Trở Về Năm 75, Tôi Thẳng Thắn Đồng Ý Giả Ly Hôn Với Ông Chồng Thủ Trưởng

Chạy ngược chạy xuôi mấy ngày, việc vẫn chưa tìm được, nhưng tôi lại vô tình phát hiện ra một cơ hội làm ăn.

Ngay đầu con ngõ nơi tôi thuê trọ—có một khu chợ dân sinh.

Mỗi sáng đều nhộn nhịp, người ra kẻ vào tấp nập.

Tôi đứng bên ngoài nhìn dòng người tấp nập ấy, trong lòng bỗng dấy lên một tia sáng:

Chính là đây. Bắt đầu từ đây.

Tôi để ý thấy…

Mỗi sáng, sau khi mua rau xong, nhiều người đều ghé bên đường mua thêm bánh bao, bánh màn thầu ăn sáng.

Mà cả cái chợ to thế này, chỉ có đúng một tiệm bánh bao quốc doanh, mỗi sáng đều chen chúc xếp hàng dài dằng dặc. Đến trễ thì… khỏi mua.

Lúc ấy, một ý nghĩ lóe lên trong đầu tôi—rõ ràng là có cơ hội!

Vậy tại sao tôi không tự làm gì đó để bán?

Ví dụ như… trứng trà.

Trứng trà vừa dễ làm, vừa rẻ nguyên liệu, mà ở cái thời đại này lại là món khá “xa xỉ” – không phải ai cũng ăn thường xuyên được.

Nghĩ là làm.

Tôi lấy số tiền năm trăm đồng mà Lục Tranh Đình để lại—nghĩ cũng lạ, thứ anh ta coi là “trợ cấp để cắt đứt” lại trở thành vốn khởi nghiệp đầu tiên cho cuộc đời mới của tôi.

Tôi cắn răng mua một chiếc xe đẩy cũ, rồi lùng mua nồi niêu, bát đũa, nguyên liệu—gồm cả một đống trứng gà, trà khô, hồi, quế, thảo quả, và các loại gia vị khác.

Tối hôm đó, trong căn nhà thuê nhỏ bé, tôi bắt đầu công việc đầu tiên trong cuộc đời mới của mình.

Mẻ trứng trà đầu tiên—chính thức ra đời.

Sáng sớm hôm sau, trời còn chưa rõ mặt người, tôi đã thức dậy, bọc kỹ An An trong chiếc chăn nhỏ, rồi một mình đẩy chiếc xe hàng ra trước cổng chợ.

Chiếc nồi lớn trên xe đẩy bắt đầu bốc hơi nghi ngút.

Hương thơm đậm đà của trà, gia vị và trứng chín lan ra, quyện vào không khí ẩm lạnh của buổi sớm, khiến người đi đường không khỏi ngoái đầu nhìn.

“Ôi giời ơi, cô em bán món gì mà thơm thế này?”

Một bà thím xách làn đi chợ tò mò tiến lại gần hỏi.

Tôi mỉm cười, mở nắp nồi—lập tức, một luồng hơi nóng mang theo hương thơm ngào ngạt xông thẳng vào mũi.

Bên trong là những quả trứng trà màu nâu bóng, vỏ nứt nhẹ, hương thơm lan tỏa, nóng hổi hấp dẫn vô cùng.

“Dạ, trứng trà đấy ạ. Năm xu một quả, cô thử không?”

5.

“Trứng trà?”

Mấy bà cô và đám người xung quanh đều hiện rõ vẻ ngạc nhiên.

Ở thời này, trứng gà là thứ quý giá, nhà nào cũng chỉ để dành bồi bổ cho trẻ con, người già, hoặc đem làm quà biếu trong những dịp quan trọng.

Nay lại có người dùng cả nắm trứng, nấu cùng trà và đủ thứ gia vị để bán vặt bên đường?

Đối với họ, đó đúng là chuyện xưa nay chưa từng thấy.

“Năm xu một quả? Hơi chát đó.”

Có người nhỏ giọng thì thầm.

Phải biết rằng, một chiếc bánh màn thầu làm từ bột mì trắng cũng chỉ có giá… năm xu.

Tôi chỉ cười, không vội giải thích.

Tay nhấc một quả trứng lên, tôi nhẹ nhàng đập vỏ vào thành nồi, rồi chậm rãi bóc lớp vỏ nâu giòn tan.

Chỉ trong chớp mắt—mùi thơm nồng đậm từ bên trong tràn ra như sóng, xông thẳng vào mũi mọi người.

Lòng trắng trứng hiện ra một cách mê hoặc:

Trên nền màu trà nâu óng ánh là những đường vân đẹp mắt như băng tuyết nứt vỡ, tinh xảo như vẽ.

“Cô ơi, nhìn nhé.”

Tôi mỉm cười, giọng vừa kiên nhẫn vừa tự tin.

“Trứng này không phải luộc nước lã bình thường đâu. Tôi ninh với mười mấy loại gia vị, ủ trên lửa nhỏ cả đêm—từng chút hương vị đều thấm vào trứng. Cô ngửi thử xem?”

Tôi đưa quả trứng vừa bóc xong ra trước mặt bà cô cầm làn.

Bà ấy khịt mũi ngửi thử, rồi… nuốt nước bọt cái ực.

“Ừm… thơm thật đấy.”

“Cô ăn thử đi. Nếu không ngon—khỏi trả tiền.”

Tôi cười tươi, dứt khoát, không ngại lấy lời khẳng định làm cam kết.

Bà cô chần chừ một chút, cuối cùng vẫn móc túi lấy ra một đồng năm xu nhàu nát, đưa cho tôi.

Bà cẩn thận đỡ lấy quả trứng, nhẹ nhàng cắn một miếng—

Và ngay giây tiếp theo, mắt bà sáng rực như đèn dầu được châm lửa.

“Trời ơi, ngon thật!”

Bà kêu lên, vừa ăn vừa nói, lời ngắt quãng mà hăng hái:

“Trứng này vừa thơm vừa đậm đà, ngon hơn cái trứng luộc nhà tôi làm cả chục lần!”

Có người đầu tiên “ăn cua”, đám đông còn đang do dự cũng lập tức xôn xao hẳn lên.

“Thật á? Cho tôi thử một cái!”

“Cho tôi một quả nữa!”

“Năm xu đúng không? Đắt tí mà đáng!”

—

Thế là buổi bán hàng đầu tiên… chính thức khai trương.

Chỉ trong chưa đầy một tiếng đồng hồ, hơn 100 quả trứng trà tôi chuẩn bị đã bán sạch hơn một nửa.

Tôi cầm xấp tiền lẻ và những đồng xu nhỏ ướt mồ hôi trên tay, lòng trào lên một cảm giác… chưa từng có.

Tự tay tôi làm ra.

Tự tay tôi bán được.

Từng xu một—là tiền thật, mồ hôi thật.

Không nhiều, nhưng đây là đồng tiền đầu tiên tôi tự mình kiếm được từ khi sống lại.

Và nó…

quý giá hơn bất kỳ khoản “trợ cấp” nào từ người đàn ông kia.

Giữa lúc tôi đang bận tối mắt tối mũi với khách, một vị khách không mời mà đến lù lù xuất hiện trước xe hàng.

Là Lục Giai Giai – em gái của Lục Tranh Đình.

Cô ta mặc bộ quân phục cũ bạc màu, hai bím tóc tết lủng lẳng sau lưng, bước đến là đã ném cho tôi một ánh nhìn chan đầy khinh miệt và ghét bỏ.

“Trần Du? Cô đang làm cái quái gì ở đây thế? Bày bán ngoài đường? Mặt mũi đâu rồi hả?!”

Giọng cô ta the thé như dao cứa, cố ý nói thật to để mọi người xung quanh cùng nghe.

Tức thì, ánh mắt của không ít người đổ dồn về phía tôi.

Tôi ngẩng đầu, nhìn cô ta một cái, rồi… lạnh nhạt cúi xuống, tiếp tục múc trứng cho khách như chẳng hề nghe thấy gì.

Kiếp trước, con nhóc này từng khiến tôi sống dở chết dở.

Cậy mình là sinh viên đại học, là “báu vật” của nhà họ Lục, từ trước đến sau chưa từng coi tôi—một cô con dâu quê mùa—ra gì.

Cô ta ghét tôi quê mùa, ghét tôi không có học thức, ghét tôi “bôi tro trát trấu” vào danh tiếng của anh trai cô ta.

Tôi nấu cơm, cô ta chê lạt.

Tôi giặt đồ, cô ta chê bẩn.

Tôi chỉ cần không vừa ý một câu, cô ta chạy về méc mẹ chồng, khiến tôi bị mắng không thiếu trận nào.

Giờ thấy tôi ly hôn, lại còn phải ra chợ bán hàng mưu sinh, tất nhiên cô ta là người đầu tiên chạy đến cười trên nỗi đau người khác.

“Cô điếc à?! Tôi đang nói chuyện với cô đó!”

Bị tôi ngó lơ, Lục Giai Giai lập tức nổi khùng, bước nhanh tới, vươn tay định lật tung nồi trứng trà của tôi.

Ngay lập tức—mắt tôi lạnh băng.

Tôi phản ứng nhanh như chớp, bắt chặt cổ tay cô ta.

“Lục Giai Giai, cô định làm gì?”

Giọng tôi không lớn, nhưng sắc như lưỡi dao.

Tay tôi thô ráp, dày những vết chai do lao động, lực lại mạnh—khiến cổ tay mềm yếu của cô tiểu thư kia đau đến tái mặt.

“Buông ra! Đồ đàn bà chanh chua, cô dám động tay với tôi à?!”

Cô ta đau đến rú lên, giẫy giụa như bị dẫm phải đuôi.

“Là cô động tay trước.”

Tôi nhìn thẳng vào mắt cô ta, từng chữ như rơi băng giá:

“Cảnh cáo cô—chúng ta bây giờ chẳng còn quan hệ gì nữa.

Nếu cô còn dám tới đây gây chuyện, đừng trách tôi không nể tình.”

Lục Giai Giai ngây người.

Cô ta không thể tin nổi—người phụ nữ trước mặt đây, người từng cúi đầu nhẫn nhịn, nói một câu cũng lí nhí, lại dám nói thẳng, nói rắn, và dám giữ chặt tay cô ta như kẹp sắt.

Cô ta sững lại, mặt trắng bệch vì giận và cả sốc.

Tiếng mắng mỏ của Lục Giai Giai vừa dứt, xung quanh lập tức vang lên những lời chỉ trích từ những người đang xếp hàng mua trứng.

“Cô bé kia làm sao vậy? Người ta chỉ đang làm ăn lương thiện, sao lại đến phá?”

“Phải đấy, ăn mặc ra vẻ lắm mà cư xử chẳng khác gì trẻ con mất dạy.”

—

Lục Giai Giai, từ nhỏ đã là “cục cưng quốc dân” được bao bọc đủ đường, làm sao từng nghe qua lời chỉ trích từ người ngoài?

Bị người ta vây quanh chỉ trỏ, cô ta tức đến đỏ cả vành mắt, tay run lên chỉ vào tôi:

“Trần Du, cô chờ đấy! Cô tưởng ly hôn rồi là sống ngon được hả? Tôi nói cho cô biết, mơ đi! Cô đúng là đồ sao chổi không ai thèm!”

Nói xong, cô ta gào lên một tiếng rồi vừa khóc vừa bỏ chạy, dáng vẻ chật vật chẳng giống chút nào với hình ảnh “sinh viên đại học” mà cô ta luôn tự hào.

Tôi nhìn theo bóng lưng đó, gương mặt không hề biểu cảm.

Tôi biết chắc, cô ta sẽ về “tấu chương” với mẹ và anh trai mình, thêm mắm dặm muối, kể tôi "ác ôn", "cay nghiệt", "bắt nạt em gái chồng"... như thể tôi là kẻ đâm sau lưng người khác.

Nhưng mà giờ tôi không quan tâm nữa.

—

Sau màn “kịch hay” đó, ngược lại, việc buôn bán của tôi càng đắt hàng hơn.

Nhiều người xếp hàng mua trứng trà vì tò mò, nhưng cũng không ít người đến vì thương cảm.

Họ thấy một người phụ nữ ly hôn, bồng bế con nhỏ, lại còn bị em chồng tới gây chuyện giữa chợ, vậy mà vẫn đứng vững, vẫn mỉm cười bán hàng, vẫn làm ra những quả trứng thơm nức mũi…

Họ phục. Và họ ủng hộ.

Chưa đến trưa, hai trăm quả trứng tôi mang theo bán sạch veo.

Tôi đếm tiền – mười đồng tròn.

Trừ hết chi phí, tôi lãi được hơn sáu đồng.

Mà chị biết rồi đấy—ở thời điểm đó, một công nhân phổ thông lương tháng mới chỉ hơn ba chục đồng.

Tôi kích động đến mức tim run rẩy.

Tôi chưa bao giờ nghĩ, có ngày mình lại có thể đứng giữa chợ, dùng chính đôi tay của mình, nấu từng quả trứng, bán từng đồng tiền, mà lại có thể sống đường hoàng, kiêu hãnh đến thế.

Dường như… một con đường sáng lấp lánh đã mở ra ngay trước mắt tôi.