Anh Là Người Kéo Em Ra Khỏi Bóng Tối

La Stella — nhà hàng Ý đó, tôi đã thấy nó không ít lần trong tin nhắn giữa cô ta và Thẩm Tinh Hà.

Đó là nơi hai người gặp nhau lần cuối.

Cũng là nơi họ cãi nhau to nhất, xé toang mọi giả vờ.

Tại chính nhà hàng đó, Thẩm Tinh Hà ném thẳng bản hợp đồng tiền hôn nhân vào mặt Hứa An An.

Giờ cô ta nhắc lại địa điểm này, rõ ràng đang muốn tái hiện chiêu cũ.

Nếu tôi nói:

“À, anh ấy cũng từng dẫn tôi tới đó.”

Cô ta sẽ lập tức hỏi tới tấp: quán nằm ở đâu, không gian thế nào, món ăn đặc trưng là gì, v.v…

Tôi chưa từng đặt chân tới đó, ắt hẳn sẽ hở sườn.

Còn nếu tôi nói:

“Chưa từng nghe tới.”

Thì chẳng khác nào tự vả vào cái mác "người yêu thân thiết" mà tôi đang đeo.

Một nước cờ khó. Đúng kiểu “tiến thoái lưỡng nan”.

Đáng tiếc là… cô ta không biết tôi đã xem trước toàn bộ kịch bản.

Tôi không hề đi theo hướng cô ta dẫn dắt.

Ngược lại, tôi khẽ nhíu mày, như thể có chút nghi hoặc và… khó chịu.

“La Stella?”

Tôi lặp lại cái tên ấy bằng giọng thấp nhẹ.

“Sao vậy chị?” – Hứa An An lập tức lao vào, đôi mắt rạng rỡ – “Chị nhớ ra gì à?”

Tôi khẽ lắc đầu, giọng ngập ngừng.

“Không có gì đâu… chỉ là cái tên này… hình như Tinh Hà từng nhắc tới một lần.”

“Ồ? Anh ấy nói gì vậy?” – mắt cô ta sáng rực, háo hức như chờ một con mồi rơi trúng bẫy.

Tôi ngẩng lên, nhìn cô ta bằng ánh mắt thành thật pha chút ngây thơ:

“Anh ấy nói… ông chủ nhà hàng đó còn nợ anh ấy một khoản tiền chưa chịu trả.”

“Còn bảo đồ ăn ở đó dở tệ, đặc biệt là tiramisu… ngọt gắt cổ, ai mà khen ngon thì đúng là không có gu.”

Tôi nói xong, còn cố tình buông thêm một câu nhẹ như gió:

“Anh ấy còn dặn tôi… tránh xa cái quán đó ra, nói là xui xẻo.”

Không khí trong phòng khách, như bị đông cứng lại trong tích tắc.

Nụ cười trên mặt Hứa An An—vỡ vụn từng chút một.

Như thể có ai vừa tát cô ta một cái giữa mặt.

Cô ta đỏ mặt tía tai, gần như bật dậy khỏi ghế.

“Không… không thể nào!”

Cô ta hét lên, giọng cao vút như bị bóp nghẹn.

“Anh ấy nói linh tinh! Tinh Hà rất thích tiramisu ở đó! Đó là món anh ấy yêu thích nhất mà!”

Văn Bội Lan sửng sốt, quay sang nhìn cô ta:

“An An, sao con lại kích động như vậy?”

“Con… con…” – Hứa An An như sực tỉnh, vội thu lại vẻ hoảng loạn, cười gượng – “Con chỉ là… thấy lạ thôi. Sao Tinh Hà lại nói vậy chứ? Rõ ràng nhà hàng đó rất ổn…”

Tôi “vừa đủ” ngây thơ, nhíu mày như đang hoang mang thật sự.

Tôi nhìn cô ta, nhẹ giọng hỏi:

“An An… em quen ông chủ nhà hàng đó à?”

“Hay là… cái người mà Tinh Hà nói là ‘đòi tiền mãi không dứt’, chính là em?”

Tôi vội xua tay, làm bộ như sợ mình lỡ lời:

“Chị hỏi bâng quơ thôi, em đừng để tâm nhé.”

“Tại Tinh Hà từng nói, lần cuối cùng anh ấy đến chỗ đó là để cắt đứt với một người… chỉ biết đòi tiền anh ấy, hết lần này đến lần khác.”

Từng câu tôi nói ra… đều là trích từ tin nhắn gốc của Hứa An An gửi cho Thẩm Tinh Hà.

Chỉ khác là—tôi đổi cách kể thành lời anh ấy từng nói.

Tôi vừa nói, vừa nhẹ nhàng quan sát phản ứng của cô ta.

Máu trên mặt Hứa An An rút sạch.

Cô ta tái nhợt như bị rút cạn máu—mặt trắng bệch không còn chút sắc hồng.

Đôi mắt trừng lớn, không rời khỏi tôi, môi run lên bần bật, không thốt nổi một chữ.

Cô ta hoang mang.

Hoàn toàn không hiểu nổi.

Những chi tiết mà chỉ cô và Thẩm Tinh Hà biết—tôi làm sao có thể biết?

Theo kịch bản trong đầu cô ta, tôi chỉ là một kẻ “giả danh người yêu”, không có gì ngoài cái bụng ba tháng.

Nhưng giờ đây… tôi lại nắm hết bài.

7.

Văn Bội Lan sững sờ nhìn Hứa An An.

Ánh mắt ấy không còn đơn thuần là ngạc nhiên.

Mà bắt đầu chuyển thành sự dò xét… và nghi ngờ.

Một tiểu thư sống trong nhung lụa, được nuôi dạy lễ nghĩa, sao lại có thể mất kiểm soát đến vậy chỉ vì tên của một nhà hàng?

Chuyện này không bình thường.

Hứa An An cũng nhận ra mình đã bộc lộ quá mức.

Máu trên mặt vừa mới rút sạch, giờ lại ập lên một lần nữa—đỏ bừng vì xấu hổ và hoảng loạn.

“Em… em chỉ cảm thấy… sao Tinh Hà lại nói bạn bè như thế chứ… nghe có vẻ hơi quá đáng…”

Cô ta cố lấp liếm, nhưng giọng nói đầy hoảng loạn đã tự tố cáo tất cả.

Tôi cụp mắt xuống, hàng mi dài khẽ rung, che đi nụ cười lạnh nơi khóe môi.

Sau đó, tôi nhẹ nhàng kéo tay áo Văn Bội Lan, nhỏ giọng nói:

“Dì ơi, có phải… con nói lỡ lời rồi không?”

Tôi làm ra vẻ một đứa trẻ vừa nói sai điều gì đó, đầy lo sợ và rụt rè.

“Mấy chuyện Tinh Hà nói với con, con nghĩ… chỉ là mấy lời than thở vu vơ của người yêu với nhau thôi…”

“Con cứ tưởng An An là bạn thân nhất của anh ấy, nên chắc cũng biết mấy chuyện này rồi…”

“Hay là… con hiểu lầm rồi ạ?”

Tôi lại đá nhẹ quả bóng trở về phía Hứa An An.

Bề ngoài thì như đang giải vây cho cô ta.

Nhưng từng lời lại như một cây đinh sắt, đóng sâu thêm vào lòng Văn Bội Lan.

Phải rồi.

Nếu Hứa An An thật sự là bạn thân nhất của con trai bà—thì tại sao lại không biết những điều này?

Nếu đã biết, tại sao còn nhắc đến cái nhà hàng mà Tinh Hà từng ghét cay ghét đắng, rồi còn bịa đặt chuyện "mùi vị của mẹ"?

Từng lớp logic… hoàn toàn không hợp lý.

Và lời giải thích duy nhất, chính là:

Hứa An An đang nói dối.

Hứa An An có ác ý với Giang Nguyệt.

Mà Văn Bội Lan là ai?

Là người có thể một tay giữ cả cơ nghiệp họ Thẩm sau khi chồng mất, có thể khiến giới tài chính cúi đầu vì khí chất của mình.

Bà chưa bao giờ là một người phụ nữ ngu ngốc.

Chỉ là trước đây, nỗi đau mất con làm bà yếu lòng, quá khao khát có điều gì đó để bám víu—và Giang Nguyệt, là sợi dây cứu sinh đầu tiên xuất hiện.

Nhưng giờ đây—

Sợi dây ấy bà đã nắm chắc trong tay.

Lý trí của bà—đang dần quay trở lại.

Và khi lý trí lên tiếng…

Ánh mắt bà nhìn Hứa An An—đã lạnh hẳn đi.

“An An, hôm nay trông con có vẻ… mệt đấy.”

Văn Bội Lan đứng dậy, giọng nói đã lạnh đi vài phần.

“Hay là con về nghỉ ngơi sớm đi.”

Câu đó… chính là lệnh đuổi khéo.

Cơ thể Hứa An An khẽ run lên, trên mặt là vẻ sững sờ đến không thể tin nổi.

Dì Văn… lại vì một người phụ nữ không rõ lai lịch như tôi, mà đuổi cô ta ra ngoài?

“Dì Văn, con… con…”

“Chị Vương, tiễn khách.”

Văn Bội Lan không để cô ta có cơ hội giải thích.

Câu nói của bà… cắt đứt mọi đường lui.

Hứa An An đứng đó, đôi mắt ầng ậc nước.

Nhưng cuối cùng, cô ta không dám khóc.

Chỉ hung hăng lườm tôi một cái—ánh nhìn như có tẩm độc.

Sau đó, quay lưng bỏ đi.

Bước chân vội vã, lảo đảo, hỗn loạn, gần như chạy trốn khỏi căn biệt thự.

Phòng khách lại trở về với sự yên tĩnh ban đầu.

Văn Bội Lan quay lại, ngồi xuống bên tôi, nhẹ nhàng nắm lấy tay tôi.

Bàn tay bà rất ấm.

“Giang Nguyệt, làm con phải chịu uất ức rồi.”

Tôi khẽ lắc đầu, rồi tựa đầu vào vai bà.

“Là con không phải, con không nên nói mấy chuyện đó khiến An An buồn lòng…”

“Không đâu.” – Bà khẽ vỗ lưng tôi, giọng đầy xót xa.

“Là dì trước kia quá mù quáng… không nhìn rõ một số người.”

Bà không nói nhiều.

Nhưng cả hai chúng tôi đều biết—có những thứ… đã thay đổi vĩnh viễn.

Sợi dây niềm tin giữa tôi và Văn Bội Lan—sau lần thử thách này—đã càng thêm bền chặt.

Còn Hứa An An—đã bị đá văng khỏi vòng tròn ấy.

Tối đó, tôi nằm trên giường, lặng lẽ nhớ lại toàn bộ những gì vừa xảy ra.

Tôi biết—mình đã thắng một trận.

Nhưng… tôi cũng biết rõ—Hứa An An sẽ không chịu dừng lại.

Cô ta mất mặt trước tôi như vậy, sẽ chỉ càng khiến cô ta liều lĩnh và đáng sợ hơn.

Tôi không thể cứ ngồi chờ cô ta ra tay, rồi mới phản đòn.

Tôi cần một cơ hội—một cú ra đòn chí mạng.

Khiến cô ta không bao giờ gượng dậy nổi.

Trong đầu tôi hiện lên đoạn ghi âm của Thẩm Tinh Hà.

Đó chính là con át chủ bài của tôi.

Nhưng tôi không thể mang đoạn ghi âm đó ra ngay.

Tôi cần một thời điểm hoàn hảo, một sân khấu đủ lớn.

Một nơi mà mọi mặt nạ đều phải rơi xuống, và mọi bộ mặt thật xấu xí… sẽ bị vạch trần trước ánh mắt của tất cả mọi người.

Chẳng bao lâu sau, tôi đã nghĩ ra được sân khấu đó.

Lễ cúng 100 ngày của Thẩm Tinh Hà.

Ngày hôm đó, toàn bộ họ hàng, bạn bè và đối tác thân thiết của nhà họ Thẩm sẽ có mặt.

Đó sẽ là hồi kết mà tôi chuẩn bị cho vở kịch lố bịch này.

Và cũng chính là ngày xét xử mà tôi dành cho Hứa An An.

8.

Những ngày tiếp theo, mọi chuyện diễn ra một cách… lạ lùng yên ả.

Hứa An An biến mất hoàn toàn.

Không một lời xin lỗi, không một cuộc điện thoại, cũng chẳng có tin nhắn hay thư từ.

Văn Bội Lan cũng không nhắc đến cô ta thêm lần nào nữa.

Giống như… người đó chưa từng tồn tại.

Bà dành toàn bộ tâm trí cho tôi—và đứa trẻ trong bụng tôi.

Mỗi ngày đều đổi món ăn tẩm bổ, cùng tôi đi dạo, chuyện trò…

Thậm chí, bà còn tự tay đan áo len cho cháu ngoại, từng mũi kim cẩn thận, nghiêm túc, không thiếu một hàng nào.

Tôi nhìn bà ngồi dưới ánh đèn, đeo kính lão, tay đan len chậm rãi.

Trong lòng bỗng trào lên một cảm xúc… khó tả.

Vừa áy náy. Vừa tội lỗi. Nhưng nhiều hơn thế—

Là một sự ấm áp… mà tôi đã quá lâu không được chạm tới.

Cảm giác được người nâng niu, bảo vệ, đặt vào lòng mà trân trọng như bảo vật—

Tôi đã quên mất, cảm giác đó… dịu dàng đến thế nào.

Chính vì thế, tôi càng không thể để mất nó.

Tôi phải bảo vệ điều này.

Bằng mọi giá.

Ngày giỗ 100 ngày của Thẩm Tinh Hà sắp tới.

Văn Bội Lan bắt đầu cùng tôi chuẩn bị từng chi tiết.

Từ loại hoa nào được dùng, đến danh sách khách mời, đến vị trí bàn tiệc và nơi dâng lễ—bà đều hỏi qua ý kiến của tôi.

Giống như… tôi đã thật sự trở thành người phụ nữ tương lai của ngôi nhà này.

Và rồi—cơ hội của tôi xuất hiện.

Chiều hôm đó, chúng tôi đang bàn về cách trang trí nơi cúng lễ.

Văn Bội Lan đề nghị dùng hoa hồng champagne—loại mà Thẩm Tinh Hà yêu thích nhất.

Tôi khẽ lắc đầu, tỏ ra “ngập ngừng” như không cố ý:

“Dì ơi… con nghĩ… dùng hoa hồng trắng sẽ phù hợp hơn.”

“Hoa hồng trắng à?” – Văn Bội Lan hơi bất ngờ.

“Vâng.” – Tôi khẽ gật đầu, ánh mắt lơ đãng nhìn ra ngoài cửa sổ, thoáng mang theo chút hoài niệm.

“Tinh Hà… thật ra thích hoa hồng trắng hơn.”

“Anh ấy từng nói với con, hoa hồng trắng rất thuần khiết, trong veo, như tuyết trên đỉnh núi.”

“Chỉ cần nhìn nó thôi… là thấy cả thế giới như lặng lại.”

Tất cả những lời đó—đều do tôi bịa ra.