Lương Thiện Có Giới Hạn

6.

Trương Dũng lúc này chẳng khác nào một con chó hoang bị rút sạch xương sống, đầu cúi gằm, tinh thần rã rời, lầm lũi bước theo phía sau cảnh sát.

Bữa tiệc mừng đỗ đại học vừa rồi vẫn còn rôm rả náo nhiệt, bỗng chốc biến thành một trò cười không ai đứng ra nổi để kết thúc.

Ngay lúc bọn họ sắp rời khỏi phòng, một người phụ nữ trung niên bật khóc lao ra, túm chặt lấy tay tôi.

“Cô ơi! Cô ơi, tôi xin cô… xin cô rộng lòng tha cho anh ấy đi mà!”

Đó hẳn là vợ của Trương Dũng, mẹ của Trương Tiểu Soái.

Gương mặt bà đẫm nước mắt, tóc tai rối bời, ánh mắt hoảng loạn, chất chứa một nỗi van xin tuyệt vọng.

“Anh ấy… anh ấy chỉ là nhất thời hồ đồ thôi! Thật sự không phải người xấu!”

Bà ta bắt đầu vừa khóc vừa kể lể, nước mắt nước mũi đầm đìa, nói về chuyện gia đình khó khăn, nói chồng mình dạo gần đây dính vào cờ bạc, nợ nần ngập đầu, bị người ta đòi đến tận cửa.

Bữa tiệc hôm nay, là vì muốn cho con được nở mày nở mặt khi bước vào đại học.

Anh ta chỉ muốn mượn cớ “vui chung” để làm màu một lần trước mặt họ hàng, rồi “mặc nhiên quỵt” chi phí bữa tiệc, cho qua êm xuôi.

“Anh ấy làm vậy… cũng là vì con thôi mà!

Làm cha, ai mà không muốn con mình có tí thể diện, đi học cho đàng hoàng?

Anh ấy cùng đường rồi, mới dại dột làm chuyện ấy…”

Bà ta vừa khóc, vừa dùng chính những từ ngữ đầy sức lay động — một lần nữa, khéo léo kéo cả câu chuyện về phía “đạo đức gia đình”.

“Vì con” – bốn chữ quen thuộc như một lá chắn vạn năng, có thể xóa mờ mọi ranh giới đúng sai, hợp pháp hay bất hợp pháp.

Mẹ tôi vốn là người mềm lòng.

Nghe đến đây, nhất là lúc bà ấy thốt lên hai chữ “vì con”, khóe môi khẽ động, có vẻ như định mở miệng xin hộ.

Tôi nhận ra ngay.

Không để bà kịp nói gì, tôi nhẹ nhàng đặt tay lên vai mẹ, nhìn bà bằng ánh mắt vững vàng, gửi đi một thông điệp im lặng:

“Mẹ, con biết mẹ xót. Nhưng con đủ tỉnh táo.”

Sau đó, tôi quay sang người phụ nữ vẫn đang bám chặt lấy tay tôi không buông, giọng nhẹ nhưng rắn — không thể phản bác:

“Cô à, cháu chỉ muốn hỏi cô một câu.”

“Vì muốn con mình được nở mày nở mặt — thì có thể thản nhiên đi lừa tiền của người khác sao?”

“Vì muốn con mình được thể diện — thì có thể coi ba mẹ tôi, những người tôi đưa đi ăn mừng kỷ niệm ngày cưới hôm nay, như những ‘kẻ ngu dễ dụ’, muốn giẫm lên là giẫm sao?”

“Thể diện của họ — ai đứng ra chịu trách nhiệm?

Còn sự phẫn nộ và nỗi uất ức của chúng tôi — ai sẽ đền bù?”

Từng lời tôi nói ra như những nhát dao bén, đâm rách từng lớp vỏ bọc "mẹ hiền – gia đình khó khăn – vì con mà lỡ dại" mà bà ta đang cố dựng lên.

Người phụ nữ chết lặng.

Những lý lẽ vừa rồi của tôi, khiến bà ta không thể chống đỡ nổi nữa.

Bàn tay đang nắm chặt tay tôi cũng dần buông ra, rũ xuống — yếu ớt, bất lực.

Phải rồi.

Tại sao?

Tại sao con của bà là con,

Còn ba mẹ tôi thì không là gì cả?

Tại sao khó khăn của bà được cảm thông,

Còn tổn thất của người khác thì đáng bị chịu đựng?

Đúng lúc ấy, cậu trai trẻ Trương Tiểu Soái, người nãy giờ vẫn cúi đầu không nói, chậm rãi bước tới.

Cậu không gào khóc, không cầu xin như mẹ mình.

Chỉ lặng lẽ bước đến đối diện với tôi, ngước đôi mắt đỏ hoe, ánh lên vẻ hối lỗi, rồi cúi gập người – một cái cúi đầu 90 độ đầy thành khẩn.

“Em xin lỗi.”

Giọng cậu khàn khàn, nhưng rõ ràng, kiên quyết.

“Chị ơi, em xin lỗi.

Tất cả… đều là lỗi của ba em.

Không liên quan gì đến chị và hai bác cả.

Số tiền đó… em sẽ đi làm thêm để trả lại.

Em… nhất định sẽ trả.”

Trong ánh mắt cậu không có vẻ gian xảo như cha mình, cũng không né tránh như mẹ mình.

Chỉ còn lại sự hổ thẹn không chỗ giấu, và một sự chín chắn vượt quá tuổi đời.

Tôi nhìn cậu – lòng đầy những cảm xúc đan xen.

Không phải thương hại.

Cũng không phải tha thứ.

Mà là một cảm giác khó diễn tả:

trước mặt tôi là một người trẻ dám đứng lên đối diện với hậu quả – điều mà cả cha mẹ cậu đều không làm được.

Cậu ta cũng là nạn nhân của màn lừa đảo này.

Ngày đáng lẽ ra là huy hoàng nhất trong tuổi trẻ của cậu — lại bị chính người cha của mình nhúng vào một vết nhơ không thể gột sạch.

Tôi im lặng vài giây, rồi nhìn cậu, giọng nói bình tĩnh nhưng dứt khoát:

“Chuyện này không phải lỗi của em.

Nhưng cha em — phải chịu trách nhiệm trước pháp luật cho hành vi của ông ấy.”

Tôi ngừng lại một nhịp, rồi ánh mắt chuyển thẳng qua phía bên kia, nơi một người đang cố gắng “tàng hình” từ đầu đến cuối —

Quản lý Tiền.

“Còn về khoản tiền sáu mươi nghìn này…”

Tôi nói chậm rãi, rõ ràng từng chữ:

“Tôi — sẽ không trả một xu nào cả.”

“Lỗi do sự buông lỏng quản lý của nhà hàng dẫn đến hậu quả này.

Tất cả — phía nhà hàng phải hoàn toàn chịu trách nhiệm.”

Câu nói ấy khiến cả hai mẹ con sững người.

Còn quản lý Tiền — thân hình béo ục ịch rùng mình một cái rõ rệt.

Tôi không nhìn lại phía sau nữa.

Mặc kệ người mẹ kia còn đang khóc lóc.

Mặc kệ ánh mắt bối rối của những thực khách đã chứng kiến từ đầu đến cuối.

Tôi bước thẳng đến trước mặt quản lý Tiền, hai bên là bố mẹ tôi đi sát theo.

Tôi nhìn vào khuôn mặt trắng bệch như tờ giấy của ông ta — nơi nụ cười giả tạo ban đầu giờ đã hoàn toàn tan biến, chỉ còn lại hoảng hốt và sợ hãi.

Giọng tôi lạnh trở lại, giống như cú mở đầu của một bản hợp đồng đòi nợ không thể chối từ:

“Người đã bị bắt.”

“Bây giờ, quản lý Tiền – chúng ta cần nói chuyện đàng hoàng…

về hóa đơn sáu vạn tệ này.”

“Và cả khoản — tổn thất tinh thần của tôi.”

7.

Trở lại sảnh lớn tầng một, không khí đã khác hẳn khi nãy.

Những vị khách hiếu kỳ đến xem náo nhiệt đã rút gần hết, chỉ còn lại gia đình tôi và mấy nhân viên nhà hàng.

Quản lý Tiền cũng chẳng còn chút khí thế nào như ban đầu.

Ông ta rón rén đi sát sau lưng tôi, cúi đầu khom lưng, chẳng khác gì tiểu nhị thời xưa.

“Cô Giang, cô Giang… mong cô nguôi giận, nguôi giận ạ…”

Ông ta đích thân rót trà nóng mời chúng tôi, khuôn mặt gượng cười đến cứng đờ, cố gắng tỏ ra nhún nhường, nịnh nọt.

“Chuyện hôm nay… trăm điều sai, vạn điều sai — là do nhà hàng của chúng tôi sai hoàn toàn!

Do sơ suất trong khâu quản lý, do nhân viên thiếu nghiệp vụ, mới khiến cô và hai bác chịu một phen hoảng hốt và tổn thương như vậy.”

Giọng điệu thành khẩn, thái độ hạ mình đến thấp nhất.

“Hay là thế này nhé…

Hóa đơn hai ngàn tệ bữa ăn hôm nay của gia đình cô — chúng tôi xin miễn toàn bộ!

Coi như là một chút thành ý xin lỗi.

Còn về khoản sáu mươi nghìn kia, cô yên tâm, nhà hàng sẽ hoàn toàn chịu trách nhiệm, cô tuyệt đối không cần lo.

Cô xem… xử lý như vậy, cô thấy… có ổn không ạ?”

Ông ta cẩn thận quan sát tôi, ánh mắt đầy mong chờ như thể đang cầu được tha thứ.

Miễn phí bữa ăn. Gánh luôn thiệt hại.

Một cuộc “hòa giải” nhẹ nhàng, kín kẽ – đúng kiểu ông ta được huấn luyện.

Nếu là người khác, gặp chuyện rắc rối thế này mà được miễn hết tiền, lại không phải gánh hậu quả gì — có lẽ đã gật đầu cho qua.

Nhưng tôi — không phải người dễ dỗ dành như vậy.

Tôi nâng ly trà lên, nhẹ nhàng thổi vài cánh lá đang lơ lửng trên mặt nước, không uống.

Chỉ là một động tác nhỏ, nhưng lại khiến đối phương căng thẳng đến nghẹt thở.

Tôi đặt tách trà xuống, "cạch" một tiếng giòn tan.

Ngẩng đầu lên, ánh mắt tôi dừng lại thẳng vào mặt ông ta, từ tốn nhưng kiên quyết lắc đầu:

“Quản lý Tiền, có vẻ anh vẫn chưa hiểu rõ trọng tâm vấn đề.”

Ông ta thoáng sững người:

“À… gì cơ ạ?”

Tôi nhìn thẳng, giọng rõ ràng như cắt:

“Thứ nhất, tôi đặt chỗ, tôi ăn, tôi trả tiền — đó là nguyên tắc thương mại cơ bản.

Hai nghìn tệ bữa ăn hôm nay, tôi sẽ thanh toán đầy đủ, không thiếu một xu.

Tôi đến đây không phải để đòi ăn chùa — mà là để đòi lại công bằng.”

**“Thứ hai, khoản sáu mươi nghìn tệ kia — từ đầu đã không liên quan gì đến tôi.

Đó là hậu quả trực tiếp của sự tắc trách trong vận hành và quản lý của bên anh.

Các anh phải tự chịu trách nhiệm – đó là điều hiển nhiên.

Thế nên, việc lấy chính trách nhiệm của bên anh ra để mặc cả, đổi lấy sự im lặng của tôi —

Anh không thấy nực cười sao?”

Lời tôi vừa dứt, nụ cười trên mặt ông ta lập tức đông cứng.

Có lẽ trong đời, ông ta chưa từng gặp kiểu khách như tôi — không theo bất kỳ “luật ngầm” nào, càng không dễ dỗ dành bằng vài câu xin lỗi hay một tách trà.

Tôi hơi nghiêng người về phía trước, ánh mắt khóa chặt ông ta.

“Bây giờ tôi muốn bàn không phải là sáu vạn kia, mà là việc nhà hàng các anh phải bồi thường cho tôi và bố mẹ tôi.”

“Bồi… bồi thường?” Mắt ông ta trợn tròn, như thể tôi vừa nói điều gì đó hoang đường.

“Đúng, là bồi thường.”

Tôi bình tĩnh liệt kê từng yêu cầu, ngắn gọn mà rõ ràng:

“Một, hôm nay bố mẹ tôi đến đây để mừng kỷ niệm ba mươi năm ngày cưới. Nhưng vì sự quản lý tắc trách của nhà hàng và hành vi lừa đảo của khách khác, họ đã phải trải qua một cú sốc lớn. Một ngày đáng ra nên ấm áp và hạnh phúc, lại biến thành một trò cười phải gọi cả cảnh sát. Tổn thất tinh thần đó, các anh phải bồi thường.”

“Hai, cá nhân tôi đã bị xúc phạm danh dự ngay tại đại sảnh nhà hàng, bị gán mác là ‘con gái bất hiếu quỵt tiền’, bị lừa đảo gọi điện đe dọa, thậm chí chính anh — quản lý Tiền — còn lớn tiếng hăm dọa sẽ ‘giữ tôi lại’ trái phép. Nhân phẩm và an toàn cá nhân của tôi đã bị xâm phạm nghiêm trọng. Khoản bồi thường tinh thần này, các anh càng không thể chối.”

“Ba, để xử lý mớ hỗn độn do chính các anh gây ra, tôi phải mất thời gian, hao tổn công sức, ảnh hưởng đến kế hoạch công việc tiếp theo. Thiệt hại vì mất thời gian làm việc, các anh cũng phải bồi thường.”

Mỗi một điều tôi nói ra, sắc mặt ông ta lại trắng thêm một phần.