Chào Anh, Người Cũ

9.

Sau khi bị đá khỏi công ty, Phó Kính Diêu hoàn toàn biến mất khỏi tầm mắt công chúng.

Nghe nói, anh ta đã bán sạch nhà cửa, xe cộ,

một mình chuyển vào sống trong một căn hộ cũ kỹ tồi tàn.

Ngày ngày rượu chè bê tha, sống như kẻ mất hồn.

Những “bạn bè chí cốt”, những đối tác làm ăn từng vây quanh anh ta năm nào —

không một ai còn xuất hiện.

Cây đổ thì khỉ tan, người đi trà lạnh.

Đó mới là thực tế.

Thỉnh thoảng, có vài phóng viên rẻ tiền đến chỗ ở của anh ta chụp lén.

Trong ảnh, anh ta râu ria xồm xoàm, quần áo xộc xệch, mắt vô hồn.

Khác xa một trời một vực với hình tượng “Phó tổng oai phong lẫm liệt” trước đây.

Tôi nhìn những bức ảnh đó, trong lòng không có lấy một gợn sóng.

Đáng thương sao?

Một chút cũng không.

Đây là kết cục anh ta đáng phải nhận.

Một ngày nọ, Văn Dục Tu đến tìm tôi, thần sắc có chút nghiêm trọng.

“Giang tổng, có người muốn gặp chị.”

“Ai?”

“Phó Kính Diêu.”

Tôi hơi sững lại.

Anh ta… còn mặt mũi muốn gặp tôi?

“Không gặp.” – Tôi dứt khoát.

Giữa tôi và anh ta, không còn gì để nói.

Văn Dục Tu nhẹ giọng:

“Anh ta nói, có một thứ muốn đích thân giao cho chị.

Liên quan đến… mẹ chị.”

Tim tôi khựng lại một nhịp.

Mẹ – là nỗi đau sâu nhất trong lòng tôi.

Bà mất một năm trước khi tôi kết hôn, do tai nạn xe.

Kết luận khi ấy là tai nạn ngoài ý muốn.

Nhưng suốt những năm qua, trong lòng tôi luôn có một khúc mắc.

Cảm giác… chuyện đó không đơn giản như vậy.

“Anh ta đang ở đâu?” – Tôi hỏi.

Văn Dục Tu đưa tôi một địa chỉ.

Là một phòng khám tâm lý nhỏ nằm ở khu xa trung tâm.

Tôi lái xe đến nơi.

Phòng khám cũ kỹ, không tên biển.

Tôi được dẫn vào một phòng tư vấn nhỏ.

Và tại đó, tôi gặp lại Phó Kính Diêu.

Anh ta ngồi trên ghế, trông còn tiều tụy hơn cả trong ảnh.

Thấy tôi, anh ta cố gắng nặn ra một nụ cười.

Nhưng nhìn còn khổ sở hơn cả khóc.

“Em đến rồi…”

Tôi không đáp.

Chỉ đứng đó, lạnh lùng nhìn anh ta.

“Anh biết… em hận anh.

Anh đáng bị như vậy.” – Anh ta nói, giọng run rẩy.

“Thứ đó đâu?” – Tôi ngắt lời, không muốn dây dưa.

Tôi không có hứng nghe những lời sám hối muộn màng.

Anh ta lấy từ trong áo khoác ra một chiếc phong bì giấy kraft, lặng lẽ đưa cho tôi.

“Trong này… là sự thật về cái chết của mẹ em năm đó.”

Tay tôi run nhẹ khi đón lấy.

Tôi mở phong bì — bên trong là một xấp tài liệu, và một chiếc máy ghi âm nhỏ.

Tôi nhấn nút phát.

Tiếng của hai người đàn ông vang lên trong không gian tĩnh lặng đến rợn người.

Một người là Phó Trấn Hoa — cha của Phó Kính Diêu.

Người còn lại, tôi không nhận ra giọng.

“Xong việc chưa?”

“Anh yên tâm, Phó tổng. Làm rất sạch sẽ, trông không khác gì một tai nạn.”

“Tốt. Con bé nhà họ Giang cũng biết điều, chịu gật đầu cưới thằng Kính Diêu.

Chỉ cần hai nhà liên hôn, khủng hoảng của Phó thị sẽ được gỡ.”

“Còn bà Giang thì sao?”

“Chỉ là hòn đá chắn đường thôi. Dẹp đi là xong.”

Đoạn ghi âm dừng lại tại đó.

Bàn tay cầm máy ghi âm của tôi… bắt đầu run không kiểm soát nổi.

Cái chết của mẹ tôi — không phải tai nạn.

Là mưu sát.

Là Phó gia giết người.

Là Phó Trấn Hoa — vì muốn ép tôi cưới, vì muốn cứu lấy công ty — đã giết mẹ tôi.

Tôi cảm thấy một vị tanh mặn trào lên cổ họng.

Ngẩng đầu, tôi trừng mắt nhìn người đàn ông trước mặt — đôi mắt đã đỏ hoe.

“Anh đã biết chuyện này từ lâu… đúng không?!”

Phó Kính Diêu nhắm mắt, gương mặt đau đớn.

“…Phải.

Lúc bố anh làm chuyện đó… anh không biết.

Nhưng sau này, vô tình… anh phát hiện ra.”

“Vậy tại sao?

Tại sao anh không nói cho tôi biết?!” – Tôi gào lên, túm lấy cổ áo anh ta.

Anh ta nhìn tôi, giọng nghẹn lại:

“Anh… không dám.

Anh sợ… nếu em biết…

em sẽ rời xa anh.”

Tôi rống lên, liên tục đấm vào ngực anh ta như phát điên:

“Nên anh chọn cách che giấu?!

Bình thản hưởng thụ tất cả những gì mẹ tôi phải trả giá bằng mạng sống đổi lấy?!

Phó Kính Diêu, anh không phải người!

Anh là cầm thú!”

Tôi đánh đến mức tay tê rần, nước mắt chảy dài không ngừng.

Cuối cùng, tôi gục xuống nền, thở hổn hển như bị móc rỗng tim gan.

Tôi từng nghĩ… mẹ ra đi là vì số phận.

Không ngờ lại là… do người.

Và kẻ gây ra mọi chuyện —

chính là gia đình của người đàn ông mà tôi từng yêu đến tận cùng.

Buồn cười chưa?

Trớ trêu chưa?

Phó Kính Diêu quỳ xuống trước mặt tôi, ánh mắt tuyệt vọng đến cùng cực.

“Anh xin lỗi…

Giang Ninh…

Anh xin lỗi…”

Anh ta lặp đi lặp lại ba từ đó như người mắc chứng ám ảnh.

Nhưng tôi biết, chẳng có lời xin lỗi nào trên đời này,

đủ sức đổi lại được mẹ tôi.

Giọng anh ta run lên vì tuyệt vọng.

Tôi nhìn người đàn ông đang quỳ dưới chân mình,

bỗng nhiên… cảm thấy tất cả mọi thứ đều trở nên nhạt nhẽo đến lạ.

Trả thù rồi thì sao?

Mẹ tôi… cũng không thể quay về nữa.

Tôi lau khô nước mắt, chậm rãi đứng lên.

“Phó Kính Diêu.

Từ hôm nay, giữa anh và tôi…

ngay cả hận thù cũng không còn nữa.”

“Anh hãy sống tiếp —

Trong nỗi ân hận và giày vò không bao giờ dứt.

Một mình, cô độc.

Đó mới là bản án xứng đáng nhất dành cho anh.”

Nói rồi, tôi cầm lấy xấp hồ sơ —

bước đi, không ngoái đầu.

Phía sau tôi, vang lên tiếng gào khóc xé họng của anh ta.

Tiếng khóc lần này…

tôi biết, là thật.

Anh ta khóc vì người con gái đã yêu anh đến tận cùng.

Vì tình yêu mà anh tự tay giết chết.

Và vì một cuộc đời — đã bị chính tội lỗi của mình làm cho mục ruỗng.

10.

Tôi giao toàn bộ chứng cứ cho cảnh sát.

Phó Trấn Hoa rất nhanh bị khống chế.

Bằng chứng quá rõ ràng.

Trước tội danh thuê người giết người năm xưa,

ông ta thừa nhận tất cả.

Thứ đang chờ ông ta — là bản án nghiêm khắc của pháp luật.

Phó gia, một thời huy hoàng, đến đây chính thức diệt vong.

Còn tôi — là người đã tự tay đưa họ xuống địa ngục.

Báo thù xong rồi.

Nhưng cảm xúc mà tôi nghĩ mình sẽ có – lại không đến.

Không hề vui sướng, cũng chẳng hả hê.

Chỉ thấy lòng… trống rỗng.

Tôi từ chức Chủ tịch Tập đoàn Giang thị,

giao lại công ty cho một đội ngũ quản lý chuyên nghiệp.

Rồi tôi rời khỏi thành phố này,

nơi từng chứng kiến tất cả những ký ức máu và nước mắt của tôi.

Mang theo bên mình tro cốt của mẹ, tôi đi thật xa.

Tôi đã đến rất nhiều nơi:

– Lên Tây Tạng, ngắm bầu trời tinh khiết nhất thế gian.

– Đến Đại Lý, đắm chìm trong gió – hoa – tuyết – nguyệt.

– Ra biển lớn, nghe tiếng sóng dịu dàng xoa dịu trái tim.

Từng chút, từng chút một,

tôi gột rửa trái tim mình khỏi bùn lầy của thù hận.

Một năm sau, tôi chọn dừng lại ở một thị trấn nhỏ vùng Giang Nam.

Nơi đây núi non trầm mặc, sông nước hữu tình.

Tôi dùng số tiền còn lại,

mua một ngôi nhà cổ có sân vườn.

Mở một tiệm sách nho nhỏ.

Mỗi ngày, tôi phơi nắng, đọc sách, trêu mèo.

Cuộc sống bình dị, chậm rãi, nhưng yên bình.

Tôi đã nghĩ, đời mình sẽ cứ thế trôi qua.

Cho đến một hôm nọ…

một vị khách không mời bước vào hiệu sách.

Là Văn Dục Tu.

Anh mặc đồ rất đơn giản – áo len, quần jeans –

khác xa hình ảnh luật sư chỉnh tề, lạnh lùng trong trí nhớ của tôi.

“Sao anh biết tôi ở đây?” – tôi ngạc nhiên.

Anh mỉm cười, ngồi xuống chiếc ghế mây đối diện tôi.

“Muốn tìm một người, kiểu gì cũng có cách.”

“Tìm tôi… để làm gì?”

“Tôi nghỉ việc rồi.” – Anh nhìn tôi, ánh mắt nghiêm túc.

“Muốn đi một chuyến… nói đi là đi.

Tiện thể… ghé thăm em.”

Tôi im lặng.

Anh cũng không nói thêm gì.

Chúng tôi chỉ lặng lẽ ngồi đó,

nghe tiếng chuông gió trong sân rung khẽ – leng keng – trong gió nhẹ.

Không khí trở nên lặng, và lạ.

Rồi anh bất chợt nói:

“Thật ra… tôi với Phó gia, cũng có thù.”

Tôi ngẩng đầu lên.

“Ba tôi, từng là bạn thân nhất của Phó Trấn Hoa.

Cũng là người cùng khởi nghiệp với ông ta.”

“Nhưng sau khi công ty lớn mạnh,

vì muốn độc chiếm,

ông ta đã giăng bẫy hại ba tôi mang món nợ khổng lồ.

Cuối cùng… ba tôi nhảy lầu tự vẫn.”

“Năm đó, tôi mới… mười tuổi.”

Giọng anh rất bình thản.

Như thể đang kể chuyện của một người xa lạ.

Nhưng tôi có thể cảm nhận được —

dưới giọng nói bình thản ấy của anh,

là nỗi căm hận sâu không thấy đáy.

“Vậy ra… anh giúp tôi,

cũng là để báo thù cho cha mình.”

Anh gật đầu.

“Tôi biết, chỉ dựa vào sức một mình,

gần như không thể lay chuyển được Phó gia.

Cho đến khi… em xuất hiện.”

“Em giống như một lưỡi dao sắc nhất —

Đâm thẳng vào tim bọn họ.

Không lệch một ly.”

“Chúng ta vốn dĩ… là những đồng minh sinh ra để sát cánh.”

Tôi im lặng.

Hóa ra, chúng tôi đều là con rối của hận thù.

Chỉ khác nhau ở chỗ —

tôi thù trong sáng,

còn anh — giấu thù trong bóng tối.

“Giờ thì… cũng đã xong rồi.” – anh nhìn tôi.

“Em định làm gì tiếp theo?”

“Ở lại đây.

Mở tiệm sách cả đời.” – tôi nói.

“Không được.”

“…Hử?”

“Một người như em —

không nên bị chôn vùi ở nơi này.”

Anh đứng dậy, bước đến trước mặt tôi,

ánh mắt sâu thẳm mà kiên định:

“Giang Ninh.

Em sinh ra là để chinh chiến.

Là để bước vào những nơi có tham vọng, cạnh tranh, và cơ hội.

Cùng tôi — xây dựng một đế chế thuộc về chính chúng ta.

Được không?”

Trong mắt anh, lấp lánh ánh sáng của khát vọng và hoài bão.

Ánh sáng đó… rất quen.

Bởi tôi từng thấy nó —

trong chính gương mặt mình, phản chiếu lúc khởi nghiệp.

Tôi nhìn anh —

rồi bỗng bật cười.

Phải rồi.

Cuộc sống yên bình chưa bao giờ là thứ tôi thực sự muốn.

Trong máu tôi —

vẫn luôn chảy thứ máu của phiêu lưu và chinh phục.

“Được.” – tôi gật đầu, giơ tay ra.

“Hợp tác vui vẻ, Tổng Văn.”

Anh nắm lấy tay tôi, chặt đến mức như hứa một điều gì đó lớn lao hơn.

“Hợp tác vui vẻ… Chủ tịch Giang.”

Khoảnh khắc ấy — ánh nắng xuyên qua giàn hoa trong sân, dịu dàng và ấm áp.

Tôi biết, một trang mới đã mở ra.

Và tôi —

đã thực sự rời khỏi quá khứ.