Cải Thảo Cũng Biết Trả Thù

Cuối năm, công ty phát thưởng. Đồng nghiệp ai nấy đều được nhận 888.000 tệ, tới lượt tôi thì...

Một cây cải thảo.

Chính tay tổng giám đốc đích thân trao tặng, còn cười hề hề nói:

“Cây này xanh mướt, tượng trưng cho sức khỏe dồi dào. Sang năm, nhất định phát… tài (phát cải).”

Cả văn phòng cười rần rần. Tôi không lên tiếng, cũng chẳng náo loạn — chỉ yên lặng ôm cây cải về quê.

Đêm Giao thừa, tôi băm nhỏ cây cải, trộn nhân bánh, gói thành từng chiếc há cảo.

Ai mà ngờ…

Sau Tết, sếp gọi điện đến nổ máy.

Chưa kịp nói gì đã hét:

“Quay về công ty đi, tôi trả gấp 5 lần lương!”

Tôi chỉ nhẹ nhàng đáp một câu.

Anh ta lập tức hóa đá.

1.

Tại tiệc tất niên của công ty.

Tổng giám đốc điều hành – Lưu Chấn Đông – đứng trên sân khấu, khuôn mặt hồng hào, giọng nói vang dội như muốn lật tung cả mái nhà:

“Anh chị em ơi! Một năm qua, chúng ta vượt qua mọi thử thách, lại tiếp tục lập nên kỳ tích! Thành quả của công ty hôm nay không thể thiếu sự cống hiến của từng người trong số các bạn!”

Bên dưới, tiếng vỗ tay rền vang như sấm, ai nấy đều phấn khích, trong ánh mắt đều là mong chờ giải thưởng cuối năm đang đến gần.

Lưu Chấn Đông nâng cao micro, giọng càng lúc càng hào sảng:

“Tiếp theo, tôi xin công bố —— giải thưởng ánh sáng mặt trời năm nay:

Mỗi người nhận 888.000 tệ!”

Bùm!

Cả khán phòng như nổ tung.

Tiếng la hét, tiếng huýt sáo, tiếng ghế đổ, tiếng ly va vào nhau… hỗn loạn đến chấn động màng nhĩ.

Đám đồng nghiệp như phát cuồng, ôm chầm lấy nhau, có người còn đỏ hoe mắt.

Lưu Chấn Đông đứng trên sân khấu, như một vị vua đang nhìn đám thần dân điên cuồng vì mình, vẻ mặt cực kỳ hưởng thụ.

“Bây giờ, bắt đầu phát thưởng!”

Trên màn hình lớn, danh sách tên từng người bắt đầu lăn bánh.

“Vương Đào!”

“Lý Lệ!”

“Trương Dương!”

Dự án trưởng – cũng là kẻ luôn đối đầu với tôi – Trương Dương, bước lên sân khấu với dáng vẻ đắc thắng.

Hắn đón lấy bao lì xì dày cộp từ tay Lưu Chấn Đông, rồi không quên hô to vào micro:

“Cảm ơn tổng giám đốc! Năm sau nhất định càng rực rỡ hơn nữa!”

Khi trở về chỗ, hắn cố tình vòng qua bàn tôi, lắc lắc phong bao ngay trước mặt, ánh mắt mang theo sự khiêu khích trần trụi và khinh thường không che giấu.

Tôi không để tâm, chỉ thản nhiên nâng ly nước trái cây, nhấp một ngụm.

Cuối cùng, trên màn hình cũng hiện lên cái tên của tôi.

“Lâm Mặc!”

Lưu Chấn Đông đọc tên tôi, ngữ điệu bỗng chậm lại, mang theo vài phần kỳ quái, như đang cố nén cười trào phúng.

Toàn hội trường lập tức xoay ánh mắt về phía tôi —

Có người tò mò, có người đố kỵ, cũng có không ít ánh nhìn háo hức.

Dù gì thì ai cũng biết, hệ thống “Bàn Cổ” là do một mình tôi gồng gánh.

Dựa theo cống hiến, tiền thưởng của tôi lẽ ra phải cao hơn rất nhiều so với 888.000.

Tôi chỉnh lại cổ áo sơ mi, bình tĩnh bước lên sân khấu.

Ánh đèn chói lòa khiến tôi hơi nheo mắt lại.

Lưu Chấn Đông bước tới, nở nụ cười tươi rói… nhưng tay trống không.

Không có phong bao đỏ.

Thay vào đó, ông ta nhận từ tay MC một vật thể to đùng, được buộc bằng dây lụa đỏ, xanh mướt, mọng nước —

Một cây cải thảo.

Cả khán phòng bỗng yên lặng như tờ.

Tiếng nhạc nền vẫn đang phát, nhưng trong bầu không khí này, nó bỗng trở nên chối tai đến lạ.

Tôi nhìn chằm chằm vào cây cải thảo ấy, rồi lại nhìn nụ cười giễu cợt của Lưu Chấn Đông.

Tia hy vọng cuối cùng trong tôi… vụt tắt.

Lưu Chấn Đông đập mạnh tay lên vai tôi, lực bàn tay không khác gì đang cố tình ra oai.

Ông ta nhét thẳng cây cải vào lòng tôi, cầm mic lên, giọng vang vọng khắp khán phòng:

“Lâm Mặc! Thiên tài công nghệ của công ty chúng ta! Người sáng tạo ra hệ thống Bàn Cổ!”.

Ông ta cố tình ngừng lại một chút, rồi kéo dài giọng, nói như thể đang ban phát ân huệ:

“Người trẻ mà… đừng đặt nặng chuyện tiền nong quá!

Sức khỏe mới là vốn liếng cách mạng quan trọng nhất!”

“Tôi đích thân chuẩn bị phần thưởng năm nay cho em — một cây cải thảo xanh mướt, hữu cơ, sạch sẽ, cực kỳ tốt cho sức khỏe!”

Sau đó, ông ta ghé sát micro, từng chữ nhấn nhá, đầy ẩn ý:

“Tượng trưng cho em — sang năm, sẽ phát —— tài —— lớn (phát cải)!”

Lời vừa dứt, cả khán phòng im lặng thêm vài giây.

Rồi như có ai bấm nút, tiếng cười bùng lên như sóng trào.

Trương Dương là người vỗ tay đầu tiên, cười đến ngửa cả người, nước mắt trào ra khóe mắt.

Những người đồng nghiệp vừa rồi còn nhìn tôi đầy ghen tị, lúc này ai nấy đều hả hê, ánh mắt chẳng giấu nổi sự hân hoan khi thấy tôi bị làm trò cười.

Tiếng cười của họ — sắc lẹm như dao.

Cắm phập vào lòng.

Thì ra…

Đây là cái giá cho vô số đêm trắng tôi đã thức để viết nên cả triệu dòng code.

Đây là “thành quả” mà tôi nhận được sau từng ấy năm dốc cạn sức lực vì công ty này.

Tôi ôm cây cải thảo trong tay.

Không cảm nhận được trọng lượng của nó.

Chỉ thấy máu trong người mình như vừa nguội lạnh.

Tôi không nổi giận.

Cũng không mất kiểm soát.

Chỉ nhẹ nhàng ngẩng đầu, bình thản nhìn thẳng vào mắt Lưu Chấn Đông —

Cặp mắt mà ông ta vẫn tưởng có thể khống chế được mọi người.

Ánh nhìn tôi bình tĩnh đến lạnh lẽo, không gợn một tia cảm xúc.

Ông ta thoáng khựng lại.

Nụ cười vốn đắc ý chợt đông cứng.

Tôi bước tới bên micro, từng bước một, vững vàng.

Tiếng cười rộ lên ban nãy dần dần lắng xuống.

Ai cũng đang chờ xem tôi sẽ làm gì.

Tôi sẽ khóc?

Sẽ giận dữ ném thẳng cây cải vào mặt ông ta?

Không.

Tôi chỉ nhẹ nhàng nói ba chữ:

“Cảm ơn sếp.”

Giọng nói không lớn.

Nhưng từng từ như búa giáng mạnh vào lòng từng người.

Dứt lời, tôi không liếc mắt nhìn thêm ai nữa.

Ôm chặt lấy cây cải nặng nề trong lòng, xoay người bước xuống sân khấu.

Sự nhục nhã tận cùng, chỉ có thể đáp trả bằng sự bình tĩnh tận cùng.

Giữa tiếng cười nhạo vang dội hơn cả lúc nãy, giữa những ánh mắt thương hại, châm chọc, thích thú…

Tôi vẫn bước đi từng bước vững chãi.

Tôi ôm phần thưởng Tết của mình, không ngoảnh đầu lại, rời khỏi căn phòng tiệc xa hoa mà nồng nặc mùi thối rữa ấy.

Ngoài cửa, gió lạnh ùa vào cổ áo khiến tôi khẽ rùng mình.

Đúng lúc ấy —

Một giọng nói lí nhí vang lên từ phía sau:

“Chị Lâm Mặc…”

Tôi quay đầu.

Là cô gái mới vào phòng hành chính, Triệu Hiểu Nhã.

Tay cô ấy cầm một tờ khăn giấy, mắt hoe đỏ, khuôn mặt đầy bất an và thương xót:

“Cho chị… lau một chút…”

Cô ấy tưởng tôi đang khóc.

Tôi khẽ lắc đầu, gượng nặn ra một nụ cười —

Còn khó coi hơn cả khóc.

“Tôi không sao.”

Trong lòng không còn sóng gió.

Chỉ còn lại một điều duy nhất —

Quyết định.

Vở hài kịch này, đến đây là đủ rồi.

Đã đến lúc hạ màn.

2.

Tôi quay lại văn phòng – nơi giờ đây đã vắng tanh không một bóng người.

Bên ngoài cửa kính sát đất là cả thành phố rực rỡ ánh đèn,

lung linh như một khay trang sức vừa bị ai đó hất đổ —

xa hoa nhưng lạnh lẽo.

Tôi không bật đèn.

Chỉ nhờ ánh sáng từ ngoài hắt vào, lặng lẽ bước về chỗ làm của mình.

Màn hình máy tính vẫn đang sáng.

Giao diện theo dõi vận hành của hệ thống “Bàn Cổ” hiện lên rõ nét.

Dòng dữ liệu xanh mướt vẫn đang cuộn chảy mượt mà, như một con sông không bao giờ biết mệt,

duy trì nhịp sống cho cả công ty này.

Đó là tâm huyết của tôi.

Là đứa con tinh thần tôi đã dồn tất cả máu, nước mắt và cả thanh xuân để tạo ra.

Tôi từng nghĩ —

nó sẽ là minh chứng cho giá trị của tôi.

Nhưng giờ nhìn lại...

Chỉ thấy buồn cười.

Tôi không mang theo bất kỳ món đồ cá nhân nào.

Cốc nước trên bàn.

Bánh snack trong ngăn kéo.

Thậm chí cả chậu sen đá tôi đã chăm bao lâu nay...

Tôi cũng bỏ lại.

Vì từ giây phút này trở đi —

Mọi thứ nơi đây, chẳng còn liên quan gì đến tôi nữa.

Tôi ngồi xuống, ngón tay lướt nhanh trên bàn phím.

Không để lại bất kỳ bản bàn giao công việc nào.

Toàn bộ logic cốt lõi của hệ thống,

kiến trúc nền tảng,

chuỗi kích hoạt…

Tất cả đều nằm trong đầu tôi.

Tôi gõ vào một đoạn mã dài 128 ký tự.

Rồi nhấn Enter.

Trên màn hình, mọi thứ tôi từng thiết lập —

môi trường phát triển, dữ liệu cá nhân, nhật ký thao tác…

bắt đầu bị xóa sạch từng dòng một.

Như thể tôi chưa từng tồn tại ở nơi này.

Một lần định dạng — tận gốc.

Làm xong, tôi mở email công ty, gửi đến phòng Nhân sự một dòng duy nhất:

“Vì lý do cá nhân, tôi xin nghỉ việc, hiệu lực từ hôm nay.

—— Lâm Mặc.”

Gửi.

Tắt máy.

Rút nguồn.

Tôi tháo bảng tên trước ngực, đặt nhẹ lên chiếc màn hình tối đen trước mặt.

Quay người, rời đi.

Không hề ngoảnh lại.

Sáng hôm sau, trời còn chưa rạng hẳn, tôi đã kéo vali, lặng lẽ bước lên chuyến tàu cao tốc về quê.

Qua ô cửa sổ, thành phố nơi tôi đã cống hiến suốt năm năm tuổi trẻ —

mờ dần trong sương mù,

lùi xa, rồi biến mất.

Tôi chẳng có chút luyến tiếc nào.

Điện thoại trong túi khẽ rung.

Là tin nhắn từ ngân hàng.

Lương tháng này được chuyển đủ, không thiếu một đồng.

Lưu Chấn Đông cũng không ngu đến mức để mình vướng rắc rối pháp lý.

Nhưng giờ đây…

Những con số ấy, đã chẳng còn ý nghĩa gì nữa rồi.

Về đến nhà, ba mẹ tôi mừng rỡ khi thấy tôi bất ngờ trở về.

Nhưng ngay sau đó, ánh mắt họ chạm đến cây cải thảo bên chân tôi —

sự vui mừng lập tức chuyển thành sững sờ.

“Mặc Mặc à… con nói đây là tiền thưởng Tết sao?”

Giọng mẹ run lên khe khẽ.

Ba tôi thì trầm mặc, sắc mặt nặng nề đến mức như có thể nhỏ ra mực.

Với họ — những người đã dành cả đời sống trong sự đơn giản và ngay thẳng —

đây không chỉ là chuyện tiền nong,

mà là con gái họ đã phải chịu uất ức đến nhường nào ở chốn thị thành.

Tôi không muốn họ lo lắng.

Chỉ cười, lấp lửng kể qua loa mọi chuyện như thể chẳng có gì quan trọng.

Nhưng cha mẹ sao mà không hiểu con?

Từ ánh mắt lảng tránh và giọng nói gượng gạo của tôi, họ đã đoán ra phần nào.