Chồng Là Giáo Sư Chê Tôi Toàn Mùi Dầu Mỡ, Ly Hôn Rồi Thì Phát Điên Vì Hối Hận

“Chị ơi, tránh ra giùm với, người chị nồng mùi dầu mỡ quá, làm ảnh hưởng đến em bé trong bụng tôi rồi đấy.”

Khoa sản – bệnh viện thành phố. Tôi, tên là Đường Vi, một bà bầu bảy tháng bụng to vượt mặt, đang đứng trên hành lang thì bị một cô gái trẻ cao hơn tôi nửa cái đầu chặn đường.

Cô ta mặc váy trắng, cánh tay mảnh khảnh đang khoác lấy người đàn ông đứng bên cạnh — chồng tôi, Giang Xuyên.

Người chồng tôi đã sống chung ba năm, người đàn ông tôi từng một tay nuôi lớn từ quán nướng vỉa hè đến khi trở thành giáo sư trẻ nhất khoa Kiến trúc của Đại học Hải Thành.

Thanh cao, nho nhã, đầy tự hào.

Thế mà giờ đây, anh lại nhíu mày nhìn tôi bằng ánh mắt như thể đang trông thấy một vệt bùn vấy bẩn trên chiếc áo khoác cashmere cao cấp của mình.

“Đường Vi,” anh mở miệng, giọng nói lạnh tanh, “chúng ta ly hôn đi.”

“Tôi không chịu nổi cái mùi rẻ tiền từ người em mỗi ngày nữa. Toàn là mùi gia vị rẻ tiền, mùi dầu, mùi lửa than – ghê tởm.”

“Thế giới của em, với tôi mà nói, chỉ là một loại ô nhiễm tinh thần mà thôi.”

1.

“Chị ơi, tránh ra giùm đi, người chị nồng mùi dầu mỡ quá, làm ảnh hưởng đến em bé trong bụng tôi rồi này.”

Giọng nói bén nhọn lại còn nhõng nhẽo, như một chiếc kim thẳng tắp chọc vào màng nhĩ tôi, đau nhói.

Tôi gắng gượng chống tay vào eo, từ từ đứng dậy khỏi chiếc ghế dài ở hành lang khoa sản. Cái bụng bảy tháng đè xuống khiến mỗi bước chân đều như giẫm trên mây, mềm nhũn.

Trước mặt tôi là một cô gái da trắng như trứng gà vừa bóc vỏ, mặc chiếc váy liền thân đơn giản màu trắng ngà, cả người như thể vừa bước ra từ một bức tranh thủy mặc.

Cô ta tên là Lưu Nguyệt Nguyệt, sinh viên cưng của Giang Xuyên.

Cánh tay cô ta đang thân mật khoác lấy người đàn ông kia — cũng chính là chồng tôi, Giang Xuyên, người đã ba ngày không thèm về nhà.

Tôi nhìn họ, lại cúi xuống nhìn chính mình.

Mang thai khiến tôi tăng hơn năm chục ký, quần áo cũ chẳng cái nào còn vừa, chỉ đành mặc đại một chiếc áo thun rộng thùng thình và quần thể thao đơn giản, chân đi đôi dép vải đế bằng chống trượt.

Vì tiện cho việc buôn bán, tôi cắt tóc ngắn ngủn, bận đến mức chẳng có thời gian chải chuốt, mái tóc rối tung như ổ chim.

Suốt ngày vất vả ở quán nướng, da dẻ bị hun khói đến sạm màu, đầu ngón tay ám mùi gia vị, móng tay thì lúc nào cũng như có lớp bụi dầu mỡ không thể rửa trôi.

Tiếng “chị ơi” kia của Lưu Nguyệt Nguyệt — gọi không sai chút nào.

Nhưng cái bụng hơi nhô lên của cô ta, cùng với tờ phiếu khám thai trên tay trông y hệt của tôi, lại giống như hai cú bạt tai nảy lửa, quất thẳng vào mặt tôi không chút nương tay.

Người qua kẻ lại trong hành lang dừng bước, ánh mắt soi mói như đèn pha, lia tới lia lui giữa ba người chúng tôi — chỉ trỏ, xì xào.

“Ái chà, bà cả bắt gian tận mặt à?”

“Nhìn bà cả mà chán đời ghê, chẳng buồn chăm chút bản thân, trông không xứng đôi chút nào với chồng.”

“Mà nhỏ kia coi bộ còn con gái, ai dè bụng đã to vậy rồi…”

Mặt Giang Xuyên đen như than đá, hất tay Lưu Nguyệt Nguyệt ra không một chút lưu tình, như thể cô ta là thứ gì bẩn thỉu vừa dính lên người.

Ánh mắt anh ta nhìn tôi, cau chặt đến mức nếp nhăn giữa chân mày hiện thành hình chữ “Xuyên”. Cái ánh mắt đầy chán ghét, ngán ngẩm ấy — tôi chẳng lạ gì nữa rồi.

“Em tới đây làm gì? Ai cho em tới hả?”

Giọng anh ta đè thấp, lạnh băng như băng đá trong tủ đông, mang theo sự chất vấn cay nghiệt.

Tôi hé miệng, nhưng cổ họng khô khốc như bị cát nhét đầy, rát buốt.

“…Tôi… tôi đi khám thai.”

Tiếng nói của tôi nhỏ đến mức gần như bị nuốt chửng bởi tiếng ồn ào của hành lang bệnh viện.

“Khám thai?” – Giang Xuyên như vừa nghe được chuyện nực cười nhất thế gian. Anh ta đảo mắt nhìn tôi từ đầu tới chân, ánh nhìn sắc lẻm như dao mổ, lột trần tôi từng lớp một không chút thương tiếc.

“Đường Vi, em không thấy mình bây giờ trông thật nực cười à? Nhìn em chẳng khác nào một cái… thùng dầu di động, phì nộn, nhếch nhác.”

Tim tôi nặng trĩu.

Thùng dầu.

Thì ra trong mắt anh ta, tôi là như thế.

Lưu Nguyệt Nguyệt thấy giọng điệu của anh ta không tốt, liền rụt rè tiến lại, kéo nhẹ tay áo anh ta, giọng ngọt lịm như rót mật:

“Anh Xuyên, đừng nặng lời với chị ấy mà… Dù sao chị ấy cũng đang mang thai, vất vả lắm.”

Cô ta quay sang tôi, mặt mày vô tội như thiên sứ, cười dịu dàng pha chút áy náy:

“Chị ơi, em xin lỗi… em không cố ý đâu. Chỉ là… em với anh Xuyên thực sự yêu nhau, và… em bé trong bụng em… cũng là con của anh ấy. Bọn em định tìm lúc thích hợp để nói rõ với chị. Không ngờ lại chạm mặt ở đây…”

Yêu nhau thật lòng.

Muốn thẳng thắn.

Từng từ như kim châm chọc thẳng vào lồng ngực.

Tôi nhìn chằm chằm vào Giang Xuyên, cố tìm lấy một tia áy náy, một chút hoảng hốt, một nét chột dạ.

Không có gì cả.

Chỉ có ánh mắt lạnh băng, hờ hững và… ngầm thừa nhận tất cả.

Ngay khoảnh khắc ấy, tôi mới thật sự tỉnh ngộ.

Từ khi còn là cô nữ sinh thầm thương anh ấy, đến khi cùng nhau bước ra đời, tôi đã yêu – đã hy sinh – đã cố chấp suốt tám năm trời.

Từ khi anh ta còn là một sinh viên nghèo, mặc áo sơ mi bạc màu vì giặt đến sờn vai, cho đến khi trở thành giáo sư trẻ được người người săn đón… tôi luôn bên cạnh. Tôi nuôi anh học, nuôi anh lớn, tôi lấy cả cuộc đời mình làm điểm tựa để anh bước lên phía trước.

Tôi từng nghĩ, chỉ cần kiên nhẫn đủ lâu, tôi sẽ làm tan một tảng băng.

Nhưng không ngờ — tôi chỉ là chiếc áo rẻ tiền may sẵn, được khoác lên người anh ta trên đường tiến vào danh vọng.

“Giang Xuyên.”

Tôi nghe thấy giọng mình cất lên, bình tĩnh đến đáng sợ.

“Những gì cô ta nói… là thật à?”

Đôi môi mỏng của Giang Xuyên mím chặt thành một đường thẳng, ánh mắt lạnh lùng không còn chút kiên nhẫn nào sót lại.

Anh ta rút từ cặp tài liệu ra mấy tờ giấy, vung tay ném xuống trước mặt tôi.

Giấy rơi xuống sàn, nhẹ tênh. Nhưng năm chữ “ĐƠN LY HÔN” in rõ trên đầu tờ, lại nặng như đá tảng đập vào mắt tôi, đau đến bỏng rát.

“Đường Vi, chúng ta ly hôn đi.”

Giọng anh ta lạnh lẽo như băng đá, không hề có một chút cảm xúc.

“Anh thừa nhận, lúc trước vì bức bách mà anh chấp nhận sự giúp đỡ của em, cũng đồng ý kết hôn. Anh từng nghĩ mình có thể chịu đựng, nhưng anh sai rồi.”

“Anh không thể tiếp tục sống với một người vợ ngày nào cũng mang theo mùi rẻ tiền của bột ớt và gia vị nướng. Anh càng không chịu nổi việc đến các hội thảo học thuật, khi có người hỏi vợ anh làm gì… thì anh biết trả lời sao? Rằng vợ anh là người bán đồ nướng vỉa hè à?”

“Thế giới của em, với anh mà nói… là một dạng ô nhiễm tinh thần.”

Ô nhiễm tinh thần.

Bốn chữ ấy như lưỡi dao nhúng độc, đâm nát tám năm tuổi trẻ tôi đã dùng để yêu anh, bên anh, nuôi anh.

Tôi bật cười.

Nước mắt tuôn ra không kiểm soát nổi, nhưng miệng tôi vẫn cười. Một nụ cười méo mó, còn khó coi hơn cả khóc.

Âm thanh xì xào quanh tôi ngày một rõ ràng hơn.

Tôi cảm nhận được ánh mắt của bao người — đồng cảm có, chê cười có, thương hại cũng có.

Tất cả đều đang nhìn tôi như xem một trò hề.

Tôi cúi xuống. Cái bụng bầu to tướng khiến mỗi động tác đều trở nên nặng nhọc, chật vật.

Tôi nhặt tờ đơn ly hôn lên.

“Được.”

Tôi ngẩng đầu, nhìn thẳng vào đôi mắt đang đầy kinh ngạc của Giang Xuyên, từng chữ, từng chữ, tôi nói rõ ràng:

“Tôi – ký.”

2.

Tôi gặp Giang Xuyên lần đầu không phải trong khuôn viên trường đại học, mà là trước quán nướng nhà tôi.

Khi đó tôi mới hai mươi tuổi, còn chưa vì làm việc vất vả quanh năm suốt tháng mà phát tướng. Tôi vẫn là “hot girl quán nướng” nổi tiếng cả khu — tóc buộc cao, mặc áo thun và quần jeans đơn giản, chạy qua chạy lại trong làn khói lửa mà mồ hôi ướt đẫm lưng áo, nhưng vẫn khiến bao thanh niên trẻ tìm cớ ăn đồ nướng chỉ để được ngắm tôi.

Giang Xuyên cũng là một trong số đó — nhưng anh ta lại khác biệt.

Người khác nhìn tôi, ánh mắt lộ rõ sự trêu ghẹo, mê mẩn.

Còn anh ta nhìn tôi, trong mắt lại có nỗi u uất nặng nề… và cả mặc cảm.

Anh ta luôn đi một mình, chỉ gọi mỗi món rẻ nhất là bánh mì nướng và một chai bia. Chọn ngồi ở góc khuất nhất, ngồi cả buổi tối không đứng dậy.

Áo sơ mi anh ta mặc đã bạc màu vì giặt nhiều, bên cạnh luôn đặt một quyển sách chuyên ngành dày cộm.

Tôi biết anh ta.

Sinh viên khoa Kiến trúc của Đại học Hải Thành, nổi tiếng nghèo khó, cũng nổi tiếng tài năng.

Thời ấy, tôi sống trong giấc mộng màu hồng của tuổi trẻ — ngỡ rằng một chàng trai tài hoa, lạnh lùng như vậy chính là định mệnh của đời mình.

Tôi bắt đầu chủ động quan tâm anh ta.

Những xiên thịt cừu nướng ngon nhất, những con hàu tươi nhất — tôi đều lặng lẽ mang đến để lên bàn anh ta.

Anh ta mỗi lần đều đỏ bừng cả mặt, vội vàng xua tay: “Không cần đâu… đừng đưa nữa.”

“Coi như… coi như tôi mời anh đọc sách giùm tôi.”

Tôi lúng túng tìm cớ, trong lòng thì tim đập thình thịch như con thỏ nhỏ.

Qua lại dăm lần, chúng tôi quen nhau.

Tôi biết anh ta mồ côi từ nhỏ, sống nhờ học bổng ít ỏi và tiền làm gia sư, cuộc sống chật vật thiếu thốn.

Tôi biết anh ta có hoài bão lớn — muốn du học, muốn trở thành kiến trúc sư hàng đầu.

Và tôi đã… hoàn toàn rơi vào lưới tình.

Tôi đem hết những đồng tiền dành dụm bao năm — từ từng xiên thịt, từng ca làm sớm khuya, gom góp không dễ dàng — tất cả mang ra cho anh ta.

“Giang Xuyên, anh cứ đi học đi. Tiền… để em lo.”

Anh ấy nhìn chằm chằm vào chiếc thẻ ngân hàng tôi đưa, im lặng rất lâu, rất lâu.

Tối hôm đó, anh ấy không từ chối.

Chỉ ôm lấy tôi thật chặt, thì thầm bên tai tôi lặp đi lặp lại:

“Vi Vi, đợi anh. Anh nhất định sẽ không phụ em.”