Em Chỉ Có Mỗi Anh

…

13.

Bên trong phòng bệnh, yên lặng đến đáng sợ.

Tôi đang định ghé sát tai hơn một chút thì —

giọng ba tôi vang lên, trầm thấp nhưng rõ ràng:

“Lục tiên sinh, xin lỗi cậu.”

Toàn thân tôi cứng đờ.

Tôi suýt nữa tưởng mình nghe lầm.

Ba tôi — người luôn ngạo mạn, độc đoán, chưa từng cúi đầu trước ai —

vậy mà… lại nói xin lỗi?

Lần duy nhất tôi từng nghe ông nói câu đó, là năm tôi bị sốt cao vì ông mải lo công việc không đoái hoài tới tôi.

Nhưng bây giờ…

Người ông cúi đầu lại là Lục Hoài Thứ?

Bên trong tiếp tục vang lên tiếng nói của ba, mỗi một câu đều như có gai, đâm sâu vào lòng tôi:

“Là lỗi của tôi. Tôi không dạy con gái mình nên người. Tôi nuông chiều nó quá mức, để con bé hình thành cái tính bướng bỉnh, ngạo mạn, không biết nhún nhường.”

“Mẹ của Trác Dao mất sớm. Một người đàn ông như tôi phải gồng mình làm cha làm mẹ, nuôi nó khôn lớn. Nói con bé là viên ngọc quý trong tay tôi cũng không sai. Tôi không nỡ để nó chịu một chút uất ức nào, nên luôn nghĩ thay nó, làm thay nó, kể cả là… giúp nó có được cậu.”

“Là cha, tôi nhìn thấy nó theo đuổi cậu suốt bốn năm. Từ một cô gái rực rỡ như nắng… dần trở thành một người mà ngay cả chính nó cũng không còn nhận ra.”

“Mỗi lần về nhà lặng lẽ không nói một lời, tôi biết — nó lại bị cậu từ chối. Tôi xót lắm.

Tôi chỉ nghĩ: ngay cả tôi còn chưa từng khiến con bé buồn lòng, thì một thằng trai nghèo như cậu lấy tư cách gì để làm nó tổn thương?”

“Cho nên… một năm trước, tôi đã lợi dụng chuyện ba mẹ cậu lâm bệnh để ép cậu kết hôn với con bé.

Thậm chí… còn cưỡng ép cậu lên bàn phẫu thuật để triệt sản.”

“Là tôi quá kiêu ngạo, quá ngông cuồng, biến tình yêu của con bé… thành một cuộc giao dịch lạnh lùng.

Nhưng tôi quên mất… điều con bé cần không phải là kết quả, mà là một tấm chân tình.”

Giọng nói đó không còn mạnh mẽ như mọi khi.

Mà thấm đẫm hối hận và ăn năn.

Từng chữ như đập thẳng vào lòng ngực tôi.

Đôi mắt tôi bắt đầu nhòe đi.

Giọt lệ rơi xuống, mặn đắng.

Thì ra…

Tôi ngỡ mình là người sai nhiều nhất.

Nhưng đằng sau tôi… còn có một bàn tay khác, đã vô tình bẻ cong tất cả.

Tiếng nói của ba tôi vẫn vang lên trong tai, khàn khàn, mỏi mệt — nhưng từng chữ, lại rõ ràng như dao cứa:

“Lục Hoài Thứ, hôm nay tôi đến đây, không phải với tư cách Chủ tịch Trác thị, mà chỉ là một người cha thất bại.”

“Tôi xin lỗi… vì tất cả những gì tôi từng làm. Tôi không cầu mong cậu tha thứ, như thế quá giả tạo.

Tôi chỉ muốn nói… nếu trong tim cậu, vẫn còn một góc nhỏ dành cho Trác Dao,

vậy thì… có thể vì đứa bé trong bụng nó… mà cho nó một cơ hội nữa được không?”

Sau câu nói đó là tiếng giấy tờ sột soạt.

Rồi im lặng.

Tôi nín thở.

Ba không nói nữa.

Lục Hoài Thứ cũng không lên tiếng.

Qua lớp kính, tôi nhìn thấy người đàn ông đã che mưa chắn gió cho tôi suốt hơn hai mươi năm… lúc này đang cúi gập lưng mình xuống.

Ông — người từng ngạo nghễ nửa đời, kiêu ngạo với cả thế giới,

giờ đây… lần đầu tiên cúi đầu trước người khác.

Không phải vì danh dự.

Không phải vì tiền bạc.

Chỉ vì… một đứa con gái chẳng biết gì về tình yêu.

Rời bỏ hào quang, rũ bỏ quyền thế,

lúc này, ông chỉ là một người cha bình thường — đang vì con gái mà ăn năn.

Sau một khoảng lặng dài như nghẹt thở, giọng ba tôi lại vang lên, nhỏ hơn, nhưng đầy cảm xúc:

“Tôi không biết… liệu cậu có từng thích con bé hay không.

Nhưng tôi xin cậu, đừng làm tổn thương nó nữa.”

“Nó là đứa con duy nhất của tôi.

Tất cả những gì tôi làm, những thứ tôi có — kể cả thủ đoạn, quyền lực, tiền tài —

đến cuối cùng… cũng chỉ là mong nó sống tốt.”

“Nếu cậu thật sự không còn tình cảm với nó,

tôi sẽ đưa con bé rời khỏi thành phố này,

vĩnh viễn không xuất hiện trước mặt cậu nữa...”

Lặng im.

Tôi nắm chặt ngực áo, cảm giác tim mình như bị bóp nghẹn.

Rồi cuối cùng — giọng nói quen thuộc kia mới khẽ vang lên, thấp đến mức gần như là tiếng gió:

“Ngài Trác… sao ông chắc được… rằng tôi chưa từng thật lòng với Trác Dao?”

14.

Ba tôi đi rồi.

Trước khi rời đi, ông dùng tay lau mạnh nước mắt trên mặt tôi một cái.

Rất đau.

Tôi ngơ ngác nhìn ông, còn ông chỉ để lại một câu:

“Dù kết quả thế nào, nhớ về nhà.”

 

Tôi bước vào phòng.

Lục Hoài Thứ đang cúi đầu nhìn tờ báo cáo trong tay.

Những lời anh nói với ba tôi lúc nãy vẫn vang lên trong đầu, khiến cổ họng tôi nghẹn lại.

Tôi run giọng hỏi:

“Lục Hoài Thứ… anh cũng thích em, đúng không?”

Trong làn nước mắt mờ nhòe, tôi thấy anh gật đầu.

Chỉ một cái gật đầu ấy thôi, tôi đã không thể kìm nén thêm được nữa.

Tôi lao tới ôm lấy anh, nhưng vẫn cẩn thận né tránh những vết thương trên lưng anh.

“Xin lỗi… xin lỗi anh…

Em thật sự không biết anh thích em…”

“Hồi đó em còn trẻ, còn kiêu ngạo, không hiểu yêu là gì, không biết phải yêu một người như thế nào.

Em đã làm anh tổn thương, làm anh chịu nhục, tất cả đều là lỗi của em… tất cả đều là em sai…”

Tôi nhận ra mình có một năng lực kỳ lạ —

luôn dễ dàng khiến anh đau lòng.

Khi lật lại những chuyện ngu ngốc mình từng làm, tôi bỗng hiểu được cái vực sâu lặng lẽ trong mắt anh.

Tình yêu là một bài toán không lời giải.

Chúng tôi tính toán suốt sáu năm, cuối cùng nộp lên chỉ là một tờ giấy nháp đầy những phép tính sai.

Tôi khóc nức nở, khóc đến mức quên hết mọi thứ.

Lục Hoài Thứ chỉ im lặng nghe, bàn tay anh vỗ nhè nhẹ lên lưng tôi, từng nhịp, từng nhịp, như dỗ dành một đứa trẻ.

Tôi điều chỉnh lại tư thế, tránh đè lên bụng.

“Đứa bé trong bụng là con của anh… không phải của ai khác…

Em chỉ yêu anh thôi…”

Anh khẽ “ừ” một tiếng, cằm tựa lên đỉnh đầu tôi.

“Trong báo cáo có ghi rồi.

Ca triệt sản thất bại, thuộc về tai nạn y khoa.

Tôi… vẫn còn khả năng sinh con.”

Trong đầu tôi đột nhiên hiện lên hình ảnh một Lục Hoài Thứ kiêu ngạo, bị ép nằm trên bàn phẫu thuật.

Nước mắt tôi lại một lần nữa trào ra, không sao ngăn nổi.

Lần này, không phải vì đau.

Mà vì xót.

Tôi nghe thấy Lục Hoài Thứ khẽ nói:

“Thật ra… anh cũng nên xin lỗi em.”

“Em không thiếu tình yêu, nhưng những cảm xúc mới mẻ đến rồi lại đi rất nhanh.

Còn anh thì ngốc nghếch nghĩ rằng — chỉ cần giả vờ không yêu, thì sẽ được ở cạnh em lâu hơn.

Anh đã bỏ quên điều quan trọng nhất… là giao tiếp.”

“Xin lỗi… vì sự tự ti và ghen tuông của anh, đã lãng phí biết bao năm tháng của em.”

Tôi rúc vào hõm cổ anh.

Nước mắt thấm ướt áo bệnh nhân trên người anh.

Là vì những hối hận đến muộn.

Là vì xót xa, sau tất cả mới hiểu lòng nhau.

Là vì sự hoảng sợ, khi nhận ra — có những thứ, suýt nữa đã mất đi mãi mãi.

Anh nhẹ nhàng nói tiếp:

“Cô đồng nghiệp hôm đó — là người giúp anh tìm nhà trọ.

Anh chỉ tiện đường đưa cô ấy về.

Chỉ lần đó thôi.”

Tôi lí nhí: “Ừm.”

Anh dừng lại một chút, rồi hỏi:

“Miếng ngọc anh tặng… em thật sự ném rồi à? Đó là mẹ anh đưa, bảo anh đưa cho em.”

Tôi lập tức ngẩng đầu, lắc mạnh.

“Vậy… tại sao em chưa bao giờ hỏi?”

Lục Hoài Thứ nhìn tôi một lúc, rồi kéo tôi vào lòng lần nữa:

“Hôm đó, anh đã định dẫn em về nhà gặp ba mẹ.

Nhưng em cho anh leo cây.

Anh tưởng em coi thường gia đình anh… nên không nhắc đến nữa.”

Tôi sững người.

Không trách được…

Từ sau khi kết hôn, anh chưa từng đề cập đến chuyện ra mắt.

Thì ra, là vì hiểu lầm đến từ một lần tôi vô tâm.

Cảm giác hối hận dâng lên, tôi khẽ nói:

“Xin lỗi.”

Lục Hoài Thứ ôm tôi chặt hơn, khẽ thì thầm:

“Không sao. Giờ… chẳng còn gì quan trọng nữa cả.”

Tôi lại muốn khóc.

Vội chuyển chủ đề: “Lưng anh… sao lại có nhiều vết thương như thế?”

Anh cúi đầu hôn lên giọt nước mắt còn sót lại nơi gò má tôi:

“Không có gì. Không quan trọng đâu… sẽ lành thôi.”

Tôi ôm lại anh, thật chặt.

Giữa nhịp tim rộn ràng và ánh sáng mờ dịu, anh cúi xuống, hôn tôi rất khẽ.

Tôi nhỏ giọng thì thầm:

“Trước kia… những lời em nói, những việc em làm… đều không thật lòng.”

“Sau khi cưới, em chỉ muốn anh ghen… nên mới bày trò như vậy.

Tất cả… đều là giả.”

Lục Hoài Thứ mỉm cười, nụ cười dịu dàng đến mức khiến lòng tôi rung lên:

“Trác Dao…

Cảm ơn em đã chọn anh.

Rất vinh hạnh được làm chương cuối trong câu chuyện của em.”

Tôi không nói gì.

Chỉ siết chặt vòng tay hơn.

Vì tôi biết —

vết thương sẽ đóng vảy,

hiểu lầm sẽ được tháo gỡ,

và tình yêu… sẽ nở rộ một cách lặng lẽ

ngay trên chính đống hoang tàn mà ta từng bỏ mặc.

 

-Hết-