thoại của anh không?”

Cuối cùng, Trần Phong trả lời.

“Đủ rồi.”

“Chưa đủ.” Tôi viết. “Anh nghĩ mỗi tháng chuyển 3.000 tệ là đã làm tròn trách nhiệm của một người cha. Nhưng Trần Phong… thứ con cần không phải tiền. Mà là sự hiện diện.”

“Anh không có thời gian.”

“Anh có thời gian bên bạn gái mới — nhưng không có thời gian cho con?”

“Lâm Vũ!” Anh ta gửi một biểu tượng tức giận. “Đừng cái gì cũng đổ lên đầu anh.”

“Vậy anh nói xem — anh có thời gian không?”

Không còn tin nhắn nào nữa.

Tôi đặt điện thoại xuống.

Thôi vậy.

Không trông đợi nữa.

11.

Một năm sau khi ly hôn, khoản 850.000 tệ ghi rõ trong bản án — Trần Phong vẫn chưa trả cho tôi dù chỉ một đồng.

Tôi tìm đến luật sư.

“Có thể xin cưỡng chế thi hành không?”

“Được.” Luật sư gật đầu. “Nhưng sẽ cần thời gian.”

“Bao lâu?”

“Khó nói.” Anh thở dài. “Nếu anh ta cố tình chây ì, có thể kéo dài rất lâu.”

Tôi im lặng vài giây rồi nói:

“Vậy làm đi.”

Một tuần sau, tòa án phát lệnh thi hành.

Trần Phong lập tức gọi cho tôi.

“Em điên rồi à?!”

“Ý anh là gì?”

“Em xin cưỡng chế tài sản?” Anh ta gần như gào lên. “Em rốt cuộc muốn làm gì?”

“Lấy lại tiền của tôi.”

“Đó là tiền của tôi!”

“Là tiền trong tài khoản chung.” Tôi nói rõ từng chữ. “Anh chuyển đi 850.000 tệ — thì phải trả lại.”

“Tôi không có tiền!”

“Không có thì trả dần.”

“Tôi mỗi tháng chỉ kiếm 8.000 tệ! Trả 3.000 tệ cấp dưỡng rồi, còn gì mà trả?”

“Đó không phải việc của tôi.” Tôi bình thản. “Lúc anh chuyển tiền đi, sao không nghĩ đến ngày phải hoàn lại?”

“Tôi…” Anh ta nghẹn lại. “Số tiền đó tôi tiêu rồi.”

“Tiêu vào đâu?”

“Vào… sinh hoạt.”

Tôi bật cười.

“Cho Trương Đình hết rồi chứ gì?”

Trần Phong im bặt.

“Anh mua xe cho cô ta, thuê nhà cho cô ta, mua túi xách cho cô ta.” Tôi tiếp lời. “Giờ tiền hết — lại muốn tôi gánh thay?”

“Đó là tiền tôi kiếm được!”

“Không.” Tôi đáp lạnh tanh. “Đó là tài sản chung. Anh tự ý chuyển đi — chính là chiếm dụng.”

“Lâm Vũ, đừng ép người quá đáng!” Anh nghiến răng. “Tôi đã để lại nhà cho em, để con cho em — em còn muốn gì nữa?”

“Tôi muốn tiền của tôi.”

“Tôi nói rồi, tôi không có!”

“Vậy chờ tòa phong tỏa lương anh.”

“…Em!”

Tôi cúp máy.

Hai tuần sau, tòa án đóng băng tài khoản của Trần Phong.

Mỗi tháng, sau khi trừ 3.000 tệ cấp dưỡng và 2.000 tệ chi phí sinh hoạt tối thiểu, toàn bộ phần còn lại đều dùng để trả nợ.

Theo tốc độ này — anh ta sẽ mất gần 28 năm mới trả xong.

Trần Phong hoàn toàn sụp đổ.

Điện thoại tôi dồn dập những cuộc gọi.

“Lâm Vũ… tôi xin em.”

“Xin gì?”

“Bỏ phong tỏa tài khoản đi.” Giọng anh ta nghẹn lại. “Tôi sống sao đây?”

“Anh vẫn còn 2.000 tệ mỗi tháng.”

“2.000 sao đủ?!”

“Đủ.” Tôi nói chậm rãi. “Ngày trước mỗi tháng tôi đưa mẹ anh 10.000 tệ, bản thân chỉ giữ 5.000 — tôi vẫn sống được. Tại sao anh không thể?”

“Không giống—”

“Không giống chỗ nào?”

Anh ta không trả lời nổi.

“Trần Phong, anh luôn nói mình không có tiền.” Tôi tiếp tục. “Nhưng anh có tiền thuê luật sư, có tiền kiện tôi, có tiền mua quà cho bạn gái mới. Anh chỉ là… không muốn trả tôi.”

“Tôi…”

“Anh nợ tôi — một đồng cũng không được thiếu.” Giọng tôi bình tĩnh đến lạnh. “Con đường này là do chính anh chọn. Vậy thì tự mình đi hết đi.”

Tôi tắt máy.

Tay vẫn hơi run.

Nhưng trong lòng — lần đầu tiên sau rất lâu — nhẹ nhõm đến lạ.

Không phải vì trả thù.

Mà vì cuối cùng, công bằng cũng bắt đầu lên tiếng.

12.

Một năm sau.

Tôi và Lạc Lạc chuyển vào nhà mới.

Chỉ là một căn hộ nhỏ hai phòng ngủ một phòng khách — không rộng, nhưng ấm áp đến dễ chịu.

Tôi đã trả lại 300.000 tệ cho mẹ anh ta.

Bà cầm tiền, vẫn không quên mắng tôi một trận.

“Đồ sao chổi, mày hại con trai tao ra nông nỗi này!”

Tôi không đáp.

Vì tất cả… đã không còn quan trọng nữa.

Lạc Lạc vào tiểu học.

Chiều nào tôi cũng đón con đúng giờ.

Hai mẹ con cùng về nhà, nấu ăn, rồi ngồi xem hoạt hình.

Cuối tuần thì leo núi, dã ngoại, hoặc ghé bảo tàng.

Thằng bé không còn hỏi khi nào bố tới nữa.

Có lẽ… đã quen với cuộc sống không có bố.

Một lần, trường phát phiếu thông tin.

Ở mục “Tên cha”, Lạc Lạc để trống.

Cô giáo hỏi:

“Lạc Lạc, bố con tên gì?”

Thằng bé nhìn sang tôi.

Tôi khẽ gật đầu.

“Trần Phong…” Nó nói rất nhỏ.

“Còn nghề nghiệp của bố?”

Lạc Lạc sững lại.

Nó quay sang nhìn tôi.

“Tôi không rõ.” Tôi nói với cô giáo. “Bố cháu không sống cùng.”

Cô giáo khựng một chút rồi gật đầu.

“Được rồi.”

Trên đường về, Lạc Lạc nắm tay tôi.

“Mẹ ơi… có phải con ngốc lắm không?”

“Sao lại nói vậy?”

“Vì con không biết bố làm nghề gì.”

Tôi ngồi xuống, xoa đầu con.

“Không phải con ngốc. Chỉ là… bố ở quá xa chúng ta thôi.”

“Vậy bố còn quay lại không?”

“Tôi không biết.” Tôi mỉm cười. “Nhưng dù bố có quay lại hay không, hai mẹ con mình vẫn phải sống thật tốt.”

Lạc Lạc gật đầu.

“Con hiểu rồi.”

Đêm đó, tôi ngắm gương mặt đang ngủ của con.

Bảy tuổi — đường nét đã dần mang dáng dấp của một thiếu niên.

Thằng bé không còn giống Trần Phong nữa.

Mà giống tôi.

Tôi thấy may mắn vì điều đó.

Hai năm sau, tôi tình cờ gặp Trần Phong trong siêu thị.

Anh ta gầy đi nhiều.

Tóc cũng lấm tấm sợi bạc.

Nhìn thấy tôi, anh ta khựng lại.

“Lâm Vũ.”

“Ừ.”

“Lạc Lạc đâu rồi?”

“Ở lớp năng khiếu.”

“À…” Anh ta gật đầu. “Thằng bé vẫn ổn chứ?”

“Rất ổn.”

“Vậy thì tốt.” Anh ta cười gượng. “Anh… vẫn luôn muốn tới thăm nó, chỉ là không biết phải mở lời thế nào.”

“Anh có thể gọi điện.”

“Anh sợ nó không muốn gặp.”

Tôi không nói gì.

Vì đúng là — Lạc Lạc không muốn.

Tháng trước, Trần Phong gọi, nói muốn gặp con.

Lạc Lạc nghe thấy, chỉ lắc đầu.

“Con không muốn gặp.”

“Tại sao?”

“Vì bố không cần con nữa.”

“Bố không bỏ con đâu.”

“Vậy sao hai năm rồi bố không tới?” Thằng bé nói nhỏ. “Bố quên con rồi.”

Tôi không thể phản bác.

Vì đó là sự thật.

Trong siêu thị, Trần Phong vẫn đang nói:

“Lâm Vũ… anh có thể gặp Lạc Lạc không?”

“Anh gọi cho thằng bé đi. Nếu nó đồng ý, hai người gặp.”

“Nó có điện thoại?”

“Đồng hồ trẻ em.”

“Ừ…” Anh ta lấy máy ra. “Cho anh xin số.”

Tôi đọc số.

Anh ta lưu lại.

“Cảm ơn.”

Tôi gật đầu, đẩy xe rời đi.

Vừa ra khỏi siêu thị, điện thoại tôi rung lên.

Tin nhắn từ Trần Phong:

“Em sống có ổn không?”

Tôi nhìn thoáng qua — rồi không trả lời.

Tôi sống thế nào… đã không còn liên quan tới anh ta nữa.

Tối hôm đó, đồng hồ của Lạc Lạc reo.

Trần Phong gọi.

“Lạc Lạc… bố đây.”

“Vâng.”

“Con vẫn khỏe chứ?”

“Khỏe.”

“Bố nhớ con lắm…” Giọng anh ta nghẹn lại. “Con có nhớ bố không?”

Lạc Lạc nhìn tôi.

Tôi khẽ gật.

“Có.” Nó nói rất khẽ.

“Vậy cuối tuần bố tới thăm con nhé?”

Lạc Lạc im lặng.

“Lạc Lạc?”

“…Con không muốn gặp bố.”

“Tại sao?”

“Vì bố bỏ con rồi.” Mắt thằng bé đỏ lên. “Hai năm bố không tới.”

“Bố không bỏ con!” Trần Phong cuống lên. “Bố chỉ là… quá bận thôi.”

“Bố nói dối!” Lạc Lạc bật khóc. “Bố không cần con nữa!”

Nó cúp máy.

Rồi tháo đồng hồ, đưa cho tôi.

“Con không muốn nghe điện thoại của bố nữa.”

Tôi ôm con vào lòng.

“Lạc Lạc…”

“Mẹ ơi… bố không yêu con phải không?”

Tôi không biết phải trả lời thế nào.

Có lẽ Trần Phong vẫn yêu con.

Nhưng cách anh ta yêu — chỉ là mỗi tháng chuyển 3.000 tệ.

Chỉ vậy thôi.

Một năm nữa trôi qua.

Khoản nợ của Trần Phong đã trả được một nửa — vẫn còn hơn 400.000 tệ.

Với tốc độ này, phải thêm mười bốn năm nữa mới xong.

Anh ta tái hôn.

Nghe nói cưới một cô gái sinh sau năm 90.

Còn có thêm một cô con gái.

Nghe tin ấy, lòng tôi không gợn sóng.

Chỉ thấy thương cho đứa trẻ kia.

Có một người cha như vậy.

Lạc Lạc giờ đã mười tuổi.

Một cậu bé rạng rỡ như ánh mặt trời.

Thích chơi bóng rổ, thích vẽ, thích đọc sách.

Nó hiếm khi nhắc tới Trần Phong.

Như thể người đó… chưa từng tồn tại.

Có lần, Lạc Lạc hỏi tôi:

“Mẹ ơi, mẹ có hối hận không?”

“Hối hận chuyện gì?”

“Ly hôn.”

Tôi nghĩ một lúc.

“Không.”

“Tại sao?”

“Vì bây giờ chúng ta sống rất tốt.”

Lạc Lạc cười.

“Vâng… chúng ta sống rất tốt.”

Đêm đó, tôi đứng ngoài ban công.

Nhìn thành phố rực rỡ ánh đèn.

Chợt nhớ tới tin nhắn Trần Phong gửi vào ngày thứ 29 của thời gian ly hôn.

“Chỉ còn một ngày nữa thôi, đừng làm loạn nữa.”

Khi ấy tôi đã không trả lời.

Giờ đây, tôi muốn trả lời rồi.

Nhưng mọi thứ… đã quá muộn.

Câu chuyện của chúng tôi đã khép lại.

Phần còn lại — là cuộc đời mới của hai mẹ con.

Không có anh ta, chúng tôi vẫn ổn.

Thậm chí… còn tốt hơn.

 

-Hết-