Chào Anh, Người Cũ

1.

Tôi đã trọng sinh.

Lần này, khi mở mắt, không còn là mùi thuốc khử trùng nồng nặc trong bệnh viện, cũng chẳng phải tiếng gió rít xé tai khi lao từ tầng thượng xuống.

Thay vào đó là hương thơm quen thuộc, mùi tinh dầu cao cấp trị giá hàng triệu tệ, tỏa ra trong căn biệt thự rộng lớn, lạnh lẽo đến ngạt thở.

Đồng hồ treo tường đang chỉ đúng tám giờ tối.

Ngày mai — chính là ngày tôi và Phó Kính Diêu đã hẹn đi làm thủ tục ly hôn.

Kiếp trước, đúng giờ này, tôi đã ký vào bản thoả thuận mà luật sư của anh ta chuẩn bị sẵn:

Tự nguyện từ bỏ toàn bộ tài sản chung, tay trắng rời đi.

Lý do được ghi rõ ràng: Tôi mắc chứng trầm cảm sau hôn nhân, tinh thần không ổn định, vì tình nghĩa vợ chồng, anh ta sẽ "nhân đạo" hỗ trợ tôi chi phí trị liệu trong vòng một năm.

Buồn cười thật.

Là ai đã cấm tôi ra ngoài gặp bạn bè, nói tôi "làm mất mặt anh ta"?

Là ai đã chê bai tôi “ăn chơi vô dụng” khi tôi học cắm hoa, học làm bánh để hoà nhập với cuộc sống của anh ta?

Là ai, sau khi Từ Nhã An – người anh ta yêu từ thời niên thiếu – về nước, ngang nhiên đưa ả đi dự tiệc, còn tôi thì bị xem như không khí, làm người giúp việc không công trong nhà?

Tôi từng nhờ vả mối quan hệ cuối cùng bên nhà mẹ đẻ, giúp anh ta mở ra kênh hợp tác quan trọng ở nước ngoài.

Kết quả? Anh ta cầm tiền lãi đầu tiên, mua ngay một căn hộ cao cấp giữa trung tâm thành phố — tặng cho Từ Nhã An.

Tôi đã từng hỏi anh ta: “Vì sao?”

Anh ta ngồi trên ghế sofa, chậm rãi cởi khuy áo sơ mi, mắt không thèm nhìn tôi lấy một lần:

“Giang Ninh, nhìn rõ thân phận của cô đi.”

“Cô chỉ là vợ trên giấy tờ, chứ chưa bao giờ là người tôi yêu.”

Tôi chết rồi.

Hồn phách lơ lửng trên không, tận mắt nhìn thấy anh ta tổ chức một tang lễ lộng lẫy cho tôi.

Trong tang lễ, anh ta mặc bộ vest do chính tay tôi ủi, mặt lạnh như tiền đứng nhận từng lời chia buồn.

Còn Từ Nhã An thì đứng bên cạnh, đôi mắt đỏ hoe, giả vờ là người bạn tốt đầy cảm thông.

Cô ta khẽ nghiêng đầu, nhỏ nhẹ với anh ta:

“Kính Diêu, sau này để em chăm sóc anh nhé. Em sẽ không yếu đuối như chị Giang Ninh đâu.”

Phó Kính Diêu không nói gì.

Anh ta chỉ lặng im… mặc định tất cả.

Tang lễ của tôi, trở thành nền cho mối tình của bọn họ thăng hoa.

Đẹp đôi lắm.

Đúng là “kim đồng ngọc nữ” trong mắt người ngoài.

Tiếc thay — tôi đã quay lại.

Tôi ngồi dậy khỏi giường, bàn chân trần đặt lên mặt sàn đá lạnh buốt.

Lặng lẽ bước vào thư phòng, tôi không hề do dự, mở ngăn kéo thứ ba – nơi mà anh ta luôn khóa cẩn thận.

Giữa lớp lót kín đáo, bản thoả thuận ly hôn vẫn nằm nguyên, mùi mực in còn mới tinh.

Tôi rút ra, nhìn nó một giây — rồi thẳng tay thả vào máy hủy tài liệu.

Tiếng “roẹt roẹt” vang lên sắc lẹm, xé toạc sự im ắng của căn biệt thự… như xé tan nỗi bất lực cùng giọt máu ở kiếp trước.

Rồi tôi lấy điện thoại ra, bấm số một đơn vị chuyên thu mua hàng hiệu.

“Chào anh, địa chỉ là biệt thự số 1 khu Vân Đỉnh. Tôi có một lô đồ cần xử lý.”

“Đúng vậy, rất nhiều. Tốt nhất anh nên mang theo xe tải loại lớn.”

Cúp máy, tôi bắt đầu cuộc “chuyển nhà” vĩ đại.

Dãy rượu whisky phiên bản giới hạn mà Phó Kính Diêu từng khoe khoang như báu vật — bán.

Tủ quần áo treo đầy vest cao cấp — bán.

Mấy bộ đó, tôi chưa từng thấy anh ta mặc, nhưng lại đúng gu của Từ Nhã An.

Bức tranh thủy mặc treo trong phòng khách, từng được tâng bốc là “tác phẩm của danh họa” — tôi biết rõ, đó là do Từ Nhã An tự tay sao chép để lấy lòng anh ta.

Cũng bán.

Còn mớ phụ kiện “vô tình bỏ quên” của ả ta — hoa tai, ghim cài, khăn lụa…

Tôi gom lại từng món, gói đẹp đẽ rồi tặng kèm cho bên thu mua.

Hai tiếng sau, căn biệt thự từng xa hoa tráng lệ, giờ chỉ còn trơ trọi như một căn nhà thô chưa hoàn thiện.

Không còn ánh đèn vàng dịu, không còn mùi hương đắt tiền.

Chỉ còn trống rỗng.

Mấy người công nhân lúc rời đi còn nhìn tôi đầy thương hại.

Chắc họ nghĩ tôi là kiểu “vợ bị bỏ”, chẳng còn cách nào ngoài việc bán sạch mọi thứ để sống tiếp.

Tôi chẳng buồn giải thích.

Tôi bước vào phòng ngủ.

Mở tủ quần áo.

Bên trong vẫn còn treo chiếc áo len xám — do chính tay tôi đan.

Chiếc áo đó tôi từng mất ba tháng để hoàn thành, hồi mới cưới, còn ngây ngô nghĩ rằng chỉ cần mình đủ chân thành, sẽ sưởi ấm được một trái tim băng giá.

Giờ nghĩ lại, đúng là buồn cười.

Anh ta chưa từng mặc chiếc áo ấy một lần nào.

Tôi lấy chiếc áo len xuống, thò tay vào túi áo, lôi ra một món đồ bé hơn cả móng tay út.

Một camera siêu nhỏ có kết nối internet.

Tôi dán nó lên nóc tủ, ngay phía đối diện cửa phòng ngủ – góc quay hoàn hảo nhất.

Vậy là xong. Một con mắt tinh tường đã được cài cắm.

Trò chơi mới, chính thức bắt đầu.

Làm xong tất cả, tôi kéo theo một chiếc vali nhỏ, rời khỏi cái “nhà tù vàng” mà tôi đã sống suốt ba năm.

Tôi không mang theo bất cứ thứ gì thuộc về Phó Kính Diêu.

Chỉ cầm theo giấy tờ cá nhân, và vài món đồ kỷ niệm của mẹ tôi để lại.

À, suýt quên.

Bốn chiếc lốp của chiếc xe thể thao giới hạn anh ta cưng như con — đều đã bị tôi đâm thủng.

Đứng dưới ánh đèn đường, gió đêm thổi qua mặt, tôi chưa bao giờ thấy thoải mái đến vậy.

Mỗi lỗ thủng trên bánh xe kia, đều là lời cảnh cáo mà tôi trả lại cho anh ta.

Tôi bắt taxi đến khách sạn năm sao ở trung tâm thành phố.

Dùng thẻ phụ của Phó Kính Diêu để mở một phòng Tổng thống.

Ngày mai thẻ sẽ bị khoá rồi, không dùng phí lắm.

Nằm trên chiếc giường đệm lún sang trọng, tôi mở điện thoại.

Bật ứng dụng giám sát.

Trên màn hình, hình ảnh căn phòng ngủ trong biệt thự hiện lên rõ mồn một.

Mọi thứ đều yên tĩnh, hoàn hảo.

Phó Kính Diêu à, hy vọng anh sẽ thích món quà ly hôn mà tôi chuẩn bị.

Không phải là bản thỏa thuận ly hôn anh muốn.

Mà là một màn trả đũa, không sót một giọt máu nào.

2.

Phó Kính Diêu về đến nhà lúc 11 giờ 30 tối.

Trên màn hình theo dõi, tôi thấy anh ta đẩy cửa phòng ngủ, bước chân khựng lại một nhịp.

Có lẽ là do không gian quá trống vắng, khiến anh ta cảm thấy... là lạ.

Cặp chân mày nhíu chặt, gương mặt tuấn tú mang vẻ cáu kỉnh đặc trưng.

Vẫn là biểu cảm quen thuộc ấy – cứ như thể cả thế giới thiếu nợ anh ta tám triệu tệ vậy.

Ánh mắt anh ta đảo quanh phòng, lướt qua tủ quần áo trống không, chiếc bàn đầu giường cũng đã dọn sạch, và cả bàn trang điểm vốn chất đầy những lọ lọ chai chai của tôi – giờ chỉ còn lại một mặt kính lạnh tanh.

Sắc mặt Phó Kính Diêu mỗi lúc một trầm.

Anh ta móc điện thoại, bấm gọi số tôi.

Tôi đã ném cái sim ấy từ chiều.

Tất nhiên – không kết nối được.

“Đang giở trò gì vậy?”

Âm thanh lạnh như băng vọng từ camera, lẫn chút tức tối bị kìm nén.

Anh ta chắc hẳn nghĩ rằng tôi lại bày trò gây chú ý như trước.

Nghĩ rằng tôi vẫn còn muốn níu kéo anh ta.

Thật buồn cười.

Phó Kính Diêu giật mạnh cà vạt, rồi đá mạnh vào cửa tủ.

“Rầm” một tiếng nặng nề vang lên.

Nằm trên chiếc giường mềm mại ở khách sạn, tôi vừa nhâm nhi ly champagne, vừa suýt chút nữa phì cười.

Không có giáo dưỡng thật sự rất đáng thương.

Camera vẫn quay, anh ta đi qua đi lại trong phòng, trông chẳng khác gì con thú bị nhốt trong lồng.

Lại gọi cho tôi.

Lại bị từ chối.

Từng tiếng “thuê bao quý khách vừa gọi…” như tưới thêm dầu vào lửa.

Cuối cùng, anh ta từ bỏ.

Bắt đầu lật tung mọi ngăn kéo, từng cái tủ.

Muốn tìm gì đây?

Tìm tôi?

Hay là… tìm bản thỏa thuận ly hôn mà anh ta nghĩ tôi chắc chắn sẽ ký?

Ánh mắt anh ta cuối cùng dừng lại ở chiếc áo len xám cũ kỹ, nằm hờ hững trên giường – chính là món duy nhất tôi để lại.

Phó Kính Diêu bước tới, nhặt nó lên.

Đầu ngón tay vuốt ve những sợi len đã sờn lông theo năm tháng.

Kiếp trước, sau khi tôi chết…

Anh ta cũng đã từng như vậy.

Chiếc áo len ấy — món quà tôi từng tự tay đan —

Anh ta chưa từng mặc lấy một lần.

Thế mà giờ lại ôm nó vào lòng, bày ra vẻ đau khổ thâm tình, lừa được tất cả mọi người.

Lừa truyền thông.

Lừa các đối tác làm ăn.

Thậm chí, còn lừa được chính bản thân anh ta.

Anh ta tưởng mình yêu tôi sao?

Không.

Anh ta chỉ yêu cái vỏ bọc “vợ anh ta” – một người ngoan ngoãn nghe lời, xem anh ta là cả thế giới, và sẵn sàng hy sinh tất cả để phục tùng anh ta.

Phó Kính Diêu, chưa từng yêu tôi.

Chỉ không chấp nhận được chuyện “tài sản” của mình dám chủ động rời đi.

Trên màn hình, tôi thấy anh ta ôm áo, từ từ ngồi sụp xuống sàn nhà.

Bả vai bắt đầu run nhẹ.

Tiếp theo là tiếng khóc – nghẹn ngào, bị đè nén, gần như tiếng gầm gừ tuyệt vọng của dã thú bị thương.

Anh ta khóc rồi.

Một người đàn ông luôn tàn nhẫn, lạnh lùng, sắc bén trên thương trường…

Giờ lại ôm một chiếc áo cũ kỹ, khóc như một đứa trẻ.

Nếu mấy đối thủ làm ăn của anh ta mà thấy cảnh này, chắc sẽ cười đến rơi quai hàm.

Tôi ngồi trên giường khách sạn, mặt không cảm xúc nhìn chằm chằm vào màn hình.

Rồi lặng lẽ chụp lại một tấm.

Góc quay đẹp.

Ánh sáng vừa vặn.

Biểu cảm tuyệt vọng đến đau đớn trên gương mặt anh ta, được ghi lại một cách hoàn hảo.

Quả thật là một cảnh phim đắt giá.

Sau một hồi gào khóc như giải toả hết uất ức, Phó Kính Diêu đứng bật dậy.

Hai mắt đỏ ngầu, toát ra vẻ hung tợn khiến người ta lạnh sống lưng.

Anh ta cầm lấy điện thoại, gọi đi một cuộc.

“Alo, Từ Nhã An à?”

Giọng anh ta khàn đặc, gần như mất kiểm soát.

“Tôi mặc kệ cô đang ở đâu, đang làm gì — lập tức, ngay bây giờ, cút về đây cho tôi!”

Giọng bên kia dường như bị doạ sợ, đang nói gì đó, nhưng tôi không nghe rõ.

Phó Kính Diêu không cho cô ta cơ hội giải thích.

“Tôi bảo cô CÚT VỀ ĐÂY NGAY!”

Anh ta gào lên, rồi ném mạnh điện thoại xuống đất.

“Rắc!”

Màn hình vỡ vụn.

Ngay sau đó, anh ta như phát điên.

Lật tung căn phòng, đập phá tất cả những gì còn lại.

Những món đồ trang trí cuối cùng, cũng bị đập nát không thương tiếc.

Tôi thấy anh ta cúi xuống, từ đống đổ nát bên cạnh điện thoại, nhặt lên một chiếc cà vạt.

Chiếc cà vạt đó tôi còn nhớ rất rõ — quà sinh nhật Từ Nhã An tặng anh ta.

Là lụa tơ tằm thượng hạng, giá không rẻ chút nào.

Bình thường, anh ta quý như bảo vật, cả năm chẳng nỡ đeo lấy một lần.

Vậy mà lúc này, Phó Kính Diêu cầm nó như thể một món đồ dơ bẩn, ghê tởm chẳng muốn đụng tay.

Anh ta lao thẳng vào bếp, lôi ra một chiếc kéo.

Quay lại phòng ngủ, đứng trước ống kính camera, lạnh lùng ra tay.

“Tạch! Tạch! Tạch!”

Từng nhát kéo xé vụn dải lụa cao cấp, vải vụn tung bay như cánh bướm, tơi tả khắp sàn.

“Không ai sánh bằng cô ấy…”

Anh ta gào lên, giọng khàn đục, chứa đầy tuyệt vọng và điên dại.

“Không ai bằng Giang Ninh!”

Tôi tắt màn hình, ngáp một cái.

Diễn xuất thế này mà không đi tranh giải ảnh đế thì đúng là phí cả thiên phú.

"Không ai bằng cô ấy"...

Anh nói câu đó khi tôi đã chết rồi đấy, Phó Kính Diêu.

Anh mà thật sự quan tâm đến tôi, thì kiếp trước đã không giết tôi từng chút một bằng sự thờ ơ, lạnh lẽo và khinh rẻ.

Tôi đặt điện thoại xuống, chuẩn bị ngủ một giấc thật ngon.

Ngày mai, mới là màn chính.

Còn chuyện Phó Kính Diêu và Từ Nhã An có cãi vã, khóc lóc hay cắn xé nhau, tôi không quan tâm.

Để bọn họ tự diễn cho nhau xem.

Dù sao — tôi có camera, tôi sẽ ghi lại tất cả.