Khi Tôi Không Còn Yêu Anh Nữa

3.

Sắc mặt Trần Dịch Hằng tối sầm lại, đen đến mức chẳng khác gì đáy nồi.

“Tưởng Mạn, em dám!” Anh ta gần như nghiến từng chữ qua kẽ răng, chiếc tách cà phê trong tay bị bóp đến phát ra tiếng răng rắc.

Tôi mặc kệ anh ta, dịu giọng nói với Chu Dục Bạch ở đầu dây bên kia:

“Vậy thì tốt quá. Chiều nay tôi qua, chúng ta nói chuyện kỹ hơn nhé.”

Cúp máy, tâm trạng tôi bỗng nhẹ hẳn. Tôi thong thả cầm miếng bánh mì, chậm rãi phết mứt việt quất.

Người đàn ông đối diện nhìn tôi chằm chằm, ánh mắt như muốn bốc lửa.

“Em quen cái người họ Chu đó từ khi nào? Anh ta là ai?”

“Liên quan gì đến anh?” Tôi ngước lên, đáp trả thẳng thừng.

Đã từng, đừng nói là gọi điện cho người đàn ông lạ — chỉ cần tôi lỡ nhìn ai thêm một giây, về nhà cũng phải thề non hẹn biển, móc tim gan ra chứng minh lòng chung thủy.

Còn bây giờ, câu chất vấn ấy lọt vào tai tôi chỉ thấy buồn cười.

Trần Dịch Hằng bị chặn họng, lồng ngực phập phồng dữ dội. Có lẽ cả đời này anh ta chưa từng chịu uất ức từ tôi như vậy.

“Tưởng Mạn, đừng quên — em vẫn là bà Trần!” Anh ta đập bàn đứng bật dậy, cố dùng khí thế áp đảo tôi.

“Rất nhanh thôi sẽ không phải nữa.”

Tôi đặt miếng bánh xuống, rút khăn giấy lau khóe môi rồi đứng lên.

“À đúng rồi, đồ anh để trong phòng ngủ chính tôi đã nhờ dì giúp việc thu dọn hết, đặt ngoài cửa rồi. Tối nay đừng về — tôi thấy bẩn.”

Nói xong, tôi không buồn nhìn anh ta thêm lần nào, quay người lên lầu thay đồ.

Tôi chọn chiếc váy hai dây màu đỏ từng yêu nhất ba năm trước — rực rỡ, kiêu hãnh, như một ngọn lửa đang cháy.

Chỉ vì câu “anh không thích màu quá chói”, nó đã ngủ yên trong tủ suốt ba năm.

Hôm nay, cuối cùng cũng được nhìn thấy ánh sáng.

Tôi trang điểm tỉ mỉ, tô son đỏ thuần. Người phụ nữ trong gương rực rỡ đến mê hoặc, ánh mắt sáng lên thứ hào quang của một kẻ vừa được tái sinh.

Lúc đó tôi mới nhận ra — phiên bản nhẫn nhịn, cam chịu trước kia của mình… xấu đến nhường nào.

Xuống lầu, Trần Dịch Hằng vẫn đứng đó, mặt lạnh như thép. Khi nhìn thấy tôi, ánh mắt anh ta khẽ dao động — một thoáng kinh diễm vụt qua, rồi nhanh chóng bị thay bằng vẻ âm u nặng nề.

“Em đi gặp cái người họ Chu đó?” Giọng anh ta khàn đi.

“Ừ.” Tôi lắc lắc chìa khóa xe trong tay — chiếc Ferrari bố tặng năm tôi mười tám tuổi. Cũng là chiếc xe Trần Dịch Hằng ghét nhất, vì anh ta cho rằng quá phô trương.

“Không được đi!” Anh ta lao tới định chặn tôi.

Tôi nghiêng người tránh, lạnh lùng nhìn anh ta.

“Trần Dịch Hằng, anh lấy tư cách gì quản tôi?”

“Vì anh là chồng em!”

“Một người chồng ngoại tình sao?”

Tôi bật cười khẩy.

“Cất cái quyền lực đó đi, vô dụng với tôi rồi. Khoảnh khắc anh để cô người mẫu kia nghe máy của tôi… thì người chồng trong lòng tôi cũng đã chết.”

Tôi mặc kệ gương mặt tái xanh của anh ta, giẫm lên đôi cao gót, ngẩng cao đầu bước ra ngoài.

Chiếc Ferrari đỏ phủ một lớp bụi mỏng trong gara, nhưng trong mắt tôi, nó còn dễ chịu hơn bất kỳ chiếc xe sang nào Trần Dịch Hằng từng tặng.

Khởi động máy.

Tiếng động cơ gầm vang — như một lời tuyên bố rằng tôi đã trở lại.

Phòng tranh của Chu Dục Bạch nằm trên con phố nghệ thuật bậc nhất trung tâm thành phố. Ánh nắng chiều xuyên qua khung kính lớn, không khí thoảng mùi dầu thông hòa lẫn hương cà phê.

Khi tôi tới, anh đang đứng trước một bức tranh sơn dầu khổng lồ, áo sơ mi lanh trắng khiến đường nét nghiêng của anh dưới nắng trở nên dịu dàng mà tập trung.

Thấy tôi, anh mỉm cười ôn hòa, chỉ vào khung tranh được phủ nhung bên cạnh.

“Tranh của cô vừa đóng khung xong. Muốn xem không?”

“Tất nhiên.”

Tấm vải nhung được vén lên.

Bên trong là bức tranh đầu tiên tôi vẽ sau sinh nhật hôm ấy — sau khi vứt bỏ tất cả những chấp niệm về Trần Dịch Hằng.

Một vùng đổ nát đang cháy rực.

Và giữa tro tàn, một đóa hồng vàng vươn mình tái sinh trong lửa.

“Đẹp lắm.” Chu Dục Bạch chân thành khen. “Rất nhiều sức sống. Đặt tên đi.”

Tôi nhìn đóa hồng hồi lâu.

“Gọi là Tái Sinh nhé.”

“Hay đấy.” Nụ cười anh ấm áp như gió xuân. “Số của em trai tôi đã gửi cô rồi, có thể liên lạc bất cứ lúc nào.”

“Cảm ơn anh.”

“Không có gì.” Anh rót cho tôi ly nước chanh. “Nhưng… cho phép tôi hỏi thêm một câu, với tư cách bạn bè?”

“Anh cứ nói.”

“Cô không giống một người vừa bị chồng phản bội.”

Ánh mắt anh trong suốt, dường như nhìn thấu lòng người.

Tôi cười nhẹ, nhấp một ngụm nước.

“Vì người đàn ông đó không đáng để tôi lãng phí thêm bất kỳ cảm xúc nào nữa. Thay vì vùng vẫy trong vũng bùn, chi bằng leo lên sớm… để nhìn ngắm một thế giới rộng lớn hơn.”

Chu Dục Bạch nhìn tôi, trong mắt thoáng qua vẻ tán thưởng.

“Vậy kế hoạch tiếp theo của cô là gì?”

“Lấy lại tất cả những gì thuộc về tôi. Sau đó… bắt đầu lại cuộc đời.”

Giọng tôi chắc như đinh đóng cột.

Rời phòng tranh, trời đã sẫm tối.

Tôi lái xe về nhà bố mẹ.

Ba năm rồi — lần đầu tiên tôi trở về mà không cần “xin phép” Trần Dịch Hằng.

Khoảnh khắc nhìn thấy tôi, cả hai đều sững lại. Nhất là bố — khi thấy tôi bước xuống từ chiếc Ferrari ông tặng, trong chiếc váy đỏ kiêu hãnh — mắt ông lập tức đỏ hoe.

“Con gái… cuối cùng con cũng nghĩ thông rồi sao?”

Tôi lao vào vòng tay ông, khẽ gật.

“Bố, xin lỗi… đã khiến bố mẹ lo lắng.”

Bố vỗ lưng tôi, giọng nghẹn lại:

“Về là tốt rồi… tốt rồi. Thằng khốn đó, mai bố đi tìm nó tính sổ!”

“Không cần đâu.”

Tôi ngẩng lên, ánh mắt kiên định.

“Lần này, con muốn tự tay lấy lại tất cả những gì mình đã đánh mất.”

Đêm đó, tôi ngủ một giấc thật sâu — lâu lắm rồi mới an yên như vậy.

Còn ở nơi khác, Trần Dịch Hằng hoàn toàn mất ngủ.

Anh ta gọi cho tôi vô số cuộc, tôi không bắt máy lần nào.

Đến nửa đêm, một tin nhắn gửi tới, giọng điệu gần như van nài:

Tưởng Mạn, về nhà đi. Chúng ta nói chuyện.

Tôi đọc xong, tiện tay xóa, rồi tắt máy.

Thế giới cũ đã sụp đổ.

Và một thế giới mới…

đang chờ tôi tự tay kiến tạo.

4.

Sáng hôm sau, tôi tỉnh giấc trên chiếc giường lớn mềm mại ở nhà bố mẹ. Ánh nắng len qua khe rèm, rơi nhẹ lên mặt. Tôi vươn vai — cảm giác như từng tế bào trong người vừa được hồi sinh.

Vừa xuống lầu, tôi đã thấy anh trai — Tưởng Thừa — ngồi trên sofa với gương mặt đen sì.

Anh là con nuôi của bố mẹ, hơn tôi năm tuổi. Từ nhỏ đã nâng niu tôi như bảo bối. Năm đó tôi nhất quyết gả cho Trần Dịch Hằng, anh là người phản đối dữ dội nhất, thậm chí còn chiến tranh lạnh với tôi suốt nửa năm.

“Còn biết đường về à?” Anh mở miệng, giọng không mấy dễ chịu, nhưng sự lo lắng trong mắt thì chẳng giấu nổi.

Tôi bước tới, vòng tay ôm cổ anh từ phía sau, tựa cằm lên vai, nũng nịu:

“Anh, em sai rồi…”

Tưởng Thừa khựng lại, thở dài, đưa tay vỗ nhẹ lên mu bàn tay tôi.

“Biết sai là được. Còn cái thằng họ Trần kia, em định xử lý thế nào?”

“Ly hôn.” Tôi nói gọn lỏn.

“Ly hôn là đúng!” Anh đập mạnh vào đùi. “Anh ủng hộ! Nó mà dám không ký, xem anh xử nó thế nào!”

“Anh đừng nhúng tay vào.” Tôi ngồi xuống cạnh anh, nghiêm túc nói. “Em không thể trốn mãi sau lưng gia đình. Lần này, em muốn tự mình cho anh ta — và tất cả những kẻ từng chờ xem trò cười của em — biết rằng Tưởng Mạn này không phải loại rời đàn ông là sống không nổi.”

Anh nhìn tôi vài giây, rồi gật đầu.

“Được. Cần gì cứ nói với anh.”

“Em cần tiền.”

Tôi thẳng thắn.

“Phần lớn cổ phần và tiền mặt của em đã bị đưa vào quỹ tín thác từ khi kết hôn, hiện giờ không xoay xở được bao nhiêu. Em muốn lập một studio của riêng mình.”

“Dễ thôi, cần bao nhiêu?” Anh rút điện thoại định chuyển khoản.

“Không cần.” Tôi giữ tay anh lại. “Coi như em vay. Em sẽ trả cả vốn lẫn lãi.”

Tôi hiểu rất rõ — chỉ khi thực sự độc lập về kinh tế lẫn nhân cách, tôi mới có thể hoàn toàn thoát khỏi cái bóng mà Trần Dịch Hằng từng phủ lên đời mình.

Những ngày sau đó, tôi gần như biến mất khỏi thế giới.

Đổi số điện thoại mới. Ngoài người nhà và Chu Dục Bạch, không ai tìm được tôi.

Tôi lao vào công việc như phát điên — tìm mặt bằng, đăng ký công ty, tuyển người. Mọi thứ vận hành trơn tru, đâu vào đấy.

Studio của tôi chuyên về đầu tư và giám tuyển nghệ thuật — đúng chuyên ngành đại học, cũng là giấc mơ tôi từng từ bỏ vì Trần Dịch Hằng.

Chu Dục Bạch giúp tôi rất nhiều. Không chỉ giới thiệu nhân tài hàng đầu trong giới, anh còn đích thân dẫn tôi đi khắp các triển lãm, mở rộng mạng lưới quan hệ.

Còn Trần Dịch Hằng…

Sau khi hoàn toàn mất liên lạc với tôi, anh ta gần như phát điên.

Anh ta lục tung tất cả những nơi chúng tôi từng đến, gọi điện cho toàn bộ bạn bè tôi, thậm chí hạ mình tìm tới nhà bố mẹ — rồi bị anh trai tôi thẳng tay đuổi ra ngoài.

Không tìm được tôi, anh ta bắt đầu dùng những cách vụng về nhất để thu hút sự chú ý.

Đầu tiên là ra tay mạnh mẽ dập toàn bộ hot search, gửi thư luật sư kiện vài tài khoản lan truyền mạnh nhất.

Sau đó, cô người mẫu kia tự mở họp báo, khóc lóc thanh minh rằng video chỉ là góc quay đánh lừa thị giác — một màn kịch cô ta tự biên tự diễn để đánh bóng tên tuổi, hoàn toàn không liên quan tới “Trần tổng”.

Một chuỗi thao tác khiến tôi chỉ muốn bật cười.

Anh ta vẫn nghĩ tôi là con ngốc ngày xưa — chỉ cần ném cho viên kẹo là sẽ ngoan ngoãn quay về.

Nực cười hơn nữa…

Anh ta bắt đầu liên tục tạo tin tức.

Hôm nay bị chụp cảnh uống rượu một mình trong bar đến khuya.

Ngày mai lại xuất hiện ở dạ tiệc từ thiện, vung tiền mua một sợi dây chuyền kim cương mang tên “Chờ Đợi.”

Cả giới thượng lưu Giang Thành đều nhìn ra — Trần Dịch Hằng đang diễn một vở kịch “lãng tử quay đầu cầu tha thứ”.

Mà nữ chính…

Chính là tôi — người đã biến mất.

Hôm đó, khi tôi đang cùng Chu Dục Bạch chốt chi tiết cho triển lãm khai trương studio, trợ lý cũ kiêm bạn thân — An Kỳ — gửi cho tôi một tin nhắn.

Là ảnh chụp màn hình vòng bạn bè của cô người mẫu.

Trong ảnh, cổ tay cô ta đỏ bầm, caption viết:

“Có những người, không có được thì sẽ phá hủy. Thật đáng sợ.”

Ngay sau đó, An Kỳ gửi thêm một icon giận dữ:

“Con trà xanh này đang đá đểu cậu đấy! Nói cậu ghen quá nên thuê người trả thù nó! Fan của nó đang tràn lên mạng chửi cậu độc ác!”

Tôi còn chưa kịp trả lời, điện thoại của Chu Dục Bạch đã gọi tới. Giọng anh trầm thấp, mang theo chút lo lắng:

“Tiểu Mạn, cô xem tin tức chưa?”

“Xem rồi.”

“Đừng lo, chuyện này để tôi xử lý.”

“Không cần.” Tôi nhìn ra ngoài cửa kính, ánh mắt tĩnh lặng. “Những gì phải đến… sớm muộn cũng sẽ đến.”

Vừa dứt lời, một số lạ gọi vào.