Kẻ Phản Bội Phải Trả Giá

Vào đúng ngày sinh nhật tôi, điện thoại báo có một khoản chuyển tiền – 131.400 tệ.

Tôi vừa định gọi điện hỏi chồng xem khoản tiền này là gì thì vô tình lướt thấy bài đăng mới của cô thư ký thực tập bé nhỏ của anh ta.

“Món quà tình yêu tuyệt nhất.”

Kèm theo là ảnh chụp màn hình khoản chuyển khoản 131.400 tệ, và... bàn tay hai người đang nắm chặt lấy nhau.

Tôi lặng lẽ thả một tim.

Chỉ vài giây sau, chồng tôi vội vàng gọi tới, giọng đầy hoảng hốt:

“Anh chỉ làm bộ với cô ấy một chút thôi, hôm nay là sinh nhật của Yên Yên. Em đừng để bụng nha!”

Tôi khẽ bật cười thành tiếng.

Ngay giây tiếp theo, tôi vào app ngân hàng, vô hiệu hóa toàn bộ thẻ của anh ta.

Chỉ cần đừng đụng đến tiền của tôi, thì cái gì tôi cũng không thèm để tâm.

1.

Vào đúng ngày sinh nhật, tôi ngồi trong nhà hàng đợi Chung Hành suốt mười tiếng đồng hồ.

Từ hồi hộp mong chờ, tâm trạng tôi dần chuyển sang bình lặng.

Ánh chiều tà tắt dần sau những tòa cao ốc, nhường chỗ cho bầu trời đêm đầy sao.

Tôi lấy điện thoại ra, nhắn một tin cho Chung Hành trong tâm thế hoàn toàn thất vọng:

“Chung Hành, đây là cái gọi là ‘muốn ở bên em thật tốt’ mà anh từng nói sao?”

Tin vừa gửi đi, tôi lập tức nhận được một thông báo chuyển khoản: 131.400 tệ.

Tôi cau mày nghi hoặc — không có thời gian trả lời tôi, không có thời gian đến gặp, nhưng lại có thời gian tiêu tiền?

Tôi đang định gọi điện hỏi cho rõ ràng, thì ngón tay vô tình trượt vào trang cá nhân bạn bè.

Và chỉ một giây sau, tôi đã biết số tiền đó đã dùng vào đâu.

Bởi bài đăng mới nhất là của cô thực tập sinh – thư ký riêng của Chung Hành.

Một bức ảnh chụp hai người họ thân mật, kèm ảnh chụp chuyển khoản 131.400 tệ.

Dòng caption đơn giản: “Món quà tình yêu tuyệt vời nhất.”

Người đàn ông trong ảnh — kẻ chuyển tiền vô cùng hào phóng kia — chính là người chồng đã mất liên lạc với tôi cả ngày trời.

Khoảnh khắc ấy, hốc mắt tôi cay xè.

Hai người họ thật sự rất đẹp đôi, nếu tôi không phải là vợ của Chung Hành, có lẽ tôi cũng sẽ mỉm cười chúc phúc cho mối tình ấy.

Khóe môi tôi khẽ cong lên một nụ cười chua chát.

Tim như bị bóp nghẹt — tôi chưa từng nghĩ Chung Hành sẽ ngoại tình trắng trợn đến thế.

Nhưng nghĩ lại thì, ba năm qua tôi vẫn chưa thể tìm ra câu trả lời cho câu hỏi: anh ấy có từng yêu tôi không?

Thứ anh dành cho tôi, chỉ là lạnh nhạt và khách sáo.

Chúng tôi, thật ra chỉ là hai người xa lạ đội lốt vợ chồng.

Tôi bỗng thấy mệt mỏi đến tận xương tủy.

Đuổi theo Chung Hành ngần ấy năm, tôi thật sự... không còn muốn phí thêm thời gian cho anh ta nữa.

Vô nghĩa.

Ba năm qua, giống như một giấc mộng.

Một giấc mộng mà chính tôi đã tự dối mình suốt từ đầu đến cuối.

Đoạn ký ức ấy tràn về, kéo tôi chìm hẳn vào quá khứ.

Sáu năm trước, tôi gặp Chung Hành một cách tình cờ.

Bên vệ đường, anh băng qua dòng xe cộ tấp nập, khom người thật cẩn thận để cứu mấy con mèo con đang chạy loạn. Dáng vẻ vụng về mà dịu dàng ấy, chỉ trong một khoảnh khắc đã khiến tim tôi lỡ nhịp.

Đáng tiếc, giữa biển xe người, tôi và anh chỉ có duyên gặp một lần.

Có lẽ anh cũng chẳng hề biết, trong biển người mênh mông ấy, từng có một cô gái âm thầm nhớ anh suốt rất lâu.

Về sau, do đủ thứ trùng hợp kỳ lạ, tôi gả cho Chung Hành. Khi ấy tôi đã ngây ngô tin rằng đó là định mệnh, rằng chúng tôi sinh ra là để ở bên nhau.

Ba năm hôn nhân, Chung Hành luôn giữ với tôi một khoảng cách lễ độ, khách sáo, như hai người đang đóng vai vợ chồng.

Nhưng tôi không để tâm. Tôi vẫn tự nhủ rằng rồi sẽ có một ngày, anh cũng sẽ yêu tôi.

Cho đến hôm nay tôi mới hiểu ra, trong lòng Chung Hành từ đầu đến cuối chưa từng quên được mối tình đầu của anh.

Vậy nên, anh mới lạnh nhạt với tôi đến thế.

Thật là… vô vị.

Tôi nhìn lại lịch sử trò chuyện giữa mình và Chung Hành. Số lần anh chủ động nhắn tin ít đến đáng thương, giống hệt thái độ của anh suốt ba năm qua — hiếm khi có nổi một lần dịu dàng.

Thôi vậy.

Một người như thế, còn đáng để tôi tiếp tục yêu nữa sao?

Tôi thoát khỏi khung chat, quay sang liên lạc với một luật sư quen biết, nhờ anh ta giúp tôi chuẩn bị một bản thỏa thuận ly hôn.

Sau đó, tôi gửi cho Chung Hành một câu duy nhất:

“Chúng ta ly hôn đi.”

Và với chút ác ý nho nhỏ cho bõ tức, tôi quay lại trang cá nhân của cô thư ký thực tập kia, thả một cái thích ngay dưới bài đăng của cô ta.

Nhẹ tênh.

Mà sướng.

2.

Ngay giây tiếp theo, điện thoại tôi đổ chuông — là Chung Hành.

Tôi chần chừ vài giây, cuối cùng vẫn nhấn nghe máy.

“Giang Thì Di, em lại nổi giận chuyện gì nữa đây?”

“Ngày hôm nay là sinh nhật của Yên Yên, anh chỉ làm bộ làm tịch một chút với cô ấy thôi, em đừng để tâm quá được không?”

“Thật ra chuyện nhỏ như vậy anh cũng chẳng cần thiết phải giải thích với em đâu. Em quản anh kiểu gì vậy? Mình chỉ là vợ chồng thôi, em có cần kiểm soát anh đến mức ấy không?”

“Alô? Giang Thì Di, em còn nghe không đấy?”

Một tràng chất vấn dồn dập, giọng điệu ngày càng khó chịu, như thể người sai trong chuyện này là tôi chứ không phải anh ta. Như thể tôi mới là kẻ làm quá lên.

Nực cười thật.

Tôi bật cười khẽ, tiếng cười lạnh tanh.

“Chung Hành, tôi không để tâm. Dù sao thì chúng ta sắp chẳng còn quan hệ gì nữa. Anh muốn đi với ai, tôi cũng không có quyền can thiệp.”

“Tôi cũng chẳng định giới hạn tự do của anh làm gì. Nhưng tiếc là — tiền anh chuyển cho tiểu tam lại là từ tài khoản của tôi.”

Chắc Chung Hành tưởng tôi đang ghen, giọng điệu dịu xuống một chút.

“Vợ à, anh biết hôm nay là sinh nhật em, anh không nên vắng mặt. Nhưng em có mọi thứ rồi mà — gia cảnh tốt, cha mẹ thương yêu, còn Yên Yên chẳng có gì cả. Cô ấy chỉ có mình anh thôi.”

Câu nói ấy đâm thẳng vào tai, vừa chua chát vừa chối tai.

Tôi có điều kiện, có cha mẹ yêu thương — thì là lỗi của tôi sao?

Tôi nắm chặt điện thoại, đầu ngón tay run lên, thậm chí chỉ nghe giọng anh ta thôi cũng khiến tôi thấy ghê tởm.

Tôi đã từng nghĩ chỉ cần chân thành thì sớm muộn gì anh ta cũng sẽ rung động. Nhưng hiện thực đã tát cho tôi một cú quá mạnh, choáng váng đến bật tỉnh.

“Chung Hành!”

Tôi cắn chặt môi, giọng khàn đặc lại.

“Chúng ta ly hôn đi. Như vậy anh có thể đường đường chính chính mà chăm sóc cô thư ký nhỏ bé của anh rồi.”

Nói xong, tôi dứt khoát cúp máy.

Tôi lấy chiếc bánh sinh nhật đã chuẩn bị từ trước đặt bên cạnh, châm nến.

Ánh nến lung linh, xe cộ và đèn đường ngoài cửa sổ làm nền.

Tôi nhắm mắt, khẽ thì thầm:

“Giang Thì Di, sinh nhật vui vẻ.”

Luật sư hành động rất nhanh.

Ngay sáng hôm sau, bản thỏa thuận ly hôn đã được gửi đến tận công ty tôi.

Còn Chung Hành — sau một đêm không về nhà — cuối cùng cũng lò dò xuất hiện.

Anh ta đẩy cửa bước vào phòng làm việc, sải bước tiến lại gần, cúi đầu xuống thấp, giọng điệu mềm mỏng:

“Xin lỗi em, vợ à. Anh biết hôm qua anh không đúng. Nhưng Yên Yên ở cái thành phố này chỉ có mỗi mình anh là bạn, anh đâu thể để cô ấy lẻ loi một mình trong ngày sinh nhật được?”

“Chỉ là một bữa sinh nhật thôi mà. Mấy lời em nói tối qua, anh coi như chưa nghe thấy. Mình sống tiếp cho yên ổn nhé?”

Tôi ngẩng lên, nhìn người đàn ông đã ở cạnh mình suốt ba năm trời.

Dấu vết đỏ mờ nơi cổ anh ta đập vào mắt tôi — chói chang như một cái tát.

Khóe môi tôi cong lên thành một nụ cười lạnh buốt.

Anh đến gặp tôi mà không buồn che giấu vết tích ân ái với người khác?

Là không biết xấu hổ, hay đang cố tình khiêu khích?

Nếu anh đã dơ bẩn đến mức đó rồi... thì ở lại bên tôi để làm gì nữa?

Tôi không muốn nhìn thêm một giây nào, liền cầm bản thỏa thuận ly hôn trên bàn trà, nhẹ nhàng ném về phía anh.

“Ly hôn đi.”

Chung Hành lập tức đứng bật dậy, vẻ mặt sững sờ không tin nổi.

Thấy bản thỏa thuận rơi xuống trước mặt, lông mày anh ta nhíu chặt lại.

“Giang Thì Di, em làm thật đấy à?”

“Có cần phải tuyệt tình đến thế không?”

“Dựa vào đâu mà anh phải ra đi tay trắng? Ba năm kết hôn, tài sản trong hôn nhân cũng có một nửa là của anh!”

Tôi cầm lấy ly trà đang bốc khói trên bàn, không một chút chần chừ — hất thẳng vào mặt anh ta.

Trà nóng bỏng rẫy dội thẳng lên mặt, từng lá trà bám đầy gương mặt vốn coi là bảnh bao của anh ta, nhìn mà… buồn cười đến nực cười.

Chung Hành bị hành động bất ngờ của tôi làm cho sững người. Vài giây sau, anh ta gào lên đầy phẫn nộ:

“Giang Thì Di, cô điên rồi à?!”

Tôi chỉ cười nhạt, tim bình thản như mặt hồ.

Thứ điên rồ thật sự, là anh ta mới đúng.

“Đúng, tôi điên rồi. Điên thì mới ở bên một người như anh lâu đến vậy.”

“Tôi mù thật rồi, mới có thể đem lòng yêu một quả dưa chuột thối nát như anh suốt ngần ấy năm!”

“Đã chơi bời lăng nhăng với tiểu tam, cũng chẳng biết có bị lây bệnh gì chưa!”

Tối qua, tôi đã thuê người điều tra, và rồi — từng sự thật thối rữa cứ thế lộ ra từng lớp.

Chung Hành nói với tôi là đi công tác tỉnh khác?

Thực ra là dẫn Thành Yên đi du lịch.

Nói là tăng ca họp hành ban đêm?

Thật chất là dẫn cô ta vào khách sạn hú hí.

Còn cái tài khoản kia — mỗi lần chuyển tiền không rõ lý do — toàn là để chuyển khoản, gửi lì xì, mua quà cho Thành Yên.

Chung Hành nghĩ tôi sẽ không bao giờ nghi ngờ.

Nếu không phải tình cờ lướt thấy bài đăng đó, nếu không phải nhìn thấy khoản 131.400 tệ kia, có lẽ đến giờ tôi vẫn còn bị bịt mắt trong vỏ bọc hôn nhân.

Tệ hơn nữa, tài liệu mà thư ký đưa cho tôi còn ghi rõ cả quá khứ giữa hai người họ.

Thành Yên — chính là mối tình đầu của Chung Hành.

Nếu ba năm trước nhà họ Chung không sa sút, cần phải liên hôn để cứu vớt thế lực, thì có lẽ người bên cạnh anh ta từ đầu đến cuối vẫn chỉ là Thành Yên.

Tôi?

Chỉ là một quân cờ — con dâu nhà giàu được lựa chọn vì lợi ích mà thôi.

Tôi từng nghĩ hôn nhân này là duyên số.

Giờ mới biết, đó là một ván cờ đã được tính toán từ trước.

Sau khi kết hôn, thái độ của Chung Hành với tôi luôn lạnh nhạt, xa cách.

Tôi hiểu, hôn nhân thương mại vốn dĩ hiếm có tình yêu thật.

Nhưng tôi lại dại khờ tin rằng mình có thể trở thành ngoại lệ.

Tôi đã tin, chỉ cần chân thành thì sẽ cảm hóa được anh ta.

Thế mà điều tôi nhận được, lại là một cú phản bội lộ liễu và đầy tổn thương.

Chung Hành nhìn tôi rút lui từng bước, cúi đầu từng chút, hy sinh từng phần tự trọng — vậy mà vẫn thản nhiên để tôi tiếp tục hèn mọn yêu anh ta.

Có lẽ trong mắt anh, sự nỗ lực của tôi chẳng khác gì một trò cười.

Và cuối cùng, anh ta thậm chí còn ngang nhiên đưa mối tình đầu của mình vào làm trong công ty, ngày ngày chạm mặt tôi mà không mảy may thấy xấu hổ.

Giờ nghĩ lại, mỗi lần bố mẹ chồng tình cờ gặp Thành Yên đều tỏ ra kỳ lạ.

Tôi mới chợt hiểu — có lẽ họ đã biết từ lâu.

Biết nhưng giả vờ không thấy.

Vì họ còn cần nhà họ Giang của tôi để giữ cho cái vỏ bọc “danh gia vọng tộc” không sụp đổ.

Nực cười.

Ba năm sống hết lòng, cuối cùng chỉ là một vở diễn mà tôi đóng vai nữ chính — nhưng chẳng ai thèm xem.

Nếu đã sai người…

Thì thay vì tiếp tục đâm đầu, tôi chọn quay đầu — rời đi sớm để bớt đau hơn.