Lương Thiện Có Giới Hạn

Tôi mời bố mẹ đi ăn một bữa thịnh soạn để kỷ niệm ngày cưới của họ, tổng chi tiêu 2.000 tệ (khoảng 7tr770 VND)

Khi thanh toán, nhân viên phục vụ lại đưa cho tôi một hóa đơn 62.000 tệ (khoảng 231 tri,ệu VND)

Tôi lập tức cau mày:

“Hóa đơn này không đúng.”

Nhân viên đưa cho tôi một mảnh giấy:

“Có một vị khách đã ghi chi phí tiệc mừng con trai ông ta đỗ đại học, trị giá 60.000 tệ, vào hóa đơn của quý khách.”

“Ông ấy còn để lại lời nhắn, nói rằng là do chú của cô, đã được cô cho phép.”

Tôi nhìn tờ giấy đầy sơ hở ấy, lập tức bấm 110.

“Alô, đồng chí cô,ng a,n, tôi đang bị l,ừ,a đả,o tại nhà hàng XX, số tiền là 60.000 tệ.”

01

Giọng tôi không lớn, nhưng trong sảnh lớn của nhà hàng – nơi lấy “yên tĩnh, tao nhã” làm điểm bán – lại vang lên rõ ràng như sấm nổ.

Đặc biệt là câu cuối “số tiền 60.000”, khiến đũa của mấy bàn xung quanh đều khựng lại giữa không trung.

Cô phục vụ trẻ vừa đưa hóa đơn cho tôi, nụ cười nghề nghiệp trên mặt lập tức đông cứng, rồi nhanh chóng biến mất, chỉ còn lại vẻ tái mét.

Môi cô run run, nhìn tôi rồi lại nhìn chiếc điện thoại tôi đang áp sát tai, như thể đang nhìn thấy quái vật.

“Tiểu thư… cô…”

Cô lắp bắp, không nói nổi một câu hoàn chỉnh.

Bố tôi, Giang Hải, và mẹ tôi, Lưu Mẫn, vẫn còn đang sững sờ và hoang mang.

Hai người nhìn nhau, trong mắt đầy vẻ “rốt cuộc chuyện này là sao”.

Bố tôi cả đời cẩn trọng, luôn tin vào câu “thêm một chuyện không bằng bớt một chuyện”, lúc này đã sốt ruột đến mức toát mồ hôi trán, hạ giọng khuyên tôi:

“Nguyệt Nguyệt, có khi nào nhầm lẫn không? Con cúp máy trước đi, mình hỏi cho rõ ràng đã.”

Mẹ tôi cũng phụ họa, gương mặt lộ rõ vẻ xấu hổ vì bị chú ý:

“Đúng đó, báo cả,nh s,át… chuyện lớn vậy sao. Nhỡ đâu là họ hàng xa nào đó uống s,ay đùa giỡn thì sao?”

Tôi hiểu phản ứng của họ.

Họ là những người lương thiện, sống ngay thẳng cả đời – một giáo viên về hưu và một bà nội trợ.

Trong thế giới của họ, từ “cả,nh s,át” thường chỉ gắn với tội phạm trên phim truyền hình.

Nhưng tôi không cúp máy.

Tôi bình tĩnh báo địa chỉ chính xác của nhà hàng cho đầu dây bên kia, rồi bổ sung:

“Vâng, tôi đang ở đây, có thể phối hợp đi,ều t,ra bất cứ lúc nào.”

Cuộc gọi kết thúc.

Cả sảnh lớn rơi vào một sự im lặng kỳ quái.

Cô phục vụ như bị rút cạn sức lực, loạng choạng chạy về phía phòng quản lý.

Chưa đầy một phút sau, một người đàn ông trung niên bụng bia, mặc vest chỉnh tề, tóc chải ngược bóng loáng, bước nhanh ra ngoài.

Trên bảng tên trước ngực ông ta ghi rõ:

Quản lý sảnh – Tiền Phong.

Người còn chưa tới nơi, giọng đã vang lên trước, trên mặt treo một nụ cười khuôn mẫu khiến người ta khó chịu.

“Cô gái à, cô gái à, có gì từ từ nói, cần gì phải báo cả,nh s,át? Toàn chuyện nhỏ thôi, chuyện nhỏ!”

Ông ta đi đến bàn chúng tôi, ánh mắt lướt nhanh qua người tôi với vẻ đánh giá như đang xem hàng hóa, cuối cùng dừng lại ở chiếc túi công sở trông khá đắt tiền của tôi, nụ cười trên mặt càng sâu thêm.

Ông ta cầm hóa đơn 62.000 tệ, rồi lại nhón lấy tờ giấy nhắn kia, giả vờ xem xét cẩn thận.

“Ôi, để tôi xem nào… chữ viết này… ừm…”

Ông ta kéo dài giọng, như đang giám định tinh vi.

“Có lẽ chỉ là hiểu lầm thôi. Cô xem, trên này chẳng phải viết là chú của cô sao?

Biết đâu chỉ là đùa vui, muốn tạo bất ngờ cho cô thì sao?

Cô gọi điện hỏi lại thử xem? Chuyện giữa người nhà, nói rõ là xong.”

Ông ta nói nhẹ bẫng, như thể 60.000 tệ chỉ là một trò đùa vô hại.

Hai chữ “chuyện gia đình” được ông ta nhấn rất mạnh – ý đồ quá rõ ràng:

Biến một tranh chấp thương mại nơi công cộng thành mâu thuẫn nội bộ của chúng tôi.

Bố mẹ tôi bị phong thái “lãnh đạo” và lời lẽ của ông ta dọa cho nao núng.

Bố tôi bất giác khom lưng, cười lấy lòng:

“Vâng vâng, quản lý Tiền nói đúng, để chúng tôi hỏi lại xem, có khi thật sự là họ hàng nào đó không đứng đắn…”

Mẹ tôi thậm chí đã lấy điện thoại ra, lật danh bạ, lẩm bẩm:

“Nhà mình có ai tên ‘Dũng’ đâu nhỉ…”

Khoảnh khắc đó, trong lòng tôi bùng lên một cơn giận vô danh.

Bố mẹ tôi lương thiện, chất phác, nhưng cũng chính vì thế mà khi đối mặt với tình huống này, họ trở nên bất lực đến vậy.

Họ bị khí thế của đối phương áp chế, vô thức bắt đầu nghi ngờ chính mình.

Đây chính là cục diện mà kẻ l,ừ,a đả,o và những cơ sở làm ăn vô lương tâm thích nhìn thấy nhất.

Tôi hít sâu một hơi, đè nén lửa giận, giọng lạnh băng không chút cảm xúc.

“Quản lý Tiền.”

Giọng tôi không lớn, nhưng đủ để cắt ngang sự hoảng loạn của bố mẹ tôi và dòng thao thao bất tuyệt của ông ta.

Ông ta nhìn tôi, nụ cười trên mặt khựng lại.

Tôi nhìn thẳng vào ông ta, từng chữ rõ ràng:

“Thứ nhất, tôi nhắc lại lần nữa: tôi và gia đình tôi không có bất kỳ người thân nào có thể gọi là ‘chú Dũng’.

Thứ hai, một khoản chi tiêu lên tới 60.000 tệ, trong tình huống không có chữ ký của người thanh toán, không xác nhận qua điện thoại, không có bất kỳ hình thức ủy quyền trước nào, nhà hàng của ông chỉ dựa vào một mảnh giấy không rõ nguồn gốc mà dám ghi thẳng vào hóa đơn của tôi.

Xin hỏi, đây có phải là ‘quy định phục vụ khách hàng’ được ghi rõ của nhà hàng XX hay không?”

Giọng tôi không cao, nhưng từng chữ như những cây đinh, đóng mạnh xuống.

Nụ cười trên mặt quản lý Tiền hoàn toàn biến mất, thay vào đó là vẻ âm trầm bị xúc phạm.

“Chúng tôi thấy vị khách kia nói chuyện với gia đình cô rất thân thiết, lại còn khẳng định chắc chắn là cô đã đồng ý, nên mới…”

Ông ta cố biện minh, giọng đã lộ vẻ bực bội.

Tôi thẳng thừng cắt lời, không chút nể nang.

“‘Nhìn có vẻ thân’? ‘Khẳng định chắc chắn’?

Đó là tiêu chuẩn kiểm soát rủi ro của một nhà hàng cao cấp sao?”

Tôi nhìn quanh, chỉ lên chiếc đèn chùm pha lê lộng lẫy trên trần và những bức tranh trang trí đắt tiền trên tường.

“Nhà hàng các ông đầu tư hàng trăm ngàn, thậm chí hàng triệu để trang trí xa hoa như vậy, mà chế độ quản lý cốt lõi còn không bằng quán mì cay đầu hẻm. Người ta thêm quả trứng còn hỏi một câu cơ mà!”

Giọng tôi không lớn, nhưng sức xuyên thấu cực mạnh, mỉa mai đến cực điểm.

Những thực khách xung quanh vốn chỉ xem náo nhiệt, nghe vậy không ít người bật cười, rồi bắt đầu xì xào, chỉ trỏ quản lý Tiền.

“Đúng thật đó, 60.000 tệ mà nói ghi là ghi?”

“Quản lý kiểu gì mà loạn vậy, sau này ai dám tới ăn nữa?”

“Lỡ lần sau ghi lên đầu tôi thì sao? Nghĩ thôi đã thấy sợ!”

Tiếng bàn tán như vô số mũi kim nhỏ, châm vào gương mặt đang đỏ bừng của quản lý Tiền.

Ông ta mất mặt, thẹn quá hóa giận, giọng đột ngột cao vút, lộ ra bản chất ngạo mạn.

“Cô đừng ở đây gây rối! Cô làm vậy là nghiêm trọng ảnh hưởng đến việc kinh doanh của chúng tôi! Tôi nói cho cô biết, hóa đơn này đã được đối soát, không có vấn đề! Hôm nay cô không thanh toán xong, chúng tôi có qu,yền gi,ữ c,ô l,ại, không c,ho r,ời đ,i!”

Đ,e do,ạ.

Đ,e do,ạ trắng trợn.

Tôi không những không sợ, mà còn cười.

Tôi lấy điện thoại ra, chỉnh góc, hướng thẳng vào khuôn mặt méo mó vì tức giận của ông ta, nhấn nút quay video.

Trên màn hình, biểu tượng ghi hình màu đỏ nhấp nháy.

Tôi ngẩng mắt, bình thản nhìn ông ta:

“Được thôi, phiền ông nói lại lời vừa rồi một lần nữa.

Trước ống kính điện thoại của tôi, trước mặt từng này thực khách, nói cho rõ ràng —

trước khi cả,nh s,át đến, nhà hàng XX các ông sẽ tiến hành gia,m gi,ữ tr,ái phé,p tôi.”

Khí thế của quản lý Tiền, như bị dội một xô nước đá từ đầu đến chân, lập tức tắt ngóm.

Ông ta nhìn ống kính điện thoại như nhìn họng súng, miệng há ra mấy lần nhưng không thốt nổi một chữ.

Gương mặt từ đỏ gan lợn chuyển sang tím tái, hơi thở cũng trở nên nặng nề.

Bố mẹ tôi đứng phía sau, nhìn chuỗi hành động bình tĩnh và sắc bén của tôi, ánh mắt từ căng thẳng, hoảng loạn ban đầu, lặng lẽ chuyển thành một cảm xúc phức tạp xen lẫn kinh ngạc, xa lạ và tự hào sâu sắc.

Có lẽ đến lúc này, họ mới nhận ra:

Cô con gái mà họ vẫn nghĩ cần được bảo vệ, từ lâu đã trưởng thành thành người có thể che mưa chắn gió cho họ.

Trong sảnh lớn, giằng co vẫn tiếp diễn.

Còn tôi, đang chờ “viện binh” của mình.

⸻

02

Khoảng mười phút sau, trên cánh cửa kính xoay của nhà hàng lóe lên ánh đèn xanh đỏ của xe cả,nh s,át.

Hai cả,nh s,át mặc đồng phục đẩy cửa bước vào, một người lớn tuổi hơn, nét mặt nghiêm nghị; người còn lại trẻ hơn, trên tay cầm máy g,hi hì,nh ch,ấp ph,áp.

Sự xuất hiện của cả,nh s,át giống như một luồng gió mạnh, lập tức xua tan bầu không khí căng cứng và ngượng ngập trong đại sảnh.

Mọi ánh mắt đồng loạt đổ dồn về phía cửa.

Tiền quản lý, người vừa rồi còn hung hăng ngoài mạnh trong yếu, chỉ trong chớp mắt đã “biến sắc mặt”.

Vẻ u ám giận dữ trên mặt ông ta tan biến không dấu vết, thay vào đó là nụ cười nịnh nọt đến mức gần như khúm núm. Ông ta chạy lúp xúp ra đón, lưng cúi gần chín mươi độ.

“Ôi, các đồng chí cả,nh s,át, vất vả rồi, vất vả rồi! Trời nóng thế này còn để các anh chạy một chuyến. Không có gì đâu, không có gì đâu, chỉ là hiểu lầm nhỏ thôi, chuyện trong nhà cả mà!”

Vừa nói, ông ta vừa cố dùng thân hình béo ục ịch của mình che tầm nhìn của cả,nh s,át, muốn kéo họ sang một bên để “nói chuyện riêng”.

Viên cả,nh s,át họ Lý dẫn đầu đã quá quen với kiểu tình huống này. Anh ta lạnh lùng né Tiền quản lý, đi thẳng về phía tôi, ánh mắt sắc bén.

“Chào cô, người báo cả,nh s,át là cô?”

“Vâng, là tôi.” Tôi gật đầu, đứng dậy.

Trước mặt cả,nh s,át, tôi thuật lại ngắn gọn toàn bộ sự việc vừa xảy ra. Không thêm mắm dặm muối, không pha trộn cảm xúc, chỉ đơn thuần trình bày sự thật — giống như khi tôi làm báo cáo rủi ro dự án ở công ty.

“… Sự việc là như vậy. Đây là hóa đơn họ đưa cho tôi, tổng cộng 62.000 tệ. Còn đây là mảnh giấy do người được gọi là ‘ông chú’ kia để lại.”

Tôi đưa cả hóa đơn lẫn mảnh giấy nhăn nhúm cho cả,nh s,át.