Ánh Sáng Không Thuộc Về Họ

Ông ta bị gọi lên chất vấn liên tục từ cấp trên—mỗi cuộc gọi là một lần toát mồ hôi lạnh.

Câu nói của tôi tại buổi họp báo:

“...trở thành công cụ để một số người leo lên...”

Giờ như một cái gai cắm thẳng vào lòng cấp trên của ông ta.

Còn Phó thị trưởng Lý—người mà Vương Trấn Hoa từng cố nịnh bợ—để bảo toàn bản thân, lập tức đăng đàn phủi sạch mọi liên quan:

“Tôi hoàn toàn không hay biết gì về sự việc liên quan đến bảng danh sách quyên góp.”

“Ngược lại, tôi cực kỳ ủng hộ hành động lập học bổng đầy trách nhiệm của cô Lâm. Cô ấy là hình mẫu doanh nhân trẻ có trách nhiệm xã hội.”

Triệu Khải Minh cũng câm nín lặn mất tăm.

Bài đăng "đâm thọt" trước đó đã bị xóa sạch.

Anh ta không dám lên tiếng thêm lời nào.

Vương Trấn Hoa giờ đã hoàn toàn trở thành một kẻ cô độc.

Ông ta cố gắng liên hệ riêng với tôi, mong “hòa giải”.

Gọi điện?

Tôi bấm tắt – rồi chặn số.

Lại tiếp tục nhờ người quen nhắn tin, hẹn gặp tôi “nói chuyện, xin lỗi”.

Tôi bảo trợ lý trả lời thay:

“Xin lỗi, tổng giám đốc Lâm dạo này bận lắm, không có thời gian.”

Những người từng hùa theo mắng chửi tôi dữ dội nhất trong nhóm cựu học sinh – giờ lại đổi giọng 180 độ. Từng người một gửi tin nhắn riêng, nịnh nọt hết mức:

“Lâm Vị, chị đúng là niềm tự hào của khóa bọn em! Em đã biết ngay từ đầu chị không phải người như họ nói!”

“Tất cả chỉ là hiểu lầm! Hiệu trưởng Vương quá khốn nạn, tụi em bị ông ta lừa đấy!”

“Chị ơi, tháng sau em cưới, chị có thể đến dự và chúc mừng bọn em không ạ?”

Tôi nhìn mấy dòng tin ấy, chỉ thấy buồn cười.

Cũng đáng thương.

Tôi không trả lời. Không phản hồi. Tất cả đều đã đọc. Không một chữ đáp lại.

Với những con người như thế—im lặng chính là sự khinh bỉ đanh thép nhất.

Bên ngoài, dư luận vẫn còn râm ran.

Còn tôi—đã không còn quan tâm nữa.

Tôi yêu cầu Quỹ Khải Minh gửi cho tôi một bản hồ sơ của những học sinh đã vượt qua vòng sơ tuyển đầu tiên.

Mọi thông tin đều được mã hóa kỹ càng.

Một bản khác—tôi nhờ gửi cho thầy Trần.

Chiều hôm ấy, nắng vàng dịu nhẹ.

Tôi đến nhà thầy Trần một lần nữa.

Chúng tôi—hai người đeo kính lão, mỗi người một ly trà—ngồi dưới giàn nho trong sân nhà nhỏ.

Từng tập hồ sơ được mở ra, đọc chậm rãi, cẩn thận.

Bảng điểm.

Lá thư tự bộc bạch.

Ảnh chụp cùng gia đình.

Đằng sau mỗi con chữ, mỗi bức ảnh—là một tâm hồn trẻ đang khát khao đổi đời nhờ tri thức.

Lúc ấy, tôi cảm thấy một thứ cảm xúc mà tiền bạc, danh vọng hay sự tung hô ngoài kia không bao giờ có được:

Bình yên. Và trọn vẹn.

Tôi không còn quan tâm ai ca ngợi, ai đả kích.

Tôi chỉ quan tâm một điều duy nhất:

Tương lai của những đứa trẻ này.

Và đó, chính là lý do duy nhất khiến tôi bắt đầu tất cả.

Ngọn lửa mà Vương Trấn Hoa đích thân châm lên, cuối cùng không thiêu rụi tôi—

mà quay ngược lại, thiêu sạch cái vỏ bọc mà ông ta khoác lên người bao năm.

Giờ này, chắc ông ta…

đã hiểu thế nào là tự thiêu chính mình.

10.

Nửa tháng sau, lễ trao học bổng Xuân Huy lần đầu tiên được tổ chức tại chính ballroom nơi tôi từng họp báo ra mắt quỹ.

Nhưng lần này—không còn là không khí căng như dây đàn, mà là một buổi lễ ấm áp, trang trọng, đầy cảm xúc.

Tôi không mời quá nhiều truyền thông.

Chỉ chọn vài đơn vị báo chí chính thống để đưa tin tích cực, đúng trọng tâm.

Khán phòng hôm nay—không có những tay săn ảnh, không có scandal, không có tiếng xì xào.

Chỉ có 20 học sinh được nhận học bổng đầu tiên, và những người thân từ khắp nơi về dự cùng các em.

Phần lớn trong số họ là những người cha, người mẹ chân lấm tay bùn, làn da rám nắng, tay chai sạn, quần áo gọn gàng nhưng đã sờn cũ.

Họ ngồi có phần lúng túng trên chiếc ghế mềm mại, nhưng trong ánh mắt—lấp lánh một thứ ánh sáng vô giá: hy vọng dành cho tương lai con cái.

Tôi đứng trên sân khấu, nhìn xuống những gương mặt ấy—trong lòng như có dòng chảy lặng lẽ đang cuộn trào.

Tôi không nói những lời đao to búa lớn.

Tôi chỉ kể về chính mình.

Về những năm tháng từng nghèo đến mức không dám ngẩng đầu trong sân trường.

Về thầy Trần, về lòng biết ơn, về từng bước mình đã đi qua.

Tôi nói với các em học sinh:

“Nghèo—không phải là tội lỗi.

Cũng không phải xiềng xích trói buộc các em.

Chỉ cần giữ được ước mơ và bước đi vững vàng, các em hoàn toàn có thể mở ra một con đường của riêng mình.”

“Hôm nay, chị muốn làm người dẫn đường đầu tiên cho các em.

Và hy vọng sau này, chính các em—sẽ trở thành ánh sáng soi đường cho người khác.”

Đến phần trao thưởng, tôi mời thầy Trần lên sân khấu.

Người trao giải duy nhất hôm nay.

Thầy mặc bộ áo dài Trung Sơn mới tinh, tóc được chải gọn gàng, dáng người vẫn rắn rỏi, đầy khí chất.

Từng phần thưởng—bao gồm giấy chứng nhận và tấm mô hình biểu tượng cho học bổng trị giá 8000 tệ—đều được thầy đích thân trao tận tay từng học sinh.

Mỗi lần trao xong, thầy vỗ nhẹ vai các em, mỉm cười nói một câu:

“Giỏi lắm. Nhất định phải cố gắng nhé.”

Khi học sinh cuối cùng—một cô bé gầy gò tên Lý Hiểu Yến—bước lên sân khấu phát biểu đại diện, cả hội trường như nín thở.

Cô bé mặc chiếc đồng phục cũ phai màu, vóc dáng nhỏ nhắn, giống tôi năm xưa đến lạ.

Cô mới mở lời, nước mắt đã trào ra:

“Em… em đến từ nông thôn… ba mẹ em là nông dân… em còn một em trai nhỏ...”

Giọng nghẹn ngào, run rẩy.

Câu được câu mất, nhưng từng lời—đâm thẳng vào tim người nghe.

Vì tiết kiệm tiền, cô chỉ ăn hai bữa mỗi ngày, mỗi bữa hai cái bánh bao trắng.

Vì tiết kiệm điện, cô thường xuyên ngồi dưới cột đèn đường của trường học để đọc sách đến khuya.

Cô bé cứ ngỡ, giấc mơ đại học của mình sẽ phải kết thúc ở đây—vì không đủ tiền đóng học phí.

“Cho đến khi… em nhìn thấy thông báo về Học bổng Xuân Huy của chị Lâm Vị.”

Cô ngẩng đầu lên.

Đôi mắt đầy nước, lấp lánh ánh sáng, nhìn thẳng về phía tôi ngồi dưới sân khấu.

“Cảm ơn chị, chị Lâm Vị.”

“Cảm ơn chị vì đã mang lại cho những người vẫn đang lần mò trong bóng tối—một tia sáng.”

“Cảm ơn chị vì đã cho chúng em tin rằng:

Thế giới này… vẫn còn công bằng.

Và nỗ lực của chúng em—thật sự có người nhìn thấy.”

Rồi cô cúi đầu, một cái cúi thật sâu.

Khoảnh khắc ấy—tôi không thể kìm được nước mắt nữa.

Tôi nhìn quanh khán phòng—

Những gương mặt mộc mạc, chất phác, nhưng đầy hy vọng.

Những đôi mắt đỏ hoe của phụ huynh—lặng lẽ gạt nước mắt bên cạnh con mình.

Và tôi bỗng thấy…

số tiền 1 triệu 500 nghìn tệ này—đáng hơn bất kỳ thương vụ làm ăn nào tôi từng thắng.

Buổi lễ trao học bổng được livestream trên các nền tảng lớn.

Một lần nữa, cả mạng xã hội dậy sóng.

Trong phần bình luận, hàng loạt lời nhắn trôi qua như mưa:

“Đây mới là trường học đích thực nên có!”

“Một mình chị ấy làm được điều mà cả trường giả vờ làm suốt 30 năm còn chưa làm xong.”

“Đây mới là đẳng cấp! Đừng có nói chuyện 'tầm nhìn' nếu chưa gặp chị Lâm!”

“Lâm Vị = bồ tát sống!”

Tiếng vỗ tay vang lên như sấm.

Tôi bước lên sân khấu, nắm lấy tay Lý Hiểu Yến, rồi cất cao giọng nói:

“Học bổng Xuân Huy—chỉ cần công ty tôi còn tồn tại một ngày—sẽ luôn tiếp tục.”

Tiếng vỗ tay vỡ òa.

Tôi nhìn về phía xa—ở góc khán phòng, thầy Trần đang đứng lặng.

Ông không vỗ tay.

Chỉ lặng lẽ giơ ngón tay cái lên với tôi.

Gương mặt đầy nếp nhăn… ướt đẫm nước mắt.

Và tôi hiểu…

Lòng tốt của tôi—cuối cùng—đã được đặt đúng nơi.

Được thấy. Được tiếp nối.

11.

Thành công vang dội của lễ trao học bổng Xuân Huy, chính là giọt nước tràn ly, bóp nát chút hy vọng cuối cùng còn sót lại của Vương Trấn Hoa.

Áp lực dư luận ngày càng lớn.

Hàng trăm phụ huynh, cựu học sinh, thậm chí cả giáo viên đồng loạt gửi đơn tố cáo bằng tên thật—nêu rõ từng khoản mờ ám, từng sự kiện lấp liếm.

Cuối cùng, Sở Giáo dục thành phố H không thể tiếp tục làm ngơ.

Ba ngày sau lễ trao học bổng, một tổ điều tra đặc biệt được thành lập, gồm:

•             Sở Giáo dục

•             Sở Tài chính

•             Ủy ban Kiểm tra Kỷ luật thành phố

Điều tra chính thức được tiến hành tại trường cấp ba H.

Ngòi nổ, dĩ nhiên—chính là khoản tiền 1,5 triệu tệ “biến mất rồi quay về” của tôi.

Tổ điều tra yêu cầu làm rõ:

Tại sao khi chưa có bất kỳ quyết toán nào, chưa đấu thầu, chưa xây dựng gì, ông ta dám tuyên bố:

“Tiền đã được sử dụng cho dự án giảng đường mới”?

Đằng sau câu nói đó—liệu có phải là cả một mạng lưới tài chính ngầm?

Và rồi... điều tra bắt đầu – và sự thật phơi bày khiến ai cũng rúng động.

Hóa ra, việc “tạm thời dùng nhầm tiền” chỉ là bề nổi của tảng băng.

Vương Trấn Hoa trong nhiều năm liền:

•             Thông đồng với các nhà thầu để khai khống kinh phí công trình, nhận lại hoa hồng.

•             Lập quỹ đen riêng, lấy tiền không rõ nguồn gốc dùng vào các bữa tiệc, quà cáp, thậm chí tiêu xài cá nhân.

•             Mua bán vị trí, danh hiệu – giáo viên muốn được xét thăng hạng phải “gửi phong bì”; học sinh muốn được “đề cử xuất sắc” phải có “người nâng đỡ”.

Ngay cả Phó thị trưởng Lý—từng là “người ông ta đeo bám nịnh nọt”—cũng bí mật cung cấp thêm bằng chứng để gỡ mình ra khỏi vũng lầy.

Còn những phó hiệu trưởng, trưởng phòng, ban bệ từng răm rắp theo lệnh ông ta—giờ thấy gió đổi chiều liền lập tức phản bội.

“Tôi có tài liệu!”

“Tôi có biên bản họp!”

“Tôi từng bị ép ký!”

…

Người ngã ngựa—kẻ chen nhau tố cáo.

Quyền lực sụp đổ—bầy đàn tháo chạy.

Một tuần sau, kết luận điều tra được công bố.

Vương Trấn Hoa chính thức bị cách chức hiệu trưởng và bí thư chi bộ trường cấp ba H.

Bị đình chỉ công tác và chuyển hồ sơ sang cơ quan kiểm tra kỷ luật.

Đế chế danh vọng ông ta dày công dựng nên suốt hơn 20 năm—chỉ trong một đêm—sụp đổ tan tành.

Nghe nói, trước khi bị áp giải đi, ông ta cố hết sức tìm cách liên lạc với tôi.

Cầu xin tôi vì tình “thầy trò”, nói giúp một câu nhẹ tội.

Nhưng... cuộc gọi đó—chuyển thẳng đến chỗ luật sư Trương.

Luật sư Trương bình thản nói:

“Cô Lâm chỉ quan tâm đến học sinh cần được giúp đỡ.

Cô ấy không có hứng thú với một kẻ sắp bị pháp luật trừng phạt.”

Cuối cùng, Vương Trấn Hoa bị cáo buộc hàng loạt sai phạm nghiêm trọng trong quản lý công,

Bị chuyển giao cho cơ quan kỷ luật và truy tố.

Thứ đang chờ ông ta phía trước—không còn là danh vọng và huân chương,

mà là phán quyết nghiêm khắc của pháp luật.

Còn tên Triệu Khải Minh—kẻ từng ngạo mạn coi thường tất cả—

cũng không thoát khỏi cơn dư chấn này.

Cha hắn, vì quá nôn nóng “cắt đuôi” để bảo vệ sự nghiệp chính trị,

áp lệnh “quản chặt” con trai từ trong nhà ra ngoài phố.

Chỉ trong thời gian ngắn, cái tên Triệu Khải Minh từ "con nhà quan" thành trò cười của cả giới H thị.

Không ai còn muốn dính dáng đến hắn.

Không ai còn gọi hắn là "thái tử".

Không ai còn sợ cái bóng của quyền lực phía sau hắn nữa.

Lắm điều ác – ắt tự hủy.

Thế giới này—cuối cùng vẫn có công bằng.

Dù đến muộn.

Nhưng sẽ đến.

12.

Mọi thứ cuối cùng cũng đã lắng xuống.

Nửa năm sau, trường cấp ba H đón hiệu trưởng mới.

Dưới sự dẫn dắt của người lãnh đạo mới – nghiêm túc, liêm chính – bầu không khí trong trường dần được hồi sinh.

Tôi nhận được lời mời từ thầy hiệu trưởng – lần này là với tư cách khách mời danh dự – trở về trường tham dự Ngày hội Đọc sách thường niên.

Khi một lần nữa bước chân vào cổng trường—

tâm thế tôi đã hoàn toàn khác nửa năm trước.

Nắng vẫn ấm.

Hàng long não vẫn tỏa bóng xanh rì.

Chỉ là lòng tôi—đã bình lặng hơn bao giờ hết.

Tôi dừng lại trước bảng thông báo chính giữa sân trường.

Trên đó là danh sách và ảnh của 30 học sinh đạt học bổng Xuân Huy kỳ này.

Tất cả các em—đều cười rạng rỡ, tự tin, tràn đầy sức sống.

Không xa, tôi thấy mấy em học sinh đeo huy hiệu “Xuân Huy” riêng biệt, đang tụm lại trên bãi cỏ, sôi nổi bàn luận một bài toán nào đó.

Khi thấy tôi, cả nhóm sững lại một chút, rồi vỡ òa nhận ra.

Một vài em phấn khích chạy đến, vây quanh tôi như gặp thần tượng:

“Chào chị Lâm Vị ạ!”

“Chị ơi, kỳ thi giữa kỳ vừa rồi em đứng nhất khối rồi đó!”

“Chị ơi, em dùng tiền học bổng mua cho mẹ một chiếc máy may mới, mẹ vui lắm luôn!”

Các em ríu rít kể tôi nghe chuyện học hành, chuyện ở nhà, từng chút một, chan chứa niềm vui giản dị nhưng trong trẻo vô cùng.

Ánh nắng trải dài trên những gương mặt trẻ,

đầy khát vọng và tuổi trẻ—

Và tôi cảm thấy một loại hạnh phúc, yên ổn,

không một vinh quang nào ngoài kia sánh bằng.

Đây—chính là điều tôi luôn muốn.

Luôn hướng tới.

Và luôn tin là đúng.

Kết thúc buổi lễ, tôi chuẩn bị rời đi.

Ngay tại cổng trường, tôi bất ngờ chạm mặt Vương Trấn Hoa.

Có lẽ ông ta quay lại làm thủ tục gì đó.

Chỉ mới nửa năm không gặp—

ông ta đã già đi trông thấy:

tóc mai bạc trắng, lưng còng xuống,

một chút khí chất ngạo mạn ngày xưa—không còn sót lại gì.

Ông ta thấy tôi.

Và thấy chiếc xe đỗ bên cạnh tôi—một mẫu xe sang đắt giá mà có lẽ ông ta từng khao khát.

Ông do dự.

Muốn bước tới—lại chùn lại.

Cuối cùng, vẫn lết đến trước mặt tôi,

giọng khàn đặc, gượng gạo:

“Lâm… tổng…”

Không còn dám gọi tôi là “Lâm Vị đồng học” nữa.

Tôi nhìn ông ta—không nói lời nào.

Ông cúi đầu.

Giọng thấp đi thêm nữa—gần như chỉ là tiếng gió thoảng…

“Xin lỗi…”

Tôi nhìn gương mặt tiều tụy trước mắt—

không giận.

Không hả hê.

Thậm chí—không còn thấy đáng thương.

Không còn gì cả.

Cảm giác như đang nhìn một người xa lạ—

không còn bất kỳ liên hệ gì với thế giới của tôi.

Tôi không trả lời.

Không để lại câu nào.

Chỉ lặng lẽ nhìn ông ta lần cuối.

Rồi quay người, mở cửa xe, ngồi vào ghế lái.

Chiếc xe từ từ chuyển bánh—

hòa vào dòng người đông đúc và biến mất.

Tôi không ngoái đầu nhìn lại.

Không cần phải nhìn lại.

Chiến thắng thực sự—không phải là thấy kẻ từng xúc phạm mình quỳ gối xin tha.

Mà là khi thế giới của bạn, đã chẳng còn chỗ cho họ tồn tại nữa.

Hắn vẫn còn loay hoay trong những sai lầm cũ,

vẫn vật vã trong những thứ đã sụp đổ.

Còn tôi—đã đi xa hơn.

Đã hướng về phía sáng.

Đã sống một cuộc đời khác.

-Hết-