Hoa Hồng Bị Mua Bởi Người Khác

Đúng mười hai giờ, tôi sờ sang bên cạnh giường thấy trống không.

Sau khi đứng dậy tìm quanh một vòng, cuối cùng mới thấy cô ấy đang ngồi dưới phòng khách, gặm bánh mì.

Bị tôi bắt gặp, cô ấy thoáng chột dạ, còn cười hỏi tôi có muốn ăn cùng không.

Tôi không tài nào diễn tả được cảm xúc của mình lúc đó — có phần buồn cười, lại có phần bất lực.

Lớp mặt nạ lạnh lùng thường ngày tựa như cũng rạn nứt đôi chút.

Tôi đi vào bếp, nấu cho cô ấy một phần mì Ý.

Lần cuối cùng tôi vào bếp là khi còn du học ở nước ngoài.

Dù đã lâu không động tay, cảm giác có hơi lạ lẫm, nhưng thành phẩm cuối cùng cũng khiến tôi hài lòng.

Phòng khách rộng rãi, yên tĩnh, bên ngoài xe cộ vẫn nườm nượp qua lại.

Ánh đèn tường dịu dàng hắt lên mái tóc dài của cô ấy, kéo theo đường cong chiếc cổ trắng ngần, mờ mờ ảo ảo.

Phía ngực còn lộ ra dấu vết ám muội chưa tan hết.

Đột nhiên, pháo hoa rực sáng trên bầu trời.

Cô ấy ngẩng đầu, đôi mắt ánh lên nụ cười rạng rỡ.

Cô ấy nói với tôi:

“Chúc anh Trung thu vui vẻ, anh Giang.”

Ngay khoảnh khắc đó,

tôi đã từng nghĩ —

nếu cứ như vậy mà sống tiếp,

có lẽ cũng không tệ.

Thế nhưng, mối quan hệ giữa chúng tôi… cuối cùng vẫn dừng lại ở năm thứ mười.

Một cô gái tưởng chừng đã bị tôi chôn vùi trong ký ức bỗng quay về.

Ai cũng nói cô ta là "bạch nguyệt quang" trong lòng tôi.

Tôi không phủ nhận.

Những năm cấp ba cô độc nhất, quả thực là cô ấy đã ở bên cạnh tôi, cho tôi chút sức mạnh để tiếp tục.

Đêm tôi tiễn Trần Yên rời đi, chính là đêm Tề Nguyệt đáp máy bay về nước.

Khi đó tôi đã nghĩ —

cô ấy đã ở bên tôi mười năm.

Nếu cô ấy muốn gì,

có lẽ… tôi đều sẽ đồng ý.

Thế nhưng cô ấy chỉ cười nhạt, nước mắt rơi không ngừng, cả người đầy nỗi buồn u uất.

Vậy mà lại nói với tôi:

“Em không cần gì cả.”

“Chỉ mong anh Giang… có thể thật lòng hạnh phúc.”

Nếu là trong những bữa tiệc rượu, tôi mà nghe được chuyện ngốc nghếch như vậy…

e rằng sẽ chỉ cười khẩy mà lắc đầu.

— Nhưng đó lại là lời từ chính cô ấy.

Người đã đi cùng tôi suốt mười năm.

Người từng ngồi trong phòng khách đêm Trung thu,

gặm bánh mì nguội ngắt mà vẫn quay sang mỉm cười với tôi.

Tôi chắc chắn nếu nghe chuyện đó ở quán rượu, tôi sẽ cười nhạt rồi buông một câu mỉa mai:

Một người tình được người ta bao nuôi, đến lúc có cơ hội hốt một mẻ thì lại bày ra bộ dạng không màng danh lợi. Không phải đang giả vờ thanh cao thì cũng đang tính toán bắt cá lớn.

Nhưng đúng khoảnh khắc đó, tôi lại cảm nhận rõ một cảm xúc mơ hồ dâng lên trong ngực.

Sau khi tiễn cô gái kia rời đi, vị trí bên cạnh tôi rất tự nhiên được thay thế bởi một người khác.

Cô ấy thường xuyên nhắc lại chuyện hồi cấp ba.

Thật ra tính ra cũng chỉ mới quen nhau hai năm, nhưng cô ấy luôn có đủ thứ chuyện vụn vặt để kể.

Còn tôi, với quãng thời gian đó, ký ức đã mờ nhạt từ lâu. Chỉ nhớ mình từng có cảm tình với cô ấy.

Khi cô ấy rời đi, có lẽ tôi đã từng buồn thật.

Nhưng hiện tại, khi nhìn lại, tôi phát hiện bản thân chẳng còn cảm xúc gì.

Vì từng hứa sẽ nấu mì chúc mừng sinh nhật, tôi vào bếp luộc một tô cho cô ấy.

Cô ấy đứng bên cạnh tôi, ngọt ngào hỏi:

“Em là người đầu tiên được ăn món anh nấu đúng không?”

Tôi thật sự không hiểu nổi, vì sao phụ nữ cứ mãi bận tâm đến mấy chuyện kiểu “lần đầu tiên”.

Cứ như thể nhất định phải nghe được một câu trả lời mập mờ nửa thật nửa giả để tự khiến bản thân vui vẻ.

“Em có phải người đầu tiên từng cạo râu cho anh không?”

“Có phải người đầu tiên bước vào phòng ngủ của anh không?”

“Có phải người đầu tiên từng ngồi ghế phụ xe anh không?”

…

Không phải.

Thật ra, tất cả những lần đầu đó—đều đã dành cho người khác.

Mà cô ấy thì chỉ là người đến sau.

Câu hỏi của cô ấy, rất nhiều. Và phiền thật.

“Đã hơn mười năm rồi đấy, Trì Nguyệt.”

Tôi lạnh nhạt lên tiếng nhắc cô ấy.

Cô ấy chớp mắt, hốc mắt hơi đỏ, nhưng giọng điệu lại cố tỏ ra nhẹ nhàng:

“Em biết mà. Không ngờ lại đã lâu đến thế rồi.”

Tôi đã đi được một phần ba chặng đường đời.

Bên cạnh còn từng gắn bó với một người phụ nữ khác suốt mười năm dài.

Làm sao chỉ vì hai năm cấp ba mà vẫn mãi vấn vương?

Thuở thiếu thời, tôi từng hứa sẽ cưới cô ấy.

Nhưng giờ, tôi không còn chắc chắn nữa.

Thỉnh thoảng, tôi vẫn hay nhớ đến Trần Yên.

Cô ấy một mình ở nước ngoài, lại không biết nấu ăn, chẳng rõ có sống ổn không.

Dù sao tôi cũng để lại cho cô ấy một khoản kha khá.

Chắc đủ để thuê một người giúp việc lo chuyện bếp núc.

Tôi cũng không hiểu vì sao mình lại thường xuyên nghĩ đến cô ấy như vậy.

Tôi tự nhủ đó chỉ là thói quen, là phản ứng bình thường khi chấm dứt một mối quan hệ gắn bó quá lâu.

Nhưng tôi tuyệt đối sẽ không chủ động liên lạc trước.

Tôi không bao giờ cho một người phụ nữ cơ hội thứ ba để quay lại bên tôi.

Mười năm bên nhau, đã là quá đủ.

Ba tháng sau, tôi đáp chuyến bay sang Luân Đôn vì công việc hợp tác.

Tôi từng nghĩ có thể sẽ vô tình gặp lại cô ấy, nhưng trong lòng cũng chẳng có khát khao nhất định phải gặp.

Cho đến khi…

Tôi đứng sau tấm kính lớn nơi hành lang bệnh viện, cúi mắt xuống —

Thấy cô ấy bước ra từ phòng khám, bụng đã nhô lên thấy rõ.

Vừa đi vừa xem kết quả khám thai.

Khoảnh khắc đó, tôi bật cười — nhưng là cười trong cơn giận dữ.

Mười năm rồi mà cô ấy vẫn chưa hiểu nổi nguyên tắc của tôi.

Dùng đứa trẻ để ràng buộc một người đàn ông —

Luôn là cách ngu ngốc và tham lam nhất.

Có lẽ bài học năm xưa, cô ấy vẫn chưa đau đủ…

Nên giờ mới dám dùng lại cùng một chiêu trò, một lần nữa.

Tôi nở nụ cười đầy giễu cợt, rút thẻ ngân hàng ra ném cho trợ lý Lâm, lạnh nhạt dặn dò:

“Cậu tự mình đi nói với cô ta. Tuyệt đối đừng để lại bất kỳ cách liên lạc nào của tôi. Nếu cô ta hỏi, cứ nói tôi sắp kết hôn rồi.”

Tôi muốn mượn cớ kết hôn để dập tắt hết hy vọng trong lòng cô ta, cắt đứt hoàn toàn mọi khả năng cô ta tìm đến tôi, hay ngộ nhận rằng chúng tôi vẫn còn cơ hội quay lại.

Tôi vốn là người rất dứt khoát trong chuyện xóa bỏ quá khứ.

Tôi đứng trước cửa sổ, nhìn trận tuyết đầu mùa của Luân Đôn năm nay. Cũng lặng lẽ dõi theo phản ứng của cô ấy từ xa.

Nhưng gương mặt cô ấy từ đầu đến cuối lại bình tĩnh đến lạ. Không hề hoảng hốt, cũng chẳng có lấy một tia tái nhợt.

Chuyện đó… không nằm trong dự tính của tôi.

Lẽ ra cô ấy phải có chút hoảng loạn mới đúng. Dù chỉ là một tia chột dạ, vì cô ấy hiểu rõ nhất tôi kỵ gì, ghét gì.

Lần này, cho dù cô ấy có nài nỉ tôi, có khơi lại chuyện đứa trẻ năm xưa, tôi cũng sẽ không mềm lòng.

Tôi không hề muốn hậu quả khi đó trở nên nghiêm trọng đến vậy. Nhưng luật lệ là luật lệ. Một khi đã chạm vào, thì phải trả giá.

Lần này cũng vậy.

Trợ lý Lâm quay lại, báo lại lời cô ấy gửi:

“Đó là con của cô ấy và chồng.”

Chồng?

Từ đó như một mũi kim nhỏ, đâm thẳng vào màng tai tôi.

Nực cười thật.

Cô ta bây giờ biết nói dối trơn tru đến vậy sao?

Sự bực bội mơ hồ trong lòng tôi dần hóa thành một thứ âm u nặng nề hơn.

Sau đó, tôi gặp lại cô ấy ở bệnh viện.

Tôi không nhịn được mà buông lời chế nhạo.

Nhưng cô ấy vẫn dịu dàng điềm đạm như xưa, đôi mắt mờ nước khẽ nhìn tôi, hỏi:

“Giang Lâm Xuyên, tại sao anh không tin em?”

Tôi nên tin cô ấy sao?

Nhưng tôi không phủ nhận…

Khi nhìn thấy nước mắt của cô ấy, tôi đã mềm lòng.

Tôi nghĩ, có thể đợi đến khi có kết quả xét nghiệm rồi hãy vạch trần tất cả, khiến cô ấy không còn đường chối cãi, bị đóng đinh lên cột nhục nhã.

Bởi tôi rất chắc chắn — đứa trẻ đó là con tôi.

Lần cuối chúng tôi ở bên nhau, tôi không dùng biện pháp gì.

Cô ấy mệt đến mức ngủ đến tận mười giờ sáng, gặp xong Trì Nguyệt thì vội vã ra sân bay.

Dù xét về thời gian hay động cơ, tôi đều có lý do để tin rằng đứa trẻ đó là của tôi.

Thế nên khi Trì Nguyệt gửi bản xét nghiệm huyết thống đến, lửa giận vốn bị tôi đè nén suốt bao ngày cuối cùng cũng tìm được chỗ để bùng nổ.

Tôi muốn xem, cô ấy còn có thể ngụy biện kiểu gì nữa.

Tôi dùng nước đá để khiến cô ấy bình tĩnh lại.

Tôi chưa từng mềm tay với kẻ không nghe lời.

Nhưng khi cô ấy ngẩng đầu lên, nước mắt lẫn với nước lạnh rơi xuống, đôi mắt đỏ hoe ấy lại nhìn tôi đầy đau đớn và bướng bỉnh...

Cô ấy từng chút, từng chút một kể lại những chuyện đã qua, từng việc, từng việc một.

Cô ấy nhìn tôi, hỏi vì sao tôi lại đối xử với cô ấy như vậy.

Ngón tay tôi bám lấy vành cốc khẽ run lên.

Bởi vì, từng chữ cô ấy nói ra, tôi đều không cách nào phản bác.

Suốt những năm ở bên tôi, cô ấy luôn ngoan ngoãn, biết điều, chẳng có gì để chê trách.

Chỉ có một lần duy nhất không nghe lời — chính là chuyện cô ấy lén mang thai.

Giọng nói run rẩy ấy kéo lý trí của tôi trở về.

Một cảm giác xa lạ, giống như áy náy, lướt nhanh qua tim tôi.

Cô ấy hỏi tôi một câu.

Rõ ràng chỉ cần một bản xét nghiệm là có thể làm rõ mọi chuyện, vậy mà tôi lại dồn cô đến mức chẳng còn đường nào để tự chứng minh.

Tôi nhìn mái tóc ướt sũng và gương mặt trắng bệch của cô, cảm giác như từng mũi kim nhỏ len lỏi đâm vào lồng ngực, khiến mỗi nhịp thở đều trở nên nghẹn ứ.

—

Tôi vốn không phải người dễ cho ai cơ hội thứ hai.

Nhưng đối với cô, tôi luôn phá lệ.

Tôi đổi trợ lý, yêu cầu anh ta mang về một bản giám định khác.

Anh ta đặt tập hồ sơ vào tay tôi, giọng nhẹ hẫng như trút được gánh nặng, pha lẫn vui mừng:

“Tổng giám đốc Giang, đứa bé… không phải con anh.”