Hoa Hồng Bị Mua Bởi Người Khác

Anh ta đứng đợi phản ứng của tôi, nhưng chỉ thấy tôi đứng lặng như trời trút.

Tôi cụp mắt xuống nhìn, cầm lấy tờ giấy kia, ngón tay siết chặt đến nỗi trắng bệch cả khớp xương.

Bên ngoài cửa sổ là bầu trời London xám xịt.

Tôi cứ nhìn chằm chằm mấy chữ ấy, lặp đi lặp lại.

Không phải con tôi.

Ý thức đó ập đến như luồng khí lạnh buốt, quấn chặt lấy tôi từ mọi phía, tĩnh lặng đến đáng sợ.

Vậy nên ba tháng sau khi rời đi, cô đã kết hôn, mang thai con của một người đàn ông khác?

Cảm giác nơi đầu lưỡi không sao diễn tả được.

Vừa đắng, vừa chua chát, lại còn xen lẫn chút gì đó sắc nhọn – một thứ đau đớn khó nói thành lời.

Thì ra, cô thực sự có thể quay lưng dứt khoát đến thế.

Cô chọn bước vào một cuộc đời không còn tôi, thậm chí sẵn sàng tạo ra một sinh mệnh chẳng liên quan gì đến tôi nữa.

Vậy mấy ngày qua tôi tức giận, tôi nghi ngờ, tôi bất an, tôi mất kiểm soát…

Tất cả đều chỉ là… trò hề tự biên tự diễn?

Tôi chợt nhớ đến đứa con từng bị tôi bắt cô bỏ đi.

Một đứa trẻ… là máu thịt của tôi.

Lồng ngực tôi chợt đau thắt.

Ngón tay kẹp điếu thuốc cũng run lên khe khẽ.

Tôi vẫn luôn nghĩ mình là người lý trí.

Nhưng giờ đây, khi cố gắng gỡ lại từng mảnh ký ức lúc đó, tôi mới nhận ra—

hóa ra thứ bị tôi đè nén lâu đến thế, chính là hối hận.

Ngày ấy, tôi tại sao lại từ chối?

Vì rắc rối? Vì quy tắc?

Vì cho rằng cô ấy không xứng đáng? Hay vì tôi tin chắc, tương lai của mình chỉ nên có một người thừa kế “danh chính ngôn thuận”?

Hai mươi tuổi, tôi đã lăn lộn trong giới kinh doanh, thuận buồm xuôi gió. Hiếm khi đưa ra quyết định sai lầm.

Vậy mà lần này… tôi lại cảm thấy có một thứ gì đó gọi là hối hận.

Mọi suy nghĩ đều bị bản báo cáo kia làm rối tung.

Cô ấy… đã mang thai con của người khác.

Và lại còn kiên quyết bảo vệ đứa trẻ ấy.

Sự so sánh ấy, cảm giác chênh lệch ấy —

giống như có thứ mắc kẹt trong cổ họng, khiến tôi nghẹt thở.

Tôi chợt nhận ra —

hình như… tôi đã thật sự đánh mất cô ấy rồi.

Không phải là ba tháng trước, khi cô ấy rời bỏ tôi để bay đến một đất nước xa lạ.

Mà là sớm hơn nhiều — vào khoảnh khắc tôi lạnh lùng ra lệnh cô ấy phải bỏ đi đứa con của tôi.

Dưới danh nghĩa “muốn nói lời xin lỗi”, tôi hẹn gặp lại cô lần cuối.

Tôi cố ý chọn nhà hàng từng xảy ra tranh cãi, chọn bàn gần cửa sổ, như muốn kéo lại ký ức.

Bầu trời London xám xịt, nặng nề đến mức khiến người ta không thở nổi.

Cô ngồi xuống, dáng vẻ của một phụ nữ mang thai đã rất rõ rệt. Khí sắc rạng rỡ.

Tôi vươn tay định rót chút rượu trái cây, nhưng bị cô chặn lại.

“Là rượu nhẹ thôi mà.”

Tôi cố gắng giữ giọng nói tự nhiên, như thể đang giải thích… cũng như đang bào chữa cho mười năm vô tình của mình.

Nhưng cô chỉ nhàn nhạt đáp lại:

“Tôi không thích uống rượu.”

Tôi sững người.

Không phải vì câu trả lời ấy khiến tôi thất vọng, mà bởi… tôi chưa từng nghĩ đến việc hỏi cô có thích hay không.

Nhưng rồi tôi chợt nhớ —

cô đã ở bên tôi suốt những năm ấy…

bằng những ly rượu mà cô chưa từng được quyền từ chối.

Bằng những lựa chọn, mà chưa từng là của chính cô.

Dưới cơn tuyết lất phất, khi cô bước vào nhà vệ sinh, tôi lặng lẽ nhét chiếc nhẫn đắt giá tôi đã mua trong buổi đấu giá vào túi áo khoác của cô ấy.

Tôi nghĩ, đó là thứ tôi nợ cô.

Bữa tối hôm đó, tôi gần như chẳng cảm nhận được mùi vị gì.

Khi kết thúc, tôi nhất quyết muốn tiễn cô một đoạn.

Tuyết lại bắt đầu rơi, không lớn nhưng dày đặc, rơi ướt cả bờ vai.

Chúng tôi lặng lẽ bước đi trên con đường năm xưa tôi từng lén lút theo sau cô.

Nhưng lần này, tôi biết… đây là điểm kết của mười năm giữa chúng tôi.

Câu hỏi tôi đã kìm nén rất lâu trong lòng, tưởng chừng sẽ không bao giờ thốt ra, một câu vừa tầm thường vừa chí mạng — cuối cùng vẫn bật khỏi miệng tôi:

“Trần Yên, em từng yêu anh không?”

Ngay khi vừa hỏi xong, tôi lập tức hối hận.

Câu hỏi đó — không giống tôi chút nào.

Quá hèn mọn, quá thảm hại.

Nhưng tôi vẫn nhìn chằm chằm vào cô, tim như treo lơ lửng giữa không trung.

Cô không trả lời ngay. Khoảng lặng ngắn ngủi đó lại kéo dài như một thế kỷ.

Tôi tận mắt thấy cô lấy ra chiếc hộp nhung trong túi áo.

Không buồn liếc mắt, cô dứt khoát ném thẳng xuống tuyết, ngay trước mặt tôi.

Dứt khoát, lạnh lùng, không chút luyến tiếc.

Câu trả lời... đã rõ ràng đến mức không cần nói thành lời.

…

Trước kia, tôi không hiểu tại sao người ta lại lấy hình ảnh hoa hồng đỏ — một thứ tầm thường đến vậy — để ví von cho một người mình yêu mà chẳng thể có được.

Cho đến khi tôi đứng dưới phố, tuyết rơi trắng xóa, nhìn bó hồng đỏ bị một người đàn ông khác mua đi.

Mắt tôi đỏ hoe, các đốt tay siết chặt đến trắng bệch, rồi ném mạnh chiếc hộp nhẫn ra xa.

Tôi nghĩ...

Có lẽ cả đời này tôi sẽ không bao giờ có một đứa con nữa.

-Hết-