Cai Nghiện Tình Cảm

7.

“Đến rồi.”

Tôi giật mình hoàn hồn, lúc này mới phát hiện xe đã dừng dưới khu căn hộ.

Tôi mở cửa bước xuống, anh cũng xuống theo.

Chiếc vali vẫn nằm trong tay Thẩm Dư Bạch, và anh không có ý định trả lại cho tôi.

Chúng tôi cùng vào thang máy, lên đến căn hộ. Đứng trước cửa nhà, anh không vào, chỉ dừng lại ở ngưỡng cửa.

“Ôn Ngôn, em có muốn cùng anh mở một văn phòng luật không?”

Tôi hơi bất ngờ.

Sau khi kết hôn, tôi đã không còn làm việc trong lĩnh vực pháp luật.

Với tư cách là phu nhân nhà họ Bùi, tôi không thể thường xuyên xuất hiện trước công chúng, càng không được làm điều gì có thể ảnh hưởng đến danh tiếng của hai gia tộc.

Những năm qua, tôi chỉ làm vài công việc kinh doanh nhỏ lẻ, cũng dần quên mất rằng mình từng là sinh viên luật.

Khoảnh khắc Thẩm Dư Bạch đề nghị, tôi thực sự đã rung động.

Nhưng ngay sau đó, tôi lại vội vàng phủ nhận cảm xúc ấy.

“Em là người ngoài ngành rồi, đừng kéo anh tụt lại phía sau.”

Thẩm Dư Bạch mấy năm qua phát triển rất tốt, là cái tên được đánh giá rất cao trong giới luật sư.

Trong một buổi tụ họp, bạn cũ từng cảm thán:

“Partner Thẩm giờ thu nhập bảy chữ số, chuẩn bị cán mốc tám chữ số luôn rồi đó.

Bọn mình làm luật sư mà như kéo lùi tốc độ phát triển của ngành…”

Nhưng Thẩm Dư Bạch lại không nghĩ như vậy.

“Em làm được mà, Ôn Ngôn.

Em từ trước đến nay… vẫn luôn có thể làm được.”

Anh nhắc đến những năm tháng đại học:

Những buổi tranh biện gay gắt, những lần tôi bám theo anh đến cùng, không chịu thua nửa lời, từng ép anh đến mức không thể đáp trả.

“Ôn Ngôn…

Nếu em đã quyết định bắt đầu lại cuộc sống mới,

Vậy thì dũng cảm tiến thêm một bước đi.”

Tôi bị anh thuyết phục.

Sắp bước sang tuổi ba mươi,

lần đầu tiên trong đời, tôi gom đủ can đảm để sống vì chính mình.

Những ngày tiếp theo, tôi bắt đầu bận rộn.

Dù mỗi ngày đều dậy sớm về muộn, mệt thì có mệt, nhưng tôi cảm thấy một thứ mình chưa từng có trước đây —

sự đầy đặn trong lòng, rõ ràng và chân thật.

Cho đến khi nhận được cuộc gọi từ ông nội Bùi, tôi mới sực nhớ —

đã tròn một tháng trôi qua.

“Ôn Ngôn à, dạo này con bận gì thế?

Sao không về thăm ông nội một chút?”

Người lớn trong nhà họ Bùi vẫn luôn đối xử rất tốt với tôi.

Ông nội Bùi lại càng đặc biệt thương.

Nhà họ Bùi đời này không có con gái, ông nội lúc nào cũng muốn dành mọi điều tốt nhất cho tôi.

Tôi giải thích rằng mình đang bận công việc.

Ông cười hiền:

“Hai ngày nữa là sinh nhật 80 tuổi của ông rồi đó, con đừng quên nhé.

À đúng rồi, bà nội con đặt cho con một bộ sườn xám, gửi về biệt thự rồi.

Rảnh thì ghé qua thử xem có vừa không.”

Tôi gật đầu liên tục, trò chuyện thêm vài câu rồi mới cúp máy.

Căn biệt thự mà ông nói, chính là nhà mới cưới năm xưa ông bà chuẩn bị cho tôi và Bùi Tịch Xuyên, nằm hơi xa trung tâm thành phố.

Vì tiện đi làm, chúng tôi chủ yếu sống ở Kim Bích Loan.

Tối hôm đó tan làm, tôi lái xe về biệt thự lấy bộ sườn xám.

Dù đã ly hôn, nhưng với người lớn trong nhà — lễ nghĩa không thể thiếu.

Vừa vào nhà, tôi đi thẳng đến phòng thay đồ.

Người giúp việc nói bộ sườn xám của tôi đã được đặt trong phòng đó.

Phòng thay đồ nằm trong phòng ngủ chính, nhưng để tiện đi lại, tôi từng mở một cửa phụ dẫn từ hành lang vào.

Sắp tới nơi, cửa phòng ngủ chính bất ngờ bật mở.

Kỷ Vi xuất hiện ngay trước mặt tôi, hoàn toàn không báo trước.

Thấy tôi, cô ta như một con thỏ nhỏ bị giật mình, vội vàng co người lại, ánh mắt đầy hoang mang:

“Ôn… Ôn tiểu thư?”

Tôi khẽ gật đầu, không muốn nhiều lời, tiếp tục bước vào trong.

Chưa đi được mấy bước, sau lưng chợt vang lên giọng nói lười biếng quen thuộc:

“Đang nói chuyện với ai đấy—”

Âm thanh khựng lại giữa chừng.

Tôi cảm nhận rõ rệt một ánh nhìn nóng rực đang dán chặt sau lưng.

Tôi quay lại, đối mặt với Bùi Tịch Xuyên.

“Tôi về lấy bộ sườn xám ông nội gửi tới.”

Anh ta khẽ nheo mắt, ánh nhìn thoáng trầm xuống:

“Lấy được chưa?”

Tôi đáp:

“Đang định lên lấy.”

Vào phòng thay đồ, tôi tìm thấy bộ sườn xám trong ngăn kéo dưới cùng.

Không nán lại thêm một phút nào, tôi xoay người rời đi.

Nhưng khi đến khúc quanh cầu thang, bị Bùi Tịch Xuyên gọi lại.

Anh ta đứng dựa vào lan can tầng hai, cúc áo sơ mi cài không chỉnh tề, lộ ra vết cào và dấu hôn mờ mờ trên cổ — rõ ràng là chưa kịp che giấu.

“Ôn Ngôn, sau này nếu muốn đến đây… nhớ báo trước với anh một tiếng.”

Anh ta nói chậm rãi, không lớn tiếng, nhưng từng chữ như cố gắng duy trì sự thể diện cuối cùng.

“Kỷ Vi da mặt mỏng, em làm thế… sẽ khiến cô ấy khó xử.”

Tôi mím môi, giọng bình thản:

“Tôi biết anh vội, nhưng chúng ta… vẫn chưa chính thức ly hôn.

Nếu chuyện này truyền đến tai ông bà bên nhà cũ, e là anh khó mà giải thích nổi.”

Không để anh ta có cơ hội phản bác, tôi nói tiếp:

“Ngày mai là hẹn đi làm thủ tục rồi.

Đừng đến trễ.”

8.

Ngày hôm sau, Bùi Tịch Xuyên đến cục dân chính đúng giờ.

Anh ta ăn mặc rất chỉnh tề, chiếc nhẫn cưới trên tay đã tháo ra từ lâu, chỉ còn lại một vết hằn mờ nhạt trên ngón áp út.

Sắc mặt anh ta bình thản, không vui, không buồn.

“Tranh thủ đi, mười giờ anh có một cuộc họp online.”

Tôi nhìn khuôn mặt góc cạnh ấy, trong lòng thoáng ngẩn ngơ.

Hôm làm thủ tục kết hôn, anh ta cũng từng nói một câu tương tự như vậy.

Suốt buổi hôm đó, anh ta như một cỗ máy vô cảm — theo quy trình, theo hướng dẫn, làm từng bước như đang hoàn thành một thủ tục hành chính.

Thậm chí còn khiến nhân viên làm việc phải hỏi lại:

“Anh gì ơi, nếu hôm nay bận quá thì có thể dời sang hôm khác mà?”

Khi ấy, mặt anh ta sầm lại:

“Tôi tự nguyện.”

Lần này cũng là tự nguyện.

Chỉ khác ở chỗ — lần này là để ly hôn.

Tôi từng nghĩ, chuyện ly hôn sẽ là một trận kéo co dai dẳng.

Không ngờ lại kết thúc nhẹ tênh như vậy.

Khi cầm trên tay tờ giấy chứng nhận ly hôn, tôi thở phào, cảm giác như vừa thả ra một ngụm khí đè nén bấy lâu.

Bùi Tịch Xuyên thì lại lặng người đứng nhìn tờ giấy đỏ đó rất lâu.

Cho đến khi một cặp đôi khác nhắc anh nhường đường, anh mới như bừng tỉnh, xoay người bỏ đi rất nhanh.

Ra đến cửa, anh ta đứng ngay ngoài cổng cục dân chính gọi điện thoại.

“Ừ, xong rồi. Em cứ ngủ thêm một lát đi, họp xong anh qua đón đi ăn…”

Khi tôi bước ngang qua, Bùi Tịch Xuyên bất chợt gọi:

“Ôn Ngôn.”

Tôi ngoảnh lại:

“Có việc gì à?”

Anh ta mím môi, ánh mắt phức tạp:

“Lúc nào rảnh thì quay lại lấy đồ.

Để vậy cũng không tiện.”

Tôi chỉ nhàn nhạt đáp:

“Bảo dì giúp việc dọn rồi vứt đi đi.”

Nói xong, tôi quay lưng bước thẳng về chiếc xe đang đỗ bên đường.

Xe khởi động, lăn bánh rời đi.

Qua kính chiếu hậu, tôi thấy Bùi Tịch Xuyên vẫn đứng đó, nhìn về phía tôi — ánh mắt trống rỗng, không biết đang nghĩ gì.

Đêm hôm đó, chuyện ly hôn của chúng tôi đã đến tai người lớn trong nhà.

Ba mẹ tôi lập tức gọi tôi về gấp trong đêm.

Họ chất vấn tôi vì sao lại cố chấp như thế.

“Con nói xem rốt cuộc vì chuyện gì?

Đàn ông có sai lầm thì cũng đâu đến mức không thể sống tiếp với nhau!

Con ly hôn rồi, chẳng phải là tạo cơ hội cho người khác sao?”

Mẹ tôi giận đến nỗi giọng run lên:

“Con gọi ngay cho Bùi Tịch Xuyên, xin lỗi cậu ấy.

Sau đó chọn thời gian mà đi làm thủ tục tái hôn.

Con nói xem, con ly hôn là để chơi à?”

“Không tái hôn.” – tôi đáp, “Giữa con với anh ta, đời này không bao giờ có chuyện quay lại.”

Mẹ tôi lập tức gắt lên:

“Con nói không tái là không tái à?

Con nghĩ mình ngầu lắm sao?

Con có từng nghĩ đến công ty của nhà mình không?”

“Nhìn bạn bè xung quanh con xem, đứa nào mà chẳng mạnh ai nấy sống?

Có ai như con, cứ phải làm ầm lên đến mức đòi ly hôn!”

Bà ấy lải nhải rất lâu.

Câu nào cũng quanh đi quẩn lại chỉ có một ý — tái hôn.

Nhưng mặc bà nói thế nào, tôi cũng không lay chuyển.

Trong cái giới mà chúng tôi đang sống,

các cặp vợ chồng tan vỡ tình cảm vốn là chuyện quá đỗi bình thường.

Ràng buộc lợi ích phức tạp đến mức

ly hôn chẳng khác nào xé một lớp da sống.

Thế nên hầu hết đều chọn cách giữ danh nghĩa,

sống cuộc đời vợ chồng trên danh nghĩa, mạnh ai nấy đi tìm vui riêng.

Từng có lúc tôi cũng nghĩ, chắc cuộc đời mình sẽ như vậy mà trôi qua.

Cho đến khi tôi nhận ra —

con người không ai giống ai.

Đã giương cung, thì không có chuyện quay đầu.

Và tôi, cũng tuyệt đối không.

“Mẹ, để con nói với em.”

Không biết từ lúc nào, anh trai tôi đã đứng phía sau.

Trước khi mẹ tôi kịp lên tiếng, anh kéo tôi ra ngoài,

mở cửa xe, nhét tôi vào ghế hành khách:

“Về đi.

Rảnh thì đừng nghe điện thoại của mẹ nữa.”

Tôi ngơ ngác:

“Anh…”

Anh nghiêng đầu liếc tôi một cái:

“Thôi được rồi, đừng bày cái mặt đưa đám đó ra nói chuyện với anh.

Em tưởng anh không biết à?

Cả ngày cười tít mắt trước mặt cái thằng họ Thẩm kia.”

“……”

Anh trai tôi dựa vào cửa xe, châm một điếu thuốc, giọng đều đều:

“Hôm nào gọi cái thằng họ Thẩm kia ra ăn bữa cơm.

Dù sao cũng phải qua ải của anh trước đã.”

Nếu là trước đây, chắc chắn tôi sẽ cau có phản đối.

Nhưng giờ, khi nghe anh nói vậy… mắt tôi bỗng đỏ lên.

Tám năm trước, anh tôi cũng nghe theo sắp đặt của gia đình, kết hôn với chị dâu.

Hai người sống với nhau đúng mực, sinh được một bé trai — là cháu tôi.

Anh không bao giờ lăng nhăng, luôn chăm lo cho vợ con chu đáo.

Trong mắt người ngoài, họ là cặp vợ chồng mẫu mực.

Chỉ có tôi biết, anh và chị dâu — không hề hạnh phúc.

Tôi từng hỏi anh:

“Nếu không vui, sao vẫn cố sống tiếp như vậy?”

Anh trả lời:

“Cuộc đời này, luôn phải đánh đổi một điều gì đó.”

Tôi không biết anh đã đánh đổi ai,

nhưng tôi biết, từ đầu đến cuối, trong lòng chị dâu — chỉ có anh.