Chồng Đưa Hết Lương Cho Mẹ, Vậy Thì Khỏi Sống Chung Nữa

6.

Sáu giờ sáng hôm sau, tôi mở cửa.

Trần Hạo cuộn người ngủ gục ở góc hành lang, vali nghiêng một bên.

Anh ta trông già đi hẳn mười tuổi, râu ria xồm xoàm, bộ vest nhăn nhúm như bị vò nát.

Tôi bước qua chân anh ta, bấm thang máy.

“Tiểu Tĩnh…”

Anh ta tỉnh dậy, giọng khàn khàn,

“Em đi đâu vậy?”

“Đi làm.”

Tôi không ngoái đầu lại.

Anh ta loạng choạng đứng dậy:

“Chúng ta còn chưa nói xong mà…”

Thang máy mở cửa, tôi bước vào, bấm nút “đóng” thật nhanh.

“Đợi tôi tan làm rồi nói.”

Trước khi cửa kịp khép lại, tôi thoáng thấy gương mặt tuyệt vọng của anh ta.

Cả ngày hôm đó, tôi vùi đầu vào công việc.

Dự án mới đòi hỏi sự tập trung tuyệt đối — và đó cũng là thứ tôi cần nhất lúc này.

Trong giờ nghỉ trưa, tôi nhận được tin nhắn từ mẹ chồng:

“Hạo Hạo vừa về tới nhà đã cãi nhau với cậu nó, giờ cô hài lòng chưa?”

Tôi không trả lời.

Năm phút sau, thêm một tin nữa:

“Tất cả là do cô xúi giục! Cô đã phá nát một gia đình đang yên ổn!”

Tôi bấm chặn số.

Ba giờ chiều, điện thoại bàn của công ty đổ chuông.

Lễ tân báo có người tên Trần Hạo gọi đến.

“Tôi tìm được cậu rồi,”

Giọng anh ta gấp gáp,

“Nhưng ông ta không chịu trả tiền…”

“Rồi sao?”

“Cho nên… em có thể…”

“Không.”

Bên kia điện thoại im lặng rất lâu.

“Em nhẫn tâm vậy sao? Nhìn cái nhà này sụp đổ mà không làm gì?”

Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình máy tính —

Bản kế hoạch dự án mới vừa được hoàn thiện sau nhiều đêm thức trắng cùng đội ngũ ở Hải Thành.

“Cái nhà đó sụp từ lâu rồi, Trần Hạo.

Ngay từ lúc anh lần đầu để mẹ anh chen vào chuyện tiền bạc của vợ chồng mình… nó đã chỉ còn là cái vỏ trống.”

“Cạch.”

Anh ta cúp máy.

Tan làm, tôi bước ra khỏi công ty thì thấy Trần Hạo lại đứng đợi dưới tầng.

Trông anh ta còn thảm hại hơn buổi sáng:

Khoé miệng bầm tím, cổ áo bị xé rách.

“Anh đánh nhau với cậu à?”

Tôi hỏi.

Anh ta lau mặt:

“Ông ta không chịu trả tiền… còn chửi em…”

“Ông ta mắng tôi cái gì?”

Tôi hỏi.

“Gọi em là... tai hoạ.”

Anh ta né tránh ánh mắt tôi.

Tôi bật cười khẽ.

Cái ông cậu mà tôi chỉ gặp vài lần đó, lại gán cho tôi một tội danh cổ xưa đầy trịch thượng.

“Rồi sao nữa?”

“Mẹ đứng về phía ổng…”

Giọng Trần Hạo nhỏ dần,

“Bà bảo tôi bất hiếu, vì vợ mà bỏ cả mẹ.”

Chuẩn kiểu mẹ chồng điển hình —

Trong mắt bà ta, con trai phải vĩnh viễn đứng về phía mẹ,

kể cả khi mẹ sai rành rành.

“Vậy anh tính sao?”

Tôi hỏi.

Bất ngờ, anh ta túm lấy tay tôi:

“Tiểu Tĩnh, mình làm lại từ đầu được không?

Chỉ hai đứa mình và Tinh Tinh thôi, không cần mẹ nữa…”

Tôi rút tay ra, động tác rất nhẹ nhưng dứt khoát:

“Muộn rồi.”

“Chưa muộn đâu!”

Anh ta vội vã, gần như van xin:

“Ngày mai anh sẽ lấy lại thẻ lương. Từ giờ, tiền bạc để em toàn quyền quản!”

“Trần Hạo.”

Tôi cắt lời,

“Vấn đề chưa bao giờ là ai giữ tiền.”

Anh ta khựng lại.

“Vấn đề là — trong lòng anh, mẹ anh luôn đứng số một.

Cho đến tận bây giờ, anh cũng chẳng thật sự biết mình sai ở đâu.

Anh chỉ cố níu kéo… vì anh không còn đường lui.”

Trời dần tối, đèn đường lần lượt bật sáng.

Chúng tôi đứng giữa phố xá nhộn nhịp, như hai kẻ xa lạ.

“Vậy em muốn anh làm gì?”

Anh ta gần như gào lên.

“Muốn anh quỳ xuống van xin em sao?”

Tôi lắc đầu:

“Về đi, Trần Hạo.”

“Về đâu?”

Anh ta bật cười chua chát:

“Nhà sắp bị phát mãi, mẹ với cậu thì cạch mặt nhau, vợ con cũng chẳng còn…”

Anh ta ngồi thụp xuống vỉa hè, ôm đầu.

Người đi đường tò mò ngoái lại nhìn.

Tôi đứng đó, lần đầu tiên nhìn anh ta từ trên xuống —

người đàn ông mà tôi từng yêu, giờ đây co ro giữa phố lạ, trắng tay không còn gì.

Nhưng trong lòng tôi… không gợn lên chút cảm xúc nào.

“Em đã đặt khách sạn cho anh tối nay.”

Tôi nói.

“Lần cuối.”

Anh ta ngẩng đầu, ánh mắt vụt sáng như vớ được cọng rơm cuối cùng.

“Rồi sau đó thì sao?”

Tôi quay người, bước về phía trạm tàu điện:

“Sau đó... tự anh lo.”

Đi được vài bước, tôi dừng lại, ngoái đầu:

“À mà này, tôi đã thuê luật sư.

Giấy ly hôn sẽ gửi đến sớm thôi.”

Ánh đèn đường rọi lên gương mặt anh ta —

cái biểu cảm đó, có lẽ tôi sẽ nhớ rất lâu…

…Nhưng tôi biết rõ:

Tôi sẽ không mềm lòng.

Dù chỉ một lần.

7.

Tôi đã gửi đơn ly hôn qua đường bưu điện.

Cố ý chọn đúng ngày sinh nhật của Trần Hạo.

Không phải vì muốn nguyền rủa anh ta.

Chỉ đơn giản… đó là ngày tôi nhớ rõ nhất —

Suốt năm năm qua, mỗi sinh nhật của anh ta đều do tôi tự tay chuẩn bị.

Và lần nào, mẹ chồng cũng gọi đến “đúng lúc”, trách móc chúng tôi tiêu xài hoang phí.

Mùa đông ở Hải Thành đến muộn hơn quê nhà.

Đầu tháng Mười Hai, ngoài phố vẫn có người mặc áo thun ngắn tay.

Tôi đứng trước cửa kính lớn ở văn phòng luật sư, nhìn dòng xe tấp nập bên dưới, tưởng tượng khung cảnh khi bức thư kia được chuyển tới.

Điện thoại đổ chuông.

Như dự đoán.

“Trương Tĩnh! Em nghĩ gì vậy hả?!”

Giọng Trần Hạo gào vào tai tôi, đến mức màng nhĩ cũng thấy ong ong.

“Ly hôn? Còn muốn giành quyền nuôi Tinh Tinh?!”

“Trong thư có ghi rất rõ rồi.”

Tôi điềm tĩnh đáp.

“Không đời nào! Tôi sẽ không ký!”

Anh ta gầm lên.

“Vậy thì gặp nhau ở tòa.”

Tôi dứt khoát.

Đầu dây bên kia vang lên tiếng thở dồn dập — như thể đang gồng mình đè nén cơn giận đang sục sôi.

“Chỉ vì tiền thôi sao? Vì tiền mà em cướp luôn cả con gái?!”

“Không.”

Tôi chỉnh lại lời anh ta,

“Chính vì không có tiền, nên anh không nuôi nổi chính mình, càng không thể nuôi con.”

Anh ta cứng họng.

Qua điện thoại, tôi nghe được giọng the thé quen thuộc của mẹ chồng:

“Nó dám à! Cho nó kiện đi! Xem toà có dám giao con cho nó không!”

Buồn cười thật.

Đến nước này, bà ta vẫn tưởng mình còn nắm quyền kiểm soát.

“Trần Hạo,”

Tôi kéo anh ta trở về thực tại,

“Anh có từng kiểm tra các khoản nợ đứng tên mình chưa?”

“...Nợ gì?”

Giọng anh ta đầy hoang mang.

Biết ngay.

“Căn nhà đó, ngoài khoản vay ngân hàng, còn có ba lần thế chấp.

Tháng 3, tháng 7 năm ngoái, và tháng 1 năm nay.”

Phía bên kia điện thoại đột ngột im lặng như tờ.

“…Không thể nào…”

Anh ta rít ra được một câu,

“Mẹ nói… chỉ là mấy khoản đầu tư nhỏ…”

“Đầu tư nhỏ nào cần đem sổ đỏ đi cầm?”

Tôi bật cười,

“Đi mà kiểm tra đi.

Trong lúc anh mải làm con ngoan,

mẹ anh đã lấy chính căn nhà của tụi mình, thế chấp vay hơn hai triệu, đưa cho cậu anh ‘làm ăn’ rồi đấy.”

“Tạch.”

Điện thoại bị cúp thẳng.

Tôi cất máy, quay sang gật đầu với luật sư.

“Chắc mấy hôm tới, anh ta sẽ yên lặng một thời gian.”

Ba ngày sau, Trần Hạo lại xuất hiện trước cửa căn hộ của tôi ở Hải Thành.

Lần này, anh ta không bấm chuông.

Chỉ ngồi thu mình ở một góc hành lang, trông như kẻ vô gia cư không chốn về.

Tôi đi làm về, vừa rẽ qua hành lang thì thấy anh ta ngẩng đầu lên.

Đôi mắt đầy những tia máu.

“Em nói đúng,”

Giọng anh ta khản đặc.

“Nhà đã bị thế chấp ba lần.”

Tôi lấy chìa khoá ra mở cửa:

“Vào nói chuyện đi.”

Anh ta lảo đảo bước vào, rồi ngồi sụp xuống ghế sofa.

“Mẹ thừa nhận rồi,”

Anh ta ôm mặt,

“Cậu làm ăn lỗ, cần xoay vốn… Mẹ tưởng có thể trả lại sớm...”

“Tưởng lần nào chả vậy.”

Tôi rót cho anh ta một ly nước, đặt lên bàn.

Anh ta nhìn chằm chằm vào ly nước rồi bỗng bật cười —

Tiếng cười méo mó đến đau lòng.

“Anh ngu lắm đúng không?”

Giọng run run.

“Năm năm… như một thằng hề…”

Tôi không đáp.

“Hôm qua ngân hàng tới,”

Anh ta tiếp tục.

“Nếu không trả được nợ… tháng sau sẽ phát mại nhà.”

“Rồi sao?”

Lần này anh ta ngẩng lên.

Trong mắt có một thứ gì đó rất lạ —

Quyết liệt, trần trụi, như một cú đứt gãy từ trong cốt lõi.

“Anh sẽ kiện họ.”

Tôi nhướng mày:

“Kiện ai?”

“Mẹ anh và cậu.”

Từng chữ được nhấn mạnh.

“Tội… lừa đảo.”

Tôi thực sự bất ngờ.

Lớp vỏ bọc “con trai hiếu thảo” cuối cùng cũng rách nát.

Còn lại là một sự thật lạnh lẽo, máu me và tỉnh mộng.

“Anh chắc chứ?”

“Họ hủy hoại đời anh!”

Anh ta bật dậy, ly nước bị hất đổ lên sàn.

“Nhà của anh! Tiền của anh! Gia đình của anh! Tất cả đều mất sạch!”

Nước loang ra trên sàn gỗ —

Lặng lẽ, u tối, như một dòng sông tuyệt vọng không lối thoát.

Tôi nhìn người đàn ông đang dần sụp đổ trước mắt mình.

Chợt nhớ lại ánh mắt nghiêm túc của anh ta năm xưa, trong lễ cưới, khi đọc lời thề nguyện.

“Trần Hạo,”

Tôi khẽ nói,

“Chính anh đã để họ hủy hoại cuộc đời mình.”

Anh ta sững người.

Rồi từ từ ngồi sụp xuống sàn nhà —

và bắt đầu khóc.

Tiếng khóc của một người đàn ông trưởng thành luôn nặng nề và kìm nén.

Như thể bị ép ra từ nơi sâu nhất trong lồng ngực.

Tôi không an ủi anh ta.

Chỉ lặng lẽ đi lấy cây lau nhà, từ tốn lau sạch vệt nước còn loang trên sàn.

Đợi đến khi anh ta khóc đủ, tôi mới cất lời:

“Anh đọc đơn ly hôn chưa?”

Anh ta gật đầu, đôi mắt sưng đỏ.

“Tinh Tinh sẽ sống với tôi.

Anh trả trợ cấp nuôi con hàng tháng.

Có vấn đề gì không?”

Anh ta cười khổ, giọng khàn đặc:

“Giờ đến bản thân anh còn nuôi không nổi...”

“Tức là anh đồng ý?”

Anh ta im lặng rất lâu.

Lâu đến mức tôi tưởng anh sẽ không trả lời nữa.

“Tiểu Tĩnh…”

Cuối cùng anh ta mở miệng,

“Giữa chúng ta… thật sự không còn cơ hội nào sao?”

Cây lau nhà xoay trong xô nước, phát ra tiếng rào rào đều đều.

“Từ lần đầu tiên anh để mẹ anh lấy tiền của tôi…”

Tôi đáp,

“Là đã không còn gì rồi.”

Anh ta nhắm mắt, hít sâu một hơi.

“…Được. Anh sẽ ký.”

Ngoài cửa sổ, mặt trời cũng vừa buông xuống.

Vệt nắng cuối cùng rút khỏi căn phòng, để lại một khoảng tối an yên.

Tôi biết —

chương này, cuối cùng cũng lật sang trang mới.