Chào Mừng Cô Trở Lại

7.

Ngày thứ 20 kể từ khi bị đình chỉ, tôi nhận được cuộc gọi từ tổ trưởng Lý.

Anh ấy bảo tôi sáng hôm sau 10 giờ, đến Sở Giáo dục một chuyến.

Giọng anh rất bình thản, không thể đoán được chút cảm xúc nào.

Nhưng tim tôi lại đập loạn lên từng nhịp, không kiểm soát nổi.

Sáng hôm sau, tôi chọn mặc một chiếc sơ mi màu trắng kem cùng quần tây đen,

trang điểm nhẹ, thoa một chút son màu nude.

Tôi đứng trước gương, tỉ mỉ chải lại tóc.

Dù kết quả có ra sao, tôi cũng phải xuất hiện bằng trạng thái chỉn chu và đường hoàng nhất –

bởi đây là “phiên tòa” của tôi, là phút phán xét dành cho chính nghĩa mà tôi tin vào.

Trong phòng làm việc của tổ kỷ luật, vẫn là tổ trưởng Lý và nữ điều tra viên lần trước.

Ánh mắt anh đã dịu hơn nhiều so với lần đầu gặp mặt.

Anh ra hiệu cho tôi ngồi xuống, rồi rút ra một tập hồ sơ được đóng dấu đỏ.

“Cô Giang Mộ, sau 20 ngày điều tra nghiêm túc và độc lập,

hôm nay, thay mặt tổ chức, tôi xin thông báo kết quả chính thức.”

Tôi lập tức ngồi thẳng lưng, hai tay siết chặt đặt lên đầu gối.

Đầu ngón tay lạnh toát.

“Qua xác minh, cô Giang Mộ hiện sở hữu một chiếc Audi A4L.

Toàn bộ khoản tiền mua xe đều có nguồn gốc hợp pháp — bao gồm:

sao kê ngân hàng, lợi nhuận đầu tư tài chính, tiền thưởng cá nhân.”

“Không hề có chuyện sử dụng quỹ lớp hay nhận hối lộ từ phụ huynh như nội dung các thư tố cáo đã nêu.”

Nước mắt chực trào ra nơi khóe mắt tôi.

Tổ trưởng Lý dừng một nhịp, rồi đọc tiếp:

“Qua xác minh, cô Giang Mộ nhiều lần từ chối quà cáp, tiền mừng từ phụ huynh,

đồng thời có đủ bằng chứng hoàn trả rõ ràng qua tài khoản WeChat, Alipay.”

“Không tồn tại bất kỳ hành vi nhận hối lộ nào.”

“Qua xác minh, cô Giang Mộ có thành tích giảng dạy xuất sắc,

nhiều lần đạt danh hiệu cấp tỉnh và thành phố,

được học sinh yêu mến,

đạo đức nghề nghiệp tốt,

đủ tiêu chuẩn của một nhà giáo nhân dân ưu tú.”

Từng câu “qua xác minh…”, từng chữ “không tồn tại…” – như từng đòn giáng thẳng vào lớp bùn nhơ mà ai đó đã cố tình ném lên danh dự của tôi.

Nước mắt tôi đã dâng đầy trong mắt – nhưng tôi cố không để nó rơi ra.

Tôi không được khóc – ít nhất là lúc này.

Tổ trưởng Lý đặt hồ sơ xuống, giọng đột nhiên đổi hướng:

“Cô Giang, trong quá trình điều tra, chúng tôi cũng phát hiện một vài vấn đề khác.”

“Chúng tôi đã tiến hành truy vết kỹ thuật toàn bộ 17 lá thư tố cáo nặc danh.”

Anh lấy ra một bản báo cáo khác, ánh mắt trở nên sắc lạnh.

“Chúng tôi phát hiện, trong số 17 lá thư tố cáo, có ba bức được gửi từ những thiết bị khác nhau, vào những thời điểm khác nhau.”

“Nhưng địa chỉ IP lại hoàn toàn trùng khớp.”

“Ba IP đó lần lượt là: máy tính để bàn tại nhà riêng của bà Hạ Mỹ Cầm,

máy tính xách tay cá nhân của bà ấy,

và điện thoại di động đăng ký chính chủ của bà ấy.”

Tim tôi như bị ai bóp mạnh một cái.

“Ngoài ra, còn năm lá thư có nội dung giống nhau gần như tuyệt đối,

một số câu còn sao chép y nguyên không sai một dấu chấm,

cho thấy rõ dấu hiệu bị **kích động, sao chép, rồi gửi đi theo chỉ đạo.”

Tổ trưởng Lý ngẩng lên nhìn tôi — ánh mắt thẳng thắn, nghiêm nghị nhưng đầy thông cảm:

“Theo quy định hiện hành, hành vi vu khống, bôi nhọ người khác với ác ý như vậy —

cô hoàn toàn có quyền khởi kiện theo pháp luật để bảo vệ danh dự của mình.”

Tôi im lặng thật lâu.

Cuối cùng, tôi chỉ khẽ lắc đầu.

“Tổ trưởng Lý, tôi chỉ muốn biết một điều thôi.”

Giọng tôi khàn đi:

“Tôi… còn được quay lại giảng dạy không?”

Tổ trưởng Lý đứng dậy, lần đầu tiên kể từ ngày điều tra bắt đầu, nở một nụ cười đầy kính trọng:

“Cô Giang, trường học và sáu mươi đứa trẻ ấy… đang đợi cô đấy.”

“Cô có thể quay lại bất cứ lúc nào.”

Tôi bước ra khỏi trụ sở Sở Giáo dục.

Ánh nắng bên ngoài chói chang, rực rỡ đến lóa mắt.

Tôi giơ tay lên, che trước trán — vừa để chắn nắng,

vừa để che đi những giọt nước mắt không còn kìm nổi, đang lăn dài trên má.

Ánh sáng xuyên qua kẽ ngón tay, rọi lên khuôn mặt tôi —

vỡ ra thành những mảng sáng tối lấp lánh như một lời chào dịu dàng của số phận.

Tôi ngẩng đầu, nhìn bầu trời xanh ngắt.

Rồi — lần đầu tiên sau hơn hai mươi ngày, tôi mỉm cười thật sự, nụ cười xuất phát từ tận sâu trong tim.

8.

Chiều hôm đó, tài khoản chính thức của trường học cùng toàn bộ nhóm phụ huynh các lớp đồng loạt đăng tải một thông báo chính thức với lời lẽ cực kỳ nghiêm túc:

“Thông báo kết luận điều tra và quyết định phục chức đối với giáo viên Giang Mộ.”

Trong thông báo, kết luận điều tra từ Ủy ban Kỷ luật Sở Giáo dục được đính kèm đầy đủ –

từng dòng, từng mục đều chứng minh rõ ràng rằng tôi hoàn toàn vô tội.

Phần cuối cùng là quyết định của nhà trường:

“Sau khi họp hội đồng nhà trường, xét thấy cô Giang Mộ là giáo viên có phẩm chất đạo đức tốt, năng lực chuyên môn vững vàng,

kể từ hôm nay, chính thức phục chức toàn bộ vai trò: giáo viên Ngữ văn và giáo viên chủ nhiệm lớp 12 ban thí điểm.”

Group phụ huynh – rơi vào trạng thái im lặng chết lặng.

Ba phút trôi qua, không ai nói gì.

Cuối cùng, có một người rón rén nhắn một dòng:

“Vậy… còn chuyện tố cáo trước đó thì…?”

Lúc này, hiệu trưởng đích thân lên tiếng.

Một đoạn văn dài, viết rất kỹ.

Tóm gọn lại có hai ý:

1.            Tố cáo là sai sự thật, có dấu hiệu vu khống.

2.            Mong phụ huynh tin tưởng vào giáo viên, vào nhà trường, không lan truyền tin đồn thất thiệt,

cùng nhau bảo vệ tâm lý học sinh trong kỳ thi quan trọng sắp tới.

Hạ Mỹ Cầm và Tiền Phúc Lai, hai cái tên từng oang oang nhất nhóm —

bỗng dưng “biến mất” hoàn toàn, không một lời nào.

Nhưng phần còn lại của nhóm — gió đổi chiều nhanh đến mức chóng mặt:

“Tôi đã nói rồi mà! Làm sao cô Giang lại là người như vậy được!”

“Trời ơi, mừng quá! Cuối cùng cũng trả lại công bằng cho cô Giang rồi!”

“Tôi biết mà, cô ấy chắc chắn bị oan!”

Những gương mặt giả tạo ấy, sau màn hình, chuyển đổi thái độ nhẹ như không.

Từ chối trách nhiệm, đổi giọng còn nhanh hơn lật trang giáo án.

Cuối cùng, một vài phụ huynh không nhịn được nữa, bắt đầu tag tôi trong nhóm:

“@Cô Giang Mộ, cô định bao giờ quay lại lớp dạy cho bọn trẻ vậy ạ?”

“Đúng đấy cô ơi, nhà tôi cứ nhắc đến cô là lại khóc mấy hôm nay…”

“Cô về đi cô! Cả lớp rối loạn hết rồi, điểm số cũng tụt thê thảm…”

Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình điện thoại sáng rực,

những tin nhắn cuộn lên từng dòng, từng dòng…

Trên mặt tôi – không một biểu cảm.

Không giận, không vui.

Chỉ là – một sự yên lặng hoàn toàn.

Tôi cầm ly nước lên, chậm rãi uống một ngụm nước ấm.

Cố Ngôn gọi tới, giọng ngập tràn phấn khích:

“Thấy chưa! Thấy chưa! Cái đám gió chiều nào theo chiều nấy ấy! Giờ thì biết hối hận rồi chứ gì!”

“Thế bao giờ cậu quay lại? Mai luôn đi! Quay về như một cú phản đòn chí mạng!

Để xem cái mặt bọn họ còn để vào đâu được!”

Tôi ngả người ra sofa, mắt nhìn qua khung cửa sổ, nơi bầu trời cuối ngày đang ngả sắc đỏ rực rỡ.

Rồi nhẹ nhàng đáp:

“Không vội.”

“Để họ… đợi thêm một chút nữa.”

Màn hình điện thoại sáng lên lần nữa.

Hứa Tri Ngư nhắn tin:

“Cô ơi cô ơi! Cô thật sự sắp quay lại rồi ạ?! 😭😭😭😆😆😆🥹🥹🥹”

Một tràng icon vừa khóc vừa cười — tôi gần như hình dung được gương mặt rạng rỡ bên kia màn hình.

Tôi bật cười, nhắn lại một câu:

“Để cô… xem xét đã.”

Rồi tôi chuyển điện thoại về chế độ im lặng, đặt sang một bên.

Để những lời tag tên, những câu hỏi dồn dập,

cứ thế lên men, tự sôi sục trong cái thế giới điện tử bé nhỏ đó.

Vì vở kịch này… mới chỉ vừa đến hồi cao trào.

Và tôi – mới chính là đạo diễn.

9.

Còn 70 ngày nữa là đến kỳ thi đại học.

Kết quả kỳ thi tháng thứ hai… còn thê thảm hơn cả lần trước.

Lớp thí điểm, từ hạng 5 toàn khối, rơi xuống vị trí thứ 8.

Đây là tín hiệu cực kỳ nguy hiểm.

Nó có nghĩa là — phần lớn học sinh trong lớp đã rơi khỏi mức điểm chuẩn vào các trường đại học trọng điểm.

Phụ huynh bắt đầu không ngồi yên được nữa.

Group chat lớp tôi, tin nhắn @Cô Giang Mộ xuất hiện suốt từ sáng tới tối, không dừng một phút.

Nài nỉ, xin lỗi, thăm dò, đủ mọi cung bậc — ai cũng cố tìm cách mở lời.

Tiền Phúc Lai, người từng hùng hổ tuyên bố “cô giáo chạy Audi chắc chắn không ra gì”,

là người đầu tiên chuyển khoản lì xì 200 tệ vào nhóm.

Kèm theo là một đoạn… chẳng khác gì "sám hối":

“Cô Giang, trước đây tôi ngu dốt, mù mắt, tin vào lời gièm pha của kẻ xấu, tôi là đồ khốn!

Nhưng xin cô, vì tương lai con tôi, làm ơn quay lại dạy giúp nó với!”

Lì xì của ông ta như phát súng lệnh.

Ngay sau đó — một loạt phong bì đỏ nối đuôi nhau được gửi vào nhóm.

Lời xin lỗi thì… na ná nhau: kẻ trách mình hồ đồ, người tự nhận sai, người thì khóc lóc van nài.

Tôi lặng lẽ nhìn màn hình điện thoại —

những phong bì lì xì cứ nhấp nháy không ngừng.

Tôi không mở một cái nào.

Sau 24 tiếng,

toàn bộ những phong bì đó — tự động hết hạn và âm thầm bị trả lại.

Sự im lặng của tôi,

so với bất kỳ lời từ chối gay gắt nào, còn khiến họ hoảng loạn hơn gấp nhiều lần.

Cuối cùng, hiệu trưởng đích thân gọi cho tôi.

Giọng ông ấy nghe ra mệt mỏi, xen lẫn chút lấy lòng:

“Cô Giang à, dạo này nghỉ ngơi sao rồi? Hồi phục tốt chứ?”

Tôi điềm đạm đáp:

“Nhờ thầy quan tâm, cũng ổn.”

Ông ta ngập ngừng:

“Ờm… chuyện là thế này…

Thông báo phục chức trường đã gửi, kết luận điều tra cũng rõ ràng rồi mà…

Các em học sinh… thật sự không thể thiếu cô, giờ cũng đến lúc rồi…

Cô nghĩ sao… có thể quay lại được chưa?”

Tôi cầm điện thoại, bước đến bên cửa sổ.

Dưới sân, những đứa trẻ đang nô đùa rộn ràng dưới nắng chiều.

Tôi khẽ nói, giọng bình thản — nhưng từng chữ lại rắn chắc như thép:

“Hiệu trưởng… chuyện này, tôi vẫn nhớ rất rõ.”

“Lúc trước thầy gọi tôi lên văn phòng,

lời thầy nói là: ‘Giải quyết cho êm, giữ đại cục’ — tôi vẫn nhớ rất rõ.”

Đầu dây bên kia, giọng hiệu trưởng thoáng khựng lại, lộ ra chút lúng túng:

“Ờ… cái đó… Tiểu Giang à, lúc đó tình hình nhạy cảm…

Thầy cũng là vì muốn bảo vệ em, giữ gìn danh tiếng chung của nhà trường…

Em hiểu cho thầy, hiểu cho cái khó của trường lúc ấy…”

Tôi bật cười khẽ — tiếng cười nhẹ như không, nhưng lại như mũi kim chọc thủng lớp vỏ đạo đức giả ông ta đang khoác lên:

“Thế bây giờ thì sao ạ?”

“Bây giờ thầy sốt ruột gọi tôi quay lại…

Là vì học trò — hay là vì chỉ tiêu đậu đại học của trường năm nay?”

Không khí im phăng phắc.

Phải hơn chục giây sau, hiệu trưởng mới cất tiếng — giọng ông ta như đang lùi bước:

“Cô Giang…

Hay là… chúng ta bàn điều kiện đi?”

“Cô cần gì… mới chịu quay lại?”