Khi Tôi Không Còn Sợ Nữa

9.

Sáng hôm sau, tôi bị điện thoại đánh thức.

Số lạ. Tôi tắt.

Lại gọi. Tắt tiếp.

Lần thứ ba, tôi nghe.

“Cô Thẩm Nguyệt phải không? Tôi là thư ký của Chu tổng. Chu tổng muốn gặp cô.”

Tôi nhìn trần nhà vài giây.

“Khi nào?”

“Bây giờ. Xe đang ở dưới.”

Tôi bước ra cửa sổ nhìn xuống.

Một chiếc Mercedes màu đen đậu trước cửa khách sạn.

“Tôi không đi.”

“Cô Thẩm, Chu tổng nói chỉ nói chuyện thôi. Cô yên tâm, sẽ không làm khó cô.”

Tôi nghĩ một chút.

“Địa điểm tôi chọn.”

Bên kia im lặng vài giây.

“Cô nói đi.”

“Cổng chính công viên Nhân Dân. 10 giờ.”

Cúp máy, tôi rửa mặt thay đồ rồi xuống lầu.

Chiếc Mercedes vẫn còn đó. Tài xế đứng cạnh xe.

“Cô Thẩm, tôi đưa cô.”

“Không cần.”

Tôi lướt qua anh ta, đi thẳng về phía ga tàu điện.

9 giờ 50, tôi đến cổng công viên.

Chu tổng đã đứng đó.

Áo măng-tô xám đậm, tay chắp sau lưng, nhìn mấy cụ già đang nhảy múa bên trong.

Tôi bước tới, đứng cạnh ông ta.

Ông ta quay sang, cười.

“Tiểu Thẩm, đến rồi à.”

Tôi không đáp.

Ông ta đi vào trong. Tôi theo sau.

Hai người đi dọc bờ hồ. Không ai mở lời trước.

Trên mặt nước, vài con vịt bơi lững lờ.

Một ông lão ngồi câu cá, phao nổi im lìm.

Đi một đoạn, Chu tổng dừng lại.

“Thẩm Nguyệt, cô làm ở công ty mười năm rồi nhỉ?”

“Ừ.”

“Tôi nhớ cô. Nghiệp vụ tốt, chỉ là ít nói.”

Tôi không tiếp lời.

Ông ta quay lại nhìn tôi.

“Bài viết tôi đọc rồi. Viết hay.”

“Cảm ơn.”

“Nhưng…” ông ta ngừng lại, “có vài chuyện cô chưa hiểu hết.”

“Ví dụ?”

“Cô không biết những năm nay tôi chịu áp lực thế nào. Gọi vốn, cam kết lợi nhuận, doanh thu, nhân sự… Thứ nào cũng phải lo. Có những chuyện… đôi khi buộc phải làm.”

Tôi nhìn thẳng vào mắt ông ta.

“Vậy tiền bồi thường của Lão Lưu không trả, cũng là buộc phải làm?”

Ông ta khựng lại một nhịp, rồi cười.

“Thẩm Nguyệt, cô quá chấp nhất.”

“Chấp nhất là sai à?”

Ông ta nhìn tôi.

“Năm trăm nghìn. Đủ không?”

Tôi không nói.

Ông ta tưởng tôi dao động.

“Tám trăm nghìn. Đủ mua một căn hộ nhỏ rồi.”

Tôi vẫn im lặng.

Ông ta nhíu mày.

“Thẩm Nguyệt, đừng quá đáng. Một triệu. Chuyện dừng ở đây.”

Tôi nhìn ông ta, đột nhiên muốn cười.

“Chu tổng, ông biết công ty nợ tôi bao nhiêu không?”

Ông ta sững lại.

“Mười năm tăng ca không lương. Năm lần cơ hội thăng chức đều cho người khác. Năm tôi mang thai, tôi làm đến sát ngày sinh. Nghỉ thai sản chưa xong đã bị gọi về. Ngày tôi sảy thai, Vương Chí Minh còn không nói nổi một câu tử tế.”

Tôi nhìn ông ta.

“Những thứ đó, một triệu đủ bù không?”

Ông ta im lặng.

Tôi tiếp tục.

“Còn Lão Lưu. Con gái anh ấy bị ép chuyển trường. Cửa hàng của vợ anh ấy bị tăng tiền thuê. Anh ấy bị chặn trước cửa nhà. Những thứ đó, ông trả bao nhiêu?”

Sắc mặt ông ta thay đổi.

“Thẩm Nguyệt, đừng có được nước lấn tới.”

“Chu tổng, hôm nay ông tìm tôi… là muốn giữ thể diện, hay muốn bịt miệng?”

Ông ta nhìn tôi vài giây rồi cười.

“Thẩm Nguyệt, cô nghĩ mấy thứ cô cầm trong tay thì làm được gì? Cô nghĩ Ủy ban Kỷ luật thật sự sẽ điều tra? Cô nghĩ truyền thông thật sự dám đăng đến cùng? Cô biết tôi có bao nhiêu quan hệ trong thành phố này không?”

“Tôi biết.”

“Biết mà vẫn dám?”

“Vẫn dám.”

Ông ta nhìn tôi như nhìn một kẻ mất trí.

“Rốt cuộc cô muốn gì?”

Tôi suy nghĩ một chút.

“Tôi muốn công ty trả lại toàn bộ số tiền nợ tất cả mọi người.”

Ông ta khựng lại.

“Thẩm Nguyệt, cô nghĩ cô là ai? Cứu thế à?”

“Tôi chỉ là một người bị tối ưu hóa.”

Nụ cười trên mặt ông ta biến mất.

“Nếu hôm nay cô không ký, sau này đừng hối hận.”

Tôi lấy điện thoại ra, bật sáng màn hình.

“Chu tổng, cuộc nói chuyện hôm nay tôi đã ghi âm.”

Mặt ông ta đổi sắc ngay lập tức.

“Cô dám—”

“Ông đừng nóng.”

Tôi nói bình tĩnh.

“Bản ghi âm này tôi sẽ không tung ra. Trừ khi ông ép tôi.”

Ông ta đứng im, bàn tay siết chặt.

Tôi cất điện thoại.

“Chu tổng, tôi không muốn đối đầu với ông. Tôi chỉ muốn lấy lại những gì tôi đáng được nhận, và những người khác cũng vậy. Nếu ông chịu trả, chuyện này dừng lại. Nếu không…”

Tôi không nói tiếp.

Ông ta nhìn tôi rất lâu, rồi quay lưng đi thẳng.

Đi được vài bước, ông ta dừng lại.

“Thẩm Nguyệt, cô sẽ hối hận.”

Tôi đứng yên, nhìn bóng lưng ông ta khuất dần ở cổng công viên.

Vịt vẫn bơi trên hồ.

Ông lão câu cá đổi chỗ.

Tôi đứng thêm một lúc rồi về.

Giữa đường, điện thoại reo.

Chị Lý.

“Chu tổng gặp cô rồi?”

“Ừ.”

“Ông ta ra giá bao nhiêu?”

“Một triệu.”

Bên kia im lặng vài giây rồi chửi thề.

“Cô nhận chưa?”

“Chưa.”

“Cô điên à?”

“Không.”

Chị thở dài.

“Thẩm Nguyệt, cô biết ông ta là người thế nào không? Ông ta có thể khiến cô không sống nổi ở thành phố này.”

“Tôi biết.”

“Biết mà còn—”

“Chị Lý,” tôi ngắt lời, “nếu tôi nhận tiền, Lão Lưu thì sao? Tiểu Vương thì sao? Những người giống tôi thì sao?”

Chị không nói gì.

“Tôi chỉ là người bình thường. Nhưng người bình thường cũng có cách của người bình thường.”

Cúp máy, tôi tiếp tục đi.

Về đến dưới nhà, chiếc xe đen lại đậu đó.

Lần này xuống xe là Vương Chí Minh.

Hắn đứng cạnh cửa xe, nhìn tôi.

“Thẩm Nguyệt, nói chuyện chút.”

“Nói gì?”

“Chu tổng bảo tôi tới khuyên cô.”

Tôi nhìn gương mặt đó, nhớ lại mười năm hắn đối xử với tôi thế nào.

“Vương tổng, có gì thì nói ở đây.”

Hắn bước lại gần.

“Thẩm Nguyệt, giá đó là Chu tổng nể mặt cô. Đừng không biết điều.”

Tôi không nói.

Hắn tiếp:

“Cô nghĩ mấy thứ cô có thì làm được gì? Ủy ban Kỷ luật chúng tôi đã chào hỏi rồi. Truyền thông chúng tôi cũng chào hỏi rồi. Cô đăng bao nhiêu bài cũng vô ích.”

Tôi nhìn thẳng vào mắt hắn.

“Vậy hôm nay anh tới làm gì?”

Hắn khựng lại.

“Nếu vô ích, các anh sốt ruột làm gì?”

Hắn im lặng.

Tôi lướt qua hắn, đi vào cửa.

“Thẩm Nguyệt!”

Hắn gọi phía sau.

Tôi không quay đầu.

Về nhà, mẹ đang nấu ăn.

Thấy tôi vào, bà nhìn một lượt.

“Không sao chứ?”

“Không.”

“Cái ông họ Chu tìm con rồi?”

“Ừ.”

“Nói gì?”

Tôi nghĩ một chút.

“Cho con một triệu để im miệng.”

Cái xẻng trên tay bà khựng lại.

“Con nhận chưa?”

“Chưa.”

Bà nhìn tôi rất lâu.

Rồi đặt xẻng xuống, bước tới đứng trước mặt tôi.

“Thẩm Nguyệt, mẹ không dạy con nhiều đạo lý. Nhưng có một câu con phải nhớ.”

“Gì ạ?”

“Làm người phải không thẹn với lòng.”

Bà nói chậm rãi.

“Ba con mất sớm, mẹ nuôi con lớn, mong gì? Mong con sống thẳng lưng.”

Mắt tôi nóng lên.

“Con biết.”

Bà vỗ tay tôi.

“Cứ làm đi. Có chuyện, mẹ ở đây.”

Tôi đứng giữa phòng khách, nhìn lưng bà.

Điện thoại sáng lên.

Một tấm ảnh.

Trong ảnh là con trai tôi, ở cổng mẫu giáo, đang bước vào.

Bên dưới một dòng chữ:

“Thẩm Nguyệt, con trai cô đáng yêu thật.”

 

10.

Tôi nhìn tấm ảnh, tay run đến mức suýt làm rơi điện thoại.

Người chụp đứng rất gần. Gần đến mức nhìn rõ bánh xe nhỏ xíu trên chiếc cặp có hình ô tô của con tôi.

Tôi gọi lại.

Không ai nghe.

Gọi lần nữa.

Vẫn không ai bắt máy.

Tôi lao vào phòng, lôi ổ cứng ra, cắm vào máy tính, lưu tấm ảnh đó lại.

Sau đó mở một thư mục khác, sao chép toàn bộ dữ liệu lên cloud.

Mẹ đứng ở cửa nhìn tôi.

“Có chuyện gì?”

Tôi không trả lời, tiếp tục bấm chuột.

“Thẩm Nguyệt!”

Tôi quay lại.

“Chuyện gì vậy?”

Bà hỏi lại.

Tôi đưa điện thoại cho bà.

Bà nhìn một cái, mặt tái đi.

“Ai gửi?”

“Không biết.”

Bà siết chặt điện thoại, khớp tay trắng bệch.

“Báo công an.”

“Vô ích thôi.”

“Vậy làm sao?”

Tôi bước ra cửa sổ nhìn xuống.

Chiếc xe đen vẫn ở đó. Hai người đứng cạnh xe hút thuốc.

Tôi quay lại bàn, mở file, tiếp tục gõ.

“Ngày 23 tháng 12 năm 2024, có người gửi cho tôi ảnh con trai tôi. Họ biết cháu học trường nào, biết giờ đi học, biết cháu mặc gì. Tôi không biết tiếp theo sẽ xảy ra chuyện gì. Nhưng tôi biết họ muốn tôi sợ.”

Mẹ đứng phía sau, nhìn từng chữ tôi gõ ra.

Gõ xong, tôi gửi file cho tổng biên tập.

Cô trả lời ngay: “Nhận được.”

Một phút sau, cô gọi.

“Đây là đe dọa trắng trợn.”

“Tôi biết.”

“Cô báo công an chưa?”

“Vô ích.”

Cô im lặng vài giây.

“Cô đang ở đâu?”

“Ở nhà.”

“Đưa mẹ và con cô đi chỗ khác ngay.”

Tôi nhìn chiếc xe dưới lầu.

“Họ đang ở dưới.”

“Càng phải đi.”

Giọng cô hạ thấp.

“Thẩm Nguyệt, nghe tôi. Chuyện này giờ không còn là tiền nữa. Những thứ cô có đủ khiến họ vào tù. Họ cuống rồi, chuyện gì cũng dám làm.”

Cúp máy, đầu tôi ong ong.

Mẹ bước tới, nắm tay tôi.

“Đi.”

“Mẹ…”

Bà đã bắt đầu thu dọn đồ.

“Đừng nói nhiều.”

Tôi chỉ ra cửa.

“Mẹ, dưới lầu có người…”

“Ban ngày ban mặt, chúng dám làm gì?”

Bà mở cửa, kéo tôi đi.

Hai người kia thấy chúng tôi đi ra thì sững lại.

Mẹ đi thẳng, lướt qua họ, mắt không hề liếc.

Tôi theo sau, tim đập như muốn vỡ lồng ngực.

Đi được hơn mười mét, tôi quay lại.

Hai người vẫn đứng đó nhìn chúng tôi. Một người đang gọi điện.

Mẹ kéo tôi rẽ vào lối nhỏ bên cạnh, vòng vèo qua mấy con hẻm, chui qua một khu khác rồi ra đường lớn.

Bà vẫy taxi, nhét tôi vào xe.

“Đi đâu?” tài xế hỏi.

“Nhà ngoại con bé. Không ai biết.”

Xe chạy.

Tôi nhìn ra sau. Không thấy ai đuổi theo.

Nhà bà ngoại ở rìa thành phố.

Mẹ có chìa khóa.

Mở cửa vào, mùi ẩm mốc xộc lên.

Lâu rồi không ai ở.

Bà mở cửa sổ cho thoáng khí, trải lại chăn màn.

Tôi ngồi xuống sofa, mở điện thoại.

WeChat hơn mấy trăm tin nhắn.

Chị Lý: “Thẩm Nguyệt, to chuyện rồi! Công ty bị kiểm tra!”

Lão Lưu: “Xem tin tức đi!”

Tiểu Vương: “Chị ơi, người của Cục Thuế đến rồi!”

Tôi sững lại, mở link cô gửi.

Tin tức hiện lên ngay trang đầu:

Công ty XX bị cơ quan thuế và thanh tra phối hợp kiểm tra đột xuất.

Nghi vấn trốn thuế và sai phạm tài chính quy mô lớn.

Điều tra đang được tiến hành.

Tôi nhìn màn hình, tim đập thình thịch.

Bên ngoài, gió lùa qua cửa sổ, thổi rèm khẽ lay.

Mẹ từ trong phòng bước ra.

“Có chuyện gì?”

Tôi đưa điện thoại cho bà.

Bà đọc xong, thở ra một hơi.

“Bắt đầu rồi.”

Tôi ngồi đó, tay vẫn còn run.

Chiếc xe đen dưới nhà tôi có thể vẫn còn.

Tin nhắn đe dọa có thể còn đến.

Nhưng ít nhất, lần này, không phải chỉ mình tôi đứng trong bóng tối.

Ánh đèn trong căn nhà cũ kỹ sáng lên.

Tôi nhìn màn hình tin tức, lần đầu tiên trong mấy ngày qua, không còn thấy sợ như trước nữa.

Đó là trang tin địa phương.

Dòng tiêu đề đập vào mắt tôi: