Tái Sinh Thập Niên 80: Chồng Bác Sĩ Muốn Bỏ Vợ, Tôi Ra Tay Trước

Tối ngày thứ ba, cuối cùng Lý Kiến Quốc cũng chịu nhượng bộ.

“Tú Quyên… anh đồng ý điều kiện của em.” Anh ta ngồi phịch xuống sofa, dáng vẻ rệu rã. “Nhà cho em, tiền nuôi con anh cũng trả. Nhưng chuyện bản kiểm điểm… có thể bỏ qua không?”

Tôi đang tắm cho Đậu Đậu, đến đầu cũng không buồn quay lại.

“Không thể.”

“Tại sao? Anh đã nhường nhà và tiền nuôi con rồi, em còn muốn gì nữa?”

“Tôi muốn tất cả mọi người biết rõ anh là loại người gì.” Giọng tôi dứt khoát. “Lý Kiến Quốc, làm sai thì phải trả giá — đó là nguyên tắc tối thiểu để làm người.”

Anh ta im lặng rất lâu, rồi khó nhọc thốt ra:

“…Được, anh viết.”

Anh ta hiểu rõ, nếu còn kéo dài, tôi thật sự sẽ làm ầm lên ở bệnh viện. Khi đó hậu quả chỉ càng nặng hơn.

“Lựa chọn sáng suốt đấy.” Tôi lau khô tóc cho Đậu Đậu. “Sáng mai chúng ta đến cơ quan dân chính làm thủ tục ly hôn.”

Lý Kiến Quốc gật đầu, nhưng trong lòng lại âm thầm tính toán.

Ly hôn thì được thôi — còn chuyện nhà cửa và tiền nuôi con, anh ta thiếu gì cách lật lọng. Một phụ nữ quê mùa như tôi, thì làm gì được anh ta?

Sáng hôm sau, chúng tôi mang theo sổ hộ khẩu và giấy đăng ký kết hôn đến cơ quan dân chính.

Nhân viên tiếp nhận là một phụ nữ trung niên. Nhìn giấy tờ xong, bà cau mày.

“Hai người mới cưới ba năm, con lại còn nhỏ vậy, chắc chắn muốn ly hôn sao?”

“Chắc chắn.” Tôi trả lời dứt khoát.

“Suy nghĩ kỹ chưa? Ly hôn rồi mà muốn quay lại thì phiền lắm.”

“Không có chuyện quay lại.” Tôi liếc Lý Kiến Quốc. “Quan điểm sống không hợp, không thể tiếp tục.”

Bà nhân viên thở dài, bắt đầu điền giấy ly hôn.

“Phân chia tài sản thế nào?”

Tôi lấy ra bản thỏa thuận.

“Ghi hết ở đây rồi. Nhà thuộc về tôi, còn anh ta chịu trách nhiệm tiền nuôi con.”

Bà nhìn bản thỏa thuận, hơi ngạc nhiên.

Thông thường ly hôn, đàn ông sẽ giữ phần lớn tài sản — lần này lại hoàn toàn ngược lại.

“Đồng chí Lý, anh đồng ý với cách phân chia này chứ?”

Lý Kiến Quốc gật đầu miễn cưỡng.

“…Tôi đồng ý.”

Bà xác nhận thêm lần nữa, rồi đóng dấu ký tên.

Nửa tiếng sau, cầm tờ giấy ly hôn bước ra khỏi cổng, tôi thấy lòng nhẹ bẫng — như vừa tháo được xiềng xích đeo suốt bao năm.

Lý Kiến Quốc đi phía sau, mặt u ám đến đáng sợ.

“Vương Tú Quyên, cô tưởng cầm được giấy ly hôn là xong chuyện à?” Anh ta hạ giọng đe dọa. “Nhà đâu phải muốn lấy là lấy. Tiền nuôi con — tôi cũng có thể không trả.”

“Vậy à?” Tôi quay lại nhìn anh ta. “Anh cứ thử xem.”

“Ý cô là gì?”

“Không có gì.” Tôi bình thản lấy từ túi ra một chiếc máy ghi âm. “Những lời anh đồng ý điều kiện hôm qua — tôi ghi lại hết rồi.”

Sắc mặt anh ta lập tức biến đổi.

“Cô ghi từ khi nào?!”

“Ngay lúc anh nói ‘đồng ý’.” Tôi bấm nút phát.

Giọng Lý Kiến Quốc vang lên rõ mồn một:

“…Được, nhà cho em, tiền nuôi con anh cũng trả…”

“Cô gài bẫy tôi!” Anh ta tức đến mức muốn nhảy dựng.

“Tôi chỉ dùng cách của mình thôi.” Tôi cất máy ghi âm đi. “Lý Kiến Quốc, tốt nhất anh nên ngoan ngoãn một chút. Nếu không, đoạn ghi âm này sẽ đến tai rất nhiều người.”

Anh ta biết mình bị tính kế, nhưng chẳng thể làm gì.

“Còn chuyện bản kiểm điểm — tôi sẽ theo sát.” Tôi tiếp tục gây áp lực. “Trong vòng ba ngày, tôi phải thấy anh đọc nó trước toàn thể bệnh viện.”

Nói xong, tôi bế Đậu Đậu lên, không ngoảnh đầu lại.

Lý Kiến Quốc đứng chết lặng trước cổng cơ quan dân chính, nhìn theo bóng hai mẹ con, lòng hận ý cuộn trào.

“Vương Tú Quyên… cứ chờ đó. Chuyện này chưa xong đâu.”

Chiều hôm ấy, tôi dọn vào căn nhà vừa nhận lại.

Một căn hộ hai phòng ngủ một phòng khách — không lớn, nhưng ở thập niên tám mươi đã là điều kiện sống đáng mơ ước.

Quan trọng hơn, vị trí cực kỳ đẹp — gần trung tâm thành phố, giao thông thuận tiện.

Tôi nhớ rõ, cuối thập niên chín mươi khu này sẽ giải tỏa diện rộng, mức đền bù rất cao.

Đến lúc đó, tôi sẽ nhận được một khoản không nhỏ.

“Mẹ ơi, đây là nhà mới của mình hả?” Đậu Đậu chạy khắp nơi, mắt sáng rỡ.

“Ừ, từ nay đây là nhà của chúng ta.” Tôi xoa đầu con. “Đậu Đậu thích không?”

“Thích lắm! Rộng hơn nhà cũ nhiều!” Thằng bé cười vang, xoay vòng giữa phòng khách.

Tôi cũng bật cười.

Kiếp trước, con chưa từng có những ngày tháng vui vẻ như vậy.

Tối hôm đó, Lý Kiến Quốc mang bản kiểm điểm tới đúng hẹn.

“Viết xong rồi.” Anh ta ném tờ giấy lên bàn, mặt đen như đáy nồi.

Tôi cầm lên đọc kỹ — qua loa đến mức buồn cười, chỉ vài dòng cho có.

“Viết lại.” Tôi ném trả. “Thái độ không đủ chân thành, nội dung không đủ sâu sắc.”

“Vương Tú Quyên, cô đừng quá đáng!” Anh ta gầm lên.

“Quá đáng?” Tôi cười lạnh. “Anh ngoại tình trước, định bỏ vợ bỏ con sau — giờ còn dám nói tôi quá đáng?”

“Tôi đã ly hôn với cô, nhà cũng cho cô rồi, cô còn muốn gì nữa?!”

“Tôi muốn một lời xin lỗi tử tế — chứ không phải thứ rác rưởi viết cho có này.” Tôi chỉ vào tờ giấy. “Viết lại. Phải có ví dụ cụ thể, phải tự kiểm điểm sâu sắc, phải thể hiện rõ thái độ hối lỗi.”

Lý Kiến Quốc tức đến run người, nhưng vẫn không dám bùng phát.

Anh ta biết trong tay tôi có bản ghi âm. Nếu thật sự trở mặt, người chịu thiệt chỉ có thể là anh ta.

“…Được, tôi viết lại.” Anh ta nghiến răng nói.

“Chiều mai, tôi muốn thấy anh đứng trong hội trường lớn của bệnh viện đọc nó trước mọi người.” Tôi thản nhiên bổ sung. “Tôi sẽ đến tận nơi giám sát.”

Sắc mặt anh ta lập tức xanh mét.

“Cô… còn muốn tới đó?”

“Tất nhiên. Không tận mắt nhìn thì sao biết anh có làm tử tế hay không?”

Chiều hôm sau, hội trường lớn của Bệnh viện Nhân dân huyện chật kín người.

Không biết tin lan ra từ đâu — ngoài nhân viên bệnh viện, ngay cả dân quanh vùng cũng kéo tới xem náo nhiệt.

Lý Kiến Quốc đứng trên bục, tay cầm bản kiểm điểm, mặt trắng hơn cả tờ giấy.

Dưới khán đài, tiếng bàn tán râm ran:

“Nghe nói bác sĩ Lý ngoại tình à?”

“Không chỉ ngoại tình đâu, còn làm nhân tình mang thai nữa.”

“Đúng là bề ngoài đạo mạo, ai ngờ lại là loại người như vậy.”

Viện trưởng ngồi hàng ghế đầu, sắc mặt lạnh như băng.

Trong môi trường bệnh viện, điều tối kỵ nhất chính là bê bối đạo đức — ảnh hưởng quá tệ.

“Khụ…” Lý Kiến Quốc ho khan, bắt đầu đọc.

“Các đồng nghiệp… và mọi người… tôi là Lý Kiến Quốc. Hôm nay tôi đứng ở đây để thừa nhận sai lầm của mình…”

Giọng anh ta càng lúc càng nhỏ, gần như không nghe thấy.

“To lên!” Có người phía dưới hét.

“Đúng vậy, nói bé thế ai nghe được!”

Anh ta không còn cách nào khác, đành nâng cao giọng:

“Trong thời kỳ hôn nhân, tôi đã có quan hệ sai trái với y tá Triệu Mỹ Linh, khiến cô ấy mang thai. Tôi có lỗi với vợ là Vương Tú Quyên, có lỗi với con trai Đậu Đậu, và có lỗi với tất cả những người từng tin tưởng tôi…”

Cả hội trường lập tức xôn xao.

Dù đã nghe phong thanh, nhưng khi chính miệng anh ta thừa nhận, cú sốc vẫn vô cùng mạnh.

Tôi đứng giữa đám đông, nhìn bộ dạng chật vật trên sân khấu kia, trong lòng dâng lên một cảm giác hả hê.

Kiếp trước tôi bị người đàn ông này đẩy xuống tận đáy — cuối cùng, đời này tôi cũng đòi lại được một phần.

Sau khi bản kiểm điểm kết thúc, viện trưởng đứng lên phát biểu:

“Hành vi của bác sĩ Lý Kiến Quốc đã vi phạm nghiêm trọng kỷ luật bệnh viện và chuẩn mực đạo đức nghề nghiệp. Kể từ hôm nay, bệnh viện quyết định giáng chức, giảm lương, đồng thời cắt toàn bộ tiền thưởng trong sáu tháng. Mong mọi người lấy đây làm bài học.”

Nghe đến hình phạt, Lý Kiến Quốc suýt nữa ngất tại chỗ.

Giáng chức giảm lương đồng nghĩa tiền đồ gần như tiêu tan, còn bị cắt thưởng nửa năm — đúng là họa vô đơn chí.

Anh ta nhìn về phía tôi trong đám đông, ánh mắt đầy oán độc, như muốn xé tôi thành trăm mảnh.

Tôi bình thản nhìn lại, đáy mắt chỉ toàn vẻ châm biếm.

Lý Kiến Quốc… đây mới chỉ là khởi đầu. Món nợ thật sự còn ở phía sau.

Chuyện của anh ta nhanh chóng lan khắp thị trấn, trở thành đề tài bàn tán sau bữa cơm của mọi nhà.

Đi ngoài đường cũng có người chỉ trỏ, khiến anh ta chỉ muốn biến mất khỏi nơi này.

Tệ hơn nữa, ngay cả Triệu Mỹ Linh cũng bắt đầu oán trách.

“Kiến Quốc, tất cả là tại anh!” Cô ta khóc đến hoa cả mắt. “Bây giờ ai trong bệnh viện cũng nhìn tôi như nhìn tội phạm, tôi còn mặt mũi nào ở lại đây?”

“Mỹ Linh, đừng khóc. Chúng ta rời khỏi đây, đến nơi khác bắt đầu lại.” Anh ta vội vàng dỗ dành.

“Rời đi?” Cô ta bật lại. “Anh có tiền không? Nhà đã cho Vương Tú Quyên, lương lại bị cắt — chúng ta sống bằng gì?”

Lý Kiến Quốc cứng họng.

“Còn đứa bé trong bụng tôi — tiền sinh nở, tiền nuôi dưỡng, tiền khám chữa… thứ nào không cần tiền?” Cô ta càng nói càng kích động. “Tôi đúng là mù mới ở bên anh!”

Nói xong, cô ta ôm mặt khóc nức nở, bỏ mặc anh ta đứng đó bối rối như người mất hồn.

Trong khi đó, cuộc sống của tôi lại ngày càng khởi sắc.

Tôi dùng số tiền còn lại sau khi mua đồ cổ thuê một sạp nhỏ ở chợ, bắt đầu làm ăn.

Thời buổi này hàng hóa khan hiếm — chỉ cần chịu khó là không lo không kiếm được tiền.

Tôi nhớ kiếp trước có một bà hàng xóm nhờ bán bánh hẹ mà phất lên, thế là cũng học theo.

Bánh hẹ vốn thấp, lời cao, lại hợp khẩu vị người dân.

Ngày đầu mở sạp, tôi làm một trăm cái — chưa đầy hai tiếng đã bán sạch.

Một cái giá 0,3 tệ, chi phí chỉ 0,15 tệ, lãi ròng 0,15 tệ.

Một trăm cái là 15 tệ — còn nhiều hơn tiền công một ngày của Lý Kiến Quốc.

“Đậu Đậu, hôm nay mẹ kiếm được 15 tệ đó!” Tôi đếm tiền mà vui như trẻ con.

Thằng bé chưa hiểu rõ tiền bạc là gì, nhưng thấy tôi cười, nó cũng cười theo.

“Mẹ giỏi nhất!” Nó nói bằng giọng non nớt.

Tôi bế con lên xoay một vòng, lòng tràn đầy hy vọng.

Có vốn rồi — kế hoạch của tôi có thể từng bước thực hiện.

Ngày hôm sau, tôi làm hai trăm cái bánh — vẫn bán hết veo.

Ngày thứ ba, ba trăm cái.

Ngày thứ tư, bốn trăm cái.

Chỉ sau một tuần, tôi đã kiếm được gần 200 tệ.

Ở năm 1980, đây là khoản tiền không hề nhỏ — một công nhân bình thường mỗi tháng chỉ nhận khoảng 80 tệ.

Tin này nhanh chóng truyền đến tai Lý Kiến Quốc, khiến anh ta tức đến phát điên.