Cải Thảo Cũng Biết Trả Thù

Đêm Giao thừa.

Bên ngoài vang vọng tiếng pháo nổ không ngừng, pháo hoa nở rộ rực rỡ trên nền trời.

Trong nhà lại im lìm đến kỳ lạ.

Mẹ tôi nhìn chằm chằm vào cây cải thảo để trên bàn.

Nhiều lần muốn hỏi gì đó,

rồi lại nuốt ngược vào trong, chỉ lặng lẽ lau nước mắt.

Ba tôi ngồi ở góc nhà, im lặng hút thuốc, từng điếu một.

Khói thuốc lơ lửng giữa bầu không khí trầm nặng,

vầng trán ông cau chặt lại như sắp sụp đổ.

Tôi thấy nghèn nghẹn nơi lồng ngực.

Đáng lẽ, giây phút này nên là đoàn viên — là tiếng cười, là ấm áp.

Tôi đứng dậy,

bước đến góc phòng,

ôm lấy cây “cải thảo nhục nhã” ấy, rồi đi thẳng vào bếp.

“Ba, mẹ...

Đừng nghĩ nữa.

Mọi chuyện... qua rồi mà.”

Tôi cầm lấy con dao sắc nhất trong nhà,

giơ lên, chém mạnh một nhát vào phần gốc của cây cải thảo.

“Rắc” —

Âm thanh giòn tan vang lên, cây cải vỡ làm đôi.

“Cũ không đi, mới sao đến.”

Tôi quay sang, nở một nụ cười với ba mẹ đang lo lắng nhìn mình.

Rồi bắt đầu trộn bột, pha nhân.

Tôi muốn tự tay —

biến nỗi nhục này, thành bữa cơm Giao thừa ấm cúng cho gia đình mình.

Cắt đứt quá khứ.

Gói trọn điều lành.

Tôi băm nhuyễn từng lá cải,

mỗi một nhát dao rơi xuống như đang chém nát một đoạn ký ức tủi hổ.

Thịt băm quyện với cải thảo, thêm hành, nêm muối, chan nước tương…

Từng gia vị hoà quyện, từng động tác quen thuộc.

Tôi đang nhào nặn lại chính nỗi nhục của mình — biến nó thành nhân bánh đầy đặn trong tay.

Ba người chúng tôi ngồi quây quần quanh bàn.

Pháo hoa bên ngoài rực rỡ, ánh sáng khi tỏa khi tắt hắt lên từng gương mặt thân thương.

Tôi cắn một miếng bánh bao nhân cải thảo do chính tay mình gói.

Vị ngon bất ngờ.

Hơi ấm bốc lên,

len lỏi vào ngực, xua tan hết lạnh giá và tủi thân những ngày qua.

Trên màn hình TV, chương trình Giao thừa đang tưng bừng náo nhiệt.

Còn trong lòng tôi, chỉ có một ý niệm duy nhất đang dần sáng rõ:

Vở diễn thực sự — bây giờ mới bắt đầu.

3.

Kỳ nghỉ Tết như một cơn gió thoảng —

chưa kịp cảm nhận trọn vẹn đã vội trôi qua.

Ngày mồng Bảy, ngày đi làm đầu tiên sau Tết.

Tôi đang cùng ba đi dạo trên ngọn đồi sau nhà, hít thở không khí trong lành, lạnh buốt đến thấu phổi.

Không biết rằng —

ở cách đó hàng nghìn cây số, tại trụ sở công ty công nghệ “Sáng Thế Kỷ”,

một cơn đại họa đang bùng nổ.

“Tổng giám đốc Lưu! Không ổn rồi! Hệ thống sập rồi!!”

Tiếng hét thất thanh từ bộ phận kỹ thuật phá tan bầu không khí náo nhiệt của ngày làm việc đầu năm.

Trên hơn trăm màn hình máy tính của toàn bộ công ty,

đồng loạt hiện lên cảnh báo đỏ rực.

Hệ thống “Bàn Cổ” — niềm kiêu hãnh của cả công ty, linh hồn vận hành toàn bộ nghiệp vụ —

không thể đăng nhập.

Dữ liệu khách hàng.

Tiến độ dự án.

Hệ thống thanh toán – liên lạc nội bộ…

Toàn bộ đều đóng băng.

Chỉ trong chớp mắt —

cả công ty hoàn toàn tê liệt.

Trong văn phòng tổng giám đốc,

Lưu Chấn Đông đang thong thả nhấp ly trà Long Tỉnh hảo hạng,

vừa nghe Trương Dương hùng hồn vẽ ra viễn cảnh phát triển rực rỡ của năm mới.

“Rầm!”

Cửa bị đẩy bật ra, suýt nữa ông ta phun cả ngụm trà ra bàn.

“La hét cái gì! Chỉ là một cái bug cỏn con thôi mà!”

Lưu Chấn Đông gào lên, mặt đỏ phừng phừng vì mất mặt.

Ông ta trừng mắt ra lệnh cho Trương Dương:

“Trương Dương! Dẫn người qua đó kiểm tra ngay cho tôi!

Mới mùng Bảy mà đã xui xẻo thế này, thật không ra thể thống gì cả!”

Trương Dương chẳng khác gì bắt được cơ hội thể hiện.

Vỗ ngực cam kết rồi dẫn đội kỹ thuật lao thẳng về phòng máy chủ.

Trong đầu hắn chỉ có một suy nghĩ:

Lần này mà xử lý trơn tru — mình sẽ hoàn toàn thay thế được con mọt sách tên Lâm Mặc kia!

Nhưng chưa đầy nửa tiếng sau…

Hắn quay lại, mồ hôi ướt đẫm, sắc mặt trắng bệch,

lao thẳng vào văn phòng của Lưu Chấn Đông.

“Tổng… tổng giám đốc…

Không… không vào được hệ thống…”

“Cái gì gọi là không vào được!?”

Lưu Chấn Đông đập mạnh xuống bàn, ly trà bật lên vì chấn động.

“Hệ thống… bị khóa lại bởi một lớp giao thức bảo mật gốc chưa từng thấy.

Bọn em thử mọi cách,

đến cả quyền truy cập backend… cũng không thể đăng nhập nổi!”

Giọng Trương Dương run rẩy.

Lưng áo hắn đã ướt đẫm.

Còn gương mặt Lưu Chấn Đông…

cuối cùng cũng hoàn toàn biến sắc.

“Phá mã cưỡng chế đi!

Các cậu không phải là ‘tinh anh kỹ thuật’ đấy à?!”

“Thử rồi!” – Trương Dương sắp khóc đến nơi.

“Kết quả là... hệ thống tự động kích hoạt cơ chế phòng thủ,

toàn bộ cơ sở dữ liệu bắt đầu… biến thành ký tự rác ngẫu nhiên!

Nếu tiếp tục thử nữa… sẽ mất hết!

Tất cả sẽ biến thành một đống… rác số!”

Căn phòng rơi vào một sự im lặng chết chóc.

Ngay khoảnh khắc ấy,

Lưu Chấn Đông cuối cùng cũng nhận ra mức độ nghiêm trọng của tình hình.

Đây không phải một lỗi nhỏ.

Mà là một cú rút phích giữa trái tim trung tâm.

Một nhân viên kỹ thuật nhỏ giọng, run run như sắp khóc:

“Tổng giám đốc… cái hệ thống ‘Bàn Cổ’ này…

hình như… từ đầu tới cuối…

đều là một tay Lâm Mặc viết hết...”

Lâm Mặc!

Cái tên ấy như một cây gai nhọn đâm thẳng vào tim Lưu Chấn Đông.

Ông ta sực nhớ lại… buổi tiệc cuối năm.

Cây cải thảo ấy.

Ánh mắt bình tĩnh đáng sợ của cô gái đó.

Ông ta vội vàng yêu cầu trợ lý mở lại email nghỉ việc.

Khi nhìn thấy dòng cuối cùng:

“Vì lý do cá nhân xin nghỉ việc, hiệu lực từ hôm nay.”

—— Lâm Mặc.

Sắc mặt ông ta lập tức tái xanh như tro tàn.

Lần đầu tiên trong đời, Lưu Chấn Đông có một linh cảm vô cùng bất ổn.

Toàn bộ hoạt động công ty đã rơi vào trạng thái tê liệt hoàn toàn.

Điện thoại khiếu nại từ khách hàng.

Điện thoại chất vấn từ đối tác.

Điện thoại đòi nợ từ nhà phân phối…

Như tuyết rơi giữa bão tuyết,

trút xuống, ngập cả tổng đài.

Mỗi một cuộc gọi —

là từng xấp tiền mặt đang trôi tuột khỏi tay.

Đội kỹ thuật thì đứng hình toàn tập trước đoạn mã bảo mật không thể xâm nhập.

Tất cả như bầy ruồi không đầu, quay cuồng trong tuyệt vọng.

Chỉ trong vòng một ngày,

thiệt hại trực tiếp đã vượt quá bảy chữ số.

Lúc hoàng hôn buông xuống,

Trương Dương mặt cắt không còn giọt máu, lê bước vào văn phòng.

Giọng khản đặc như vừa bò lên từ địa ngục:

“Tổng… tổng giám đốc…”

“Sếp… hệ thống này…

trừ Lâm Mặc ra,

không ai có thể đụng vào được.”

Lưu Chấn Đông nhìn chằm chằm vào màn hình —

báo cáo lỗ ngày một dài, từng con số đỏ chói cứ nhảy vọt lên như dao đâm vào mắt ông ta.

Gương mặt luôn mang theo vẻ kiêu ngạo ấy —

lần đầu tiên xuất hiện nét hoảng loạn.

Cuối cùng, ông ta cũng hiểu ra.

Hệ thống “Bàn Cổ”…

ẩn sâu trong nó là một tầng cài đặt chưa bao giờ được ghi vào tài liệu kỹ thuật.

Nó giống như một trái tim sống,

đòi hỏi phải được chính tôi – Lâm Mặc – kết nối theo chu kỳ định kỳ,

bằng một thiết bị duy nhất.

Và cái chu kỳ đó —

là mỗi quý một lần.

Mà lần cuối cùng tôi kích hoạt,

chính là vào ngày trước buổi tiệc cuối năm.

Nếu không có phiên kích hoạt định kỳ,

đến đúng thời điểm…

hệ thống sẽ tự động ngủ đông để bảo vệ chính nó.

Không phải lỗi.

Không phải sập.

Là một cơn ngủ sâu.

Một giấc ngủ không thể đánh thức…

trừ khi có đúng “mật khẩu trái tim” – mà cả thế giới này, chỉ một mình tôi biết.

4.

Nỗi hoảng loạn trong lòng Lưu Chấn Đông rất nhanh liền biến thành cơn giận dữ bừng bừng.

Ông ta cảm thấy mình bị một đứa “lập trình viên quèn” chơi một vố đau điếng.

Mặt mũi đâu mà nhìn ai?

Ông lập tức rút điện thoại, tìm đến tên tôi trong danh bạ, nghiến răng bấm gọi.

Lúc ấy, tôi đang cùng mẹ đi chợ ở đầu làng.

Chợ phiên đông nghịt người, tiếng rao, tiếng cười nói vang lên ồn ào đầy sức sống.

Điện thoại rung lên trong túi áo.

Tôi lấy ra nhìn —

ba chữ “Lưu Chấn Đông” nổi bật trên màn hình, gai mắt vô cùng.

Tôi thẳng tay ấn tắt cuộc gọi.

Rồi không do dự kéo luôn vào danh sách chặn.

Một chuỗi thao tác gọn ghẽ, dứt khoát.

Mẹ tôi lúc đó còn đang cười, cãi giá với người bán rau chỉ vì mấy đồng bạc lẻ.

Cảnh tượng bình dị, chân thật, khiến tôi thấy lòng mình nhẹ hẳn.

Tôi không muốn để những thứ bẩn thỉu kia làm vấy bẩn lấy sự an yên hiếm hoi này.

Rất nhanh, một số lạ khác gọi đến.

Tôi chẳng cần đoán cũng biết là ai.

Tôi… không nghe máy.

Tiếp theo là số của Trương Dương – giám đốc kỹ thuật.

Rồi đến số của trưởng phòng nhân sự, rồi đồng nghiệp cũ…

Danh bạ của công ty, như thể đã đồng loạt tổng tấn công vào điện thoại của tôi.

Tôi chẳng bận tâm.

Ai gọi tới, tôi chặn người đó.

Chưa tới năm phút sau —

thế giới của tôi lập tức yên tĩnh trở lại.

Trong khi đó, tại văn phòng tổng giám đốc của công ty “Sáng Thế Kỷ”,

Lưu Chấn Đông đang tức đến mức đi đi lại lại, giống như một con thú dữ bị nhốt trong lồng.

“Vô dụng! Một lũ vô dụng!

Gọi một cuộc điện thoại thôi cũng làm không xong!”

Ông ta gầm lên với đám lãnh đạo cấp cao.

“Cô ấy... cô ấy chặn hết rồi...”

Trưởng phòng nhân sự lí nhí nói nhỏ, như thể sợ mình cũng bị trút giận.

Mắt Lưu Chấn Đông đỏ ngầu.

Đột nhiên ông ta như nhớ ra gì đó —

vùng lên tóm lấy cổ áo của HR:

“Cái cô mới vào phòng hành chính ấy…

Cái đứa mà hôm tiệc cuối năm dám đưa khăn giấy cho Lâm Mặc — tên cô ta là gì?!”

“Triệu… Triệu Hiểu Nhã…”

“Phải! Chính cô ta!

Bảo cô ấy gọi!

Con gái dễ nói chuyện hơn!

Lâm Mặc nhất định sẽ nghe!”

Lưu Chấn Đông như người chết đuối vớ được cọng rơm cuối cùng.

Một tia hy vọng mong manh, ông ta cũng không muốn bỏ lỡ.

Rất nhanh sau đó, Triệu Hiểu Nhã được gọi vào văn phòng tổng giám đốc.

Cô ấy bước vào với vẻ mặt hoang mang và sợ hãi, trước hàng loạt ánh mắt soi mói từ ban lãnh đạo.

Trước mặt tất cả các sếp lớn, Lưu Chấn Đông dùng giọng ra lệnh, không cho phép từ chối:

“Gọi cho Lâm Mặc. Ngay. Lập tức.”

Điện thoại của tôi lại đổ chuông.

Trên màn hình hiện lên cái tên “Triệu Hiểu Nhã”.

Tôi hơi chần chừ.

Cô ấy là người duy nhất trong cả buổi tiệc hôm đó đã đưa tôi một tờ khăn giấy, giữa vô vàn ánh nhìn thờ ơ.

Một chút ấm áp nhỏ nhoi giữa một tập thể lạnh lẽo.