Ly Hợp Đúng Lúc, Gia Đình Bình Yên

 “Anh ta không còn là một đứa em cần được giúp đỡ nữa. Mà là một gã bám váy mẹ, được cả nhà anh nuông chiều đến thối rữa, là một con ký sinh trùng đang hút máu cái gia đình nhỏ này.”

Những lời tôi nói như dao cắt thẳng vào mặt anh ta. Lý Minh đứng đơ ra, miệng há ra rồi lại khép vào, chẳng nói nổi câu nào.

Tôi đứng dậy, nhìn thẳng vào mắt anh ta.

“Vì vậy, tôi có một đề nghị.”

“Từ hôm nay trở đi — tài chính trong nhà, tôi sẽ toàn quyền quản lý.”

“Thẻ lương, thẻ thưởng, thẻ thưởng Tết… tất cả giao nộp.”

“Mỗi tháng, tôi sẽ phát cho anh 3.000 tệ tiêu vặt — hút thuốc, xã giao, thế là đủ.”

“Mọi khoản chi tiêu khác, đều phải báo trước cho tôi biết.”

Lý Minh như bị giẫm trúng đuôi, lập tức bùng nổ như con mèo bị ép vào góc tường.

“Trần Nhiên! Em có ý gì đây? Em định đối xử với anh như kẻ trộm chắc?! Anh là đàn ông mà phải sống thế này à? Tự trọng của anh ở đâu?!”

Tôi nhìn dáng vẻ giận dữ của anh ta, lòng tôi – vốn đã nguội – nay lạnh hẳn.

“Tự trọng của anh là gì? Là làm màu cho oai, rồi lấy tiền của tôi để lấp cái hố không đáy của em trai anh sao?”

“Nếu vậy thì… tự trọng của anh không đáng một xu.”

Chúng tôi rơi vào cuộc đối đầu căng thẳng nhất từ lúc kết hôn đến nay.

Không ai nhượng bộ. Không ai lùi bước.

Không khí trong phòng đặc quánh, như thể chỉ cần nói thêm một chữ nữa là sẽ nổ tung.

Cuối cùng, Lý Minh bật ra một câu:

“Anh không đồng ý!”

“Được thôi.”

Tôi khẽ gật đầu. Không phản ứng. Không tranh cãi. Không níu kéo.

Tôi quay người vào phòng ngủ, lặng lẽ lấy gối và chăn của mình, bước sang phòng nhỏ bên cạnh.

Rầm.

Cánh cửa phòng phụ đóng lại, cũng giống như cánh cửa giao tiếp cuối cùng giữa hai chúng tôi – bị tôi dứt khoát khép chặt.

Hành động, lúc nào cũng mạnh mẽ hơn lời nói.

Đêm nay, chiếc giường lạnh lẽo này – chính là tuyên ngôn của tôi.

Một lời tuyên chiến không cần gào thét.

Một dấu chấm hết cho những nhẫn nhịn vô hình.

Và là khởi đầu cho một người phụ nữ biết rõ mình xứng đáng được sống ra sao.

3.

Hôm sau là thứ Bảy, tôi không phải đi làm.

Mẹ chồng không để cho tôi có một phút nghỉ ngơi. Mười giờ sáng, bà xồng xộc kéo đến.

Chuông cửa bị bấm đến rung cả nhà, từng tiếng như mang theo lửa giận và sự thiếu kiên nhẫn.

Tôi ra mở cửa. Bà như một cơn lốc lao thẳng vào nhà.

Vừa vào cửa, bà chẳng thèm thay dép, bước xồng xộc đến sofa rồi ngồi phịch xuống, bắt đầu màn “diễn tập đã thuộc lòng từ nhà ra đến đây”.

“Ôi trời ơi, ông ơi bà ơi, con dâu thế này là nghiệp quật tôi rồi! Tôi gây thù gì mà rước phải cái loại phụ nữ độc ác như vậy chứ?!”

Bà ta vừa đập đùi, vừa gào khóc như bị oan khiên chín kiếp.

“Chồng mình mà không cho ngủ chung phòng, bắt nó ngủ phòng phụ — cô định phá nát cái nhà này mới hả dạ à?!”

Bà ta chỉ tay vào mặt tôi, giọng đầy đe dọa, bắt đầu giảng đạo lý "làm dâu phải biết điều".

Tôi bước vào bếp, chậm rãi đun nước, rửa ly, pha một ly trà Long Tỉnh nóng hổi.

Sau đó, tôi mang ly trà đặt nhẹ lên bàn trà trước mặt bà.

“Mẹ, mẹ gào to thế, chắc khát nước rồi. Nói cho đã rồi hãy uống nhé.”

Sự điềm tĩnh của tôi khiến mọi đòn gào khóc – lăn lộn – kể khổ mà bà chuẩn bị kỹ càng từ nhà... vỡ vụn như đấm vào bịch bông gòn.

Bà khựng lại, tiếng khóc nghẹn nơi cổ họng, bị ngắt ngang một cách lúng túng.

Có lẽ bà cũng nhận ra khóc lóc với tôi chẳng có tác dụng, liền chuyển chiến thuật — bắt đầu lật lại chuyện xưa.

“Trần Nhiên, cô đừng tưởng tôi không biết cô nghĩ gì! Năm xưa nếu không phải con tôi — thằng Minh — để mắt đến cô, thì liệu cô có mơ được bước chân vào cái nhà này không?!”

“Hồi đó tiền sính lễ nhà cô đòi tận mười tám ngàn tám trăm tệ! Nhà tôi vì cưới cô mà vét sạch từng đồng cuối cùng! Bây giờ cô lên mặt rồi, xem thường cả nhà họ Lý này phải không?!”

Tôi cầm ly nước của mình lên, thổi nhẹ lớp hơi nóng, từ tốn nhấp một ngụm.

Rồi, tôi mở điện thoại, tìm đến một đoạn ghi âm, bấm phát.

Loa điện thoại vang lên tiếng của chính mẹ chồng — rõ ràng, rành mạch, không thể chối cãi.

Đó là đoạn thu âm lúc hai bên gia đình ngồi bàn chuyện cưới xin.

Trong đó, mẹ chồng tôi nắm tay mẹ tôi, nói chắc như đinh đóng cột:

“Bác gái yên tâm, mười tám vạn tám này chỉ là tượng trưng cho sự may mắn thôi. Sau khi Tiểu Nhiên gả vào nhà, bên cháu chắc chắn sẽ thương nó gấp bội. Tiền này, sau này không những trả lại, mà còn cho thêm nữa!”

Trong đoạn ghi âm, giọng mẹ chồng tôi ngọt như rót mật, thái độ nhiệt tình đến mức khúm núm — hoàn toàn trái ngược với bộ mặt đang bừng bừng sát khí trước mặt tôi lúc này.

Một màn châm biếm không cần tô vẽ.

Mặt bà lập tức từ đỏ bừng chuyển sang trắng bệch.

Bà chết sững nhìn chằm chằm vào chiếc điện thoại trong tay tôi, ánh mắt tràn đầy hoảng loạn và không thể tin nổi.

Tôi tắt ghi âm, giọng vẫn bình thản, nhưng tiếp lời như ném thêm một quả bom thứ hai.

“Mẹ còn nhớ vụ mười vạn tệ lúc Lý Vĩ mua xe không ạ?”

“Hồi đó, Lý Minh bảo với con là có người bạn thân gặp chuyện, cần tiền gấp để xoay vòng, cùng lắm nửa năm sẽ trả.”

“Con tin, nên đã đồng ý rút tiền từ khoản tiết kiệm trước hôn nhân để đưa.”

Tôi dừng lại một nhịp, nhìn thẳng vào đôi mắt bà – giờ đã đầy hoang mang và tránh né.

“Mãi sau này con mới biết — số tiền đó, không thiếu một xu, đã được chuyển vào tài khoản của Lý Vĩ.”

“Và chuyện này, mẹ cũng biết rõ. Hồi đó mẹ còn cùng Lý Minh diễn kịch trước mặt con, phối hợp rất ăn ý.”

Mẹ chồng bắt đầu run rẩy.

Bà thực sự hoảng rồi.

Có lẽ bà chưa bao giờ tưởng tượng nổi — những lời nói dối mà bà cho là trơn tru, kín kẽ ngày trước, tôi đều giữ bằng chứng.

Tôi đứng dậy, bước đến gần, hơi cúi người xuống, nhìn thẳng vào bà.

“Mẹ, con làm tài chính. Thói quen nghề nghiệp của con là: mọi chuyện, đều lưu lại bằng chứng.”

“Nếu mẹ nghĩ rằng chuyện trong nhà nhất định phải làm lớn, phải kéo nhau ra vỡ toang thì…”

Tôi nói rất nhỏ, nhưng giọng nói lạnh như lưỡi dao kề sát cổ.

“Vậy thì lần sau, mình có thể ngồi nói chuyện rõ ràng với Lý Minh…”

“Về vấn đề lừa hôn và chuyển nhượng tài sản trái phép trong hôn nhân.”

“Dù là người một nhà, nhưng có những chuyện… một khi đã đem ra ánh sáng, e là khó mà thu lại được.”

Mấy từ “lừa hôn” và “chuyển nhượng trái phép” như những cú búa thép, giáng thẳng vào phòng tuyến tâm lý cuối cùng của mẹ chồng.

Bà hoảng loạn đến mức không dám hé răng.

Môi run lẩy bẩy, nhưng không nói nổi một lời nào.

Từ một người phụ nữ còn gào thét, chửi mắng ầm ĩ cách đây vài phút, giờ đây bà như một con gà bị bóp cổ – hơi thở đứt quãng, khí thế tắt ngấm.

Bà ngồi chênh vênh trên ghế sofa, bất an, run rẩy, trầm mặc suốt mười phút.

Cuối cùng không chịu nổi nữa, bà lảo đảo đứng dậy, không nói lấy một câu, rồi lẳng lặng bỏ đi khỏi nhà tôi.

Tôi nhìn theo bóng lưng bà khuất dần sau cánh cửa, trong lòng không hề có cảm giác chiến thắng.

Chỉ còn lại một vùng lạnh lẽo và hoang vu.

Không hận, không vui, không tiếc.

Chỉ là một người phụ nữ – từng nhẫn nhịn, từng cam chịu, từng bao dung –

Giờ đã bước ra khỏi ảo tưởng,

Và tự tay đóng lại cánh cửa cuối cùng.

4.

Thấy đánh trực diện không ăn thua, Lý Vĩ và Vương Phương bắt đầu đổi chiến lược — chuyển sang “chiến dịch tâm lý mềm”.

Chiến trường lần này là nhóm WeChat dòng họ nhà họ Lý, hơn trăm người, họ hàng xa gần từ nội thành đến thôn quê.

Vương Phương mở màn bằng một đoạn văn dài sướt mướt, đúng chuẩn “bi kịch nàng dâu nhỏ”:

Cô ta kể mình số khổ, lấy phải người chồng vô dụng, giờ lại còn bị vợ chồng anh chồng – có tiền có quyền – chèn ép đến mức sống không nổi.

Tiếp theo, Lý Vĩ phối hợp bằng vài bức ảnh.

Cảnh trong ảnh là một căn phòng trọ tồi tàn, ánh sáng u ám, một tô mì ăn liền nước trong veo, bên cạnh là hũ dưa chua.

Dưới ảnh là dòng caption:

“Dù có khó đến đâu, cũng phải cố gắng mỉm cười để sống tiếp.”

Diễn xuất quá tệ, đến mức tôi suýt bật cười.

Nhưng đúng là ở đâu cũng có những người “cảm xúc dễ thao túng”, đặc biệt là họ hàng xa chưa từng gặp mặt.

Ngay lập tức, một đám “cô bảy, dì tám, bác chín” bắt đầu nhảy vào bình luận như đúng rồi:

“Minh à, em trai dù có lỗi gì thì vẫn là ruột thịt, đánh gãy xương vẫn còn dính gân, làm gì mà tuyệt tình vậy con?”

“Đúng đó, hai đứa giờ sống ở thành phố lớn, có tiền có tiếng, đừng có quên mất quê hương, quên mất người nhà chứ!”

“Cái con dâu lớn này thì đúng là hơi bị dữ thật, là phụ nữ thì nên mềm mỏng, hòa khí sinh tài chứ!”

Những lời bóng gió đạo đức như ruồi vo ve quanh tai, không ngớt công kích tôi bằng những tiêu chuẩn “con dâu truyền thống mẫu mực”.

Lý Minh thì ném điện thoại sang một bên, bứt tóc bứt tai vì mệt mỏi.

Tôi liếc nhìn, rồi lại quay đi. Không rảnh.

Vài ngày sau, Lý Vĩ lại bày trò mới.

Anh ta lặn lội về quê, đến tận nhà cụ ông lớn tuổi nhất dòng họ – người có tiếng nói nặng ký nhất.

Trước mặt mấy ông bà già trong tộc, anh ta bắt đầu bài diễn “nước mắt cá sấu”:

Nào là bị chị dâu bắt nạt, nào là sống khổ sở, nào là tình anh em bị chia rẽ vì đàn bà.

Còn thêm thắt cả chuyện tôi bất kính với bề trên, ép cả nhà họ Lý đến đường cùng.

Đúng như dự đoán, cụ ông đó nghe mà tin sái cổ.

Không hỏi trước – không kiểm chứng – cụ gọi thẳng cho Lý Minh.

Trong điện thoại, đại bá dùng giọng uy quyền của bậc trưởng tộc, ra lệnh cho Lý Minh:

“Thứ Bảy tuần này, nhất định phải dẫn vợ con về quê, mở một cuộc họp gia đình. Trước mặt tất cả trưởng bối, giải quyết dứt điểm mâu thuẫn trong nhà.”

Cúp máy xong, Lý Minh ngồi lì trên sofa, hút hết điếu này đến điếu khác, khói thuốc dày đặc khiến cả phòng khách mịt mù như chiến trường.

Cuối cùng, anh ta không nhịn nổi nữa, lững thững đi đến trước cửa phòng tôi, gõ nhẹ, giọng gần như cầu khẩn:

“Nhiiên… hay là… tụi mình cứ về quê một chuyến đi?”

“Nói rõ trước mặt mọi người cho xong, khỏi để họ đồn thổi thêm nữa…”

“Ông lớn tuổi rồi, sức khỏe không tốt… Anh sợ làm ông giận quá lại đổ bệnh thì khổ.”

Tôi nhìn vào đôi mắt đỏ ngầu của anh ta, trên gương mặt là sự mệt mỏi, giằng xé, và bất lực.

Trong lòng tôi — chỉ còn lại một từ:

Thất vọng.