Cải Thảo Cũng Biết Trả Thù

 “Lâm Mặc à… tôi… tôi đến tận đây thăm cô này!”

Ông ta cười gượng gạo, hai tay xoa xoa đầy nịnh nọt,

khom người xuống, giọng nói hạ thấp hết mức có thể.

“Chuyện hôm tiệc cuối năm…

là hiểu lầm! Là tôi sai! Là tôi khốn nạn!”

“Tôi xin lỗi! Thật sự xin lỗi!”

Nói rồi, ông ta còn tự vả mình một cái “bốp!”, như để thể hiện thành ý.

“Công ty không thể thiếu cô được!

Tôi trả cô gấp đôi lương! Không, gấp ba!

Cổ phần công ty, muốn bao nhiêu có bấy nhiêu!

Chỉ cần cô đồng ý quay lại, điều kiện gì cũng được hết!”

Trương Dương cũng vội vàng phụ họa,

cười nịnh đến mức mặt sắp rách ra:

“Phải đó, Lâm Mặc. Dù sao cũng từng là đồng nghiệp,

giờ công ty rối như tơ vò,

cô giúp một tay… cũng là cứu mọi người mà…”

Tôi nhìn hai người bọn họ,

màn kịch vụng về diễn giữa sân nhà tôi,

tự dưng thấy buồn cười.

Tôi cắt ngang lời hắn, giọng không lớn, nhưng từng chữ như chém thẳng vào mặt:

“Tổng giám đốc Lưu.”

“Hôm đó, khi ông đưa tôi cây cải thảo…

ông có từng nghĩ tới ngày hôm nay không?”

Một câu —

như lưỡi dao bén cắt toạc lớp mặt nạ giả tạo.

Nụ cười gượng gạo của Lưu Chấn Đông cứng lại trên môi.

Ông ta nghẹn lời, gương mặt đỏ bừng, như bị vả giữa chốn đông người.

Tôi không cho ông ta cơ hội nói tiếp.

Tôi quay người, nhẹ nhàng đỡ lấy cánh tay mẹ,

dẫn bà bước vào nhà.

“Ba, mẹ. Vào nhà thôi. Trời bắt đầu lạnh rồi.”

Khi đến cửa, tôi dừng lại,

không quay đầu,

chỉ để lại một câu —

như nhát chém cuối cùng lên tấm thể diện đã rách nát của họ:

“Nhà tôi, cửa luôn rộng mở.

Nhưng không phải dành cho loại người như các ông.”

“Về đi.”

“Rầm!”

Tôi đóng sập cổng lại.

Ngắt luôn tất cả những gì bọn họ định níu kéo.

Bên ngoài, chỉ còn lại hai con hề và đống quà đắt tiền vô dụng,

bị bỏ mặc trong cái lạnh cuối chiều nơi miền quê.

7.

Lưu Chấn Đông không rời đi.

Bị từ chối phũ phàng trước mặt mọi người, cộng với nỗi sợ công ty sụp đổ đang treo lơ lửng trên đầu,

ông ta đứng lì trước cổng nhà tôi,

giống như một tượng đá chờ chết — không chịu nhúc nhích.

Sáng hôm sau, ông ta lại tới.

Lần này, thái độ còn hèn mọn hơn hôm trước.

Thậm chí… có chút quỳ gối trong ánh mắt.

“Lâm Mặc, tôi trả cô gấp bốn lần lương!

Cộng thêm 5% cổ phần!

Tôi van cô… quay lại đi được không?”

Tôi đang ngồi trong sân,

dạy ba tôi cách dùng chiếc smartphone mới để đọc tin tức.

Nắng buổi sáng nhẹ nhàng trải lên vai chúng tôi.

Ba tôi học rất chăm chú,

thỉnh thoảng hai cha con còn bật cười vì mấy mẩu tin tức hài hước.

Tiếng van xin ngoài kia?

Tôi không nghe thấy.

Cũng chẳng buồn nhìn.

Trong mắt tôi, ông ta giờ chẳng khác gì không khí.

Ngày thứ ba.

Đếm ngược dữ liệu tự hủy chỉ còn lại 24 tiếng.

Lưu Chấn Đông gọi cả ban lãnh đạo công ty đến cùng.

Hơn chục người, vest chỉnh tề, xếp hàng ngay ngắn trước cổng nhà tôi,

tạo nên một khung cảnh kỳ lạ đến nực cười giữa làng quê yên bình.

Dân làng xôn xao kéo ra xem.

Người chỉ trỏ. Người xì xào.

“Bọn nhà giàu ở thành phố chắc cũng biết hối hận đấy chứ...”

Nhưng Lưu Chấn Đông… mặt không đổi sắc.

Mặt dày hơn tôi tưởng.

Trước mặt ba mẹ tôi.

Trước hàng chục ánh mắt tò mò của cả làng.

Ông ta cúi rạp người, gập 90 độ, đối diện cánh cổng nhà tôi.

“Lâm Mặc! Tôi sai rồi!

Tôi — Lưu Chấn Đông — là đồ khốn! Là súc sinh!”

“Tôi cầu xin cô, hãy cứu lấy công ty!

Cứu mấy trăm con người đang cần lãnh lương tháng này!”

Giọng ông ta khản đặc, nghẹn lại nơi cổ.

Biểu cảm… có thể đoạt cúp Nam chính xuất sắc nhất năm.

Trương Dương và cả đám quản lý cũng bắt đầu gập người rối rít, nước mắt nước mũi giàn giụa.

“Phải đó, Lâm Mặc…

Cả công ty mấy trăm gia đình trông chờ vào tháng lương này để sống đấy…”

“Dù sao cũng từng là đồng nghiệp,

nhìn lại chút tình cảm cũ…”

Họ bắt đầu chơi đòn tâm lý.

Dùng ‘đạo đức’ để trói tôi.

Dùng ‘tình nghĩa’ để xiết cổ tôi.

Mẹ tôi đứng bên, cuối cùng cũng không đành lòng.

Bà nhẹ kéo tay áo tôi,

nhỏ giọng:

“Mặc à…

Hay là… tha cho người ta đi con…

Mình sống… đừng dồn ai đến đường cùng…”

Tôi nhẹ nhàng đặt tay lên tay mẹ,

siết khẽ như một lời trấn an.

“Con biết mẹ thương người.”

“Nhưng mẹ cứ yên tâm —

người ta đáng chịu mà.”

Tôi chậm rãi bước ra cửa,

đứng sau cánh cổng tre,

nhìn thẳng vào từng khuôn mặt đang xếp hàng bên ngoài —

đầy giả dối và đạo đức vay mượn.

Ánh mắt tôi cuối cùng dừng lại nơi gương mặt của Lưu Chấn Đông —

bị bóp méo bởi sự nhục nhã và phẫn uất.

“Tổng giám đốc Lưu,” — tôi mở lời, giọng rất nhẹ.

“Sớm biết sẽ có ngày hôm nay…

lúc trước ông làm vậy để làm gì?”

“Giờ ông nhắc đến sinh kế của mấy trăm nhân viên.

Nhưng lúc ông cầm cây cải thảo, đứng giữa sân khấu đông nghịt người và làm nhục tôi…

ông có từng nghĩ, tôi cũng là một trong số những người đang sống vì miếng cơm manh áo đó không?”

“Danh dự của tôi…

trong mắt ông không có giá trị gì sao?”

Từng chữ không lớn tiếng,

nhưng rơi vào tai ông ta như từng cú búa —

đóng đinh vào mặt nạ dối trá.

Mặt Lưu Chấn Đông xanh rồi trắng,

môi run rẩy như muốn nói gì đó,

nhưng cuối cùng… không nói nổi một lời.

Tôi khẽ bật cười —

lạnh như gió sớm, lướt qua gáy khiến ai cũng rùng mình.

“Cất cái ‘nước mắt cá sấu’ của ông đi.”

“Người ông đang cầu xin…

không phải tôi – Lâm Mặc.”

“Cũng không phải là vì mấy trăm nhân viên ông vừa lấy ra để làm tấm khiên.”

“Người ông đang cầu xin… là chính cái vương quốc hào nhoáng của ông.

Là cái ‘gia tài bạc tỷ’ đang trực chờ hóa thành bọt biển.”

Tất cả những vai diễn lố bịch ấy —

bị tôi xé toạc không thương tiếc.

Từ đám đông, bắt đầu vang lên những tiếng xì xào, bán tín bán nghi.

Sắc mặt Lưu Chấn Đông…

trở nên nhợt nhạt hoàn toàn.

Tôi nhìn thẳng vào mắt ông ta,

ném ra “nhành ô-liu” của mình — cũng là tối hậu thư cuối cùng:

“Muốn tôi quay lại?

Được thôi.”

“Nhưng —

phải chơi theo luật của tôi.”

“Trừ khi ông chấp nhận TẤT CẢ điều kiện tôi đưa ra.”

“Nếu không… miễn bàn.”

“Vì đồng hồ đếm ngược…

nó không chờ ai.”

Dứt lời, tôi xoay người,

không nhìn lại, cũng không để họ mở miệng van xin thêm.

Tôi đi thẳng vào trong nhà,

bỏ lại phía sau một dàn lãnh đạo quyền lực —

giờ chẳng khác gì những đứa trẻ run rẩy đứng trước cửa một ngôi đền mà họ từng phá hủy.

Từ giây phút đó —

cuộc chơi này,

chính thức đảo chiều.

Người đặt luật — là tôi.

Người quyết định kết cục — cũng là tôi.

8.

Ba tiếng trước khi hệ thống tự hủy,

Lưu Chấn Đông cuối cùng cũng sụp đổ.

Ông ta gọi cho tôi,

giọng khản đặc, ê chề và tuyệt vọng:

“...Cô nói đi. Điều kiện của cô là gì?”

“Tốt.”

Tôi trả lời ngắn gọn.

Tôi đang ngồi trước chiếc máy tính cũ trong thư phòng ở quê,

phía sau lưng là giò lan ba tôi trồng.

Một khung cảnh yên bình —

trái ngược hoàn toàn với cơn hoảng loạn ở đầu dây bên kia.

“Tập hợp toàn bộ ban điều hành và cổ đông,

mở họp qua video ngay lập tức.

Tôi sẽ nói điều kiện —

và tôi muốn nói điều đó trước mặt tất cả các người.”

Nửa tiếng sau,

cuộc họp được mở đúng giờ.

Trên màn hình, lần lượt hiện ra những khuôn mặt tôi quen hoặc không quen:

Lưu Chấn Đông, Trương Dương, cùng hơn chục cổ đông và quản lý cấp cao.

Mỗi người…

đều mang nét lo âu, tuyệt vọng và mất hết khí thế.

Còn tôi —

ngồi trước ống kính,

giữa căn phòng cũ nơi tôi lớn lên,

vẫn điềm nhiên như thể đang họp một dự án thông thường.

Tôi không xin lỗi.

Tôi cũng không cần tha thứ.

Tôi chỉ giống một vị thẩm phán,

lặng lẽ đọc ra bản án mà họ đã tự gây ra cho chính mình.

“Tôi có ba điều kiện.”

Tôi giơ một ngón tay lên.

“Thứ nhất —

Thứ Hai tuần tới, tổ chức họp toàn thể công ty.

Tại đó, ông – Lưu Chấn Đông, cùng với người đang ngồi bên cạnh ông — Trương Dương,

phải công khai đọc lời xin lỗi với tôi trước toàn bộ nhân viên.”

“Nội dung bài xin lỗi — do tôi duyệt.

Phải nêu rõ từng chi tiết trong ‘sự kiện cải thảo’,

và tự kiểm điểm sâu sắc về sự kiêu ngạo, ngu xuẩn,

cùng thái độ coi thường nhân tài của các người.”

Lời tôi vừa dứt,

khuôn mặt Lưu Chấn Đông và Trương Dương lập tức tái mét rồi chuyển sang tím bầm.

Bắt họ công khai cúi đầu trước toàn thể nhân viên?

Chẳng khác nào lột sạch lớp da thể diện,

ném xuống đất cho mọi người giẫm nát.

Nhưng tôi chưa dừng lại.

“Tôi chưa nói hết.”

Tôi giơ ngón tay thứ hai.

Tôi giơ ngón tay thứ hai.

“Điều kiện thứ hai:

30% cổ phần của công ty Công nghệ Sáng Thế,

chuyển nhượng vô điều kiện sang tên tôi.”

“Cái gì cơ?!”

Một thành viên hội đồng quản trị bật dậy khỏi ghế, mặt tái mét.

“Không đời nào! Đây là tống tiền trắng trợn!”

Cả hội đồng nổ tung như chảo dầu.

Có người phản đối gay gắt.

Có người trợn mắt há miệng, không tin vào những gì mình vừa nghe.

Cổ phần công ty không phải miếng bánh để chia ai thích bao nhiêu thì lấy.

Nhưng tôi không để tâm đến những tiếng gào thét ấy.

Tôi vẫn ngồi yên — ánh mắt dửng dưng, như thể đang nhìn lũ trẻ con giãy nảy.

“Hệ thống 'Bàn Cổ', cùng với chuỗi giá trị mà nó có thể sinh ra,

còn vượt xa con số 30% ấy.

Các người có thể từ chối.

Rồi cùng nhau đứng nhìn công ty này

biến thành cái xác rỗng sau đúng hai tiếng nữa.”

Toàn bộ phòng họp im bặt.

Không ai dám hé răng.

Không ai phản bác được, vì sự thật quá rõ ràng.

Hệ thống ấy — tôi viết.

Giá trị tương lai ấy — cũng từ tay tôi tạo nên.

Không ai khác có thể cứu.

Tôi giơ tiếp ngón tay thứ ba.

“Điều kiện thứ ba —

Tôi sẽ đảm nhiệm vị trí Giám đốc Công nghệ (CTO) mới được thành lập.

Trực tiếp báo cáo cho Hội đồng quản trị.

Với tất cả các dự án kỹ thuật, nhân sự, ngân sách liên quan đến công nghệ,

tôi có quyền phủ quyết tuyệt đối.”

Câu cuối cùng rơi xuống —

nặng như cái búa gõ phán quyết cuối cùng.

Lưu Chấn Đông chính thức bị “trói gô”.

Quyền lực của ông ta sẽ bị bốc hơi từng mảnh.

Mọi thứ xoay quanh kỹ thuật,

từ giờ trở đi —

sẽ nằm trong tay người từng bị coi là "công cụ biết gõ phím".

Màn hình vẫn đang nhấp nháy:

⏱ 01:59:32

⏳ Đồng hồ đếm ngược — không vì ai mà chậm lại.