Con Dâu Không Còn Nhẫn Nhịn

Mẹ chồng phát lì xì cho từng đứa trẻ trong nhà, mỗi đứa đều được 9.900 tệ.

Đến lượt con trai tôi, bà ta rút tay về, mặt không đổi sắc:

“Mẹ nó kiếm được tiền, không thiếu. Để dành phần đó cho đứa khác.”

Ánh mắt đầy ẩn ý nhìn tôi, như thể đang tuyên bố: “Cô giàu quá rồi, con cô không cần nhận.”

Tôi không nổi nóng, ngược lại còn mỉm cười:

“Mẹ nói đúng lắm.”

Bà ta tưởng tôi cam chịu, liền đem chuyện đó đi khoe khắp với họ hàng, giọng đầy đắc thắng.

Còn tôi?

Khi mọi người đang rôm rả bàn nhau mang đồ gì đi du lịch Hải Nam, tôi âm thầm mở app, hủy vé máy bay, hoàn phòng khách sạn.

Sáng hôm sau, mẹ chồng đứng ngoài cửa gọi ầm lên thúc giục:

“Đi thôi, xe sắp tới rồi!”

Tôi ung dung kéo vali ra, mỉm cười đáp:

“Nhà con không thiếu tiền, nên tụi con đi chơi riêng. Không làm phiền mẹ nữa đâu ạ.”

Gió sớm mát lạnh, không khí còn vương chút tàn dư của đêm giao thừa.

Còn tôi – nhẹ lòng như chưa từng vướng bận.

Sau lưng, là tiếng ồn ào hoảng loạn của một gia đình cuối cùng cũng hiểu ra:

Đứa con dâu kiếm được tiền… không dễ bắt nạt.

1.

Sáng mồng Một Tết, không khí ngoài trời vẫn còn vương mùi pháo đêm giao thừa, lạnh và loãng như sương sớm chưa kịp tan.

Cả hành lang náo loạn như cái chợ, ồn ào đến mức không nghe rõ ai nói gì với ai.

Tiếng mẹ chồng – bà Trương Thục Lan – vang lên chói tai xuyên qua cánh cửa mỏng, vừa gấp gáp vừa bực dọc:

“Giờ này rồi còn lề mề cái gì? Lâm Vãn, Chu Hạo, hai đứa xong chưa đấy?”

“Máy bay không chờ người đâu nhé!”

Ngoài cửa, lấy mẹ chồng làm trung tâm, là một đám người vây quanh: anh cả Chu Cường cùng vợ con, hai chị họ bên nhà bác gái, cậu em họ bên chú – tổng cộng mười hai người, ai cũng như chực chờ mở cổng là lao ra.

Hành lý chất như núi, đủ sắc màu, chiếm kín cả lối đi.

Ai nấy mặt mày hớn hở, phấn khích chuẩn bị đi nghỉ mát miền nhiệt đới, ríu rít bàn tán từ kem chống nắng loại mấy SPF đến kiểu dáng đồ bơi cho từng người.

Tôi hít sâu một hơi, mở cửa.

Tiếng ồn lập tức tắt ngúm.

Mọi ánh mắt cùng lúc dồn về phía tôi, rồi nhìn xuống con trai tôi – bé Lạc Lạc – và hai chiếc vali kéo nhỏ gọn dưới chân chúng tôi.

“Lâm Vãn, nhà cô mang ít đồ thế?”

Mẹ chồng cau mày, mặt đầy nghi hoặc và không hài lòng.

“Đi những bảy ngày, thời tiết ở Hải Nam ẩm thấp như vậy, cô mang có từng đó quần áo liệu có đủ thay?”

Chị dâu – Lưu Lệ – chen vào, giọng nửa đùa nửa mỉa:

“Úi chà, em dâu chuẩn bị nhẹ nhàng thật đấy. Không như bọn chị, kéo cả nhà theo, hành lý chất như chuyển nhà luôn ấy.”

Chị ta còn vỗ vỗ chiếc vali to nhất của nhà mình, dán đầy sticker hoạt hình mới tinh – chắc mới sắm cho con trai.

Tôi chẳng buồn đáp lại chị ta, chỉ nhìn thẳng mẹ chồng, vẫn giữ nguyên nụ cười dịu dàng từ hôm qua.

“Mẹ yên tâm, đồ nhà con chuẩn bị đủ cả rồi ạ.”

“Đủ cái gì mà đủ?”

Mẹ chồng – bà Trương Thục Lan – bỗng nâng tông giọng, chỉ thẳng vào hai chiếc vali dưới chân tôi như thể chúng là tang vật phạm tội.

“Chỉ hai cái vali bé tẹo này, mẹ con cô định mặc gì?

Lúc đến nơi lại vung tiền mua đồ à? Có kiếm được bao nhiêu cũng không thể tiêu bậy bạ kiểu đó được!”

Chồng tôi – Chu Hạo – bước ra sau lưng, tay vẫn xách chiếc cặp tài liệu quen thuộc, cái kiểu không bỏ được việc ngay cả khi đi nghỉ.

Anh ta cố nặn ra một nụ cười gượng gạo, toan mở lời xoa dịu:

“Mẹ à, Tiểu Vãn tính toán cả rồi, bọn con—”

Nhưng tôi không để anh ta nói hết.

Tôi bước lên một bước, giọng không lớn, nhưng đủ để từng người trong hành lang nghe rõ:

“Nhà con không thiếu tiền, nên bọn con đi chơi riêng. Không dẫn mọi người theo nữa.”

Không khí như bị đóng băng.

Cả hành lang im phăng phắc, im đến mức có thể nghe thấy tiếng rơi của một chiếc kim.

Tất cả ánh mắt đều dừng lại ở tôi – sững sờ, chết lặng.

Anh cả Chu Cường đứng chết trân, miệng còn há ra, tay xách cái phao bơi to đùng chưa kịp buông.

Chị dâu Lưu Lệ thì nụ cười đang dở dang trên môi như bị đóng băng giữa chừng – cái kiểu cười châm chọc chưa kịp trọn.

Ba giây chết lặng trôi qua.

“A ——!!”

Một tiếng thét như xé toạc màng nhĩ bùng nổ giữa hành lang.

Người đầu tiên phản ứng là mẹ chồng tôi.

Gương mặt bà đang đỏ ửng vì phấn khích phút trước giờ đã chuyển sang tím tái, ngón tay run rẩy gần như chọc thẳng vào mặt tôi:

“Lâm Vãn! Cô vừa nói cái gì?!”

“Đồ đàn bà ích kỷ! Cô đang mưu tính chuyện gì hả?”

“Đầu năm đầu tháng cô giỡn mặt với cả nhà đấy à?!”

Tôi bình thản nhìn bà, thậm chí còn đủ bình tĩnh để quan sát đầu ngón tay đang run rẩy vì tức giận kia.

Anh cả Chu Cường cũng kịp hoàn hồn, ném cái phao bơi xuống đất cái “bịch”, bực bội xông lên phụ họa:

“Lâm Vãn, ý cô là sao? Không biết đùa à?”

“Mẹ tôi chỉ nói đùa với cô chút thôi, cô cũng phải làm ra vẻ vậy à?”

“Chỉ vì cái phong bao lì xì mà làm lớn chuyện vậy à? Cô nhỏ nhen vừa thôi!”

Chỉ trong chớp mắt, những người họ hàng vừa nãy còn vui vẻ thân thiện, giờ ai nấy như lột mặt nạ, thi nhau xông lên công kích.

Lời nói như đạn pháo, từng câu nện xuống đầu tôi.

Chu Hạo – chồng tôi – mặt cắt không còn giọt máu, như tờ giấy nhàu nát bị quăng lên giữa trận gió.

Anh ta đứng giữa tôi và mẹ chồng, nhìn qua lại, một bên là bà mẹ đang nổi trận lôi đình, một bên là tôi – lạnh nhạt, im lặng.

Trán anh ta lấm tấm mồ hôi, ướt rịn.

Cuối cùng, anh ta kéo tay tôi lại, giọng khẩn thiết, gần như van xin:

“Tiểu Vãn, đừng gây nữa. Năm mới rồi, xin em... xin em nói với mẹ một câu xin lỗi đi...”

Tay anh ta ấm. Nhưng cái ấm ấy chẳng hề khiến tôi thấy dễ chịu, ngược lại, lạnh đến tận tim.

Tôi không gạt tay ra, chỉ nghiêng mặt sang nhìn anh ta, ánh mắt lạnh như băng:

“Anh nghĩ em đang gây chuyện?”

Giọng tôi không lớn, nhưng đủ lạnh để khiến người khác buốt sống lưng.

Chu Hạo khựng lại, môi mấp máy nhưng không nói được gì.

Tôi rút điện thoại từ túi áo, mở khóa, lướt vào album ảnh.

Ánh sáng xanh từ màn hình hắt lên khuôn mặt tôi – vô cảm, lạnh nhạt.

Tôi giơ điện thoại về phía họ, từng bức ảnh hiển thị rõ ràng:

– Vé máy bay của hãng Hainan Airlines – 12 vé – đã hủy.

– Khách sạn năm sao tại Vịnh Á Long – 5 phòng hướng biển – đã hoàn tất thủ tục hủy.

– Mọi khoản phí sẽ được hoàn trả trong vòng 3–5 ngày làm việc.

– Đây là tin nhắn xác nhận từ hãng bay. Đây là email từ khách sạn. Nhìn cho kỹ đi.

Tôi ngước lên, ánh mắt sắc như dao:

“Tôi không đùa.”

Không khí đặc lại như bị ai bóp nghẹt.

Căng thẳng, ngột ngạt hơn cả lúc trước.

Giọng thét của mẹ chồng tắc lại trong cổ, chỉ còn hơi thở dồn dập, thô ráp.

Tất cả mọi ánh mắt dán chặt vào màn hình điện thoại, như thể tôi vừa cho họ xem tin... tận thế.

Lạc Lạc – con trai tôi – cảm nhận được không khí lạ thường, nhưng bé không khóc.

Chỉ im lặng, rồi vươn đôi tay bé xíu ôm chặt lấy chân tôi.

Ngẩng đầu lên, đôi mắt trong veo của con lướt qua tôi, nhìn thẳng về phía bà nội nó.

Không sợ hãi.

Chỉ có một sự bình tĩnh đáng kinh ngạc – một loại điềm nhiên, kiêu hãnh, và tỉnh táo… không hề giống đứa trẻ 5 tuổi.

2.

Mẹ chồng – bà Trương Thục Lan – trừng trừng nhìn vào màn hình điện thoại, gương mặt nhăn nheo run rẩy như thể vừa bị tát liên tiếp mấy cái.

Khi bà ta xác nhận rằng mấy chữ “ĐÃ HỦY” kia không phải ảo giác, cả người mềm nhũn, trượt dọc theo tường ngồi bệt xuống nền xi măng lạnh ngắt.

“Trời ơi, ông trời ơi!”

Bà ta đập mạnh vào đùi, từng tiếng “bốp bốp” vang lên nặng nề.

“Tôi không sống nổi nữa rồi! Sao tôi lại nuôi ra cái loại con dâu như vậy chứ?!”

“Tết nhất đến nơi rồi, nó định ép chết tôi đấy mà!”

Tiếng gào khóc vang vọng cả hành lang nhỏ hẹp, chấn động màng nhĩ, như thể ai đó bật loa phóng thanh trong không gian kín.

Vừa khóc, bà ta vừa nhìn tôi bằng ánh mắt như muốn xé nát người đối diện.

“Cô không coi tôi là mẹ! Cô không coi đây là nhà mình!”

“Tôi trông chờ bao năm mới có dịp cả nhà đi chơi một chuyến, cô nói hủy là hủy! Cái mặt già này của tôi biết giấu vào đâu hả?!”

Anh cả Chu Cường và chị dâu Lưu Lệ lập tức nhào tới, người thì đỡ tay bà, người thì vỗ lưng dỗ dành, nhưng miệng vẫn không quên tấn công tôi:

“Lâm Vãn, cô kiếm được tiền thì giỏi lắm hả?!”

Giọng Lưu Lệ the thé như mũi dùi đâm vào tai:

“Cô xem thường nhà chồng nghèo đúng không? Nghĩ bọn tôi bám váy cô hả?”

Chu Cường mặt đỏ bừng bừng, cổ nổi gân, gào lên:

“Cô còn là người không đấy? Mẹ tôi từng này tuổi rồi, cô cũng nỡ lòng làm bà tức đến thế à?”

Những người họ hàng khác cũng đồng loạt “lật mặt”, xì xào bàn tán, mắt thì lia về phía tôi như nhìn một kẻ phản bội:

“Đúng thật là quá đáng mà...”

“Cùng một nhà, có gì không thể nói tử tế với nhau chứ...”

“Lâm Vãn bình thường nhìn hiền hiền, ai ngờ lại độc như vậy.”

Những lời thì thầm chát chúa ấy như hàng trăm mũi kim li ti, đồng loạt xuyên thẳng vào tôi – người đang đứng giữa tâm bão.

Chu Hạo bị vây trong trận hỗn loạn này đến choáng váng cả đầu.

Anh ta vẫn níu chặt cánh tay tôi, mồ hôi trong lòng bàn tay thấm ướt vạt áo.

“Tiểu Vãn, anh xin em... Em nhún một chút đi mà.”

Giọng anh ta run rẩy, gần như sắp bật khóc.

“Chẳng phải là tiền thôi sao? Để anh thanh toán lại, anh đặt vé lại, được không? Em đừng chọc giận mẹ nữa...”

Tôi cuối cùng cũng hất tay anh ta ra.

Động tác không mạnh, nhưng Chu Hạo lại khựng người như vừa bị giật điện.

Lần đầu tiên, tôi nhìn người đàn ông đầu ấp tay gối bao năm bằng ánh mắt xa lạ, như thể đang đánh giá một người không còn liên quan.